CAPÍTULO DIECISIETE #4

Muchos años de dinero manchado de sangre.

Cada dólar que ahorré desde que empecé a trabajar para Viktor, menos lo que gasté en cosas esenciales.

Nunca tuve nada en qué gastarlo. Nunca tuve a nadie por quien gastarlo.

Solo lo fui acumulando en cuentas que Viktor desconoce, esperando... No sé qué. Una estrategia de salida.

Un futuro que nunca creí que tendría.

Ahora estoy a punto de entregárselo todo al hombre que es mi dueño.

Por ella.

Mientras manejo, repaso todos los ángulos. Viktor sospechará; sospecha de todo. Necesito una historia que explique por qué pago con mi propio dinero la deuda de alguien sin admitir que estoy comprometido.

La cuenta llevaba demasiado tiempo abierta. Complicaba las cobranzas. Los demás deudores empezaban a notarlo: si ella podía aplazarla indefinidamente, ¿por qué ellos no?

Es una excusa débil. Viktor la descubrirá. Pero técnicamente es verosímil, y a veces eso es lo único que hace falta. Una excusa endeble es mejor que una confesión sincera.

Nunca le muestres el cuello a Viktor. Nunca le permitas ver qué te importa. En cuanto sabe que algo te importa, se convierte en tu dueño.

Mi padre me enseñó eso. Justo antes de que los hombres de Viktor lo mataran por preocuparse por lo equivocado en el momento equivocado.

Entro en la zona de bodegas. Estaciono en mi lugar de siempre. Agarro la bolsa y camino hacia la oficina de Viktor como si fuera un día cualquiera, como si no llevara conmigo todos mis ahorros para pagar el rescate de la mujer que amo.

Amor.

La palabra no encaja bien en mi cabeza. Es demasiado suave para lo que siento. Lo que siento es más duro que el amor. Más afilado. Tiene dientes.

Obsesión. Posesión. La certeza absoluta de que ella es mía y destruiré a cualquiera que intente arrebatármela.

Eso no es amor. Es algo más oscuro. Algo más peligroso.

Es lo único que sé darle.

La oficina de Viktor huele a humo de puro, cuero viejo y al matiz metálico del miedo.

Todo hombre que cruza esta puerta tiene miedo.

Incluso quienes lo ocultan bien. Incluso quienes llevan tanto tiempo haciendo esto como yo.

Viktor Kozlov provoca ese efecto en la gente.

No es físicamente imponente: estatura promedio, cabello cada vez más escaso, facciones comunes.

Pero hay algo en sus ojos. Algo frío y calculador que contempla a los seres humanos y solo ve activos y pasivos.

Lo vi ordenar la muerte de hombres con la misma expresión con la que pide el almuerzo.

—Darren.—No levanta la vista de los papeles sobre su escritorio—. Siéntate.

No me siento. Dejo caer la bolsa sobre su escritorio con un golpe seco.

—La cuenta de Monroe. Voy a cerrarla.

Ahora sí levanta la mirada. Esos ojos azul pálido pasan de la bolsa a mi cara y de vuelta a la bolsa.

—Estás saldando la cuenta de una deudora.—No es una pregunta—. Con lo que parece ser tu propio dinero.

—La cuenta era un problema. Ella hacía pagos mínimos, prolongándola.

Los demás deudores lo notaron.—Mantengo la voz neutra.

Aburrida. Como si esto fuera solo un negocio—.

Empezaron a preguntar por qué no podían hacer lo mismo.

Es mejor cerrarla y enviar el mensaje de que las deudas se pagan de una forma u otra.

—Mmm.—Viktor abre la bolsa. Hojea los fajos de billetes con eficiencia experta. No necesita contarlos; con un vistazo puede calcular la suma con una precisión inquietante—. La cantidad exacta.

—Soy meticuloso.

—Lo eres.—Cierra la bolsa y la hace a un lado. Entrelaza las manos sobre el escritorio—. También me estás mintiendo.

No me estremezco. No desvío la mirada. No muestro nada.

—La mujer Monroe.—Los labios delgados de Viktor se curvan en algo que podría ser una sonrisa en un rostro humano—. Betsy. La dueña del café, con esa boca insolente y esa figura interesante. Roman me dice que has estado distraído.

Roman. El maldito Roman. Me encubrió en el café y luego se dio la vuelta y de todas formas le informó a Viktor. Jugando para ambos bandos. Exactamente lo que debí esperar.

—Roman ve lo que quiere ver.

—Roman ve lo que yo le digo que vea.—Viktor se recuesta en la silla—. Hace semanas que le ordené vigilarte, Darren. Desde que empezaste a dedicarle tiempo adicional a una cuenta que debería haber sido sencilla.

El suelo se mueve bajo mis pies. No es sorpresa; sospechaba que Viktor sabía más de lo que dejaba ver. Pero oír que lo confirma es distinto. Oírlo significa que decidió mostrar sus cartas.

—La cuenta está cerrada—digo—. Sin importar lo que haya informado Roman, ya se terminó.

—¿De verdad?—Viktor se pone de pie. Rodea el escritorio. Se detiene demasiado cerca, invadiendo mi espacio, poniendo a prueba mi control—. Sabes lo que hizo en realidad su padre, ¿no? Charlie Monroe.

Mantengo el rostro impasible.—Apostaba. Perdió más de lo que podía pagar.

—Esa es la historia.—La sonrisa de Viktor se ensancha—. La historia que cree su hija. Pero tú sabes la verdad. Leíste los expedientes.

Silencio. El aire entre nosotros se espesa.

—Charlie Monroe estuvo robando dinero de mis partidas de póquer durante seis años—dice Viktor—.

Además, lo hacía con astucia. Cantidades pequeñas, difíciles de rastrear.

Pero lo descubrí. Siempre lo descubro.—Me rodea despacio.

Un tiburón que olfatea sangre—. Los cuarenta y siete mil no son lo que perdió, Darren.

Son lo que robó. Restitución. Más intereses.

Ya lo sabía. Lo sé desde que consulté su expediente por primera vez. Su padre no era solo un jugador; era un ladrón. Un hombre que le robó a Viktor Kozlov y que, de alguna manera, vivió lo suficiente para morir de un infarto en lugar de una bala.

Nunca se lo dije.

—¿Ella lo sabe?—Viktor se detiene frente a mí—. La dueña de tu café. ¿Sabe qué clase de hombre era su padre en realidad?

No respondo. El silencio es respuesta suficiente.