Wells #2

Dane busca a tientas el tirador de la puerta, lo tantea una vez antes de conseguir abrirla. Se derrama sobre el asfalto, retrocede un paso tambaleándose, mirándome como si todavía no creyera que lo estoy dejando marchar. Se ha dejado la fiambrera en el suelo.

Cierro la puerta.

El conductor me mira por el retrovisor.

—De vuelta al hotel.

—Entendido.

Sale del aparcamiento. Observo a Dane empequeñecerse en el espejo lateral hasta que el todoterreno gira y él desaparece.

Cojo el teléfono de nuevo y paso el dedo hasta el registro del móvil desechable que extraje después de aquella noche.

La llamada de Ridge llegó a las once cuarenta y siete, número desconocido, voz modulada, la misma voz robótica que llamó al equipo de Dane para que se retirara de la puerta.

Hace un año leí todo esto como obra de Duvall y me detuve ahí.

Esta vez no voy detrás de la voz. No se puede sacar a un hombre de un modulador, eso lo sé. Voy detrás del destino de las llamadas.

El conductor toma la autopista. Me recuesto en el asiento y cierro los ojos.

Mi cabeza no para de construir la siguiente capa.

La suite está en silencio cuando entro. El bolso del portátil de Cera está en el sofá donde lo dejó anoche, sus zapatos alineados con esmero junto a la puerta.

Dejo las llaves en la encimera y miro hacia su habitación. La puerta está abierta, la cama hecha, pero no hay rastro de ella.

Entonces la veo a través del cristal.

Está en el balcón, con las piernas apoyadas en la barandilla, un portátil equilibrado sobre los muslos. Lleva pantalones cortos de algodón ligero y una camiseta blanca ajustada, el pelo suelto, sin maquillaje. El sol de la mañana se refleja en él, sacando los reflejos dorados.

Dejo de caminar.

Se la ve relajada, sin estar a la defensiva ni en modo trabajo, exactamente como debería estar un sábado por la mañana.

El alambre en mi pecho se tensa más. Llevo en guardia desde que el conductor entró en ese aparcamiento justo antes de las seis, desde que metí a Dane en la parte trasera del coche y lo hice hablar.

Y ella simplemente está ahí sentada.

Quiero tocarla, dejar que su suavidad alise mis bordes ásperos. Quiero dejar de pensar en Juno y en mi padre y en Vin y en Ridge.

Salgo al balcón.

Se sobresalta, el portátil se mueve sobre sus piernas, la mano se le va al pecho.

—Dios.

—Lo siento. No quería asustarte.

Cera cierra el portátil y baja las piernas; los pies descalzos golpean el hormigón. Su piel bronceada y húmeda hace que se me haga agua la boca. Se pone de pie, se coloca un mechón de pelo suelto detrás de la oreja y me mira con algo que no logro identificar.

—Madrugaste.

—Tenía un asunto en la terminal.

—¿Está todo bien?

—Está resuelto.

Asiente y se gira para volver a sentarse. Los pantalones cortos se le suben al hacerlo, revelando la curva perfecta donde el muslo se une al trasero.

Debería volver adentro, ir a mi habitación, abrir el portátil y empezar a extraer los datos que necesito. Para eso he vuelto.

—¿Ya has comido?

—No. Te estaba esperando.

Las palabras me golpean más fuerte de lo que deberían.

—Pediré algo. ¿Qué te gusta para desayunar?

—Sorpréndeme. No soy exigente.

Sonríe y pasa junto a mí hacia la puerta. La observo alejarse, el alambre aún vibrando bajo la superficie. La sigo adentro.

La cocina huele a café. Cera pone la taza bajo la cafetera, coloca una cápsula y pulsa el botón. Es autosuficiente, y ¿cómo puede ser tan jodidamente atractivo ver a alguien preparar café?

—¿Cómo va el trabajo?

Mira por encima del hombro, con ese mismo mechón rebelde caído sobre la mejilla.

—Casi terminado. Acabaré la lista de cosas que necesito de ti esta mañana, y una vez que la tenga y la introduzca, podemos revisarla. ¿Te preparo un café?

Asiento una vez y ella se gira para preparar otra taza.

—Bien. Estoy esperando a saber si tengo que volver a la terminal esta mañana. Creo que tengo la brecha contenida, pero quiero asegurarme antes de volver a Nueva Orleans. Mientras tanto, envíame la lista y la procesaré.

Nunca le dije que no tenía que venir aquí para eso. Hice todo lo que necesitaba desde el portátil antes de irnos y lo terminé en el avión. Sí quiero asegurarme antes de volver, pero ni ella ni Ridge necesitaban saber la verdadera razón por la que vine a Florida.

—Perfecto.

Me entrega una taza. Nuestros dedos se rozan. El alambre en mi pecho se tensa de nuevo. Me siento en el sofá con el café y acerco el bolso para sacar el portátil.

Cera se acerca unos minutos después, portátil en mano. Se acomoda a mi lado, lo suficientemente cerca como para que pueda oler el aroma a jabón limpio en su piel. Quiero enterrar la nariz en su cuello y respirarlo todo el día.

Después de llamar al servicio de habitaciones y pedir varias cosas para desayunar, intento leer la pantalla frente a mí en lugar de recorrer cada centímetro de su piel con la mirada.

El informe de la brecha aparece, filas de datos que necesito analizar y rastrear. Mis manos se mueven sobre las teclas.

Pero mi atención sigue desviándose.

La línea de su cuerpo en la camiseta blanca ajustada, la curva desnuda del hombro donde la tela se desliza, cómo cruza las piernas descalzas a la altura del tobillo.

—Oye, ¿puedes mirar esto? —Dejo el portátil en la mesa de centro y me giro para mirarla.

Cera se acerca más y gira el portátil hacia mí.

Su muslo presiona contra el mío. Señala la pantalla y me explica algo sobre el flujo de datos y el mapa de riesgos, y capto tal vez la mitad porque lo único en lo que puedo pensar es en el calor que emana de su pierna y se filtra a través de mis pantalones.

Extiendo la mano y le tomo el rostro, y ella deja de hablar. Sus ojos se abren de par en par, sorprendidos, pero no se aparta.

La beso.

No es un beso cuidadoso. Estoy demasiado tenso para ser cuidadoso. La mañana pesa en mi pecho, la voz de Dane aún resonando en mi cabeza. Necesito algo suave en lo que apoyarme. La necesito a ella.

Cera se inclina hacia mí en lugar de apartarse. El portátil se le cae del regazo y golpea el suelo con un ruido sordo. No hace ademán de recogerlo.

Su boca se abre bajo la mía. Saboreo el café en su lengua. Mi mano se desliza entre su pelo, lo agarro, y ella emite un sonido bajo en la garganta que me atraviesa.

La subo a mi regazo. Se monta a horcajadas sobre mí, las rodillas a cada lado de mis caderas, y se mueve contra mí. Gimo en su boca. Mis manos encuentran el dobladillo de la camiseta, la suben y se la quitan por la cabeza.

No lleva sujetador, lo que hace que mi polla pase de dura a dura como una piedra.

Pongo la boca en su pecho, la lengua rodea el pezón, y ella jadea y se arquea hacia mí. Sus manos se enredan en mi pelo. Succiono más fuerte, y ella gime mientras las caderas se mueven contra mí.

—Wells.

Su voz se quiebra al pronunciar mi nombre. Me aparto lo suficiente para mirarla. Sonrojada, respirando con dificultad, los grandes ojos marrones oscurecidos de deseo.

—No tengo condón.

—Tomo la píldora.

Me quedo paralizado. Mis manos se tensan en sus caderas.

—Cera.

—No pares.

Eso es todo lo que necesito.

Me levanto y la alzo conmigo. Ella me rodea la cintura con las piernas y la llevo al dormitorio. La cama está deshecha desde esta mañana, las sábanas revueltas, el sol entrando por el cristal.

La tumbo y le quito los pantalones cortos. No lleva ropa interior, tendida en la cama, desnuda y expectante. Verla así me oprime el pecho.

Me quito la camisa y me desabrocho el cinturón. Su mirada recorre mi cuerpo, se demora, y lo siento en las entrañas.

Entonces lo veo. El piercing, pequeño, plateado, justo encima del ombligo. Verlo despierta algo oscuro y hambriento en mí, y hace añicos lo que quedaba de mi control, si es que quedaba algo.

Me quito los pantalones y me coloco sobre ella. Separa las piernas y me acomodo entre ellas, con la punta de mi polla presionando contra su sexo. Deslizo la punta por sus pliegues, de arriba abajo. Me agarra los brazos, atrayéndome hacia ella, y un gemido escapa de su garganta.

—Estás tan mojada, tan perfecta.

—Llevo una semana mojada por ti. No he dejado de pensar en ti.

—He estado pensándote inclinada sobre ese escritorio, abierta para mí.

—Sí. Para ti. Te quiero dentro de mí, Wells. Lléname.

Entro en ella despacio, observando su rostro. Se le abre la boca y se le entrecorta la respiración.

Esa hambre dentro de mí se aquieta. No es calma, y desde luego no es algo seguro.

Es peor, pero me importa una mierda.