CAPÍTULO OCHO

Daniel

M i legado podría reducirse a las cosas crueles y retorcidas que había hecho. No había excusa lo suficientemente buena para justificarlas todas. Algunas, tal vez.

Tenía once años cuando maté por primera vez. Los enemigos de mi padre habían irrumpido por la puerta principal cuando mi madre y yo estábamos solos en casa. Ella estaba tan drogada que ni siquiera se dio cuenta de lo que pasaba hasta que fue demasiado tarde.

No pude salvarla. Eran cuatro contra uno.

Luché con uñas y dientes, pero apenas les hice un rasguño.

Hasta que uno de ellos, probablemente, harto de mis inútiles puñetazos y patadas, me dio una bofetada tan fuerte que perdí el conocimiento.

Recuperé la consciencia mientras se turnaban para violar a mi madre.

Con una fuerza casi primitiva, arrastré mis extremidades magulladas y maltrechas hasta la mesa donde sabía que mi padre guardaba su arma. Entonces, les disparé. Uno por uno.

Mi madre se desangró en mis brazos mientras la abrazaba con fuerza.

Lo único que la salvó fue que estaba tan drogada que nada de lo que pasó pareció llegar a su cerebro.

Su cuerpo sufría; sin embargo, su mente estaba atrapada en otro mundo.

Hasta que Mum se deslizó hacia el más allá.

O dondequiera que la gente fuera cuando moría.

Podría haber culpado a mi padre, a mi tío, a mi primo o incluso a mi maldito destino, pero, en última instancia, llegó un momento en el que tuve que admitir que había hecho muchas cosas malas incluso sin su presión.

Las hice porque no quería volver a experimentar el dolor de ver morir a un ser querido en mis brazos.

Reconocer el riesgo que suponía para la vida de Ainslee fue el catalizador de mi decisión de hacerme más fuerte.

Física y mentalmente. Enlistarme en el ejército me enseñó disciplina y agudizó mi instinto asesino.

Sin embargo, tenía que admitir que hubo algunas ocasiones en las que había recurrido a las habilidades que aprendí de mi tío, incluso utilizándolas en la guerra.

La línea entre el bien y el mal era muy fina. Los recuerdos que me asaltaban la mente eran un recordatorio constante. Los acogía con agrado. Disfrutaba del incesante recordatorio de lo que había pasado y en lo que me había convertido.

El sol del desierto me quemaba la nuca mientras el sudor me resbalaba por la espalda.

Llevábamos dos horas interrogando al prisionero. No habíamos llegado a ninguna parte. El enemigo había capturado a uno de los nuestros, y cuanto más tiempo pasaba, menos posibilidades teníamos de encontrarlo con vida.

Estaba enfadado por estar sudando en este maldito desierto y por verme empujado de nuevo a un papel que me resultaba demasiado familiar.

Torturar y matar para obtener respuestas.

Hablando de la jodida ironía de la vida.

Al menos ahora lo hacía por una causa más noble: salvar la vida de un compañero soldado que había caído en una emboscada mientras regresaba de un permiso de descanso y recuperación.

Yo, junto con Maxim y un grupo de compañeros, nos encargamos de llevar a cabo una misión de rescate, porque dejarlo a merced de nuestros enemigos no era una opción.

Maxim le propinó otro puñetazo al hombre que habíamos atado a un poste.

El rostro del prisionero estaba cubierto de moretones y manchas de sangre.

La saliva le salía a borbotones de la boca, seguida de una serie de maldiciones en una lengua familiar.

Había aprendido lo suficiente del idioma farsi como para saber que era originario de la región.

Podía sentir la frustración de mi mejor amigo.

Odiaba esta mierda. Solo queríamos recuperar a nuestro compañero y seguir nuestro camino.

Estábamos cansados, sedientos y hambrientos.

Era casi imposible respirar con el calor seco y opresivo del desierto.

Nuestro único objetivo era encontrar y rescatar a nuestro amigo y largarnos de allí.

—Déjame intentarlo —le pedí entre dientes. Tenía mucha más experiencia con la tortura que mis compañeros. No era algo de lo que estuviera necesariamente orgulloso, pero si eso significaba salvar a nuestro amigo, estaba dispuesto a todo.

Saqué mi cuchillo y lo lancé al aire, atrapando la hoja sin esfuerzo. Maxim se hizo a un lado y yo me coloqué frente a nuestro cautivo.

—Veamos si entiendes inglés —declaré con voz ronca—.

Apuesto un millón de libras a que sí. —Me acerqué aún más a él, y el olor metálico a sangre, sudor y arena se coló en mis fosas nasales—.

Seré justo y te diré cómo va a ser esto para que sepas qué esperar.

—Apoyé la punta del cuchillo contra su clavícula—.

Voy a cortarte la piel desde el cuello hasta justo debajo del esternón.

Pero no morirás. —Presioné con fuerza contra su hueso, cortando el tejido, y empujé la hoja dos centímetros hacia abajo.

Un grito desgarrador llenó el aire, mas solo me detuve un segundo—.

Luego, te cortaré el torso por completo, atravesándote las entrañas.

No quiero matarte, pero créeme... —Mi voz era fría, y mi antiguo yo, el que había obedecido las retorcidas órdenes de mi tío, resurgió—. Me rogarás que acabe contigo.

Corté lentamente para que sintiera el máximo dolor mientras el cuchillo se deslizaba por su piel, cortando carne y venas.

—¡Para! —suplicó gritando—. Se lo llevaron a las montañas. Por favor, para.

Me enderecé, limpiando la hoja contra sus pantalones.

—Nos lo mostrarás.

—No puedo. —Jadeó—. Si los llevo allí, me matarán.

—Si no nos llevas allí, te mataremos. —Miré a Maxim a los ojos y, con un rápido asentimiento, supimos cómo íbamos a jugar—. Llévanos allí y los mataremos a todos. No quedará nadie que busque venganza. Y te dejaremos vivir. Lo cual es más de lo que conseguirás de tus socios.

No me costó mucho convencerlo. Aquel día se descontroló rápidamente: un caos total, sangre derramada por ambas partes. Demasiadas muertes, demasiado rápido. Pero salí de allí con algo más que simples respuestas. Aprendí algo sobre mí mismo.

Los años bajo el yugo de mi tío habían dejado cicatrices más profundas de lo que me había dado cuenta. Cuando llegó el momento, no vacilé. Torturé. Maté. Hice lo que fuera necesario, y no sentí remordimiento.

¿Qué fue lo que más me sorprendió? Me gustaba tener el control.

Me gustaba establecer las reglas y que se cumplieran.

El poder no se trataba solo de dominación, sino de protección.

Estar en la cima significaba que podía proteger a las personas que me importaban.

Como Ainslee. Y haría cualquier cosa para que siguiera siendo así.

A pesar de todo lo que había hecho, la sangre en mis manos, los crímenes que ya ni me molestaba en justificar, nada de eso se comparaba con esto.

Acosarla.

Esto tenía que ser tocar fondo.

Me mantuve en las sombras, observándola mientras se dirigía desde el hotel a la Royal Opera House en Bow Street . Era noche de función. Conocía su agenda tan bien como la mía, cada paso, cada semáforo, cada momento en que se apartaba un mechón de cabello detrás de la oreja.

Las noches de función eran los únicos momentos en que podía verla. Londres hacía más fácil desaparecer, solo otra cara de la moneda. Más fácil que en Edimburgo, donde los turistas se movían lentamente y se fijaban en todo.

Desde que me había liberado del servicio, la había seguido.

En silencio. Desde la distancia. Siempre en la oscuridad.

Ella seguía alojándose en el mismo hotel.

Seguía tomando el mismo camino hacia el teatro.

Rara vez usaba un taxi. Ese paseo del hotel al escenario se convirtió en algo nuestro.

En cierto modo, silencioso, unilateral, retorcido.

Una cita que ella no sabía que estaba teniendo.

¿Era inquietante? Maldición, sí que lo era. Al límite de lo psicópata. Algunas mujeres lo llamarían acoso.

Para la mayoría de las mujeres sería un motivo para una orden de alejamiento. Quizás algo peor.

No obstante, después de años de mantenerme alejado cuando lo único que quería era estar cerca de ella, oír su voz, ver su sonrisa, cedí.

Culpa al silencio. Culpa a la guerra. Culpa a los fantasmas que no me dejaban olvidar. Pero no la culpes a ella.

Así que, dado que el destino había considerado oportuno poner a Ainslee a mi alcance, tan cerca que casi podía tocar la vida que solo había observado desde las sombras, llevé mi obsesión a nuevos niveles.

O quizás a nuevos abismos.

Dependía de a quién le preguntaras.

Llámalo locura. Llámalo debilidad. Llámalo amor, disfrazado de algo mucho menos noble. Sin embargo, después de todos estos años, con ella tan cerca... ¿Cómo no iba a seguirla?

Al diablo. Que me juzguen. Que me condenen.

Estaba justo a mi alcance y nunca había dejado de desearla.

Desde aquella maldita partida de cartas, ganándola como si fuera un puto premio, había repetido una y otra vez en mi mente todas las versiones posibles de nuestro reencuentro.

¿Se alegraría de verme? Lo dudaba. ¿Tendría miedo?

Probablemente. Especialmente ahora que entendía el mundo del que procedía, aquel que nunca quise que la tocara.

La idea de que Ainslee se encontrara con Hugo hacía tantos años, sola e indefensa, todavía me helaba la sangre. No tenía ni idea de cómo supo que había vuelto a Londres, y mucho menos cómo logró encontrarme. Pero, Dios, ojalá se hubiera encontrado conmigo, no con él.

Cuando volví a ver las imágenes del almacén y vi el miedo en sus ojos, sentí como si me hubieran destripado. Mi ruiseñor, acorralada. Ese cabrón retorcido se había acercado tanto. Demasiado. Gracias a Dios que su taxista tuvo el sentido común de esperar, puede que le haya salvado la vida.