CAPÍTULO CATORCE #3

—¿Cuánto por un turno? —es Yuri, probablemente cansado de mirar las tetas viejas de su esposa, con los ojos clavados en el pecho de Betsy como un hambriento frente a un plato de comida—. Después de que termines, quiero decir. Tengo efectivo.

Las risas recorren la mesa. Empiezan a lanzar ofertas: quinientos, mil, dos mil por una hora a solas. Están bromeando. Quizá. O tal vez no. En esta habitación, con estos hombres, la línea entre una broma y una transacción es tan fina como una navaja.

Betsy no se ríe. Está paralizada, con el rostro blanco y el cuerpo rígido. El seno expuesto sube y baja con cada respiración presa del pánico, y Alexei observa el movimiento con una fascinación descarada.

Ella gime. Es un sonido débil, apenas audible, pero lo escucho. Lo escucho como un disparo dentro de mi cráneo.

—Y también es sensible —sus dedos se cierran.

Betsy grita —de dolor, no de placer— y todo su cuerpo se sacude contra el agarre de él, mientras las risas estallan alrededor de la mesa.

—Miren eso —dice él con una sonrisa—. Le gusta.

Cualquiera que tenga ojos puede ver que no le gusta, que la reacción de su cuerpo la está traicionando.

—Muéstranos la otra —grita alguien—. Veamos el par completo.

—Sí, Alexei, no seas egoísta. Comparte con la clase.

Más risas. Más bromas. Más hombres inclinándose hacia delante en sus sillas, estirando el cuello, intentando ver mejor a la mujer que están ultrajando a menos de un metro de donde estoy sentado.

La mano de Alexei baja por su estómago. Más y más abajo, hacia la cintura de esos ridículos shorts, hacia el lugar que yo toqué, el lugar que es mío, el lugar que nadie más va a...

—¿Qué tal si vemos qué más tiene? —los dedos de Alexei se enganchan bajo el satén—. Seguro que ya está mojada. Estas siempre lo están: se hacen las tímidas, pero chorrean de ganas.

—Hazlo —dice Dmitri—. Bájale los shorts.

—Muéstranos esa vagina.

—Cien dólares a que está depilada.

—Doscientos a que no.

Están apostando sobre ella. Apostando sobre lo que hay debajo de su ropa, sobre las partes de su cuerpo que no le mostró a nadie, sobre los detalles más íntimos de su carne.

Como si ni siquiera fuera humana. Como si fuera solo una cosa, un juguete, un conjunto de agujeros y curvas para su entretenimiento.

Betsy tiembla. Puedo verlo desde aquí: los espasmos que le recorren el cuerpo, las lágrimas que se acumulan en sus ojos, la forma en que se muerde el labio con tanta fuerza que se está poniendo blanco. Intenta no llorar. Intenta no derrumbarse. Intenta sobrevivir.

Y yo sigo aquí sentado.

Observando.

Dejando que suceda.

Algo dentro de mí se rompe.

Ya estoy de pie antes de saber qué hago.

La mano de Roman se cierra con fuerza sobre mi brazo. —Darren. No lo hagas.

Bajo la mirada hacia él. Tiene los ojos muy abiertos. Me advierte. Me suplica que no haga lo que ambos sabemos que estoy a punto de hacer.

Miro a Viktor. Me está observando. Esa mirada fría y calculadora lo registra todo: mis puños apretados, mi postura rígida, el asesinato en mis ojos.

Lo sabe.

Lo sabe, carajo.

Pero no puedo parar. No puedo quedarme sentado aquí y ver a Alexei manosearla como si no fuera nada. No puedo fingir que no me importa cuando cada célula de mi cuerpo me grita que la proteja.

—Suficiente —mi voz sale baja. Letal. La voz que uso cuando estoy a punto de lastimar a alguien.

Alexei alza la mirada. —¿Perdón?

—Dije que es suficiente —llego hasta él en tres zancadas. Agarro a Betsy del brazo. La aparto de su regazo.

Ella tropieza contra mí y su seno desnudo se aprieta contra mi pecho. Bajo la mano y le subo el corsé de un tirón antes de que alguien más pueda verlo. Me tiemblan las manos de rabia. Todo se tiñe de rojo ante mis ojos.

—Está trabajando —digo—. No haciendo una audición.

El rostro de Alexei se ensombrece. —¿Quién carajos te crees que eres?

—Alguien que sabe lo que les pasa a los hombres que no pueden mantener las manos quietas —empujo a Betsy detrás de mí. La protejo con mi cuerpo—. Vuelve a tocarla y te romperé todos los dedos de esa mano.

La habitación queda en silencio.

Todos los ojos están puestos en nosotros. Roman tiene la cabeza entre las manos. Los demás hombres están paralizados, observando, esperando para ver qué sucede a continuación.

Viktor deja sus cartas sobre la mesa.

—Darren —su voz es suave. Peligrosa—. Hablemos. Afuera.

No es una petición.

Bajo la mirada hacia Betsy. Se aferra al corsé, con los ojos muy abiertos, temblando. Quiero estrecharla entre mis brazos. Quiero sacarla cargada de aquí y no permitirle volver jamás.

En cambio, me inclino hacia ella. Hablo para que solo ella pueda oírme.

—Vete a casa. Ahora. No vuelvas.

—Darren...

—Vete.

Me doy vuelta y sigo a Viktor hacia la puerta.

Roman capta mi mirada cuando paso junto a él. Niega lentamente con la cabeza.

Acabas de firmar tu propia sentencia de muerte, dice su expresión.

Tal vez lo hice.

Pero cuando miro hacia atrás y veo a Betsy aferrada a su bandeja, arreglándose el corsé con manos temblorosas, mirándome como si yo fuera su salvador o su perdición...

No encuentro dentro de mí la capacidad de que me importe.