Wells #2

Ella tararea, y el sonido se filtra por el altavoz, un puñado de notas que se enganchan en algo en el fondo de mi mente. He oído esto antes. Hace poco. La melodía es demasiado específica para ser una coincidencia.

Y entonces caigo. Fue ayer en la oficina. Cera, junto a la impresora, estaba tarareando exactamente esta melodía, con el mismo tono y la misma voz.

La conexión encaja de golpe, imposible de ignorar.

La misma melodía y los mismos compases.

Se me cierra la garganta y me obligo a mantener la respiración uniforme.

Peoria sigue tarareando, ajena, y el sonido se cuela por el silencio entre nosotros.

El corazón me martillea en las costillas, las manos se me tensan sobre el escritorio, y cada instinto me grita que la rastree ahora mismo, que extraiga su IP, que pase su voz por los filtros que construí para romper el anonimato.

Compruebo que el micrófono sigue silenciado y dejo escapar hacia la oscuridad un sonido roto que nunca he emitido delante de nadie. Estoy perdiendo la cabeza. Estoy viendo a cada una de ellas en la otra. Mi obsesión se está filtrando en la realidad.

Mi mente empieza a catalogar las cosas que me han inquietado durante las últimas semanas, cosas que por separado no significan nada pero que juntas no pueden ser solo imaginaciones mías.

El piercing plateado en el ombligo en Florida, idéntico al que Peoria lleva ante la cámara. La inclinación de cabeza de Cera cuando la pillo desprevenida, un tic que he observado cien veces en una pantalla oscura.

Y luego está su voz cuando olvida actuar, demasiado parecida a la voz con la que hablo todos los días en la oficina.

Nada de esto parece insignificante ahora.

—Me estoy durmiendo, Midnight. Que descanses.

La voz de Peoria me trae de vuelta. Quito el silencio.

—Yo también. Buenas noches.

Cuelgo y me quedo sentado en la oscuridad, sin moverme.

Aunque cada fibra de mi ser me dice que no lo haga, abro una terminal nueva y saco el registro de llamadas.

No estoy haciendo esto.

Los protocolos de rastreo se cargan, herramientas automatizadas que construí hace años para desmontar capas de VPN y localizar terminales en cualquier parte del mundo.

Las uso con rivales, amenazas, cabos sueltos que la familia necesita tener controlados.

Me hice la promesa de no apuntarlas nunca hacia Peoria.

Esa era la regla. La única regla que juré no romper jamás.

El día que sepa quién es, dejará de ser la única parte de mi vida que nadie puede tocar.

Miro fijamente el cursor parpadeante en la línea de comandos y me digo que lo cierre y me aleje.

Que deje que la coincidencia siga siendo una coincidencia.

La melodía podría ser cualquier cosa. La gente tararea las mismas canciones.

El piercing podría pertenecer a mil mujeres en mil ciudades. Nada de esto prueba nada.

Mis dedos se mueven de todos modos.

Ejecuto la primera capa. La VPN se pela y revela un servidor comercial que redirige el tráfico a través de Dallas.

Configuración estándar, nada inusual. Atravieso hasta el siguiente nodo y encuentro otro relé, este en Miami.

Se ha protegido bien, mejor de lo que la mayoría de los aficionados sabría hacer.

Sigo quitando capas. La tercera pasa por Atlanta. La cuarta cae en un servidor privado alojado en una red residencial. El pulso se me acelera, no por la emoción sino por la gravedad de lo que estoy haciendo. Esto es una violación, y si me equivoco, no hay vuelta atrás.

Y no puedo parar.

Al investigador que hay en mí no le importa la regla. El investigador ve la totalidad y se niega a apartar la mirada. El reconocimiento de patrones no tiene conciencia. Solo tiene lógica, y aquí la lógica grita con fuerza suficiente para que le preste atención.

Me digo la mentira que hace posible la traición. Solo estoy descartándolo, demostrando que no significa nada.

La quinta capa se rompe, y su IP real florece en la pantalla.

Me quedo inmóvil.

La dirección no apunta a Peoria, Arizona. Apunta a Nueva Orleans, a Mid-City. El ping cae en una manzana residencial a menos de diez minutos de mi ático.

Ajusto la geolocalización y reduzco el radio. El ping se fija en una calle que conozco bien, un tramo de dúplex renovados y apartamentos alargados entre North Broad y la Ponchatrain Expressway.

Abro un mapa y suelto el marcador, que aterriza a pocas puertas de la dirección del archivo de incorporación de Cera. La mujer detrás de la máscara vive a cinco kilómetros de mi oficina, en la misma calle que Cera.

Mis manos dejan de moverse. Mi respiración se detiene. La habitación queda en silencio salvo por el zumbido de la torre y el leve rumor de la sangre en mis oídos.

Está aquí, no al otro lado del país en una ciudad que nunca visitaré. No a una distancia segura e inalcanzable. Aquí. En Nueva Orleans. Tan cerca que podría llegar a su edificio en menos de diez minutos si quisiera.

Cierro los ojos y veo a Cera en su escritorio el lunes, tarareando la misma melodía que salía de mis altavoces hace una hora.

Ya lo sé. Lo sé desde hace más tiempo del que quiero reconocer.

Simplemente no quería aceptarlo.