Sombras bajo el sol de Roswell #4

—Bueno, nada. Es solo que todo se ha complicado demasiado y no debería estar aquí —Elena sorbió por la nariz, sintiendo cómo la humedad de las lágrimas amenazaba con volver.

Se sentía patética; una mujer fuerte no estaría huyendo al otro extremo del país—.

Quería ser independiente, y en lugar de eso, estoy aquí, sollozando frente a un extraño.

Noah se puso tenso, moviéndose con una incomodidad patente. —No irás a llorar de nuevo, ¿verdad? Las lágrimas me ponen nervioso.

Elena lo fulminó con la mirada, intentando controlar el temblor de sus manos. —Déjate de bromas. Sé perfectamente lo que piensas: que los hombres sois insensibles y que el llanto es una herramienta de manipulación. Mi madre me enseñó que no está bien conseguir las cosas mediante lágrimas.

Noah la observó, sorprendido por su franqueza. Por un segundo, la arrogancia del hombre poderoso desapareció, dejando ver a un hombre que, por primera vez, no sabía cómo lidiar con la tormenta que Elena llevaba dentro.

Elena intentó recuperar la compostura, pero sus ojos seguían siendo un espejo traicionero de su interior.

Para ella, las emociones no eran algo que se pudiera esconder; eran su lenguaje natural.

Lloraba con la misma facilidad ante la belleza de un paisaje nevado que ante la calidez de una cena familiar.

Siempre cargaba con una cajita de pañuelos, un accesorio tan esencial para ella como su propia sombra.

—Intentaré no preocuparme más de lo necesario —aseguró, aunque su voz aún temblaba—.

No será difícil. Ya no somos amigos ni nada por el estilo.

Aunque me hayas besado, y aunque Charlotte sea mi hermana, eso no te convierte en familia.

Al menos no en el mundo de donde yo vengo, en Washington.

Aquí, en Roswell, donde todos parecen estar conectados, quizá sea distinto, pero no para mí.

Noah la observaba en silencio, fascinado y, a la vez, desconcertado.

Nunca había conocido a alguien tan auténticamente genuino.

Elena no filtraba sus pensamientos; su rostro era una enciclopedia de sus sentimientos.

Por primera vez, se sintió como un verdadero patán por haber reaccionado con incomodidad ante la idea de que ella pudiera llorar.

—¿Por qué dijiste que no deberías estar aquí? —preguntó él, suavizando el tono.

Elena se tensó, mirando hacia el horizonte del desierto. —Dejé a mis padres a cargo de todo. Debía haberme quedado a ayudarlos, no huir como una cobarde.

—¿A cargo de qué?

—De devolver los regalos de la boda —confesó, y la amargura en su voz era palpable—. Se suponía que iba a casarme.

Noah sintió una punzada de curiosidad que quemaba más que el sol de la tarde. No se imaginaba la magnitud del desastre, pero el dolor de Elena era demasiado real como para ignorarlo.

—Dime la verdad —instó Noah, dando un paso más—. ¿Qué ocurrió?

Elena apretó los puños, su vulnerabilidad transformándose momentáneamente en una llama de indignación. —Pillé a mi prometido besando a la encargada del catering. No fue un malentendido, Noah. Le había desabrochado la blusa y tenía el sujetador de la mujer colgando del bolsillo.

Noah sintió que la sangre le hervía. La imagen mental le provocó una oleada de furia irracional contra ese desconocido. ¿Cómo podía alguien ser tan idiota?

—¿Qué les pasa a los hombres con los pechos? —preguntó ella, con una mezcla de curiosidad infantil y dolor profundo—. ¿Por qué os importa tanto el tamaño?

Noah tuvo que hacer un esfuerzo supremo para no soltar una carcajada por la crudeza de la pregunta, aunque la invadió una ola de protección feroz. A él le gustaban las mujeres por lo que eran, no por medidas, pero decir eso en medio de la calle le parecía poco adecuado.

—Creo que tu ex tiene menos cerebro que una nutria —espetó Noah—. Podría decir algo sobre el tamaño de cierta parte de su anatomía, pero, como estoy en compañía de una dama, me guardaré el comentario.

Elena soltó una risa involuntaria, y sus mejillas se tiñeron de un rojo intenso. —Siento haberte hecho ese comentario sobre los hombres... eres muy amable, Noah.

"Amable". La palabra le cayó a Noah como un balde de agua fría.

Sabía demasiado bien, por sus hermanas, lo que significaba ese cumplido: el beso de la muerte.

Significaba que ella no sentía nada. Él no quería ser "amable"; él quería mucho más, pero sabía que Elena estaba rota y que cualquier avance debía ser lento.

—No te hagas una idea equivocada de mí —advirtió, su tono volviéndose oscuro y serio—. No soy tan amable.

Elena se quedó helada al instante, tomando la advertencia como lo que era. —No te preocupes, no me hago ninguna idea —respondió con una sonrisa forzada para cumplir—. Tienes razón en una cosa: está refrescando. Voy a volver a la pensión.

Noah soltó un gruñido de frustración al verla alejarse.

Había tenido la oportunidad de acercarse, de ganar terreno, y su torpeza —o quizás su honestidad brutal— acababa de levantar un muro entre los dos.

Excelente trabajo, Noah, se recriminó a sí mismo mientras la veía marcharse bajo el sol cobrizo.

La había perdido por esta tarde, pero sabía que Roswell no la dejaría escapar tan fácilmente. Y él, menos.