QUINCE

Cera

El Favor: Un enmascarado entregaba a su pareja elegida un pequeño obsequio de su disfraz, una cinta o un amuleto, como prueba de la persona oculta tras la máscara.

Él le entrega a su madre, a sus hermanos, las coordenadas tatuadas en sus costillas, fragmentos de sí mismo que ningún disfraz ocultaba.

El brazo de Wells descansa sobre mi cintura y su aliento me roza el hombro. Cuesta creer que apenas son las nueve de la mañana y Wells ya ha salido a trabajar, yo casi he terminado nuestro proyecto, y nos hemos acostado por segunda vez desde que empecé a trabajar para él.

La primera vez que follamos, podía llamarlo un accidente, puro calor, algo que se nos fue de las manos. Esta vez es una elección, y así es como me encariño, eligiendo, y el apego es lo que me deja sola en una habitación de la que todos los demás ya se han marchado.

—Bueno, eso ha sido increíble —digo, mirando al techo. ¿No estábamos hablando de gráficos, desayuno y horarios de vuelo?

Su palma reposa abierta sobre mi estómago, con los dedos extendidos. Cada uno es un pequeño conductor que transmite el calor de su cuerpo al mío.

—Eres realmente espectacular, Srta. Simum.

Me muevo, me giro hacia él y doblo el brazo derecho bajo la cabeza. Por primera vez, noto la tinta negra en sus costillas, oscura contra su piel pálida. No sé por qué me sorprende descubrir que Wells Stone tiene un tatuaje bajo ese traje Armani de corte perfecto.

—Mírate, chico malo. —Trazo el borde con la yema del dedo. No es grande. Solo una línea de números, pequeños círculos y guiones que descienden por sus costillas.

—¿Esto es un mapa del tesoro secreto de multimillonario o algo así?

Su pecho sube y baja bajo mi mano.

—Coordenadas.

—Ya me lo imaginaba. ¿De qué?

Vuelve el rostro hacia mí y la comisura de su boca se eleva. No responde de inmediato. Me sostiene la mirada y me pregunto si está decidiendo si contármelo o no. Quizás sea alguna ubicación ultrasecreta.

—La casa en la que nací, la que restauró mi madre.

Mi mano se detiene. No esperaba descubrir este lado íntimo de él, este sentimentalismo.

—Mis hermanos y yo decidimos tatuarnos antes de que uno de nosotros, Reeves, se fuera a la Marina. Cada uno eligió su propio diseño, pero lo hicimos juntos. Me gustó la idea de un lugar concreto que nos perteneciera a todos.

—¿Cuántos sois? Sé que están Ridge y Reeves. ¿Hay más?

—Somos seis.

—Eso suena como el comienzo de un chiste. Seis hermanos entran en un salón de tatuajes…

—Técnicamente, éramos cinco. El más joven ni siquiera había empezado secundaria, así que no se lo hizo. Al menos en aquel momento.

—Me gusta eso. —Memorizo los números, cómo descienden por sus costillas en una línea perfecta, la tipografía sans serif, limpia y precisa, igual que Wells.

—No hablas mucho de ella.

—No.

Me acurruco más contra su pecho y él me atrae hacia sí. Eso es todo lo que tiene que decir por ahora.

Me acomodo de nuevo mientras mis dedos trazan dibujos perezosos sobre sus costillas.

—Háblame de ellos. ¿Cómo se llaman?

No responde de inmediato. Espero, sin presionar, y dejo que el silencio se asiente entre nosotros.

—¿Qué quieres saber?

—Soy hija única, así que me gusta oír hablar de una casa llena de hermanos. ¿Cómo son?

—Ridge, a quien conoces, es el mayor.

—Por lo poco que sé de Ridge, es como tú, un hombre de pocas palabras.

—Sí, algo así. Tiene complejo de Dios.

Me río.

—Reeves fue Navy SEAL. Ya lo dejó, vive a una hora de la ciudad con su hijo y su pareja. Es más feliz cuando está en movimiento o cuando le suelta un puñetazo a alguien más grande que él.

—Ah, así que eres tío.

—Tres veces. Reeves tiene un hijo, una niña pequeña, y Cain también tiene una niña.

—Siempre quise ser tía. Pero, sin hermanos ni hermanas, tendré que depender de que otro lo haga posible. —Me detengo ahí. Depender de alguien es mi talón de Aquiles, y no quiero abrir esa puerta con él.

Se pasa una mano por el pelo y luego la vuelve a poner en la curva de mi cintura.

—¿Quién más?

—Keller dirige una partida privada de cartas de altos vuelos. Probablemente es el más tierno de todos nosotros.

Sonrío contra su pecho. Puedo notar que está orgulloso de sus hermanos, aunque no lo diga.

—Cain es el calvo. Volvió de Nueva York el año pasado. Es el payaso de la familia.

Entiendo ese impulso. Que todo sea ligero, que todo fluya, que nadie vea nunca lo que hay debajo.

—Esos son cuatro. ¿El último?

—Rhodes. Es el pequeño, está en la universidad, en Loyola. Es el que hay que vigilar.

Intento imaginarlos a los seis en una habitación. El ruido, la energía, la cantidad descomunal de testosterona.

—Debió de ser un caos crecer así —digo.

—Lo fue. —Su voz no cambia, pero su brazo se tensa en mi cintura.

Pienso en lo que significa llevar tatuadas las coordenadas de tu familia. Nunca eché raíces en ningún sitio ni estuve lo bastante unida a nadie como para querer hacer algo así. Me hace admirarlo aún más.

—¿Sigues yendo allí?

—A veces.

—¿Sigue igual?

—No del todo, desde que mis padres murieron. Nuestra ama de llaves todavía vive allí, y parece que todo sigue igual, pero no lo es. Para mí, ahora es su casa.

Locke me contó lo del padre de Wells, que lo asaltaron una noche en algún lugar del distrito de almacenes. Sus dedos siguen acariciándome el pelo, y me dejo hundir en su calidez, en el ritmo constante de su respiración, en la facilidad con que su cuerpo encaja con el mío.

Wells se gira boca arriba, llevándome con él hasta quedar medio tendida sobre su pecho. Su mano sube por mi columna, luego vuelve a bajar, y sus dedos trazan una línea lenta a lo largo de mis costillas.

—¿Y tú?

Parpadeo y lo miro.

—¿Yo qué?

—Tu gente.

La pregunta me pilla desprevenida. No porque sea invasiva, sino porque nadie suele preguntar, y porque no es algo que comparta fácilmente. No me gusta que la gente sienta lástima por mí, ni que me juzgue por mis orígenes.

Dudo, sin saber por dónde empezar.

—Te reirás, pero mi gente es la del yoga. Está Locke, mi mejor amigo desde la universidad. Es un lunático adorable. Y los niños del centro recreativo donde hago voluntariado.

Wells asiente, sin dejar de acariciarme la espalda.

—¿Y tu familia?

Me tenso, solo un poco, y sé que él lo nota.

—No tengo una relación tan cercana con mi familia como tú.

Me limito a lo simple y objetivo porque el resto está enterrado bajo algo que nunca digo en voz alta, la verdadera razón por la que aquella casa siempre fue tan fría, aquello sobre lo que los tres convivimos sin nombrarlo jamás.

Las habitaciones vacías, las noches en el tejado, lo pronto que aprendí que nadie vendría a ver cómo estaba son mi cruz.

Tumbada aquí con su latido bajo mi oído, siento el impulso de entregarle todo eso, como él me entregó lo de su madre en aquel balcón, y me asusta más que cualquier cosa que hayamos hecho en esta cama.

He pasado toda mi vida protegiéndome, asegurándome de que nadie entrara del todo. Él es la primera persona a la que he querido dejar entrar, y no tengo ni idea de qué hacer con eso.

Wells no pide más. Su pulgar sigue acariciándome la parte baja de la espalda con un ritmo constante. Nos quedamos en silencio varios minutos, él trazando círculos lentos, yo con los ojos cerrados contra su pecho, hasta que su teléfono vibra en la mesita de noche.

Se mueve debajo de mí para cogerlo. Su otra mano permanece en mi cadera, con los dedos presionando lo justo para que no me mueva.

Lee la pantalla y suelta un suspiro teatral.

—¿Qué pasa?

—Parece que sí tengo que pasar por la terminal antes de ir al aeropuerto.

Deja el teléfono y gira la cabeza hacia mí.

—Puedes quedarte aquí mientras salgo o venir conmigo cuando nos vayamos. No creo que tarde más de una hora. Como quieras, tú decides.

Hago cálculos mentales y prefiero no perder tiempo yendo y viniendo. —¿Qué tal si voy contigo y trabajo en el coche mientras haces lo que tengas que hacer?

—De acuerdo. Voy a darme una ducha. ¿Crees que puedes estar lista para salir en cuarenta y cinco minutos?

—Por supuesto.

Me aparto de él, dándole espacio para salir de la cama, pero todavía no se mueve. En lugar de eso, se gira un poco hacia mí, y entonces su boca está sobre la mía.

El beso es pausado, tierno. Su mano me acuna la mejilla mientras su pulgar me acaricia el pómulo.

Cuando se aparta, su mirada se queda en la mía un momento más de lo necesario. Luego se levanta y coge los pantalones del suelo junto a la cama.

Me quedo donde estoy, viéndolo vestirse, e intento convencerme de que el beso no significa nada.

El viaje en coche a la terminal es tranquilo. Wells se sienta a mi lado con el portátil apoyado en la rodilla, y yo observo el tramo llano de la costa de Florida deslizarse tras la ventanilla.

No habla mucho, pero su mano descansa en el asiento entre nosotros, lo bastante cerca como para que sus nudillos me rocen el muslo cuando el coche gira.

En la terminal, desaparece dentro mientras yo espero. Veinte minutos después, vuelve y se desliza en el asiento a mi lado sin dar explicaciones.

—¿Todo listo?

—Sí.

El conductor retoma la carretera y nos dirigimos al aeropuerto.

El vuelo de regreso es tranquilo. Wells trabaja durante la primera hora, luego cierra el portátil y se recuesta en el asiento. Hago lo mismo y dejo que el zumbido de los motores llene el silencio.

Cuando aterrizamos en Nueva Orleans, es primera hora de la tarde, con el sol todavía alto sobre la pista.

Me acompaña hasta un SUV negro que espera con el motor en marcha, mi medio de transporte a casa, supongo. No dice mucho, pero me lleva la bolsa y me abre la puerta trasera cuando llegamos.

Me pregunto si lo que pasó entre nosotros, el sexo, y luego lo de después en la cama, se queda en Florida. No quiero hacerme ilusiones, como siempre me advierte Locke, pero no sé cómo abrirse a alguien sin empezar a querer más.

—Nos vemos el lunes —digo, buscando una señal.

—Sí. Gracias por todo tu trabajo con lo de Róterdam. No hagas nada más este fin de semana. Estamos cerca. Podemos terminarlo la semana que viene.

Parece que volvemos a lo de siempre.

—Por supuesto. Gracias.