CAPÍTULO SEIS

BETSY

A vanzo tres cuadras antes de tener que detenerme.

Me tiemblan demasiado las piernas para seguir. El corazón todavía me late con fuerza. Y entre los muslos estoy tan mojada que cada paso es un húmedo recordatorio de lo que casi ocurrió en mi café.

Darren.

Apoyo la espalda contra una pared de ladrillos y cierro los ojos. Intento respirar. Intento pensar en cualquier cosa menos en la sensación de su mano sobre mi rostro, sus dedos aferrados a mi cadera, su cuerpo apretado contra el mío como si quisiera absorberme.

No funciona.

Todavía puedo olerlo: sándalo y algo más oscuro, algo metálico. Todavía puedo sentir los ásperos callos de su palma contra mi mejilla. Todavía puedo ver esos ojos gris pizarra clavándose en mí, ardientes, como si quisiera devorarme entera.

Estuvo a punto de besarme.

Y yo quería que lo hiciera.

Que Dios me ayude, quería que lo hiciera.

Me aparto de la pared y me obligo a seguir caminando. Mi departamento está a dos cuadras más. Solo necesito entrar. Cerrar con llave. Olvidarme del peligroso desconocido que probablemente mató a un hombre en mi callejón y después me tocó como si yo fuera algo precioso.

Cada paso es una tortura. A cada paso, lo siento.

*****

Mi departamento es pequeño: un estudio encima de una tintorería, con una cama plegable y una cocina del tamaño de un clóset. Pero es mío. Lo pagué con mi propio dinero. Es seguro.

Cierro la puerta detrás de mí, paso el cerrojo y deslizo la cadena. Como si eso fuera a servir de algo. Como si aquello que me da miedo no estuviera ya dentro de mí.

Entonces me quedo de pie en medio de mi departamento e intento entender qué carajo acaba de pasar.

Un hombre entró en mi café. Me observó durante horas. Sacó a Brad afuera y...

¿Y qué? ¿Qué hizo allá afuera?

No quiero saberlo.

Pero sí quiero saberlo. Quiero saberlo todo sobre él y ese es el problema, ese es el maldito problema...

Me tocó como si tuviera todo el derecho del mundo. Casi me besó.

Y yo se lo permití.

Hice más que permitírselo. Me incliné hacia él. Alcé el rostro. Lo deseaba.

¿Qué carajo me pasa?

Me quito el vestido y alcanzo a verme en el espejo de cuerpo entero.

Mis senos abundantes se desbordan del sostén. Debajo, la suave curva de mi vientre. Caderas anchas. Muslos gruesos.

El cuerpo al que Brad llamaba gordo como si fuera una enfermedad.

El cuerpo que Darren miró como si quisiera devorarlo.

Todavía siento dónde su mano se aferró a mi cadera. Todavía siento sus dedos hundiéndose en mi carne, firmes y posesivos. No me agarró como si fuera frágil. No me tocó con vacilación, como algunos hombres tocan a las mujeres con curvas, como si nos estuvieran haciendo un favor.

Me tocó como si estuviera reclamándome.

Aprieto los muslos. El dolor entre ellos es casi insoportable ahora.

Debería acostarme. Definitivamente no debería quedarme aquí pensando en un hombre que me asusta y me excita al mismo tiempo.

No debería mojarme por el peligro.

En cambio, me quito el sostén. La ropa interior. Me quedo desnuda frente al espejo y miro mi cuerpo a través de sus ojos.

¿Qué vio?

Curvas. Suavidad. Carne que cede bajo la presión. Senos tan abundantes que llenarían sus enormes manos. Un vientre que podría sujetar mientras...

No. Basta.

Me cubro los ojos con las palmas. Intento pensar en otra cosa. En cualquier otra cosa. El café. El inventario que necesito pedir. El...

Un vientre que podría sujetar mientras me folla por detrás. Muslos que se abrirían de par en par para recibirlo.

Ay, Dios.

No debería estar pensando en esto. Es peligroso. Ni siquiera sé su apellido.

Pero mi mano ya se desliza por mi vientre. Mis dedos se abren paso entre el vello de mis muslos. Encuentran el calor húmedo que no ha dejado de crecer desde que me miró por primera vez.

Estoy empapada.

—Carajo —susurro a mi departamento vacío.

Debería detenerme. Debería darme esa ducha fría. No debería ceder a esa cosa oscura que se retuerce dentro de mí.

Aun así, mis dedos se deslizan por mi humedad. Rodean mi clítoris una vez, solo una, y las rodillas casi me fallan.

Patética. Soy patética.

Aun así, voy tambaleándome hasta la cama.

Caigo sobre el colchón. Abro las piernas. Dejo que mi mano encuentre mi clítoris: hinchado, palpitante, desesperado por sentir presión.

Lo rodeo despacio, como me gusta, y cierro los ojos.

Y pienso en él.

En cómo me miró. Como si fuera una presa. Como si fuera un banquete. Como si ya hubiera decidido que yo era suya y solo esperara que yo me diera cuenta.

En mi mente, no se aparta.

En mi mente, me besa.

Con fuerza. Con hambre. Su boca reclama la mía mientras sus manos aprietan mis caderas con fuerza suficiente para dejar moretones. Me sube a la barra con facilidad, como si no pesara nada, como si mi tamaño no fuera nada frente a su fuerza, y se coloca entre mis muslos.

Introduzco dos dedos dentro de mí y jadeo al sentir cómo me estiran.

Él sería más grande. Mucho más grande. Esas manos, ese cuerpo... todo en él grita que es enorme. Imagino su verga gruesa y pesada, abriéndome, obligándome a recibir cada centímetro.

—Carajo —suspiro de nuevo, moviendo los dedos más rápido.

En mi fantasía, no pide permiso. No espera una invitación. Simplemente toma lo que quiere. Me levanta el vestido, me arranca la ropa interior y se entierra dentro de mí con una sola embestida brutal.

Yo gritaría. Dolería. Sería demasiado.

Y me encantaría.

Mi otra mano encuentra uno de mis senos y me pellizca el pezón con fuerza suficiente para arrancarme un gemido. Imagino que es su mano. Sus dedos. Ásperos y encallecidos por cualquier clase de violencia a la que se dedique, pero tocándome como si yo fuera algo que debe saborearse.

—Eres tan jodidamente suave —diría. Esa voz áspera junto a mi oído—. Tan mojada para mí. Llevas toda la noche mojada, ¿verdad? Desde que entré.

—Sí —le susurro a mi habitación vacía—. Sí.

Me follaría allí mismo, sobre la barra. La máquina de espresso traquetearía. Las tazas de café temblarían. Su cuerpo enorme arremetería contra el mío mientras yo me aferro a sus hombros y recibo todo lo que me da.

Añado un tercer dedo. Me abro más. Aun así, no es suficiente.

Lo quiero.

Quiero su peso sobre mí, hundiéndome en el colchón. Quiero sus manos inmovilizando mis muñecas por encima de la cabeza. Quiero su boca en mi garganta, mis senos, la suave curva de mi vientre, besándome, mordiéndome y marcándome por todas partes.

Quiero que mire mi cuerpo y me diga que soy hermosa. No a pesar de mi tamaño. Por él.

—Estas curvas —gruñiría, recorriendo con las manos mis caderas, mis muslos, mi trasero—. Este cuerpo. Hecho para que lo follen. Hecho para que lo adoren. ¿Y dejaste que ese pedazo de mierda te hiciera sentir insignificante?

—No —le diría—. No lo dejé. No lo dejo.

—Bien. —Me baja bruscamente de la barra, me hace girar y me inclina hasta que mis senos quedan apretados contra el mármol frío y mi trasero en el aire.

Sus manos recorren las curvas de mis nalgas, apretando, separando, reclamando—.

Porque ahora eres mía. Y voy a pasar toda la noche demostrándote lo perfecta que eres.

Ahora me follo con más fuerza. Mis tres dedos entran y salen, y mi palma se frota contra mi clítoris con cada embestida. Mis caderas se mecen contra mi mano, buscando la presión, buscando la liberación que se acumula en la base de mi columna.

En mi mente, él está detrás de mí. Esa enorme verga me abre desde un ángulo nuevo, llegando más profundo de lo que nadie ha llegado jamás. Sus manos aferran mis caderas con fuerza suficiente para dejar moretones, haciéndome retroceder sobre él con cada embestida.

—Tócate —ordena—. Quiero sentir cómo te vienes sobre mi verga.

En mi mente, mis dedos encuentran mi clítoris y comienzan a imitar la realidad. Lo rodean con rapidez y desesperación mientras imagino que él arremete contra mí, que esa voz fría se vuelve áspera y tensa cuando está cerca.

—Eso es —gemiría—. Así me gusta, buena chica. Vente para mí. Vente sobre mi verga como la dulce putita que eres.

El orgasmo me embiste como un tren de carga.

Grito, no puedo evitarlo, y todo mi cuerpo se tensa mientras una oleada tras otra me arrasa. Mis paredes se cierran en torno a mis dedos, palpitando y contrayéndose alrededor de la nada, deseando que fuera él. Deseando que estuviera aquí. Deseando que hubiera terminado lo que empezó.

Sigue y sigue. Continúo moviéndome contra mi mano durante las réplicas, jadeando y temblando, hasta que finalmente el placer retrocede y quedo tendida sobre la cama, sudorosa y temblorosa.

Durante un largo momento, permanezco allí. Mirando el techo. Sintiendo cómo los latidos de mi corazón vuelven poco a poco a la normalidad.

Entonces me invade la vergüenza.

Se estrella contra mí como una ola: ardiente y asfixiante. Acabo de hacer eso. Acabo de darme placer pensando en un hombre que tal vez mató a alguien esta noche. Un hombre al que no conozco. Un hombre que me aterroriza.

Y fue el mejor orgasmo que tuve en años.

¿Qué carajo me pasa?

Me vuelvo de lado y me hago un ovillo, hundiendo el rostro en la almohada. Me arden las mejillas. Tengo la garganta cerrada. Siento que podría llorar o gritar, o ambas cosas.

Esta no soy yo. Yo no hago esto. No me mojo por hombres peligrosos. No fantaseo con que desconocidos con sangre bajo las uñas me follen. Soy sensata. Soy cuidadosa. Llevo toda la vida siendo cuidadosa porque mi padre no lo era, porque alguien tenía que serlo, porque...

Pero todavía puedo sentirlo.

E incluso ahora, aun ahogándome en vergüenza, mi cuerpo quiere más.

Lo odio.

Odio estar mojada otra vez.

Odio que, cuando dijo que sí, que volvería a verlo, mi corazón diera un salto en lugar de hundirse.

Odio que alguna parte enferma de mí ya esté contando las horas hasta la mañana, preguntándose si regresará, esperando...

No. No esperando. No estoy esperando nada.

Hundo el rostro con más fuerza en la almohada y me obligo a respirar.

Dijo que volvería a verlo.

Sí, había dicho. Como una promesa. Como una amenaza.

Debería tener miedo.

Tengo miedo.

Pero no tanto como debería.

Permanezco horas en la oscuridad, enredada entre sábanas que huelen a sexo y vergüenza, intentando no pensar en él.

No funciona.

Nada funciona.

Para cuando la luz gris comienza a colarse por mi ventana, ya reviví cien veces ese beso que casi ocurrió. Doscientas. Imaginé cien finales distintos: él besándome, él follándome, él haciéndome cosas para las que no tengo palabras.

Y tomé una decisión.

No voy a volver a verlo.

Sea lo que fuera aquello, sea cual fuera la cosa oscura que pasó entre nosotros, se acabó. Era un desconocido. Un desconocido peligroso. Y voy a olvidar su nombre, olvidar su rostro, olvidar cómo me miró como si yo fuera lo único en el mundo que valiera la pena contemplar.

Voy a abrir mi café, preparar café, sonreírles a mis clientes habituales y fingir que anoche nunca ocurrió.

Tengo que hacerlo.

Porque, si vuelvo a verlo, no sé qué haré.

Y eso me aterroriza más que él.