VEINTISEIS

La casa de Key Biscayne ha dejado de ser un refugio para convertirse en una caja de resonancia donde cada uno de mis pensamientos choca con las paredes de hormigón.

Han pasado setenta y dos horas desde que la filtración de The Wall Street Journal dinamitó los cimientos de Vargas Capital.

Tres días en los que el oxígeno de esta casa parece haber sido sustituido por un gas inerte, invisible y letal, que dificulta cada una de mis respiraciones.

Observo el horizonte de Miami desde mi despacho en la planta superior.

La ciudad brilla con una indiferencia que me resulta insultante.

Abajo, en el salón, sé que Sofía sigue atrincherada en su propio silencio.

Puedo oír el eco lejano de sus pasos o el tintineo de una taza contra el mármol, sonidos que antes me resultaban familiares y que ahora percibo como señales de una invasión que no supe frenar a tiempo.

«Tres días. Setenta y dos horas de desconfianza que pesan más que una década de soledad».

Mi mente es un procesador que trabaja a máxima capacidad.

Analiza cada segundo que pasé con ella frente al monitor de mi servidor privado.

Recuerdo su expresión de asombro cuando le mostré el código cuántico, el brillo de sus ojos bajo la luz azulada de la pantalla.

En aquel instante, la lógica de mi búnker se doblegó ante la necesidad de compartir el peso de mi creación con alguien que hablara mi mismo idioma técnico.

Hoy, esa decisión se me antoja como el error de cálculo más catastrófico de mi carrera profesional.

Camino hacia la puerta, pero me detengo antes de accionar el pomo.

La tensión de este cautiverio voluntario es una prensa que deforma mi voluntad.

Siento la urgencia de bajar, de exigirle que me mire a los ojos y me confiese cómo Philip Neva logró obtener los datos que solo ella y yo poseíamos.

Sin embargo, el orgullo, esa armadura que forjé tras el desastre de Nueva York, me obliga a permanecer inmóvil.

«Si ella es la traidora, mi silencio es su castigo. Si no lo es, mi desconfianza es mi propia tumba».

Tomo mi teléfono. Marcus ha llamado doce veces hoy.

El board exige una reunión de crisis para mañana en Brickell.

Los socios ya hablan de reestructuración necesaria, un eufemismo que oculta sus deseos de despojarme del mando de mi propia firma.

En medio de este naufragio, la única persona que podría ayudarme a navegar la tormenta es la misma que, según todas las evidencias, ha provocado el impacto.

Bajo a la cocina a las dos de la madrugada, y busco el amparo de la oscuridad.

La casa está sumida en una penumbra azulada que acentúa la frialdad del diseño minimalista.

Me detengo al ver una luz tenue que proviene del estudio.

Sofía sigue allí, trabaja de noche, con la misma disciplina que me fascinó desde nuestro encuentro en el elevador de Brickell.

Observo su silueta a través del cristal.

Tiene el cabello suelto, una cascada oscura que oculta su rostro de perfil mientras teclea con una cadencia frenética.

El subtexto de la escena es una herida abierta.

Estamos a escasos metros, y compartimos el mismo techo, el mismo café y abismo, pero la distancia emocional es ya de años luz.

Siento el aroma a gardenia que ella ha instalado en mi sistema respiratorio, un olor que ahora asocio al peligro y a una atracción que me niego a catalogar como derrota.

Regreso a mi habitación sin beber el agua que bajé a buscar.

El contacto con ella, aunque sea visual, es un riesgo que mi sistema de defensa prohíbe.

Me acuesto y cierro los ojos, pero la imagen de Sofía defendiéndome ante el board hace apenas una semana regresa para atormentarme.

Ninguna traidora actuaría con esa ferocidad protectora.

Ninguna espía de Philip Neva pondría en riesgo su propio apellido para salvar a un rival.

«Confianza incómoda. La apertura parcial fue una trampa de mi propia necesidad de no estar solo».

Mañana será el cuarto día. Mañana el board tomará una decisión definitiva sobre el futuro de Vargas Capital.

Y yo sigo aquí, en este búnker de Key Biscayne, rodeado de cristal y de una verdad que me aterra descubrir.

La irreversibilidad de este momento es absoluta.

El contrato de convivencia ha muerto y lo que queda entre los escombros es una dependencia emocional que no sé cómo gestionar sin perder la poca cordura que me queda.