CAPÍTULO VEINTIUNO

BETSY

He estado en el departamento de Maria cientos de veces. Noches de películas. Sesiones de desahogo de emergencia. Mañanas perezosas de domingo en las que ninguna de las dos quería estar sola.

Esta noche lo veo como lo que en realidad es: el departamento de una mujer que sabe cómo huir. No hay nada que no pueda dejar atrás en cinco minutos. Una mochila de emergencia junto a la puerta. Líneas de visión despejadas hacia todas las salidas.

Eso debería aterrarme. No tengo energías para sentir miedo.

Estoy acurrucada en una esquina de su sofá, con las rodillas contra el pecho y los brazos rodeándome las espinillas. Mi teléfono está boca abajo sobre la mesa de centro, pero veo cómo la pantalla se ilumina cada pocos minutos.

Darren. Otra vez. Y otra.

Ya van diecinueve llamadas. Las estuve contando.

Y tres mensajes.

El primero: Por favor, déjame explicarte.

El segundo: Lo siento. Debí decírtelo. Tenía miedo de perderte y de todos modos te perdí.

El tercero, de hace diez minutos: Alexei va a pagar por lo que te hizo.

Ese último se me clava en el pecho como un trozo de vidrio.

Maria deja una taza de té sobre la mesa de centro. No la toco. Se acurruca en el sillón frente a mí y espera.

Cambio de posición en el sofá y hago una mueca de dolor.

Tengo un moretón en la cadera. Las marcas de sus dedos.

Siento cómo palpita cada vez que me muevo: ese dolor sordo que se intensifica, desaparece y vuelve a intensificarse.

Sus manos me sujetaron con tanta fuerza que me dejaron marcas mientras me cogía contra la encimera de la cocina, mientras yo le rogaba que me diera más, mientras yo...

Basta.

Pero mi cuerpo no escucha. Mi cuerpo no entiende de traiciones. Mi cuerpo solo sabe que hace cuarenta y ocho horas él estaba dentro de mí. Todavía siento su eco: ese dolor delicado entre los muslos, la molestia que queda después de que me estiraran, me llenaran y me tomaran.

Te vienes cuando yo te diga.

Su voz en mi oído. Su mano entre mis piernas. La forma en que me llevó una y otra vez al borde hasta que terminé sollozando, hasta que habría prometido cualquier cosa.

El calor se acumula en lo más bajo de mi vientre. Es repugnante. Traicionero.

Estoy furiosa con él. Mintió sobre mi padre. Sabía que mi papá era un ladrón, no solo un apostador, y aun así se acostó conmigo. Aun así me abrazó. Susurró eres mía mientras cargaba con un secreto capaz de destrozarme.

Y mi cuerpo todavía lo desea.

Algo oscuro dentro de mí reconoce algo oscuro dentro de él. Creí entender lo que eso significaba. No entendía nada.

—Vas a hacerme preguntas —dice Maria en voz baja—. Sobre el cuchillo. Sobre quién soy en realidad.

La miro. Observo esa quietud que nunca había reconocido. La forma en que se ubicó de espaldas a la pared, con la vista despejada hacia la puerta.

—Sí.

Maria respira hondo. —Una vez estuve involucrada con alguien. Un hombre de un mundo como el de Darren. —Aprieta la mandíbula—. Era joven. Creía que podría cambiarlo.

—¿Qué pasó?

—Me mostró lo que era en realidad. La violencia. El control. —Su mano se desliza hasta sus costillas y presiona una vieja herida—. Tardé demasiado en irme. Él se aseguró de que lo recordara.

Las palabras caen con todo su peso. Pienso en el cuchillo que sacó. En cómo lo sostuvo, como alguien que aprendió a hacerlo para sobrevivir, no porque le hubieran enseñado.

—Lo siento.

—No lo sientas. Logré escapar. —Me sostiene la mirada—. Me cambié el nombre. Construí una vida nueva. Me dije que nunca volvería a acercarme a ese mundo. Y entonces empezaste a salir con Darren.

—¿Por qué no me dijiste lo que veías en él?

—Porque también vi algo diferente. —Su voz se suaviza—.

La forma en que te miraba. Como si tú fueras el sol y él hubiera vivido toda su vida en la oscuridad.

Mi hombre nunca me miró así. Me miraba como si fuera de su propiedad.

—Niega con la cabeza—. Darren te mira como si fueras la razón por la que respira.

Me duele el pecho. No quiero oír esto.

—Me mintió.

—Sí.

—Sobre mi propio padre.

—Sí.

—¿Cómo se supone que voy a perdonar eso?

Maria se inclina hacia delante. —Estás haciendo la pregunta equivocada. No es si puedes perdonarlo, sino por qué mintió.

—¿Eso importa?

—Sí. Importa. —Su mirada se endurece—. El hombre con quien estaba mentía para lastimarme. Usaba mis secretos como armas. Lo convertía todo en un medio de presión. —Me sostiene la mirada—. Eso es distinto a ocultar algo porque te aterra perder a alguien.

—Entonces ¿lo disculpo porque tenía buenas intenciones?

—No. Digo que entiendas la diferencia antes de decidir. Entre un hombre que miente para controlarte... —Hace una pausa—. Y un hombre que miente porque no sabe amar sin arruinarlo todo.

Las palabras llegan a algún lugar profundo.

—Pagó tu deuda —continúa Maria—. Cuarenta y siete mil dólares. Todo lo que tenía. Entró en la oficina de Viktor Kozlov y le entregó los ahorros de toda su vida. —Hace una pausa—. Ese no es un hombre que te estuviera utilizando.

—Sigue siendo una mentira.

—Sí. Y tienes todo el derecho a estar furiosa. —Su mirada se suaviza—. Pero pregúntate algo: si te hubiera dicho la verdad desde el principio, que tu padre era un ladrón, ¿lo habrías dejado entrar en tu vida? ¿O lo habrías apartado antes de que pudiera empezar algo?

Abro la boca. La cierro.

No lo sé. Y esa incertidumbre es aterradora.

—Estuvo mal que mintiera —dice Maria—. Pero creo que mintió porque está destrozado y asustado, y no sabía de qué otra forma aferrarse a algo bueno. —Hace una pausa—. ¿Te resulta familiar?

Me estremezco.

Porque sí. Se parece a mí. Le mentí a Maria sobre Darren. Me mentí sobre lo que sentía. Mentí porque la verdad era demasiado grande y aterradora.

Las personas rotas mienten. Así es como sobrevivimos.

—Todavía lo deseo. —Las palabras salen desgarrándome.

Crudas. Vergonzosas—. No debería. Mintió sobre mi padre.

Debería odiarlo. Sí lo odio. —Se me quiebra la voz—.

Pero cierro los ojos y siento sus manos sobre mí.

Oigo su voz. Algo oscuro dentro de mí reconoce algo oscuro dentro de él y odio entender por qué lo hizo.

Maria no se inmuta. No me juzga.

—Eso no es enfermizo, Betsy. Eso es lo que ocurre cuando dos personas rotas se encuentran. —Se inclina hacia delante—. La pregunta es: ¿qué vas a hacer al respecto?

Antes de que pueda responder, mi teléfono vuelve a iluminarse.

Esta vez no es una llamada. Es un mensaje de un número desconocido.

Soy Roman. Tenemos que hablar. Es sobre Darren.

Miro fijamente la pantalla. Roman. Darren lo mencionó: es lo más parecido a un amigo que tiene en la organización de Viktor. El hombre que lleva semanas vigilándolo.

¿Por qué me envía un mensaje?

Aparece otro antes de que pueda decidir si responder.

Está a punto de hacer una estupidez. Llámeme.

Maria se inclina y lee los mensajes. Su rostro se queda inmóvil.

—Eso no es bueno.

—No. —Mi pulgar se cierne sobre la pantalla—. No lo es.

Podría ignorarlo. Podría apagar el teléfono y fingir que nunca vi estos mensajes. Sea lo que sea que Darren esté a punto de hacer, sea cual sea el problema en el que está por meterse, ya no es asunto mío. Le dije que me dejara en paz. Lo decía en serio.

¿O no?

El teléfono pesa en mi mano. Pienso en el último mensaje de Darren. Alexei va a pagar por lo que te hizo.

No «Voy a hacer que pague». Ni «Yo me encargo».

Alexei va a pagar.

Como si ya estuviera decidido. Como si ya estuviera hecho.

Como si no esperara seguir aquí para afrontar las consecuencias.

Se me oprime el pecho.

—Tengo que llamarlo —me oigo decir—. A Roman.

Maria asiente. No intenta detenerme. No me dice que estoy cometiendo un error. Solo me observa con esos ojos que todo lo saben mientras toco el número y me llevo el teléfono al oído.

Suena una vez. Dos.

—Señorita Monroe. —Una voz masculina. Grave y controlada, con un acento ruso acechando bajo su cuidadosa pronunciación—. Gracias por devolverme la llamada.

—¿Qué está pasando? ¿Qué está haciendo Darren?

Hay una pausa. Lo oigo exhalar: una respiración larga y mesurada, como si eligiera con cuidado sus palabras.

—¿Cuánto sabe de lo que pasó esta noche? ¿Después de que salió del café?

—Sé que Alexei fue a verme. Sé que me habló de mi padre. —Mi voz se endurece—. Sé que Darren me estuvo mintiendo.

—Sí. Así fue. —Roman no intenta defenderlo. No pone excusas—. Y ahora está a punto de hacerse matar por eso.

Las palabras me golpean como un puñetazo en el pecho.

—¿Qué quiere decir?

—Quiero decir que Darren me llamó hace una hora.

—La voz de Roman permanece inexpresiva. Objetiva.

Como si estuviera informando del clima en lugar de una sentencia de muerte—.

Me dijo dónde encontrar sus cuentas. Me dio una lista de nombres, de personas con quienes contactar si le pasa algo.

Instrucciones sobre qué hacer con sus cosas.

La habitación se inclina. Agarro el brazo del sofá para estabilizarme.

—Eso no... Él no...

—Ese no es un hombre que va a ajustar cuentas, señorita Monroe. —Roman interrumpe mis balbuceos—. Ese es un hombre que se está despidiendo.

Silencio. Maria me observa con el rostro tenso por la preocupación. No puedo mirarla. No puedo mirar nada, salvo un punto perdido frente a mí, mientras las palabras se reorganizan hasta formar algo que no puedo aceptar.

Darren se está despidiendo.

Darren planea morir.

—Va tras Alexei —continúa Roman—. Esta noche. Solo. Sabe lo que eso significa. Alexei tiene hombres con él: tres, quizá cuatro. Y aunque Darren logre pasar entre ellos, aunque mate a Alexei, Viktor no lo permitirá. No asesinas al sobrino del jefe y te marchas como si nada.

—Entonces deténgalo. —Mi voz sale estrangulada. Desesperada—. Usted es su amigo. Trabaja con él. Vaya allí y...

—No puedo.

—¿Por qué no?