Capítulo 11 #2

Ambas mujeres gritaron. La señora Morton aulló «¡asesina!», se incorporó de golpe y le propinó un cabezazo a Agnes, que trastabilló hacia atrás chillando, solo para tropezar con las botas de la supuesta difunta y caer de lleno sobre el orinal.

Del reverendo Shackleford, por supuesto, no había ni rastro.

Ajeno por completo al recibimiento poco cordial que lo esperaba en Blackmore, el reverendo Shackleford se frotó las manos, lleno de emoción.

Hacía mucho tiempo que no se topaba con un buen misterio, y estaba convencido de que Percy acogería con entusiasmo la oportunidad de investigar un poco en Exeter, aunque eso implicara presentar sus respetos al obispo.

—¿Te suena de algo el apellido Huxley, mamá? —preguntó Jennifer cuando salieron del largo camino de entrada.

Grace negó con la cabeza.

—Se me da tan mal recordar nombres como esquivar obstáculos, aunque estoy segura de que, si la familia es siquiera remotamente distinguida, Felicity habrá oído hablar de ellos.

—¿Qué os pareció George? —prosiguió Jennifer, interrogando a sus acompañantes.

El reverendo habló en primer lugar.

—Bueno, a Flossy le cayó bien y el chucho de Anthony parecía adorar el suelo que pisa la muchacha, así que, pese a todo ese asunto turbio que la rodea, me inclino a darles la razón a los perros.

—Sin embargo, parecía haber algo más que una relación de amo y sirvienta entre ella y Anthony —reflexionó Grace—. Él se mostraba muy protector.

El reverendo Shackleford frunció el ceño.

—A Agnes le dará una apoplejía si el muchacho no se casa, como mínimo, con alguien de la realeza. Si resulta que esta chica es la hija ilegítima de algún noble de poca monta, entonces creo que todos tendremos que abandonar el país.

—Siento desilusionarle, padre, pero las posibilidades de que Anthony se case con alguien remotamente emparentado con la realeza son bastante escasas.

—Podría resultar ser una princesa de incógnito —susurró Jennifer, emocionada.

—Y yo soy el maldito papa —murmuró su abuelo con aire hosco.

—Anímese, padre —murmuró Grace, tratando de contener la risa—. Anthony es un joven apuesto, y no me cabe duda de que contraerá un matrimonio muy aceptable en el momento adecuado.

—A Agnes se le ha metido en la cabeza que él tendrá que mantenernos en nuestra vejez —suspiró el reverendo—. Y, a decir verdad, esa fue la única razón por la que quise que todas vosotras os casarais.

Grace sonrió y le tocó el hombro.

—Usted y Agnes nunca se quedarán sin hogar, padre.

Eso debe saberlo. Ninguna de nosotras permitirá que Anthony cargue él solo con el cuidado de los dos cuando estén viejos y sin dientes.

—Suavizó sus palabras con un guiño antes de añadir—: Cuando llegue ese día, Nicholas usará su influencia con el obispo de Exeter para que Percy sea nombrado el próximo vicario.

Puede que ni siquiera tengan que dejar la vicaría.

El reverendo resopló.

—Esperemos que no. La única forma de sacar a Agnes de esa casa será dentro de un ataúd.

Agnes Shackleford pasó por todo un torbellino de emociones al descubrir que su heroico marido no era más que un sapo mentiroso.

Como era de esperar, se alegró de que la señora Morton siguiera viva y coleando, y le dejó un trozo del pastel de manzana de la señora Tomlinson a modo de disculpa por haberla dado por muerta antes de tiempo.

Sin embargo, su descenso por la escalera fue cualquier cosa menos silencioso y, al salir de la casita, pasó de largo junto al carro y se dirigió directamente a casa de Percy y Lizzy.

Si alguien sabía dónde se encontraba su descarriado marido, sería su coadjutor.

La ira la envolvía con una fuerza palpable y, tras una sola mirada a sus rasgos decididos, cualquiera que se atreviera siquiera a saludarla se apartaba con rapidez.

Sin embargo, al pasar por delante del Red Lion, Agnes vio de pronto a alguien a quien no reconocía.

Ralentizó el paso de forma automática y miró al recién llegado con recelo.

En realidad, fue su holgazanería lo que le llamó la atención.

Si había algo que Agnes no soportaba, era la holgazanería, especialmente cuando estaba enfadada.

—¿Busca a alguien? —preguntó Agnes con su tono más altivo.

El hombre, un individuo corpulento y desaliñado, cuyo rostro habría hecho fruncir el ceño incluso a su propia madre, se volvió hacia ella y se quitó la gorra.

—Estoy buscando a mi hijo —murmuró—. Nadie lo ha visto por aquí. —Señaló vagamente en dirección a la posada—. Pero fue visto por última vez cerca de este lugar, así que sigo esperando que alguien, en alguna parte... —Se calló de repente y se limpió los ojos con un pañuelo mugriento.

Agnes frunció el ceño. El hombre tenía un aspecto totalmente desagradable y sin duda no llevaba ni un penique en el bolsillo.

Pero era loable que estuviera buscando a su hijo.

Estaba a punto de sugerirle que probara en el pueblo de al lado cuando de pronto recordó al muchacho flacucho que Anthony había llevado a casa unas semanas antes.

—¿Qué aspecto tiene su hijo? —preguntó.

—Es así de alto —respondió el hombre, llevándose la mano al hombro—, con el pelo rubio y ondulado. Delgado, por mucho que su madre le dé de comer. No tiene ni un gramo de grasa.

Agnes recordó a Anthony de joven. Él también era delgado, aunque no paraba de comer.

—Si lo ha visto, señora, le ruego que me diga dónde —suplicó Henry Atkins, al darse cuenta de que la mujer sabía algo—. Su madre está tan angustiada que no sé qué hará si él no vuelve a casa.

En circunstancias normales, Agnes nunca se habría dejado engañar con tanta facilidad por lo que era, a todas luces, un burdo embuste. Pero su ira era tal que había eclipsado por completo su sentido común.

—¿Por casualidad su chico se llama George...?