CAPÍTULO NUEVE

Ainslee

L as risas resonaban en las paredes, alegres y brillantes.

El camerino era un caos habitual después de la función, vestidos medio desabrochados, delineador corrido y el dulce e intenso aroma a flores aplastadas por los fans más entusiastas.

Todo estaba salpicado de brillantina. Alguien había derramado prosecco sobre un tutú.

—¡Estuviste divina, querida! —Clarissa prácticamente saltó a mis brazos, con su voz de soprano aún resonando en mis oídos. Me dio un beso en la mejilla y me ofreció una copa de champagne con la reverencia de una ofrenda sagrada—. Te lo juro, si no te adorara, planearía tu muerte prematura.

Me reí, haciendo chocar mi copa contra la suya.

—Si no te adorara, te dejaría. Ese sol agudo del segundo acto casi resucita a los muertos.

Clarissa sacudió sus rizos y sonrió con aire pícaro.

—Dios me mandó un mensaje. Dijo que estaba profundamente conmovido.

Se escuchó un coro de gritos y vítores por toda la sala.

Renata irrumpió como un huracán, todavía con el traje puesto, un tacón suelto, la peluca ligeramente torcida, una flauta en una mano y una trufa en la otra.

—¡Por nuestra última maldita función! —exclamó, tambaleándose al alzar su copa—.

Vivimos, amamos, no morimos durante ese cambio de escena donde alguien olvidó mover la maldita columna.

Además, Ainslee, nuestra Carmen, nuestro ángel oscuro, estuviste divina.

Lloré durante tu aria. Y no fue una simple lagrimita, sino todo un llanto teatral.

—Tú siempre lloras al final —le recordó Clarissa, dejándose caer en una silla de terciopelo—. Lloraste cuando olvidaste tus fajas la semana pasada.

—Eso fue una tragedia personal —respondió Renata con recato, metiéndose una trufa en la boca.

Dejé que su charla me envolviera, sumergiéndome en la alegría del momento.

El cálido roce de los abrazos, las manchas de labial en mi mejilla, el sonido de mujeres que habían trabajado, reído y sangrado juntas en el escenario, celebrando en este momento como si hubiéramos sobrevivido a una guerra. Tal vez así fue.

Y, sin embargo...

Esa calidez volvió a recorrerme la columna vertebral, suave pero insistente. Había permanecido conmigo todo el día. Seguía ahí.

Me giré hacia el espejo y sonreí levemente a mi reflejo, labios rojos, ojos brillantes, la última rosa de Carmen en mi cabello. Por fuera, parecía radiante. Por dentro, me sentía a la deriva.

Esta noche, mientras cantaba Habanera , sentí la ironía como un fruto amargo en mi lengua. La melodía era ligera, coqueta, el amor es un pájaro rebelde que nadie puede domar, pero yo sabía muy bien que el amor también podía ser cruel. Hermoso. Destructivo.

Fue aquí, en este mismo escenario, donde canté por primera vez sobre mi desamor. Mi voz transmitió lo que mi corazón nunca pudo. Y esta noche, en el crescendo final de esa aria, me di cuenta de la verdad que había enterrado bajo años de silencio y de intentar seguir adelante.

Me permití creer que podía construir algo nuevo con Callen. Pensé que era de fiar y fuerte, y me convencí a mí misma de que me importaba. Al principio, incluso lo respetaba. Al fin y al cabo, era el padre de Bram.

Pero el amor nunca fue nuestro, y en el gran esquema de las cosas, yo era tan culpable de mi relación fallida con Callen como él.

Lo supuse en el momento en que intenté mirarlo a los ojos y encontrar lo que había perdido con Daniel. No estaba allí. Nunca lo estaría.

Mi corazón, frágil, tonto y traidor, había tomado su decisión hacía años. Mucho antes de que tuviera la oportunidad de descubrir quién era Daniel en realidad.

A pesar de todo. A pesar de las advertencias. A pesar de que no reconocía del todo al hombre en el que podría haberse convertido... Mi alma seguía buscándolo en la oscuridad.

E incluso en ese momento, mientras me encontraba entre risas y luz, sentí esa atracción.

Ese dolor.

Ese suave murmullo de certeza.

Él estaba cerca.

La recepción era la misma de siempre, satén, lentejuelas, gente adinerada, nuevos poderes y agendas apenas disimuladas. De fondo sonaba música suave, Mozart o algo parecido, pensada para impresionar. Los camareros se movían con copas de champagne y canapés que parecían obras de arte.

Hice mi ronda. Sonreí. Posé para fotos junto a personas cuyos nombres solo recordaba a medias. Las señoras me apretaban las manos con demasiada fuerza. Los hombres con exceso de colonia se inclinaban demasiado cerca.

—Se ha superado, señorita McLaren —susurró uno de ellos—. Cuánta... pasión. Es la actuación final más espectacular.

—Gracias —respondí con una sonrisa cortés y me disculpé, necesitando soledad tanto como aire.

—¿Tiene algún plan ahora que la temporada se está terminando?

—Me voy a tomar mis vacaciones anuales de la sinfónica —alegué.

—Pero volverá, ¿verdad?

—Sí.

Antes de que pudiera hacerme otra pregunta, me excusé rápidamente.

Mis tacones resonaban suavemente contra el mármol mientras me alejaba de la multitud, pasando las cuerdas de terciopelo, hacia los altos ventanales.

Afuera, Londres tarareaba su propia aria, fresca, oscura, llena de promesas tácitas.

Me llevé una mano al pecho y exhalé.

Esta noche había cantado Habanera como si fuera mi verdad. Porque quizá lo era. El Amor es un Pájaro Rebelde , y el mío siempre se había rebelado contra la razón.

Este escenario había sido testigo de mi desamor hacía tantos años. Y en este momento, por fin, me enfrentaba a él. Se acabó mentirme a mí misma.

Nunca había dejado de amar a Daniel Carrington.

Ni después de doce años. Ni después de todo lo que pasó, o no pasó. Ni después de que mi primo me advirtiera que se movía en círculos peligrosos. Ni siquiera después de enterarme de que había rehecho su vida.

Lo busqué de todos modos. Lo necesitaba. No era racional. Ni siquiera era seguro. Pero era real.

Y sí, intenté encontrar consuelo en otra parte. Callen había sido... estable. Y durante un tiempo, eso me pareció suficiente. Habíamos construido algo con pedazos rotos, y por Bram, me aferré.

Desgraciadamente, no era amor. No de ese que arde, duele y permanece.

Daniel había sido el primero. Quizás el único.

Intenté sacarlo de mi corazón, pero nunca funcionó. Esa parte obstinada de mí se aferraba al chico que me tomaba de la mano en el mercado, que se acurrucaba a mi lado en el sofá para ver películas antiguas, que me besaba como si estuviera memorizando cada pedazo de mi alma.

Tal vez formara parte de un mundo que yo no entendía, un mundo que me daba miedo, pero en su día había sido mi mundo.

Y quizás aún lo era.

Al ver que mi ventana era una vía de escape, me dirigí al guardarropa.

—¿Ya te vas? —preguntó Clarissa mientras tomaba mi abrigo.

—Le dije a Renata que estaba muerta de cansancio. Te enviaré un mensaje si voy al after party .

Clarissa arqueó una ceja perfectamente delineada.

—No lo harás.

—No —dije con una sonrisa discreta—. No lo haré.