Wells

VEINTE

Lundi Gras: El lunes antes del Martes de Carnaval es la noche de reunión, las cortes llegan por el río mientras la ciudad contiene el aliento antes del ajuste de cuentas del día siguiente. Él suelta el hilo y no tira de él; elige confiar en vísperas de que todo se venga abajo.

Tengo las cuatro pantallas encendidas frente a mí. Mi mano descansa sobre el ratón pero no se mueve. Ahora mismo estaría desconectándome de Peoria si nos hubiéramos conectado.

No hay nada a lo que conectarse. Eliminé la cuenta y enterré la identidad bajo tantas capas que recuperarla requeriría una intención que no tengo. Midnight ya no existe.

Me recuesto en la silla y aparto la mano del ratón. Miro hacia la ventana y doy una larga calada a mi cigarrillo. El río, más allá del cristal, refleja las luces de la ciudad en líneas fracturadas sobre el agua negra.

Me levanto para estirarme. Llevo varias horas sentado aquí, así que camino hacia el bar. El whisky tiene dieciocho años, lo bastante caro como para que servirlo sea un acto deliberado. Me sirvo dos dedos en un vaso y devuelvo la botella al estante espejado.

Mi móvil vibra en el escritorio. Me acerco y veo el nombre de Cera iluminando la pantalla. Pulso la notificación para leer el mensaje.

¿Sigues despierto?

Me quedo mirando el mensaje. La respuesta es obvia. Cojo el whisky y me acerco a la ventana.

Trabajando.

Su respuesta llega de inmediato.

Por supuesto que sí. Imaginé que seguirías despierto. Me voy a dormir. Que duermas bien, que no te piquen las chinches.

Esa frase me para en seco. Es como si, después de todo, esta noche hubiera recibido un pequeño trozo de Peoria.

Buenas noches.

Me guardo el móvil en el bolsillo y doy un trago. El whisky quema al bajar.

Peoria y Cera son una sola mujer. No hay dos personas.

Y sin embargo, de alguna manera, es como si siguiera a caballo entre dos relaciones porque no puedo dejar que Cera sepa lo que sé solo a través de Peoria.

Nunca imaginé que, al cortar con una de las dos, tanto se trasvasaría a la otra, y que cada vez sería más difícil mantenerlas separadas.

Me aparto de la ventana y dejo el vaso en el escritorio, intacto desde el primer sorbo. El problema no es lo que hice. Es lo que sé.

Peoria me habló de contar coches desde el tejado.

Me entregó un pedazo de su infancia con una voz que se quebraba en los bordes, con una crudeza que Cera nunca ha mostrado ante Wells.

Cera mencionó a su familia una vez, una evasiva rápida mientras tomábamos café, sin detalles, nada que se acerque a lo que Peoria me dio.

Sé cosas sobre Cera que Wells no se ha ganado. Llevo pedazos de ella que no me ha ofrecido.

Llego a la oficina antes de las siete, lo cual es normal. Lo que no es normal es que revise el móvil dos veces de camino a mi escritorio, esperando ver si Cera escribe antes de entrar.

Esta será nuestra primera mañana sorteando lo que sea que tengamos entre manos. Le pusimos nombre este fin de semana; ahora veamos qué aspecto tiene a la luz del día, en el trabajo.

A las ocho y cuarto, el edificio se ha llenado de voces y movimiento. Sandra, de RRHH, se ríe cerca de la sala de descanso, y alguien hace fotocopias en el pasillo. Los ritmos del lunes por la mañana van encajando.

Cera pasa frente a mi puerta a las 8:27. Capto el movimiento con el rabillo del ojo y levanto la vista. Ella mira hacia dentro, nuestras miradas se cruzan durante medio segundo, y sigue caminando hacia su escritorio.

Vuelvo a mi pantalla y abro el seguimiento de Singapur, obligándome a centrarme en los datos.

La brecha está contenida, pero el patrón me inquieta.

Tres empleados, una cuenta en el extranjero, un desfase temporal que no cuadra.

Marco dos transacciones para revisión exhaustiva y envío las notas a Ridge.

Se acercan pasos. Reconozco el sonido antes de levantar la vista.

Cera se detiene en la puerta, tableta en mano.

—He limpiado las notas de la revisión del lunes. Iba a empezar con los gráficos semanales.

—Qué rápido.

Entra y deja la tableta en mi escritorio.

—Vivo para superar tus expectativas tan rígidas.

Echo un vistazo a la pantalla, luego de vuelta a ella.

—No son rígidas. Son precisas.

Se pone la mano en la cadera, y tengo que apartar la mirada antes de que alguien que pase note cuánto tiempo la sostengo.

—Claro. Precisión —golpea el borde de la tableta—. Avísame si necesitas añadir algo. Te enviaré lo que haga para revisión.

Levanto la vista. Me observa con esa diversión cálida y cautelosa que me altera el pulso.

—Buen trabajo.

Se da la vuelta para irse, pero se detiene en la puerta.

—Oh, espera —dice, y vuelve corriendo a su escritorio con esos malditos tacones.

—Te he traído un café. Solo, sin azúcar.

Deja la taza frente a mí en el escritorio. La pausa se alarga un poco más de lo necesario.

—Sí lo tomas solo, ¿verdad?

—Así es.

—Genial. Es mi cafetería favorita, está cerca de mi casa. Disfrútalo.

Con una amplia sonrisa, se va antes de que pueda responder.

Me recuesto en la silla y miro la puerta vacía. El corazón me late más fuerte de lo que debería solo porque una mujer me ha traído café.

Necesito un cigarrillo.

Tomo la taza y veo «Sarah» escrito en tinta verde en la parte de arriba, lo que me hace sonreír. Saben su nombre, pero no cómo se escribe.

Termino el archivo de Singapur justo antes de las tres y se lo envío a Ridge.

La tarde se ha desangrado en ese tipo de silencio en el que la oficina se vacía por oleadas, con la gente marchándose a casa o escabulléndose para reuniones tardías.

Salgo al pasillo y casi choco con Cera, que viene de la sala de descanso.

Naturalmente, la atraigo hacia mí para estabilizarla. Su cuerpo contra el mío hace que mi polla se estremezca. Aspiro profundamente el aroma de su cabello antes de soltarla.

Lleva una pila de papeles en el brazo, probablemente los informes semanales que imprime para el comité.

—¿Planeaste eso?

—Me acojo a la quinta enmienda. ¿Puedo ayudarte?

Nos quedamos ahí un momento, el pasillo desierto. Sus ojos se desvían hacia el extremo lejano, donde se oyen voces desde una sala de conferencias abierta, y luego vuelven a mí.

—¿Tienes un minuto?

Me hago a un lado y señalo hacia mi oficina. Ella pasa junto a mí, y la sigo, cerrando la puerta a medias detrás de nosotros.

Cera deja sus papeles sobre una mesa con varios servidores alineados y se vuelve hacia mí.

—Probablemente deberíamos hablar sobre cómo funciona esto.

Espero.

—Escuché a alguien en el almuerzo comentando que ahora sonríes y antes nunca lo hacías, y sobre cuánto tiempo pasamos juntos. No tuve que escuchar toda la conversación para saber lo que estaban insinuando.

—¿Y?

—Entonces, supongo que solo quiero saber qué estamos haciendo aquí en la oficina. ¿Mantenemos esto en secreto por ahora, o qué?

Su expresión cambia, y hace ese gesto suyo de morderse el labio superior.

—Me parece bien cualquiera de las dos opciones —respondo—. ¿Qué quieres tú?

—Sinceramente, creo que deberíamos mantener nuestra vida privada al margen por ahora.

—Entonces, ¿me estás diciendo que no puedo atraerte hacia mí en el pasillo y olerte?

—Exacto. Guárdatelo para después del trabajo. Considéralo un juego previo.

No respondo de inmediato. Me meto las manos en los bolsillos y la estudio. Ella recoge la pila de papeles.

—Entonces, ¿estamos de acuerdo?

—Si eso es lo que quieres, Cera, entonces sí. Estamos de acuerdo.

El alivio en su voz me pilla desprevenido. Necesitaba que estuviera de acuerdo sin complicarlo, y acabo de darle exactamente lo que pidió.

Mantengo todo bajo llave por instinto. Le digo a Ridge lo que necesita saber. A nadie más le cuento nada, a menos que el silencio se convierta en un problema. Una relación que vive en la oscuridad no me exige nada que no haga ya.

Pero hay algo diferente con ella. No me importa quién vea, quién sepa o qué digan.

—Te agradezco que no hagas de esto un problema.

—No es un problema. Tienes razón.

Sonríe, y la calidez de esa sonrisa se siente como una confianza que no me he ganado.

Camina hacia la puerta, se detiene y mira hacia atrás.

—Ah, ¿y Wells? Eso no significa que no pueda decirte lo jodidamente sexy que estás con ese traje a medida. En privado.

Me guiña un ojo y se va.

Me quedo en la sala de conferencias vacía mirando la puerta. La conversación fue exactamente como debía ser. Cera se siente respetada, su trabajo queda al margen de los cotilleos, y ahora tengo una erección con la que tendré que lidiar.

Es casi el final del día para la mayoría cuando la gente empieza a irse. Para mí, ni de lejos. Alguien llama a la puerta y levanto la vista.

Cera se asoma.

—Pregunta rápida sobre la diapositiva de Yakarta.

Señalo la silla frente a mí. Cruza la habitación y se sienta, dejando el teléfono boca arriba en el borde de mi escritorio mientras abre el archivo en su tableta.

—Marcaste la conversión de zona horaria, pero no sé si quieres que se muestre en hora local o GMT.

—Local. El consejo no lo va a convertir por su cuenta.

—Eso pensé.

Pasa a la siguiente pantalla, inclinando la tableta para que pueda ver. Me inclino ligeramente hacia adelante, repasando el diseño. El teléfono vibra contra la madera.

Ninguno de los dos lo mira.

Pulsa de nuevo. Una vista previa del mensaje ilumina la pantalla, visible desde donde estoy sentado. Cas Shebbard.

Oye, ¿puedo verte otra vez?

Cera baja la mirada, coge el teléfono y le da la vuelta sin leer el mensaje. Su expresión no cambia.

—Perdona. Lo silencio.

—No pasa nada.

Toca algo en la pantalla y lo vuelve a dejar boca abajo. Luego vuelve a la tableta.

—Entonces hora local, entendido. ¿Algo más?

Obligo a mi atención a volver a la diapositiva.

—No. Está bien.

Se levanta, recoge el teléfono y se lo mete en el bolsillo.

—Te tengo las actualizaciones en una hora.

Se va.

Me quedo inmóvil en mi escritorio, mirando el espacio donde estaba el teléfono. Eso no parecía el mensaje de una novia, ni de alguien preguntando por yoga. Sonaba íntimo. Y decía otra vez.