CAPÍTULO CATORCE

DARREN

No debería estar aquí.

Ese es el pensamiento que me ronda la cabeza mientras tomo asiento en la mesa de póquer. Llevo semanas faltando a estas partidas: demasiado distraído, demasiado vulnerable, demasiado obsesionado con una mujer que me odia como para quedarme sentado durante seis horas de cartas y estupideces.

Pero Viktor se dio cuenta.

Roman me llamó esta mañana. Viktor quiere que estés allí esta noche. No es una petición.

Así que aquí estoy. Rodeado de hombres a quienes conozco desde hace años, hombres con quienes maté, sangré y enterré cadáveres, y solo puedo pensar en ella.

En su sabor. En cómo me mordió el labio con tanta fuerza que me hizo sangrar.

En cómo me miró cuando me fui, como si quisiera arrastrarme de vuelta y devorarme.

Estoy jodido. Completa e irreversiblemente jodido.

—Te ves de la mierda —Alexei se deja caer en la silla frente a mí con esa sonrisita presumida en la cara—. ¿Problemas para dormir?

—Métete en tus asuntos.

—Qué susceptible —se recuesta y cruza los brazos—. Escuché que últimamente pasas mucho tiempo en Riverside. Debe ser una colección impresionante.

No respondo. No voy a darle el gusto. Alexei lleva semanas husmeando a mi alrededor, buscando cualquier grieta en mi armadura que pueda aprovechar.

Roman toma asiento a mi izquierda. No dice nada; solo me lanza una mirada que significa «ten cuidado». Asiento. Mensaje recibido.

Los demás hombres van entrando. Yuri, el contador de Viktor. Dmitri, que administra los clubes. Un par de soldados a quienes no conozco bien. El grupo habitual de los viernes por la noche.

Reparten las cartas. Apilan las fichas. Cumplo con la rutina —apuesto, me retiro, subo la apuesta—, pero mi mente está en otra parte.

Está en un café a diez kilómetros de aquí, contando los días que faltan para el lunes.

Contando las horas hasta que pueda volver a verla.

Volver a tocarla. Saborear ese desafío en sus labios.

Estoy jugando de la mierda. Ya perdí tres mil dólares, que no es poca cosa ni siquiera para mí.

Roman no deja de lanzarme miradas desde el otro lado de la mesa —concéntrate, idiota—, pero no puedo.

No puedo dejar de pensar en cómo me devolvió el beso.

En cómo me mordió el labio hasta hacerme sangrar.

En cómo restregó las caderas contra mi mano en la lavandería mientras me decía que me detuviera.

No quería que me detuviera.

Quería más.

Y, mierda, yo también.

Todavía quiero más.

Cada maldito segundo de cada maldito día.

La puerta se abre a mis espaldas.

No me doy vuelta. En estas partidas, las meseras nuevas van y vienen: chicas bonitas con atuendos diminutos, contratadas para servir bebidas y recibir atención.

Nunca les presté mucha atención. Son parte del decorado.

Ruido de fondo. Tetas y culos en mi visión periférica mientras me concentro en las cartas.

Pero esta vez algo me hace mirar.

Quizá sea el instinto. Quince años en esta vida te enseñan a confiar en el cosquilleo de la nuca, en ese susurro de que algo anda mal y que te dice que prestes atención.

Quizá sea el repentino cambio de energía alrededor de la mesa: Alexei se calla a mitad de una frase, el vaso de Dmitri queda suspendido a medio camino de su boca y todos los hombres de la habitación se vuelven hacia la entrada como flores hacia el sol.

Quizá sea porque mi piel se electriza. Esa carga en el aire que solo sentí en presencia de una persona. Esa conciencia que vibra en mi sangre cuando ella está cerca, como si mi cuerpo supiera que está ahí antes de que mi cerebro logre entenderlo.

Me doy vuelta.

Y mi puto corazón se detiene.

Betsy.

Está parada en la entrada. Paralizada. Aprieta una bandeja contra el pecho como si fuera un escudo, con los nudillos blancos contra el metal.

Y lleva puesto...

Jesucristo.

Un corsé. De satén negro, con varillas y ceñido, que le levanta los senos hasta dejarlos a punto de desbordarse.

Toda esa carne suave y pálida está a la vista: su volumen, su peso, la sombra oscura de un escote tan profundo que uno podría perderse en él.

La tela se tensa con cada respiración y sus tetas amenazan con escaparse cada vez que inhala de manera entrecortada.

Parece sexo.

Parece pecado.

Parece cada fantasía obscena que tuve: cada pensamiento nocturno, cada ducha con la mano alrededor de la verga, cada sueño del que desperté duro, dolorido y pronunciando su nombre.

Parece mía. Envuelta para regalo en satén negro y entregada a una habitación llena de lobos.

Y todos y cada uno de ellos la miran como si fuera un trozo de carne.

Observo cómo sus ojos recorren su cuerpo. Alexei se lame los labios. Dmitri se acomoda en la silla y se ajusta bajo la mesa. Hasta Yuri —sesenta años, casado desde hace treinta— contempla sus tetas como si nunca hubiera visto unas.

La desean. Todos. Puedo olerlo en el aire: ese penetrante almizcle del deseo masculino, ese interés depredador que hace que la habitación parezca más pequeña, más oscura, más peligrosa.

Cierro los puños bajo la mesa.

Sus ojos inspeccionan la habitación. Pasan de un rostro a otro, evaluando, calculando.

Mantiene una sonrisa fija en los labios, pero esta no le llega a los ojos.

Está asustada. Lo veo en la tensión de sus hombros, en la fuerza con que aferra la bandeja hasta que se le blanquean los nudillos, en el rápido ascenso y descenso de su pecho.

Entonces su mirada se posa en mí.

Y el color abandona su rostro.

Lo veo suceder en cámara lenta. El reconocimiento. La conmoción. El horror. Sus labios se entreabren, sus ojos se agrandan y, por una fracción de segundo, parece que fuera a salir corriendo, que fuera a soltar la bandeja, escapar por la puerta y no mirar atrás jamás.

Ay, mierda, prácticamente puedo verla pensar. Ay, mierda, mierda, mierda.

No lo sabía. No tenía idea de que esta era mi partida, mi gente, mi mundo. Entró aquí para escapar de mí y terminó cayendo directamente en mi puto regazo.

Por un momento, ninguno de los dos se mueve. Ninguno respira.

La habitación sigue funcionando a nuestro alrededor —se barajan cartas, tintinean fichas, los hombres se ríen de algún chiste que no escuché—, pero nosotros estamos paralizados. Atrapados en un intercambio silencioso que lo dice todo y nada a la vez.

¿Qué carajos haces aquí?

Levanta la barbilla. Apenas un poco. Ese desafío que conozco tan bien, esa obstinada negativa a quebrarse.

¿Qué crees que hago? Ganar dinero. Para poder pagarte A TI.

Aprieto la mandíbula.

Así no. Aquí no. No con ellos mirándote como...

¿Como qué? ¿Como tú me miras?

La acusación me golpea como un puño en el pecho. Porque tiene razón. La miro igual que ellos ahora: con hambre, con deseo, con la necesidad desesperada de poner las manos sobre su cuerpo y hacerla mía.

La diferencia es que ya es mía. Solo que aún no lo sabe.

—Vaya, vaya —la voz de Alexei atraviesa el bullicio como un cuchillo—. Miren nada más lo que tenemos aquí.

Mira a Betsy con un hambre descarada. Todos lo hacen: cada hombre sentado a esta mesa la mira como si quisiera devorarla viva.

Y yo tengo que quedarme sentado y observar.

Tengo que mantener el rostro inexpresivo y las manos quietas mientras desnudan con la mirada a la mujer con quien llevo semanas obsesionado.

—Es nueva —dice alguien—. ¿Es de Donnie?

—Debe serlo —Alexei se recuesta en la silla y abre mucho las piernas—. Ven aquí, preciosa. Deja que te veamos mejor.

Betsy aprieta la mandíbula. Puedo verla luchar contra el impulso de huir; puedo ver el miedo y la furia batallando detrás de sus ojos. Pero no huye. Levanta la barbilla, se pone una sonrisa que no le llega a los ojos y camina hacia la mesa.

Sus senos rebotan con cada paso. Su culo se mueve bajo esos ridículos shorts con cada paso. Mi presión arterial se dispara aún más con cada paso.

Se detiene junto a Alexei. —¿Qué le sirvo?

—Whisky. Solo —extiende la mano y desliza un dedo por el brazo de ella—. Y tu nombre.

—Betsy.

—Betsy —lo pronuncia como si lo saboreara—. Un nombre bonito para una chica bonita.

Voy a matarlo. Voy a atravesar esta mesa con las manos, rodearle la garganta y apretar hasta que los ojos se le salgan del cráneo.

Pero no lo hago. No puedo. Porque Viktor aún no está aquí, pero llegará; y si me ve reaccionar ante ella, si percibe siquiera un destello de lo que siento, todo se acabará.

Para ambos. Nos matará a los dos, literalmente. Probablemente obligue a Roman a hacerlo.

Así que sigo sentado. Observo. Mantengo el rostro inexpresivo mientras la mano de Alexei desciende hasta su cadera.

—Eres nueva —dice—. Recordaría un culo como este.

Lo aprieta. Con fuerza. Betsy se estremece, pero no se aparta.

—Es mi primera noche —dice. Su voz es firme, pero veo temblar la mano con que sujeta la bandeja—. Le traeré el whisky.

—No hay prisa —la mano de Alexei sigue sobre su culo. Amasándolo. Posesiva—. Quédate a conversar. No mordemos.

Alguien se ríe. Otro hace un chiste vulgar sobre morder. Aprieto tanto las cartas que se doblan.

Los ojos de Betsy se desvían hacia mí. Solo por un segundo. El tiempo suficiente para preguntar: ¿Vas a hacer algo?

No puedo. Que Dios me ayude, no puedo.

Aparta la mirada. Va a buscar la bebida de Alexei. Y yo la veo caminar, observo cómo se mueve su culo con cada paso, observo a los demás hombres observarla, y algo dentro de mí se resquebraja.

*****

La hora siguiente es una tortura.

Betsy recorre la habitación, sirve bebidas, recoge vasos vacíos y soporta. Cada hombre de la mesa encuentra una excusa para tocarla: una mano en la parte baja de la espalda, dedos que le rozan el muslo, palmas que se deslizan por su culo como si les perteneciera.

Lo aguanta. Sonríe mientras lo soporta. Interpreta el papel por el que le pagan.

Y yo tengo que observar.