Capítulo veintisiete

Wrath

Oía a la puta horda abalanzándose sobre nosotros.

—Vamos —ordené mientras cortaba las bridas del último hombre de la habitación—. Hay que largarse.

—¿Adónde? —preguntó uno de los hombres, frotándose las manos—. No hay adónde ir.

—Arriba, nos escondemos en el tejado.

Intercambiaron miradas, pero no tenía tiempo para discusiones. O me seguían o morían. Yo ya había cumplido.

Saqué la única pistola que me quedaba y comprobé que el seguro estuviera quitado.

A la de tres.

Una...

Abrí la puerta de una patada, pistola en alto, barriendo el espacio con la mirada.

—Despejado. Vamos.

Atravesamos el hospital a toda prisa hacia la salida trasera.

La mayoría de los hombres podían caminar, aunque tenían huesos rotos, contusiones y moratones.

Todos menos uno, que parecía más carne picada que ser humano.

A diferencia de las mujeres que había visto mientras me abría paso a tiros, a estos tipos los habían molido a palos.

Me detuve en la salida y eché un vistazo. Un bastardo solitario merodeaba por el patio, atraído por las tenues luces de los camiones a lo lejos. Me llevé un dedo a los labios para que se quedaran quietos. Salí con sigilo y observé cómo el bastardo se alejaba hasta perderse en la oscuridad.

Me acerqué a la barandilla que bordeaba una terraza, me subí a ella y me giré para alcanzar el tejado. Con un gruñido, me impulsé hacia arriba. Me tumbé boca abajo, me arrastré hacia delante y me asomé hasta poder ver la entrada.

—Muy bien, rápido. Subamos primero a vuestro compañero y después al resto.

Un hombre trepó hasta ponerse a mi lado mientras tres más levantaban a su amigo desde abajo hasta que pudimos agarrarlo de los brazos. Lo izamos y lo arrastramos por el tejado hasta un lugar seguro. Gimió un momento y se desmayó.

—Quédate con él —ordené mientras sacaba una cantimplora de la mochila—. Y dale de beber. No le quitará el dolor, pero puede que lo mantenga vivo hasta que amanezca.

Cuando todos estuvieron arriba, nos quedamos en el tejado a observar y escuchar cómo los bastardos recorrían el hospital en nuestra busca.

—¿Qué pasó en el lago? —pregunté en voz baja mientras la horda de bastardos volvía hacia el fuego, probablemente atraída por alguna explosión esporádica.

—Hace unas tres semanas llegó una caravana al pueblo —empezó el tipo mayor que tenía a mi lado, con la mirada fija en el resplandor del fuego. Se había presentado como John, uno de los ancianos de la comunidad.

—Llevábamos un año viviendo en el lago. Habíamos pasado el invierno bastante bien. Solo perdimos a uno de los ancianos por neumonía. La vida era... —Se interrumpió y negó con la cabeza—. No era buena. Pero tampoco mala. ¿Sabes? Es el Después. La vida es la vida. Y la vivimos. Estábamos conformes.

A su alrededor, los otros ocho hombres asintieron, todos con el dolor grabado en los surcos del rostro.

—La caravana consiguió arrear a la mitad de la horda hasta el recinto ferial. Eso significaba que, si éramos listos, podíamos montar distracciones en un extremo del pueblo y hacer incursiones en el otro.

Aplasté un mosquito que me chupaba el brazo.

—¿Elegisteis quedaros en el lago?

Asintieron.

—Más seguro —me explicó—. Podíamos oír llegar a la gente y ningún bastardo puede llegar tan lejos.

Pensé en los bastardos que se ahogaban, de los que habíamos escapado.

—Inteligente.

—Entonces llegó la caravana y celebramos su victoria.

Se le quebró la voz y apartó la mirada para perderse en la noche.

—Nos envenenaron —dijo un hombre joven desde el otro lado del tejado—. Algún tipo de somnífero. Cuando despertamos, la mitad estaba muerta.

—¿Y el resto?

—Esclavizados.

Asentí mientras rebuscaba barritas de proteínas en la bolsa.

—¿Cuándo os trasladaron al hospital?

—Hace tres días. Llevábamos viviendo en la plataforma con... con los cuerpos. Al final su jefe se hartó del olor y decidió trasladarnos. El hospital parecía la mejor opción: huida rápida si la cosa se ponía fea.

—Por no hablar de que a algunos les gusta meterse morfina —murmuró otro hombre.

Encontré la bolsita de barritas de proteínas, la saqué y la pasé entre el grupo. Los hombres las aceptaron agradecidos.

—¿Sabéis de dónde vienen? ¿A quién responden?

El más joven negó con la cabeza mientras abría el envoltorio de la barrita con los dientes.

—Un grupo de milicianos, ni idea de dónde vienen.

Mencionaron algunos sitios, pero nada concreto.

Por lo que pillamos, parece que los esclavistas quieren gente para granjas y barcos.

Hemos oído rumores de que algunas de las organizaciones más grandes buscan mano de obra barata y prescindible para las minas y los campos petrolíferos.

Quieren que el negocio vuelva a funcionar.

Solté un suspiro y negué con la cabeza.

—Quién iba a decir que el mundo se acabaría y las grandes empresas seguirían intentando forrarse. Capitalismo, ¿no?

La tensión se relajó un poco cuando sonrisas sombrías asomaron en los rostros de aquellos hombres maltrechos.

Señalé el resplandor con la cabeza.

—Siento lo de vuestra gente. Cuando se nos ocurrió lo de la distracción, uno de los nuestros insistió en que les diéramos el mejor entierro posible. Deberíamos haber buscado otra opción.

—No, está bien así. De todos modos no habríamos podido enterrarlos.

Nos quedamos en silencio, viendo cómo el fuego se iba apagando.

—¿Queréis decir unas palabras? —pregunté al grupo.

Todas las cabezas se volvieron hacia el hombre que tenía a mi lado. Tragó saliva y asintió, con lágrimas que brillaban en la tenue luz.

Tras un largo silencio, se llevó una mano al corazón y los demás hicimos lo mismo.

—Por los que dejamos atrás —comenzó, con la voz quebrada por la emoción—.

Fuisteis lo mejor de nosotros, igual que nosotros somos lo mejor de vosotros.

Nuestras familias, nuestros amigos, nuestra gente.

Juntos éramos uno. Ahora somos menos. Somos menos sin vosotros.

Nuestro mundo es menos. Nuestros días son más oscuros, nuestras noches más frías.

Inspiró con un sollozo entrecortado.

—No puedo ofrecerte los ritos de mi pueblo. No puedo honrarte según la tradición de nuestros ancestros. Pero puedo recordarte. Puedo recordar vuestros rostros, vuestras historias, vuestras palabras. Y lo haré. Lo haremos.

Se interrumpió y cambió a su lengua materna, el idioma de uno de los clanes locales.

Con lágrimas cayéndole por el rostro, entonó suavemente un canto en la lengua de sus ancestros, invitándonos a compartir su dolor, invitando a la comunidad de hombres que me rodeaba a participar en el duelo por sus pérdidas.

Un segundo hombre se unió al canto, también con voz queda, ambos conscientes de los cabrones que aún merodeaban por el recinto.

Mientras permanecía allí sentado, escuchando aquel canto que parecía arrancado de lo más oscuro de sus almas, pensé en Kate.

En la sonrisa de Kate, su tartamudeo, sus ojos, sus labios, sus manos.

Pensé en la tierra bajo sus uñas, en el cuidado delicado con que trataba las plantas.

Pensé en su humor, su inteligencia; pensé en ella de adolescente, de joven adulta, ahora.

Y me dolía. Me dolía no poder abrazarla esa noche, bajo aquella luna triste, mientras una comunidad lloraba a sus seres queridos.

El canto terminó y se hizo el silencio. Los hombres se encontraban en distintas fases de duelo abierto. Algunos lloraban, otros rezaban, otros permanecían con la mirada pétrea, fija en el fuego.

Nos quedamos así hasta que el sol comenzó a salir, los primeros rayos de la mañana acariciando el horizonte, tiñendo el cielo con un rubor de color.

El cantor rompió nuestro silencio.

—Amanece un nuevo día, forastero. Dinos, ¿adónde nos dirigimos?

Solté un suspiro, el peso de su seguridad pesándome sobre los hombros.

—A un refugio seguro, si queréis venir.

El hombre miró alrededor del grupo, encontrando la mirada de cada uno de los miembros antes de volver a mí.

—Iremos.

Asentí, señalando el patio aún lleno de suficientes cabrones como para complicar las cosas.

—Ahora solo queda pasar de estos tipos.

El hombre más joven se inclinó hacia delante, un mechón de pelo grueso cayéndole sobre la frente.

—En realidad, puede que tenga una solución para eso.