Wells

CATORCE

La voz disfrazada: Desde siempre, los enmascarados han modificado sus voces para adaptarlas a sus disfraces, de modo que el sonido no delate nada aunque se adivine el rostro.

Las órdenes de aquella noche llegaron a través de algo robótico, diseñado para que nadie pudiera identificar a la persona detrás.

Salgo de la suite a las cinco y media. Aún está oscuro tras las ventanas y Cera sigue dormida en la otra habitación. El trayecto hasta San Petersburgo es de unos veinticinco minutos a esta hora, así que tendré tiempo de sobra para llegar y situarme antes de que Dane salga.

El ascensor está vacío. Bajo mirando cómo descienden los números de los pisos, y para cuando llego al vestíbulo, ya tengo la mente puesta en el trabajo, cerrando compartimentos.

El conductor espera junto a la acera en un Escalade negro, tal como pedí, con el motor en marcha. Subo atrás y cierro la puerta sin decir palabra. Conoce la dirección. Se la envié anoche.

—Muelles de East Port en San Petersburgo —dice, confirmando—. ¿Quiere que le espere o que dé vueltas?

—Aparque donde pueda ver la entrada.

—Entendido.

Se incorpora al tráfico. La ciudad sigue medio dormida, las farolas se difuminan en la penumbra del amanecer. Miro el reloj. Las cinco y cincuenta y nueve. Dane trabaja en el turno de noche en el puerto y sale a las siete. Quiero tener vigilada la entrada antes de que la cruce.

Podría haber contratado a alguien para esto.

Es lo que habría hecho la mayoría: enviar a un investigador con instrucciones y esperar un informe.

No me gusta que nadie sepa lo que yo sé antes de entender exactamente qué está pasando.

Jamás le entregaría esa búsqueda a un contratista al que luego pudiera interrogar la policía, o quienquiera que se cargara a Ronnie Louvre.

Lo saqué todo yo mismo, de sistemas a los que puedo acceder sin que nadie se entere.

El conductor se incorpora a la autopista. Abro el archivo en el móvil.

Dane Carter, 41 años. Vive en uno de los tres apartamentos de un triplex cerca de Tyrone y trabaja en recepción en East Port Container Services.

Entra a las once, sale a las siete, seis días a la semana.

Lo sé porque saqué la nómina yo mismo, colándome por la puerta trasera del contratista de contabilidad del puerto. Sin dejar rastro, sin registro.

La camioneta que conduce es una Ford Ranger blanca de modelo antiguo, registrada a su nombre, matrícula 7JCY39.

Tengo capturas de las cámaras del aparcamiento que muestran exactamente dónde aparca cada mañana: quinta fila desde la puerta sur, siempre el mismo sitio, porque los estibadores son animales de costumbres, y Dane no es la excepción.

Robé grabaciones de seguridad internas y tracé su recorrido desde la entrada hasta la camioneta. Unos setenta metros, sin desviarse ni un centímetro. El tipo es predecible, así que no tengo que adivinar dónde estará ni cuándo.

El conductor sale de la autopista. Ya estamos cerca, con la zona industrial extendiéndose llana en todas direcciones, las luces del muelle atravesando los últimos restos de oscuridad. Gira hacia un aparcamiento frente a la entrada y aparca con el SUV de cara a la salida.

—¿Aquí vale?

—Perfecto.

Saco la foto más reciente de Dane que pude encontrar, una del carnet de conducir de hace dos años. Pelo ralo, barriga prominente, el aire agotado de alguien que trabaja de noche y no duerme bien de día. La estudio hasta que podría reconocerlo entre una multitud a oscuras.

Luego dejo el móvil boca abajo sobre el muslo y espero.

Poco después de las siete, se abre la entrada. Los trabajadores empiezan a salir de dos en dos y de tres en tres, fiambreras en mano, hombros caídos. Los examino uno a uno.

Entonces lo veo. Dane Carter es más lento que los demás, más corpulento, con ese mismo aire agotado de la foto, recorriendo el mismo trayecto de cada mañana a las siete hacia su camioneta.

Abro la puerta y bajo al asfalto.

Está a medio camino de su camioneta cuando me planto delante de él. Frunce el ceño, aún sin alarmarse, solo cansado e irritado porque alguien lo para después de un turno largo.

—¿Puedo ayudarle?

—Soy el hijo de Robert Stone.

Su rostro cambia y el agotamiento se esfuma, sustituido por una expresión de ojos desorbitados. Echa los hombros hacia atrás y aprieta la mano en torno al asa de la fiambrera.

—Si no quiere problemas, vendrá conmigo.

No digo qué tipo de problemas. No hace falta. Él sabe de qué lleva huyendo, y ahora lo tiene plantado justo delante.

—Mire, yo no...

—El Escalade está justo ahí.

Señalo con la cabeza hacia el SUV de cristales tintados.

La mirada de Dane se dirige hacia él y luego vuelve a mí.

Se le acelera la respiración. Está calculando si puede huir, si estoy solo o llevo un arma, si este es el final que lleva esperando desde la noche en que montó guardia frente a aquel almacén.

Camina hacia el SUV y yo lo sigo, echando un vistazo alrededor para asegurarme de que nadie nos observe.

Abro la puerta trasera y le hago un gesto para que entre. El conductor no se vuelve. Dane se sienta pegado a la puerta del otro lado, con las manos extendidas sobre los muslos, mirando al frente. Me deslizo a su lado.

Dejo que el silencio se instale un momento. Quiero que sienta el pánico.

—¿Sabías que Ronnie está muerto?

Dane aprieta la mandíbula. No parece sorprendido.

—No. Pero no me sorprende. Supongo que lo mataste tú.

—¿Por qué no te sorprende? —No confirmo su pregunta retórica, dejándole creer que lo hice.

—Le dije que no volviera a Nueva Orleans —Dane niega con la cabeza—. Da igual. Me encontraste igualmente.

—No fue difícil.

Cierra los puños sobre los muslos.

—La noche que murió mi padre. ¿Quién os contrató?

Dane traga saliva. Le sale la voz ronca.

—Duvall.

—¿Cuál era el trabajo?

—Nos quedamos fuera del almacén. Eso es todo. Mil dólares cada uno por quedarnos ahí y llamar a un móvil desechable si pasaba algo.

—¿Eso es todo? ¿Entraste? ¿Viste a Duvall, oíste algo raro?

—Nunca entramos. No pasó nada, así que ni siquiera llamamos a nadie. Solo nos quedamos ahí matando el tiempo. No tuvimos nada que ver con el asesinato de tu padre. Ni siquiera lo vi.

Ahora habla más rápido, a la defensiva, intentando convencerme de que no es lo que pienso.

—Cuando nos enteramos a la mañana siguiente de que era Robert Stone quien había muerto ahí dentro, nos largamos de la ciudad. Los dos. Ronnie se fue al oeste. Yo vine aquí. No—

—Para.

Me inclino ligeramente hacia delante, lo justo para darle peso a mis palabras.

—No estoy aquí para escuchar tu confesión. Llama a tu cura para eso. Estuviste fuera de la puerta la noche en que asesinaron a mi padre. Aceptaste dinero para formar parte de aquello. Me da igual si no empuñaste el cuchillo. Para mí, eres culpable.

La respiración de Dane se vuelve entrecortada y una gota de sudor le brota en la frente.

—No estoy aquí para matarte. No es así como trabajo. Destruyo a los hombres de otras maneras. Lo que quiero es el resto de la historia.

Sus ojos se clavan en los míos, muy abiertos y húmedos.

—Te lo he dicho todo.

—Me dijiste por qué te pagó Duvall. Ahora dime qué viste.

Se queda mirando sus manos, haciendo los cálculos que mantienen vivo a un hombre cuando sabe demasiado.

—Nos dejaron un sobre con efectivo en la parte de atrás de mi camioneta. Mil para cada uno. Nos dijeron que estuviéramos fuera del almacén a las siete de esa noche y que nos quedáramos allí hasta que alguien llamara para decirnos que habíamos terminado.

—¿A qué hora os llegó la llamada para iros?

—Justo antes de medianoche.

Algo se me tensa en el pecho. Ridge recibió su llamada a la misma hora, mientras todos estábamos sentados en el Black Orchid aquella noche. La que le decía que fuera al almacén de Poydras, donde encontró a nuestro padre.

—¿Te llamó Duvall?

—No sé quién era. El número salía como desconocido. La voz sonaba rara, como si la hubieran pasado por un distorsionador.

Aprieto la mandíbula un instante antes de relajarla. La misma llamada que recibió Ridge: número desconocido, voz distorsionada.

—¿Quién entró y salió mientras estuvisteis allí esas cinco horas, más o menos?

Dane se remueve en el asiento y aprieta la espalda contra la puerta. Se frota las manos en los pantalones de trabajo azul marino, dejando un rastro húmedo en los muslos.

—Solo llegaron dos hombres después de nosotros. Uno era Vin Moreau. Lo conocía de los muelles, pero no hablamos. El otro tío tenía una marca de nacimiento en el cuello. Eso es todo lo que recuerdo. Juno, creo. Lo llamaban Juno.

Vin no me extraña. Era la mano derecha de mi padre.

Si alguien recibió una llamada sobre un almacén de los Stone que se estaba yendo al traste esa noche, habría sido él, igual que Ridge.

Es el otro nombre el que anoto, la marca de nacimiento, el hombre del que nunca he oído hablar, que estaba dentro en algún lugar mientras mi padre se desangraba.

—¿Dijiste que no hablaste con Vin?

—No.

—Estás seguro.

—Estoy seguro. No hablamos con ninguno de los dos, y no hubo nadie más.

—¿Y no fuiste tú quien llamó a Vin para que fuera allí?

—Joder, no. No tengo su número. ¿Por qué iba a llamarlo allí? Éramos idiotas útiles, no sicarios. No puedo hablar por Ronnie, pero él no me dijo nada y yo no sabía nada.

Dejo que el silencio se alargue. Dane vuelve a removerse, incómodo, esperando a que le diga si con esto basta o si está a punto de descubrir a qué me refería cuando dije que podía destruirlo.

—¿Dijiste que nunca viste a mi padre, Robert Stone, esa noche?

Dane niega con la cabeza rápidamente.

—No. No lo vi en ningún momento. Pensándolo ahora, supuse que ya estaba dentro antes de que llegáramos. Pero no lo vi entrar, así que no puedo jurarlo.

Dane me observa, esperando ver qué hago ahora.

—Sal.

Parpadea.

—¿Qué?

—He terminado contigo. Si eres listo, desaparecerás. Alguien no quería que Ronnie hablara, y me imagino que ese mismo alguien vendrá a por ti después.