Wells

DIECISÉIS

Los Flambeaux: Antes de la luz eléctrica, portadores de antorchas enmascarados llevaban llamas vivas por las calles para que la multitud pudiera ver pasar el desfile nocturno. Él iluminó la oscuridad que había jurado no tocar, y una vez que pudo verla, ya no pudo dejar de ver quién era ella.

El lunes por la mañana, Cera está sentada en el escritorio fuera de mi oficina con el pelo recogido y el café humeando junto a su teclado. Levanta la vista cuando paso, y la oficina no consigue enfriar lo que nos persiguió desde Florida.

Nuestras miradas se cruzan. Nos sostenemos demasiado tiempo, y sigo caminando porque detenerme sería peor.

Dejo el bolso en mi oficina, abro el archivo de Róterdam e intento dejar el hotel donde le corresponde. Detrás de mí, debajo de mí, en cualquier lugar menos en la oficina mientras su voz se filtra por la puerta, baja y paciente, guiando a alguien con una solicitud de archivo.

Nada más que sexo como puntuación entre sprints de trabajo. Práctico y contenido.

Luego se ríe de algo que no alcanzo a oír, y mi atención se divide de todos modos.

Abro el mapa de interfaz revisado que envió anoche, justo antes de mi llamada con Peoria. No tuve tiempo de revisarlo hasta después. Le mandé un correo a las dos de la mañana con tres pequeñas correcciones de datos, pero aparte de eso, es impecable.

Quería encontrarle más fallos, pero es así de buena.

Abro la puerta del despacho y ella levanta la vista desde el espacio abierto que lo separa de su cubículo.

—¿Viste las correcciones que te envié anoche?

La comisura de su boca se curva.

—¿Alguna vez duermes?

No respondo.

—Sí, las vi. Esta mañana, con el café. Las corregí y acabo de reenviarártelo. Intenta contener tu alegría.

—Sufriré en privado.

Su sonrisa asoma, solo por un segundo, y vuelvo a mi oficina antes de olvidar de qué lado de la puerta trabaja ella.

La mañana avanza en fragmentos. Correos, una llamada con Singapur y un análisis de brechas que debería haber terminado la semana pasada. A las diez y media, quiero que repase conmigo el protocolo de transferencia de socios, así que salgo y la encuentro en la impresora, de espaldas a mí.

—Sala de conferencias dos en cinco minutos.

Se da la vuelta con una pila de presentaciones encuadernadas en los brazos.

—¿Ridge o solo nosotros?

—Solo nosotros.

Su expresión no cambia, pero algo en su postura sí. Desplaza el peso, y lo registro antes de poder evitarlo. Un pequeño cambio. Un mal hábito. El tipo de detalle que me han entrenado para notar y que soy lo bastante listo como para ignorar.

Camino a la sala de conferencias y configuro el prototipo en la pantalla principal. Cera llega exactamente cinco minutos después, deja el portátil sobre la mesa y coge una silla frente a mí en lugar de a mi lado.

Trabajamos en la secuencia de transferencia durante cuarenta minutos. Detecta un dato que pasé por alto, señala una duplicación en la capa de métricas y hace tres preguntas que me obligan a replantearme todo el tercer módulo. Para cuando terminamos, el prototipo está más pulido que cuando entré.

—¿Funciona?

Asiente. —Funciona.

Recogemos en silencio. Llego a la puerta primero y la sostengo abierta. Ella pasa, y mientras lo hace, mi mano se posa en la parte baja de su espalda antes de que decida ponerla ahí. Lo justo para guiarla hacia el pasillo, lo justo para que su respiración se entrecorte.

Sigue caminando, no mira atrás, y la sigo hasta el banco de ascensores donde dos analistas de logística esperan.

Bajamos en silencio, ella a mi izquierda, lo bastante cerca para que el aroma del hotel vuelva a alcanzarme.

Lavanda, quizá menta, lo bastante limpio para que no tenga derecho a pensar en su piel.

El ascensor se abre en el tercero, los analistas se bajan y las puertas se cierran de nuevo. Estamos solos durante seis pisos.

—Me estás mirando fijamente. Creo que sería negligente por mi parte no animarte a parpadear. Tienes que cuidarte los ojos.

Desvío la mirada hacia el indicador de piso.

—Estoy pensando.

—¿En qué?

—En el trabajo.

Suelta algo parecido a una risa.

—Muy convincente.

Las puertas se abren en la planta baja y salimos al vestíbulo. Necesito nicotina, cemento y diez minutos sin calcular la distancia entre su cuerpo y el mío.

—Voy a comer algo antes de la reunión de la una con adquisiciones —dice—. ¿Me acompañas?

—No puedo. Tengo algo que hacer.

Algo, como si ese algo no fuera un cigarrillo, un coche con las puertas cerradas y toda la distancia que pueda poner entre nosotros mientras la mantengo a un metro en el pasillo.

Nos separamos en las puertas principales sin decir nada más.

De vuelta en mi escritorio una hora después, con la puerta del despacho abierta, la oigo tararear. La melodía se filtra, unos compases de algo que no sé nombrar pero reconozco. Se me queda enganchada en algún rincón del cerebro, algo oído antes pero sin ubicar.

Abro el servidor del terminal Gulf-East para comprobarlo por décima vez desde que lo reforcé todo, confirmo el registro remoto y entro en la partición encriptada. Parece que todo está en orden.

Paso a mi obsesión personal actual y abro el rastreo financiero original que ejecuté después de la muerte de papá.

Los diez millones que pasaron por tres empresas fantasma, aterrizaron en una cuenta offshore y pagaron el encargo.

Lo seguí lo suficiente para confirmar qué compró: equipo y mano de obra preparados con semanas de antelación, pero nunca indagué más allá de la estructura que ocultaba su verdadero origen.

En aquel momento, no lo necesitaba. Todo el mundo sabía que los Duvall lo habían encargado.

Vuelvo a abrir las empresas fantasma y empiezo a subir.

Las dos primeras capas se pelan fácilmente, con rutas a través de las Caimán y una LLC panameña que se disolvió seis meses después de la muerte de papá.

La tercera capa da con un fideicomiso registrado en Gibraltar, y la estructura de propiedad se fragmenta en cuatro entidades distintas, cada una con un porcentaje pero sin que ninguna tenga el control.

Rastro las entidades. Dos de ellas se disuelven en más sociedades pantalla. Una termina en un bufete de abogados en Londres que gestiona clientes institucionales. La cuarta vuelve a una cooperativa de crédito en Luisiana que quebró en 2019.

Nada de esto conduce a un nombre.

Me recuesto y enciendo un cigarrillo; la brasa resplandece en la oscuridad.

¿Quién respaldó ese tipo de capital? Los Duvall se dedicaban a la logística del Golfo, jugadores de nivel medio con contratos de carga y acceso portuario.

Vivían bien, quizás, pero no eran el tipo de familia que guarda diez millones en el extranjero para contingencias.

Alguien los financió. Alguien con dinero de verdad y una razón de verdad para querer a mi padre muerto, oculto un nivel por encima de una familia demasiado pequeña para importar. A ese es a quien estoy cazando.

Repaso la cronología de la noche del asesinato.

A Ronnie y Dane les pagaron mediante una entrega en efectivo, según Dane, así que no hay forma de rastrear eso.

La llamada que trajo a Ridge vino de un teléfono desechable, anonimizado y redirigido a través de tres torres.

La puesta en escena alrededor del almacén, herramientas dejadas en lugares específicos, todo lo bastante limpio como para parecer premeditado desde el primer barrido.

Lo cruzo con el dinero, los tiempos, la precisión.

Termino el cigarrillo y lo aplasto en el cenicero junto al teclado. Mi reflejo me devuelve la mirada desde la pantalla negra a mi izquierda, pálido bajo el resplandor del monitor.

Cierro la partición y abro una terminal nueva, introduciendo el protocolo de rastreo que configuré para Dane la mañana que salí de Florida. Su teléfono hace ping desde el mismo complejo de apartamentos junto a la I-275. No se ha registrado movimiento desde ayer por la tarde.

Demasiada quietud para los patrones que observé cuando lo localicé.

Reviso su actividad crediticia. Una transacción en una gasolinera el sábado por la mañana, nada desde entonces.

Su registro laboral muestra que fichó la salida el viernes por la noche, a la hora prevista, sin ausencias marcadas.

Debería estar moviéndose, comprando comida, usando el móvil. Debería estar existiendo.

Hago una verificación más profunda y extraigo su historial de llamadas. Tres llamadas salientes el jueves, dos el viernes por la mañana, y luego silencio. No hay mensajes de texto, no hay uso de datos, aunque el teléfono está encendido y conectado a la torre.

Me recuesto y tamborileo con los dedos sobre el escritorio.

Rastro las grabaciones de seguridad del edificio de Dane. No hay cámaras en el pasillo, solo en el aparcamiento y la entrada principal. Rebobino el fin de semana. La camioneta de Dane sigue en el mismo sitio, intacta. No hay imágenes de él saliendo ni volviendo.

Huyó, o ya está muerto.

El martes por la noche, enciendo un cigarrillo y observo la pantalla negra donde solía estar su cámara.

La apagó hace cinco minutos, después de aceptar quedarse dormida conmigo otra vez.

Empezamos a hacerlo hace unas cuantas llamadas porque no sabía qué más pedirle, con todo lo que tengo en la cabeza cada vez más difícil de separar.

Ella piensa que me estoy quedando dormido con ella, pero no es así. Fumo y escucho su respiración. Espero hasta que se vuelve superficial y noto cuándo se da la vuelta en la cama. La última vez escuché así durante dos horas.

—¿Sigues ahí?

Su voz llega más baja de lo habitual.

—Estoy aquí, a punto de caer rendido —miento, porque quiero que se sienta lo bastante cómoda para dormirse conmigo.

Doy una calada y dejo que el humo se asiente en mis pulmones antes de exhalar. La habitación está a oscuras salvo por el resplandor del monitor y las luces de la ciudad que se filtran a través del cristal detrás de mí.

Ella se mueve, y escucho tela contra piel, quizá arropándose con una manta.