CAPÍTULO CATORCE #2

Estoy jugando la peor partida de póquer de mi vida. No puedo concentrarme en las cartas, no puedo calcular probabilidades, no puedo hacer nada salvo seguir sus movimientos por la habitación e imaginar todas las formas en que quiero asesinar a cada hombre que le pone las manos encima.

No volvió a mirarme. Ni una sola vez. Finge que no existo; finge que este es solo otro trabajo, otra noche, otra habitación llena de hombres que quieren usar su cuerpo para entretenerse.

Hace esto por mi culpa. Porque la dejé sin un centavo. Porque necesita un dinero que no tiene para pagar una deuda que no contrajo.

Esto es culpa mía.

La puerta se abre. Viktor entra.

La temperatura de la habitación baja diez grados.

Todos enderezan la espalda, se ponen tensos y se convierten en versiones más profesionales de sí mismos.

Viktor provoca ese efecto en la gente: no es físicamente imponente, no es ruidoso ni agresivo, pero hay algo en sus ojos que hace que uno quiera desaparecer.

Algo frío. Algo que lo ve todo y no olvida nada.

Toma asiento en la cabecera de la mesa. Asiente al repartidor. Acepta una bebida de una de las otras meseras.

Entonces sus ojos encuentran a Betsy.

Lo observo mientras la observa. Mientras asimila su cuerpo, el atuendo, su forma de moverse. No hay nada sexual en su mirada; Viktor no funciona así. Pero sí hay reconocimiento. Evaluación. Cálculo.

—Es nueva —dice.

—Sí, señor —la voz de Betsy es firme. Profesional—. ¿Puedo servirle algo?

—Vodka. Del bueno —Viktor mantiene la mirada fija en su rostro—. Me resulta familiar. ¿Nos conocemos?

La sangre se me congela.

—No lo creo —dice Betsy—. Lo recordaría.

Viktor sonríe. La sonrisa no le llega a los ojos. —Tal vez. Tengo buena memoria para los rostros.

La despide con un gesto. Ella va a buscar su bebida. Y la mirada de Viktor recorre la mesa —lenta, deliberadamente— hasta posarse en mí.

Le sostengo la mirada. No me estremezco. No reacciono.

Pero vio algo. No sé qué: un destello, una señal, algo que no logré ocultar con suficiente rapidez. Porque su sonrisa se ensancha apenas un poco.

—Darren —dice—. Me alegra verlo de nuevo en la mesa. Lo extrañábamos.

—Estuve ocupado.

—Eso escuché —recoge sus cartas—. La cuenta Monroe, ¿verdad? Está tomando más tiempo del esperado.

—Está bajo control.

—¿De verdad? —no aparta la vista de sus cartas—. Eso espero. Odiaría pensar que está... distraído.

La palabra queda suspendida en el aire. Pesada. Cargada de significado.

Antes de que pueda responder, Alexei se ríe. —Hablando de distracciones... —llama a Betsy con un gesto y chasquea los dedos como si estuviera llamando a un perro—. Ven aquí, preciosa. Mi regazo se está enfriando.

No.

La palabra detona en mi cráneo.

No, no, no, no, no...

Todos los músculos de mi cuerpo se tensan. Mi campo de visión se reduce a un solo punto: la mano de Alexei, todavía levantada, todavía llamándola, con los dedos curvándose en un gesto de invitación que hace que quiera arrancárselos uno por uno.

Ella no.

Ella ni de puta madre.

Cualquier otra. Cualquiera de las demás chicas que trabajan en estas partidas, las que conocen las reglas, las que eligieron esta vida, las que entienden en qué se meten cuando se ponen ese corsé y cruzan esa puerta.

Pero Betsy no.

No la mujer con quien llevo semanas soñando. No la mujer cuyo sabor todavía siento en la lengua. No la mujer que me besó como si quisiera meterse bajo mi piel y vivir allí.

La mía no.

Porque es mía. Lo sepa o no, lo quiera o no, aunque esté parada en esta habitación vestida como una puta para entretener a otros hombres, me pertenece. Cada curva. Cada respiración. Cada palabra desafiante que sale de esa puta boca insolente.

Mía.

Y Alexei la mira como si fuera un trozo de carne que está a punto de cortar.

Veo cómo sus ojos trazan el contorno de su cuerpo, deteniéndose en sus tetas, su cintura, la piel desnuda de sus muslos por encima de las medias de red.

Veo el hambre en su rostro, su sentido de superioridad, su certeza de que puede tener cuanto quiera porque es sobrino de Viktor, porque es intocable, porque nadie en esta habitación tiene los huevos para decirle que no.

Me tiemblan las manos debajo de la mesa.

Tiemblan de verdad: los espasmos me recorren los dedos, suben por las muñecas y llegan hasta los antebrazos.

No me sentía tan fuera de control desde que tenía diecinueve años y estaba de pie sobre el cadáver de mi primera víctima, comprendiendo en qué me había convertido.

Quiero matarlo.

El pensamiento es claro, sereno y absoluto.

Quiero levantarme de esta mesa, cruzar la habitación y rodear el cuello de Alexei con las manos.

Quiero sentir cómo su tráquea colapsa bajo mis dedos.

Quiero ver cómo se le salen los ojos, cómo se le pone morada la cara y cómo sus piernas patean inútilmente contra el suelo.

Quiero matarlo por mirarla.

Quiero matar a todos los hombres de esta habitación por mirarla.

La mano de Roman cae sobre mi brazo. Aprieta. Con fuerza.

—Tranquilo —murmura—. No lo hagas.

Lo escucho. Lo entiendo. Sé que tiene razón.

Pero Betsy ya camina hacia Alexei, con el rostro pálido y pasos inseguros sobre esos tacones ridículos, y puedo ver el miedo en sus ojos: la comprensión de que se metió en algo que no entiende, algo que no puede controlar, algo que podría tragársela entera.

Y no puedo respirar.

No puedo ni puto respirar.

Betsy vacila. Puedo verla haciendo cálculos: el riesgo de decir que no, el peligro de decir que sí, la situación imposible en la que se encuentra. Mira a Donnie, que está de pie junto a la puerta. Él le hace un gesto casi imperceptible con la cabeza. Sígueles la corriente.

Camina hasta Alexei. Se sienta en su regazo.

Él le rodea la cintura de inmediato con un brazo. Posesivo. La otra mano cae sobre su muslo: arriba, demasiado arriba, con los dedos hundiéndose en la carne suave.

—Así está mejor —hunde la nariz en su cabello—. Hueles bien. ¿Qué es, vainilla?

Voy a matarlo. Voy a atravesar esta mesa y...

—Relájate —la voz de Roman es baja. Solo para mí—. No lo hagas.

Me obligo a respirar. Me obligo a mirar mis cartas en lugar de las manos de Alexei sobre su cuerpo.

Pero aún puedo verlo con la visión periférica. Todavía veo cómo la toca. Cómo la acaricia como si fuera una cosa. Un juguete.

Su mano sube más.

—Shh —Alexei engancha un dedo bajo el borde de su corsé, justo donde el satén se une con la curva de su seno—. Doy muy buenas propinas. Pregúntale a quien quieras.

—Yo no... —empieza Betsy.

—No te pregunté —da un tirón. Fuerte.

El corsé se baja.

Su seno se desborda: redondo, lleno y pálido; su suave peso reposa contra la tela arruinada. El pezón es rosado, está fruncido y se endurece con el aire frío de la habitación. Ella jadea y lleva la mano libre hacia arriba para cubrirse, pero Alexei es más rápido.

Le agarra la muñeca. La inmoviliza contra su estómago.

—No seas tímida —habla con suficiente fuerza para que toda la mesa lo escuche—. Aquí todos somos amigos.

Y entonces la toca.

Sus dedos se cierran alrededor del seno desnudo como si fuera suyo. La piel de Betsy es tan pálida contra la mano bronceada de él, tan suave, tan expuesta. Todos pueden verla. Todos están mirando.

—No jodas —susurra Dmitri—. Miren esas tetas.

—Siempre me gustaron las curvilíneas —dice otro—. Hay más de dónde agarrarse.