Capítulo Treinta y Cuatro

— Elena —

Para cuando le llamé a Sam esa tarde, tenía cuatro filas y un patrón del que estaba bastante segura que no era coincidencia.

—Hay una empresa de fachada —le dije—. Registrada en Chipre, contratista de personal, alimenta contrataciones de relaciones con huéspedes a los cruceros.

Está ligada a al menos otros dos viajes con la misma forma de problema que estás describiendo.

No tengo todavía un nombre detrás; la estructura está construida específicamente para que no pueda conseguir uno sin ayuda que no tengo ahora mismo.

—Eso ya es más de lo que tiene Haddad —dijo Sam, y pude oír, debajo de las palabras, la cualidad específica de su voz cuando algo en verdad había aterrizado y ella intentaba no sonar tan aliviada como se sentía—. Mándame todo. Se lo llevo esta noche.

—Hay algo más —dije, porque lo había, y porque me había prometido hace mucho tiempo que jamás le haría a Sam lo que le habían hecho a ella en esa sala de audiencias: entregarle media imagen y dejar que ella llenara la mitad peligrosa por sí misma.

— Si este patrón se sostiene, quien esté detrás de Meridian no está improvisando.

Dos años, cuatro contratos, al menos dos viajes con el mismo resultado.

Eso no es alguien teniendo suerte repetidamente.

Es alguien que construyó algo que funciona y no tiene razón obvia para detenerse.

Sam se quedó callada un momento del otro lado de la línea, y le dejé el silencio, porque sé para estas alturas cuáles de sus silencios necesitan llenarse y cuáles necesitan espacio.

—No tiene razón para detenerse —dijo Sam finalmente—, a menos que algo haga que detenerse se vea más seguro que continuar.

—Eso es algo muy específico de decir.

—Es todo el trabajo —dijo—. Hacer que la opción segura para alguien se vea distinta de como se veía hace una hora.

No entendí del todo lo que quiso decir con eso todavía, no toda la forma, no esa noche. Lo entiendo mejor ahora, mirando hacia atrás, aunque me estoy adelantando a la parte de esto que en realidad viví en orden.

Lo que sí entendí, sentada en mi escritorio en la Ciudad de México con una hoja de cálculo abierta y la voz de mi esposa firme y lejana en el teléfono, fue que le acababa de dar algo real. No consuelo. No tranquilidad. Un hecho, construido de otros hechos, lo bastante firme como para pararse en él.

Fue, he llegado a creer, lo más útil que hice por ella en todo este viaje, y estaba a diez mil kilómetros de distancia cuando lo hice.

No se lo dije tampoco esa noche. No necesité hacerlo. Ella ya sabía exactamente lo que me había costado quedarme quieta el tiempo suficiente para construirlo apropiadamente en vez de solo querer, con muchas ganas, ya tener una respuesta.

—Sigue —me dijo, antes de colgar—. Si hay un nombre detrás de la estructura, lo quiero antes que casi cualquier otra cosa ahora mismo.

—Ya voy —le dije, y lo dije en serio con el mismo cansancio firme con el que había dicho todo lo demás desde que un teléfono sonó a las 2:17 de la madrugada y ninguna de nuestras vidas había vuelto a ser del todo nuestra desde entonces.

Hice más café. Abrí una nueva pestaña. Seguí.