CAPÍTULO DIECISÉIS #2

—¿Lo sé? —La voz se me quiebra y lo odio.

Odio que se filtre mi vulnerabilidad cuando quiero ser fuerte—.

Porque ayer estabas cobrándome dinero. Amenazando mi café.

Recordándome que no soy más que un número en tu libro de cuentas, aunque tu cuerpo me hizo pensar otra cosa.

Y luego, anoche, tú... —Me detengo. Trago saliva—.

Anoche dejé que me hicieras cosas que nadie me había hecho.

Dejé que me controlaras. Te lo rogué. Y necesito saber si significó algo para ti o si solo soy otro cuerpo que usaste para sentirte menos vacío.

La pregunta queda suspendida en el aire. Cruda. Expuesta. Todo lo que me aterra, desplegado entre nosotros.

Porque eso es lo que en realidad estoy preguntando. Eso es lo que me desgarra por dentro desde que desperté.

Anoche tomé el control. Decidí quién me tocaba. Elegí entregarme a él: elegí dejarlo entrar en mí, elegí rendirme, elegí cada una de las cosas que ocurrieron en esta cama.

Pero elegir no significa nada si yo solo fui un agujero que penetrar. Si él va a salir por esa puerta y jamás volverá a pensar en mí. Si yo le di todo y él no me da nada a cambio.

Eso no me haría diferente de la mujer sentada en el regazo de Alexei. Usada. Desechada. Sin más valor que aquello que alguien pudiera arrebatarme.

Permanece callado un largo momento. Lo observo luchar: este hombre que pasó años construyendo muros tan altos que nadie pudiera escalarlos, intentando encontrar palabras para algo que nunca se permitió sentir.

—Eres la primera persona que me hace sentir humano en diecisiete años.

Lo miro fijamente.

—No sé cómo hacer esto —dice. Su voz es áspera.

Cruda. Como si le arrancaran las palabras por la fuerza—.

No sé cómo ser algo para alguien. Después de que murieron mis padres, decidí que era más fácil no sentir nada.

Más seguro. Y funcionó. Nadie me importaba.

No deseaba a nadie. No sentía nada excepto frío.

—¿Qué cambió?

—Tú. —Busca mi mano. Sus dedos son ásperos, callosos, con cicatrices en los nudillos por peleas de las que nunca sabré nada—.

Me miraste y viste al monstruo. Sabías lo que era, lo que soy, y no huiste.

Me devolviste el beso. Me mordiste el maldito labio hasta que ambos sangramos.

—La sombra de una sonrisa cruza su rostro y desaparece—. Me dejaste entrar.

—Darren...

—Habría dejado que Alexei siguiera tocándote.

—Las palabras son brutales. Sinceras. La clase de verdad que cala hasta los huesos—.

Si hubieras sido cualquier otra persona, cualquier otro cobro, cualquier otra deuda, me habría quedado allí sentado, observando, sin sentir absolutamente nada.

Ya lo hice antes. Vi a hombres hacer cosas peores.

Observé y no hice nada porque no era asunto mío, no era mi problema, no valía la pena correr el riesgo.

Se me revuelve el estómago. No quiero pensar en lo que ha visto. En lo que permitió que ocurriera. En la oscuridad que vive dentro de él, en las cosas que hizo y que ni siquiera puedo imaginar.

Pero sigue hablando. Sigue obligándose a pronunciar palabras que claramente le cuestan algo.

—Pero eras tú. Y no podía respirar. No podía pensar.

Solo sabía que debía hacer que apartara las manos de ti o iba a incendiar ese lugar con todos adentro.

Lo habría matado, Betsy. Allí mismo, delante de Viktor, delante de todos.

Habría rodeado su garganta con las manos y observado cómo la vida abandonaba sus ojos, y no habría sentido ni un ápice de remordimiento.

Lo dice como una confesión. Como una advertencia. Como si me mostrara al monstruo y me desafiara a huir.

No aparto la mirada.

—Lo arriesgaste todo —digo en voz baja—. Por mí.

—Arriesgaría más. —Me toma el rostro con la mano libre.

La misma mano que mató hombres me toca como si yo estuviera hecha de algo precioso—.

¿Preguntaste qué eres para mí? Lo eres todo.

Eres la razón por la que estoy a punto de mandar al carajo toda mi puta vida.

Y no me importa. No me importa. Porque haces que desee cosas que creí que nunca desearía.

—¿Qué cosas?

—Un futuro. —Su pulgar recorre mi pómulo—. Algo real. Algo que no sea sangre, deudas y habitaciones vacías. Algo por lo que valga la pena despertar.

Me arden los ojos. Parpadeo con fuerza, negándome a dejar caer las lágrimas. —Nos conocemos desde hace semanas.

—Lo sé.

—Esto es una locura.

—Lo sé.

—Debería huir. —Sacudo la cabeza, intentando despejarla—. Debería alejarme de ti tanto como pudiera. Eres peligroso. Eres un asesino. Trabajas para personas que me destruirían sin pensarlo dos veces.

—Deberías hacerlo. —No aparta la mano de mi rostro—. Pero te pido que no lo hagas. Te pido que me dejes resolverlo. Que me dejes encontrar una forma de hacer que funcione.

—¿Y si no puedes?

—Entonces moriré intentándolo. —Lo dice con sencillez. Como un hecho. Como el clima. Como algo que no le da miedo en absoluto—. Porque preferiría morir intentando estar contigo que pasar otro minuto sin ser nada.

Examino su rostro. Busco la mentira. Busco la grieta en la armadura que me demuestre que todo esto es una mierda, meras palabras para mantenerme cálida y dispuesta hasta que se aburra.

No la encuentro.

En cambio, encuentro algo que nunca había visto en él. Vulnerabilidad. Una vulnerabilidad real, cruda, aterradora. La que surge cuando una persona se abre en canal y le muestra a alguien las partes podridas que lleva dentro.

No está mintiendo. No sabe mentir sobre esto. Está tan jodidamente roto que nunca aprendió a fingir emociones, solo a no sentir absolutamente nada.

Hasta ahora.

Hasta mí.

Lo beso.

No con la desesperación de anoche. Sin hambre ni rabia, sin intentar borrar el contacto de otra persona. Esto es diferente. Algo más suave. Una promesa en lugar de una exigencia.

Su mano se desliza entre mi cabello. Me inclina la cabeza hacia atrás, profundiza el beso, y lo siento en todas partes: en el pecho, en el estómago, entre los muslos, donde aún estoy adolorida por lo que me hizo.

—Está bien —susurro contra sus labios.

—¿Está bien?

—Encontraremos una solución. —Me aparto. Lo miro. A este monstruo. A este hombre roto, brutal y hermoso que me ofrece algo que jamás esperé encontrar entre los escombros de mi vida.

Algo cambia en su rostro. Algo se abre. Durante apenas un segundo, veo más allá de los muros, la armadura y los años de vacío; y debajo veo a un niño. Un niño que lo perdió todo y nunca volvió a aprender a desear nada.

Hasta ahora.

—Juntos —repite. Como si estuviera probando la palabra. Como si nunca la hubiera dicho y no supiera bien cómo se siente en la boca.

—Juntos.