VEINTICINCO

Pasan las horas y el sol de Miami se convierte en un juez implacable que observa mi cautiverio.

Me he encerrado en el estudio, y transformo el espacio en un centro de mando improvisado.

Las pantallas muestran flujos de datos que cruzo una y otra vez, mientras busco la anomalía, el rastro de la sombra que ha infectado el sistema de Nik.

«El traidor no es un hacker externo. Es alguien que habita los silencios de este despacho tanto como él».

Escucho el ruido de su coche cuando regresa a media tarde.

Me quedo inmóvil, con la espalda pegada al respaldo de la silla de cuero.

Los pasos de Nik resuenan en el vestíbulo, pero no se dirigen al estudio.

Sube directo a la planta superior. El sonido de su puerta al cerrarse es un mensaje sin palabras: el armisticio ha terminado.

Salgo al pasillo, impulsada por una necesidad de confrontación que mi lógica no logra aplacar.

Me detengo frente a su puerta. Siento la tensión vibrar a través de la madera.

Podría llamar. Podría exigirle que mire las pruebas que estoy acumulando sobre el uso de cuentas fantasma en Vargas Capital.

Pero el recuerdo de su mirada gélida en la cocina me detiene.

—Nik, sé que estás ahí. —La voz me sale lo bastante alta para atravesar el obstáculo—. Si crees que el silencio va a solucionar esto, te equivocas. Philip Neva está celebrando cada minuto que pasamos sin hablar.

No hay respuesta. Solo el rumor del aire acondicionado y el latido desbocado de mi propio corazón.

Regreso al salón. La casa, que hace unos días parecía un refugio compartido, se ha transformado en un mausoleo de nuestras ambiciones.

Observo el ventanal. Brickell brilla al fondo, un espejismo de éxito que ahora parece inalcanzable.

Tomo mi teléfono. Mi padre ha llamado seis veces.

Marcus, tres. El mundo exterior reclama sangre y yo estoy aquí, atrapada en una convivencia que se ha vuelto radiactiva.

Reviso el artículo de The Wall Street Journal una vez más.

Hay un detalle que pasé por alto en la primera lectura.

Una referencia a una transferencia de fondos en una sucursal de Budapest.

«Budapest. El lugar de sus raíces. La ciudad de su madre».

El subtexto de este detalle es demoledor.

El traidor no solo ha robado los datos. Ha diseñado la filtración para que todas las sospechas recaigan sobre el círculo más íntimo de Nik.

O sobre él mismo. Es una jugada maestra de Philip Neva: destruir la firma usando el propio pasado del fundador como arma arrojadiza.

Vuelvo al teclado con una energía renovada.

El cansancio ha desaparecido, y lo sustituye una determinación fría.

No busco el perdón de Nik. Busco la verdad que limpie mi nombre y salve su imperio, aunque él no quiera ser salvado por mí.

Cruzo los logs de acceso de los últimos tres meses con las fechas de los viajes de Marcus a Europa.

Las piezas empiezan a encajar con una sincronía aterradora.

—Te tengo. —Susurro mientras una línea de código revela una conexión oculta entre un servidor de Budapest y la oficina privada de Marcus en Brickell.

El descubrimiento me provoca un escalofrío. La traición no es una sospecha. Es un registro digital irrefutable. Marcus, el amigo de la universidad, el socio fundador, ha estado vendiendo a Nik pieza a pieza mientras desayunaba con nosotros en esta misma mesa.

Siento la urgencia de subir y mostrarle la pantalla. Pero me detengo. Nik está en un estado de paroxismo defensivo. Si entro ahora, pensará que estoy fabricando pruebas para exculparme. Debo esperar. Debo asegurar cada eslabón de la cadena de evidencias hasta que sea imposible de negar.

La noche cae sobre Key Biscayne, y tiñe el estudio de sombras alargadas.

Me quedo sentada en la oscuridad, con la luz del monitor reflejada en mis ojos castaños.

Nik sigue arriba, en su propio infierno de desconfianza.

Yo sigo aquí, en la trinchera que él me ha obligado a ocupar.

La tirantez de este silencio es más dolorosa que cualquier discusión a gritos.

Es el sonido de una relación que se desintegra antes de haber tenido la oportunidad de nacer.

«Mañana. Mañana le obligaré a mirar el abismo que ambos compartimos».

Me acuesto en el sofá del estudio, sin fuerzas para subir a mi habitación y cruzarme con él en el pasillo.

El aroma a sándalo de la casa me envuelve, una presencia constante que ya no me ofrece consuelo.

Cierro los ojos, pero la imagen de Nik en la galería, con la camisa abierta y la mirada rota, es lo único que procesa mi mente.

Todo lo que habíamos construido ha estallado y, entre los escombros de Vargas Capital, me pregunto si quedará algo de nosotros cuando el polvo se asiente.