10. Kieran #3

Cuando finalmente se marchó y regresé a mis aposentos, los corredores hervían de rumores.

Los sirvientes se quedaban inmóviles al verme pasar y las conversaciones morían a mitad de frase.

Los ignoré a todos.

Lo que no podía ignorar era la voz en mi cabeza señalando la contradicción de mi enfado.

Había querido que la corte creyera que nuestro matrimonio era real.

Ahora empezaban a creerlo, pero pensaban que era porque yo estaba hechizado.

En el juego de la política cortesana, aquello era exactamente el aspecto que tenía una victoria.

Debería haberlo celebrado.

En lugar de eso, estaba enfurruñado porque el beso había parecido demasiado real.

Por un instante había olvidado que se suponía que era una actuación.

Mis antepasados estarían revolviéndose en sus criptas si pudieran verme ahora.

Yo, el gran rey de las sombras, deshecho por un beso que había conseguido exactamente lo que deseaba.

El pasillo frente a mis aposentos estaba vacío, salvo por Lord Broadworthy, que se inclinó rígidamente.

—Mi rey —dijo—. La corte espera una aclaración sobre la demostración.

—¿Una aclaración? —pregunté—. Fue un beso, no una enmienda a un tratado.

La comisura de su boca se movió.

—Sí, pero parece haber despertado ciertas especulaciones.

—La especulación es la moneda de los aburridos. Que la gasten.

La ironía no se me escapaba.

Yo había diseñado aquella farsa y luego me había sobresaltado cuando Cyrene la ejecutó a la perfección.

¿Qué esperaba?

¿Que interpretara el papel de esposa dócil y enamorada sin llegar a tocarme?

No había forma de mantenerla a distancia mientras intentaba convencer a todo el mundo de que nuestro matrimonio era auténtico.

Era un necio.

Uno que había olvidado la regla más importante de toda mentira.

No creas tu propio engaño.

Broadworthy vaciló.

—Algunos siguen creyendo que ella lo ha hechizado.

—¿Y usted?

Sostuvo mi mirada.

—Si es así, creo que usted se dejó hechizar.

No respondí.

Él inclinó la cabeza y se marchó por el pasillo hasta desaparecer tras una esquina.

Entré en nuestros aposentos.

Cuando la puerta se cerró, recorrí la suite con la mirada y comprobé que ella no estaba allí.

Apoyándome contra una pared, exhalé lentamente.

La habitación parecía más fría sin su magia flotando en el aire.

En la sala de baño me quité el abrigo y observé el polvo dorado adherido a la manga donde ella me había sujetado.

Brillaba bajo la luz, tan frágil como la escarcha.

Lo aparté, pero no desapareció.

La magia de alegría de ella no obedecía reglas.

Se aferraba, permanecía y exigía ser sentida.

Igual que mi esposa.

Después de vestirme con ropa formal, deseando que fuera de cualquier color menos negro, me serví una copa de vino de sangre y me dejé caer en el sillón junto a la ventana del dormitorio.

El primer sorbo me supo insípido. El sabor de ella todavía persistía en mi lengua, arruinándome cualquier otra cosa.

Había pasado años convenciéndome de que la había olvidado.

De que la muchacha de la feria había sido un recuerdo, un sueño embellecido por el paso del tiempo.

La mujer que había caminado hacia el altar para casarse conmigo estaba llena de desafío.

Después de tanto tiempo, debería haberme parecido una extraña.

Y, sin embargo, seguía siendo luz de sol en forma humana, y yo ansiaba esa luz.

Cuando me besó, todas las mentiras que me había contado se convirtieron en polvo.

La deseaba. No como reina. No como una conveniencia política.

A ella. Y eso era peligroso porque yo no podía permitirme desear cosas.

Había construido mi vida sobre la necesidad, no sobre el deseo.

Los antojos debilitaban a los reyes. El deseo convertía a los hombres en necios; eso me lo habían inculcado mis consejeros desde el momento en que tomé la corona de mi padre y la coloqué sobre mi cabeza.

Todavía podía sentir sus labios sobre los míos. Todavía podía saborear la chispa de su magia allí donde se había filtrado dentro de mí, brillante como la sangre y dulce como el pecado.

No ignoraba lo absurda que era mi situación.

Había pasado seis años convenciéndome de que había hecho lo correcto al abandonarla sin decir una palabra.

Pero la había extrañado. Así que cuando su abuela se puso en contacto conmigo y descubrí que se trataba de Cyrene, acepté un matrimonio político.

Y ahora estaba aquí, atormentándome porque me había besado de una forma demasiado convincente.

Si mi padre pudiera verme ahora, se reiría o se desesperaría.

Probablemente ambas cosas.

Terminé la copa y la dejé a un lado.

Mañana me ocuparía del consejo. Encontraría una forma de controlar la narrativa. Le recordaría a Cyrene los límites, el decoro y la diferencia entre la supervivencia y el escándalo.

Esta noche, me quedaría sentado aquí recordando lo que se sentía estar vivo.

Y admitiría, al menos para mí mismo, que el sabor de su magia de alegría seguía ardiendo en mi lengua.

Cyrene era absolutamente adictiva.

No estaba molesto porque me hubiera besado.

Estaba aterrado por cuánto deseaba que volviera a hacerlo.