Wells #2

Mis dedos descansan sobre el teclado. La memoria muscular me lleva hacia la barra de búsqueda antes de que sea consciente de lo que hago.

Podría tener la respuesta en menos de cinco minutos. Nombre de pila, mensaje parcial, contactos conocidos de Cera cruzados con su historial de ubicaciones. Sea quien sea Cas Shebbard, está en su lista de contactos.

Visualizo la consulta en mi mente, los comandos que teclearía, las bases de datos a las que accedería. Me llevaría menos tiempo que preparar otra cafetera.

Mis manos no se mueven.

La sensación en el pecho es aguda y desconocida. No es preocupación operativa, sino algo más corrosivo.

Celos.

Estoy celoso de un nombre en la pantalla de un móvil, y ni siquiera sé quién es ni cuál es el contexto. Aparte de ver adónde lleva esto, no hemos definido nada entre nosotros. Solo que nada de anuncios en el trabajo.

Darme cuenta lo empeora. Yo no hago esto. No me quedo sentado en mi despacho preguntándome por personas que no conozco y si importan o no. Evalúo amenazas y resuelvo problemas. No tengo dudas sobre cosas que podría resolver con diez minutos de trabajo.

Solo que esto no es una amenaza. Es un mensaje de texto. Y Cera le dio la vuelta al móvil de inmediato. ¿Lo estaba ocultando?

El cursor queda suspendido sobre el icono del navegador.

Pienso en la noche que rastreé la dirección IP de Peoria y lo fácil que fue. Cómo violé por completo la única regla sobre la que había edificado mi vida porque quería saber, y cómo después saberlo lo cambió todo.

Es el mismo instinto con otro disfraz. Si quiero hacer esto bien, no puedo seguir así. Las relaciones de verdad no funcionan así.

Cierro el puño y aparto la mano del teclado.

Si quiero saber quién es Cas, puedo preguntarle a Cera, como hace la gente normal, como alguien que confía lo suficiente en ella para no espiarle el pasado.

La idea me resulta incómoda e ineficiente, y no tiene nada que ver con cómo estoy hecho. Pero tomé una decisión cuando borré la cuenta de Midnight. No puedo construir algo real con Cera si sigo tratándola como un expediente.

Me levanto y camino hacia la ventana. El sol desciende hacia el horizonte, y el río allá abajo se tiñe de dorado en los márgenes. Mi reflejo me devuelve la mirada desde el cristal, con la tensión visible en los hombros.

Después vuelvo al archivo de Yakarta y me obligo a trabajar.

Me quedo hasta tarde después de que Cera se marcha. Va al centro recreativo a trabajar con los niños.

La oficina se vacía escritorio a escritorio, voces que se apagan por el pasillo, puertas que se cierran con un clic. A las seis y media, la planta está tan silenciosa que oigo el zumbido de la sala de servidores tres puertas más allá.

Cierro el archivo en mi pantalla y abro el directorio que mantengo enterrado bajo capas de encriptación. La brecha de Singapur está arriba del todo, marcada y archivada. Debajo, más antigua y más fría, está la carpeta que le dije a Ridge que había cerrado.

La abro.

El rastro offshore me devuelve la mirada, cada empresa fantasma todavía ascendiendo hacia un origen que no logro alcanzar, el mismo muro contra el que llevo chocando desde que murió papá.

Ya no voy a seguir embistiéndolo desde abajo.

Que Ronnie apareciera limpio y muerto fue toda la prueba que necesitaba de que esto sigue vivo, así que esta noche lo ataco desde la única dirección que nadie protege jamás.

Cierro los árboles de cuentas y abro un documento en blanco.

Diez millones de dólares compraron algo.

Equipamiento. Personal. Logística de preparación.

Tiempo. Todo eso tuvo que moverse a algún sitio, almacenarse en algún sitio, pagarse.

Ese es el rastro que entiendo mejor que nadie porque vive en rutas, manifiestos, acuerdos con proveedores, accesos a terminales y planificación operativa.

Empiezo por los registros de proveedores.

Stone Intermodal funciona con contratos. Cada ruta, cada envío, cada pieza de equipo que pasa por las operaciones de la empresa queda registrado. Extraigo los manifiestos del mes anterior a su muerte y los cruzo con las ventanas de preparación conocidas.

Dos anomalías aparecen en la primera hora.

Un contenedor refrigerado salió del puerto de Nueva Orleans tres días antes del asesinato, canalizado a través de un acuerdo con un proveedor que Stone usa para transferencias farmacéuticas. Documentación limpia, transportista autorizado, nada que llamara la atención.

Solo que la ruta estaba activa cuando no debería haberlo estado. El cliente farmacéutico había suspendido los envíos por una auditoría trimestral. Compruebo el calendario interno. La suspensión estaba programada con dos meses de antelación.

Alguien usó un hueco de proveedor legítimo durante un período en el que nadie vigilaba.

Extraigo la segunda anomalía. Un alquiler de almacén en Metairie, pagado a través de un operador logístico externo con el que Stone trabaja para excedentes. El alquiler duró ocho semanas, empezando seis semanas antes del asesinato. Terminó al día siguiente.

Busco la dirección. Polígono industrial. Acceso con barrera. Sin cámaras de seguridad registradas en la oficina de licencias municipal.

La logística se movió por la propia infraestructura de Stone. Usó rutas de Stone. Se amparó en un acuerdo con un proveedor, tan anodino que la propia empresa lo ocultó.

Y cuando extraigo los pagos detrás del hueco y del alquiler, no conducen a los Duvall ni a ningún rival que quisiera nuestras rutas.

Se enredan de vuelta hacia la misma estructura offshore que nunca pude descifrar desde arriba.

El dinero que perdí rastreando hacia arriba, acabo de pillarlo en el descenso, la noche que tocó nuestra propia operación.

Me recuesto en la silla y miro fijamente la pantalla. El corazón me golpea contra las costillas, más rápido de lo que debería por una conclusión que vi venir y esperaba que estuviera equivocada.

Acceso interno. No un rival ni un enemigo externo que irrumpió y se llevó lo que quería.

Alguien compró el tipo de acceso necesario para mover logística por nuestras propias rutas sin levantar sospechas.

Eso no significa necesariamente que fuera uno de los nuestros.

La mitad de la planta de operaciones sénior podría enrutar un contenedor y alquilar espacio de excedente sin que nadie pestañeara, y cualquiera de ellos tiene un precio si el comprador es lo bastante paciente y la cifra lo bastante alta.

El hombre al que llevo persiguiendo no irrumpió en esta empresa. Metió la mano y alquiló un cómplice.

Abro mis propias notas de después del asesinato, la versión de aquella noche que dio cada uno mientras Ridge todavía estaba encajando las piezas, y las pongo junto a lo que Dane me contó en Florida.

Hay una discrepancia. Vin dijo que los guardias lo convocaron esa noche, que fue solo, no encontró nada y se marchó, y que papá apareció por separado después, directo a una trampa.

Dane lo cuenta de otra manera. Dice que nadie llamó a Vin, y que Vin llegó más o menos en el mismo intervalo que el hombre con la marca de nacimiento, Juno.

Que dos hombres lleguen casi a la vez no es lo mismo que lleguen juntos, y el recuerdo de un borracho aterrorizado sobre quién entró cuándo, dos años después, no es algo por lo que condenaría a nadie.

Casi seguro que no significa nada. Pero quiero cerrarlo antes de construir nada sobre eso.

Y hay una persona que puede cerrarlo. Vin lleva patrullando estos pasillos más tiempo que nadie con vida.

Si alguien de dentro nos vendió, él sabrá qué accesos encajan con las rutas que estoy mirando, y sabrá de quién pudo ser la llamada que lo llevó allí esa noche si no fueron los guardias.

Es meticuloso, es leal, y quiere pillar a quien hizo esto tanto como yo.

Se lo llevaré a Vin antes que a Ridge, que preferiría dejarlo enterrado. Quien haya metido la mano en la empresa de mi padre para hacer esto, Vin me ayudará a identificarlo.

Mi teléfono se ilumina sobre el escritorio.

Hola. ¿Todavía te apetece pedir comida? Ya he terminado en el centro recreativo y puedo recogerla de camino. No pasa nada si sigues liado con el trabajo.

Lo leo dos veces, y el frío de la habitación deja de oprimirme. Hace un mes, le habría contestado sin pensar y me habría quedado frente a esta pantalla hasta el amanecer, porque eso es lo que hago. Tiro del hilo hasta que no queda nada. El rastro no se va a mover de aquí.

Ella es lo único que esta noche sí va a alguna parte.

No la recojas. La recojo yo y nos vemos en tu casa. Veinte minutos.

Cierro la carpeta, apago los monitores y dejo a los muertos, el dinero y las preguntas en la oscuridad donde han esperado todo este tiempo. Por primera vez en mi vida, alejarme de ese archivo no me cuesta nada, porque hay un lugar donde prefiero estar.