DIECISIETE #2

Debería decir que no. Debería irme y pasar el sábado haciendo literalmente cualquier otra cosa. Locke está en Las Vegas, y yo estoy aquí dándole vueltas a todo como una idiota.

La semana me ha dejado vacía, y la idea de sentarme frente a alguien que ya me conoce parece más fácil que fingir que estoy bien a solas.

—Eso sí, no prometo ser agradable.

—Me parece justo.

Empezamos a caminar. La cafetería está a dos manzanas, un lugar al que solíamos ir juntos los fines de semana. Me pregunto si lo eligió a propósito o si simplemente se olvidó.

El silencio se extiende entre nosotros. Aprieto la ropa de la tintorería contra el pecho y no aparto la vista de la acera.

—Bueno —dice—. ¿Qué has estado haciendo?

—Trabajando, sobre todo. Sigo con el yoga. Algunos hábitos son difíciles de romper, como dijiste.

—¿Sigues yendo de punta a punta de la ciudad por esos críos? —sonríe al decirlo, cariñoso y desdeñoso a la vez, como siempre hacía para que pareciera una pérdida de tiempo encantadora—. Por favor, dime que al final te pagan un sueldo de verdad.

No le digo que ahora doy clases tres tardes a la semana. No pienso darle la oportunidad de que me diga a la cara que es una pérdida de tiempo.

—Tengo un trabajo nuevo, de hecho.

—¿Dónde?

—Stone Intermodal.

Alza las cejas.

—Eso es un gran paso. Enhorabuena.

—Gracias.

Llegamos al café y él me abre la puerta. Entro. El olor a café expreso y bollería sustituye al del detergente de la tintorería. Hay algunas mesas ocupadas, pero el local está bastante tranquilo. Señala un reservado cerca de la ventana.

Me deslizo en el asiento frente a él y dejo la ropa de la tintorería a mi lado.

¿Qué estoy haciendo aquí?

Aparece una camarera con dos menús y los deja sobre la mesa. Cas desliza el suyo a un lado.

—Un café solo, por favor.

—¿Y tú, cariño?

—¿Puedo tomar un matcha latte y un beignet, por favor?

—Marchando.

Cuando se va, Cas se recuesta en el reservado y estira los brazos sobre el respaldo del asiento. Parece relajado, sereno y a gusto. Igual que cuando veníamos aquí los domingos por la mañana y él leía el periódico mientras yo dibujaba en servilletas.

Qué bien por él.

—Stone Intermodal, ¿eh?

Asiento.

—Menudo cambio. ¿Qué haces allí?

—Gestiono todo el transporte marítimo que viene de China.

Sonríe. Esa expresión remueve algo en mi pecho, algo que solía responder cuando me miraba así.

Para.

—Sigues teniendo ese humor tan agudo. Me encanta. Pero en serio, ¿qué haces? Supongo que no facturación médica, ¿no?

—Visualización de datos. Traduzco informes de ciberseguridad para su junta directiva, principalmente, pero cualquier cosa que requiera representaciones visuales de datos.

—Suena intenso.

—Puede serlo. Pero ha sido un cambio agradable.

Pienso en Wells doblándome sobre el escritorio y me río un poco para mis adentros.

—¿Qué te hace tanta gracia?

—Ah —digo, agitando la mano mientras niego con la cabeza—. Estaba pensando en un informe que olvidé corregir. No es nada.

La camarera vuelve con nuestras bebidas. Rodeo la taza con las manos y dejo que el calor se filtre en mis palmas. Cas toma un sorbo, luego deja su taza y se inclina hacia delante.

—Siempre supe que acabarías en algún sitio impresionante. Me alegro mucho por ti, Cer.

Que use ese apodo conmigo me molesta y, de una manera extraña, también me agrada. Estoy enfadada conmigo misma por estar siquiera aquí sentada con él, y más aún por disfrutar de su encanto.

En algún sitio impresionante. No tú eres impresionante. No estoy orgulloso de ti. Solo la idea de que tarde o temprano llegaría a un lugar que mereciera la pena mencionar.

Tomo un sorbo y dejo que el amargor del matcha se asiente en mi lengua.

—Gracias.

La camarera deja mi beignet. Arranco un trozo y me lo como sin saborearlo.

Intercambiamos la charla trivial de dos personas que solían compartir una vida. Me importa un bledo lo que ha estado haciendo, pero hay algo reconfortante en estar sentada frente a alguien que ya me conoce, y odio haber necesitado esto hoy.

—Pareces bien —dice—. Estable.

—Lo estoy —miento. Desde luego no voy a decirle que actualmente estoy en mi era de desastre total. Ve un buen trabajo y una adulta funcional, así que dejo que piense eso.

—Me alegro. Me preocupé por ti después de—

Se detiene. La frase queda sin terminar, y sé exactamente adónde iba.

Después de que me fuera.

Dejo mi taza con más fuerza de la que pretendo.

—¿Te preocupaste? —pregunto, y no oculto el tono cortante. Sé que no pensó en mí ni dos veces. Toda su despedida fue un mensaje de texto, dos palabras, en minúsculas. lo siento.

Gilipollas.

—Sí.

La preocupación en su rostro parece genuina. Quizá lo sea. Quizá sí se preocupó mientras hacía las maletas y se mudaba a un apartamento nuevo y empezaba de cero sin mí porque no quería mantenernos a los dos económicamente hasta que yo encontrara trabajo.

—Qué considerado.

Hace una mueca.

—Sé cómo sonó. Solo quería decir—

—Está bien. Es agua pasada, Cas. No saquemos todo eso a relucir. Era algo que tenía que pasar tarde o temprano.

Se remueve en su asiento. Su mano se mueve sobre la mesa, sin llegar del todo a la mía, pero lo suficientemente cerca como para que la intención sea clara.

—Manejé las cosas mal. Debería haberme quedado más tiempo. Haber ayudado más.

El pensamiento me quema por dentro, pero no lo digo. En su lugar, retiro la mano y alcanzo mi matcha.

—Creo que fue lo mejor. A veces simplemente hay que arrancar la tirita de golpe.

Mi teléfono vibra en mi bolsillo. Luego otra vez, más largo. Una llamada, no un mensaje.

Lo saco, y el nombre de Wells aparece en la pantalla.

Algo en mi pecho se eleva antes de que pueda convencerme de lo contrario. La tenue calidez que Cas despertó en mí hace unos minutos palidece en comparación.

—Tengo que coger esto —digo, ya deslizándome fuera del reservado.

Cas alza las cejas.

—¿Todo bien?

—Trabajo.

Ya voy por la mitad del camino hacia la puerta antes de terminar la palabra.

Salgo a la acera y contesto.

—Hola.

—Hola.

Su voz es más grave que ayer en la oficina. Sin rastro de aquella frialdad.

—¿Cómo va tu sábado?

—Hola. Está empezando bien.

—¿Estás ocupada esta noche?

Ninguna mención de la distancia que puso ayer, ninguna explicación. Solo él, preguntando, con un tono que dice que de verdad quiere saber la respuesta.

—Podría estar libre —digo—. Depende de quién pregunte.

—Cena conmigo. Una de verdad. Paso a recogerte a las seis y media.

No en la oficina. No una cena de trabajo con el archivo de Róterdam abierto entre nosotros. No un viaje de negocios inventado y servicio de habitaciones.

—De acuerdo —digo, y oigo la sonrisa en mi propia voz y no me molesto en ocultarla.

—Bien. Tengo muchas ganas.

La línea queda en silencio. Me quedo en la acera con el teléfono todavía cálido contra la oreja y el sol en los ojos, y por primera vez desde que la pantalla se quedó en negro el jueves, no me siento como alguien de quien todo el mundo huye.

A través del cristal del café, Cas me observa con esa sonrisa suya, fácil y familiar, como si ya hubiera decidido que esto era el comienzo de algo.

No lo es.

Empujo la puerta lo justo para coger la ropa de la tintorería del asiento y dejo un billete de diez.

—Tengo que irme. Ha sido divertido, Cas. Cuídate.

No espero a ver su cara. Ya me he ido, con el plástico crujiendo contra el pecho, la mente ya tres pasos por delante, a las seis y media, en lo que sea que Wells Stone tenga preparado.