CAPÍTULO DOS #2

Se me erizó el vello de todo el cuerpo. Callen McLeod.... el hombre con quien Ainslee tuvo un hijo. Me levanté de un salto de mi asiento y rodeé el escritorio, saliendo por la puerta hacia la sala de póker.

Ese maldito cabrón sin valor estaba jugando con la madre de su hijo. En mi club.

La rabia me invadió, cegándome por completo. No sabía muy bien a quién quería matar con mis propias manos: a Callen McLeod o a mi tío.

Hadley me seguía con cada paso pesado, y solo me quedaba subir un tramo de escaleras para contener mi furia y controlar mi temperamento.

La puerta de la sala privada de póker estaba cerrada, lo que indicaba que el juego estaba completo. Pero no importaba. Esas reglas no se aplicaban al dueño. Joder, iba a jugar. E iba a ganar. Ni loco dejaría que mi tío “ganara” a Ainslee. No quería que ese bastardo asqueroso supiera ni su nombre.

Cuando abrí la puerta, un guardia se interpuso ante mí, con la intención de bloquearme el paso. En cuanto me reconoció, se hizo a un lado de inmediato, apartando la vista.

Al cruzar el umbral, eché un vistazo a la sala. Solo había cinco jugadores, incluyendo a mi tío y a McLeod.

Mi mirada se posó en una foto tirada entre las fichas y las cartas esparcidas sobre la mesa.

—Caballeros —los saludé a todos con frialdad.

El fuego aún me ardía en lo más profundo de las entrañas y se enroscaba alrededor de mi columna vertebral, apretando sus tentáculos, pero lo apagué.

Era la única forma que me impedía matar a McLeod con mis propias manos.

En ese preciso instante. Joder, allí mismo.

Cualquiera que se atreviera a apostar con una mujer como si fuera un objeto, y encima la madre de su hijo, merecía ser descuartizado. Especialmente, si se atrevía a hacerlo en uno de mis establecimientos.

Ainslee se merecía algo mucho mejor que este asqueroso cabrón.

Con su metro ochenta de altura, su cabello rubio, sus ojos azules y un encanto juvenil, aunque falso, me imaginaba que llamaba la atención de las mujeres allá donde iba.

De los hombres también, probablemente. Pero, si uno observaba más allá, se revelaba un hombre débil, con una adicción y una moral cuestionable. No había otra explicación.

Fijé la mirada en él y me burlé para mis adentros.

Todavía se le veía un moratón amarillento y desvanecido alrededor del ojo.

Sabía de primera mano, gracias a los informantes a los que les pagaba generosamente, que se lo había ganado hacía unas semanas con un puñetazo en la cara. Un gancho de derecha lanzado por Alexander Caldwell, un hombre por el que había desarrollado un nuevo respeto.

—Ah, sobrino. —Mi tío sonrió, con una máscara de avaricia en el rostro—. ¿Vienes a ver a tu cliente perder sus posesiones?

Le lancé una mirada fugaz a mi tío.

—No. En realidad, vine a unirme a la partida —respondí, sentándome frente a los dos jugadores restantes.

Hector me lanzó una mirada fulminante, sabiendo que en ese momento se enfrentaba a la posibilidad de perder. Una sonrisa despiadada se me dibujó en los labios mientras observaba a ambos hombres y la forma en que en ese minuto se retorcían. Por diferentes razones.

Callen McLeod conocía las reglas de mi casa: nunca apuestes lo que no te pertenece. Y Ainslee desde luego no era suya. No era ni sería jamás de su propiedad, aunque compartieran un hijo.

Mi tío, en cambio, se removió incómodo, porque ansiaba la victoria.

Su comentario anterior sobre quitarle la novia a un escocés adquirió un significado completamente nuevo.

Pensé que era simplemente su patética pose habitual, pero en ese instante...

Parecía una burla deliberada. No podía ser una coincidencia; yo no creía en esas cosas.

Me hizo preguntarme si mi tío se enteró de que Hugo murió porque quería hacerle daño a Ainslee, y por ello iba tras ella.

Quizás mi tío sabía más de lo que aparentaba.

Quizás esa era su forma de vengarse. No podía arriesgarme a pensar lo contrario.

Sin embargo, la pregunta seguía ahí: ¿sabía o no sabía de Ainslee y de mi relación con ella de hacía doce años?

Me recosté con indiferencia en la silla, cruzando las piernas por los tobillos. Me colocaron una bandeja de papas fritas delante y disimulé mi expresión. De ninguna manera iba a dejar que Hector viera que me había sacado de quicio.

—Cartas, por favor. —Asentí al crupier. Normalmente, ni se me habría ocurrido meterme en mitad de una partida, pero tenía que jugar bien mis cartas en esta situación, en sentido literal y figurado. La dignidad de una mujer, quizás incluso su vida, estaba en juego.

El crupier, George, barajó y repartió. Observé sus movimientos, aunque confiaba en él. Nunca se sabía. Mi tío tenía un don para chantajear y manipular a la gente para que hicieran estupideces. Bastaba con fijarse en el maldito Callen McLeod.

Jodido idiota.

Nos repartieron dos cartas a cada uno sobre el tapete verde, el fieltro susurrando bajo las manos expertas del crupier. La sala quedó envuelta en un profundo silencio, de esos que se instalaban cuando el dinero y la reputación dependían del resultado de una carta.

Nos sentamos en una suite vip privada, ubicada en el corazón del casino, muy por encima de la sala principal, lejos del parpadeo de las máquinas tragamonedas y del bullicio de los juegos de menor importancia.

Aquí, el aire era más denso y silencioso, impregnado del sutil aroma de puros caros y whiskey añejo.

Luces ámbar tenues brillaban desde apliques art déco en las paredes revestidas de madera, proyectando cálidos halos sobre las superficies pulidas.

Las sombras se alargaban entre los charcos de luz, dejando los rincones en una suave penumbra, perfecta para guardar secretos.

Un jazz tenue emanaba de altavoces invisibles, un ritmo lento y sensual que apenas se elevaba por encima de un murmullo. Llenaba los espacios entre las conversaciones y hacía que cada gesto pareciera deliberado.

Un denso humo se arremolinaba lánguidamente hacia el techo, elevándose de los puros cubanos sujetos entre los dedos de hombres y mujeres trajeados, cuyos rostros no revelaban nada.

El hielo tintineaba suavemente en los vasos de cristal.

El suave arrastrar de las fichas, el susurro de las mangas forradas de seda, la risita seca ocasional: cada sonido era nítido en el silencio, por lo demás amortiguado.

George, un profesional de rostro impasible vestido con un chaleco negro a medida y corbata de seda, no establecía contacto visual mientras repartía.

Era un elemento fijo de la sala, como las cortinas de terciopelo o los adornos de caoba: neutral, clínico, indiferente ante las fortunas que se alzaban o se desmoronaban en su mesa.

A mi alrededor, los demás jugadores, personas influyentes, herederas, familias de la vieja riqueza y magnates de la nueva tecnología, observaban sus cartas con una contención estudiada. Nadie se movía con rapidez. En esta sala, el ritmo era un arma. Todos esperaban a que alguien parpadeara.

La tensión brillaba en el aire como el calor sobre el asfalto. Se podía sentir en el pecho, un zumbido sordo bajo las costillas. El tipo de tensión que indicaba que alguien estaba a punto de ganar algo muy grande o de perder algo que no podía permitirse.

Y allí, frente a mí, dos cartas boca abajo. Delgadas, discretas. Un universo de posibilidades bajo sus espaldas.

—Apuestas, por favor —anunció el crupier.

Los ojos de McLeod se posaron en mí, pero lo ignoré. Estaba nervioso, perdiendo la poca compostura que le quedaba.

Qué. Maldito. Imbécil.

McLeod debería haber sabido que no debía jugar si tenía tanto que perder.

Debería haber aprendido la lección cuando Alexander Caldwell arruinó su editorial por como trató a Liberty años atrás.

Después de dejarla plantada en el altar el día de su boda, provocando un escándalo que resonó por todos los continentes.

Sí, todo había salido a favor de Alexander. Pero aquel hombre era de lo más posesivo, y fuentes cercanas a mí afirmaban que todavía estaba deseando hacer pedazos a McLeod por haberse ganado el afecto de su esposa.

Callen McLeod tuvo suerte de que Liberty, ahora esposa de Alexander, lo convenciera de que se detuviera. Desde entonces, los dos habían encontrado su felices para siempre, relegando a McLeod a una mera nota al pie en su historia.

Después de esta noche, estaba dispuesto a convertir a McLeod en una insignificante mota de polvo en todas las historias.

Estudié las expresiones de todos mientras ganaba la primera ronda con una escalera real. Mientras recogía las fichas, mi mirada se fijó en McLeod y luego en mi tío. Solo este último representaba una amenaza real; el primero no era más que un idiota del juego que no sabía cuándo retirarse.

Hector soltó un suspiro malévolo y las mejillas se le tiñeron de rojo por la frustración.

«Así es, tío, más te vale rendirte», pensé con aire de suficiencia.

La segunda ronda fue para mi tío, y el rostro se le iluminó al acercarse un pequeño bote de ganancias. Yo me llevé la tercera. McLeod ganó la cuarta y luego perdió la quinta contra mí.