Wells

DOCE

The Skull and Bone Gang: Antes del amanecer del Mardi Gras, hombres disfrazados de esqueleto recorren las calles para despertar a los vivos y recordarles que la muerte acecha. Se mueven en la oscuridad buscando a quienes tienen cuentas pendientes, y siempre saben a qué puerta llamar.

La pantalla cobra vida. Ella aparece con su máscara y su cabello platino, los hombros desnudos en el encuadre de la cámara.

—Hola, Midnight. Empezaba a preguntarme si te había perdido por el camino.

Se me aprieta el pecho. El calor me recorre sin lógica, sin que el deseo asome siquiera. Es su voz, la cadencia, la forma en que inclina la cabeza cuando me saluda.

—No podrías deshacerte de mí aunque lo intentaras —hay más verdad en eso de la que quiero admitir.

—¿Estás bien?

Su tono es cuidadoso ahora, cauteloso sin volverse frío. Intenta leerme, descifrar qué cambió entre nosotros. Nunca sabrá que me follé a mi empleada imaginando que era ella.

—Estoy bien —mi voz se mantiene firme—. Solo tengo muchas cosas entre manos.

Se relaja. Lo veo en tiempo real: los hombros le bajan, las manos le descansan en el regazo. Esta noche lleva la camisola negra otra vez, no la camiseta holgada de la otra noche. Le queda bien. Le queda bien cualquier cosa.

—¿Qué puedo hacer por ti esta noche? ¿Quieres que me pase la mano por el interior del muslo, así? —su dedo traza lentamente el interior del muslo. Se lame los labios rojos.

Joder.

Me recuesto en la silla y cierro los ojos un segundo.

Vine aquí para cortar por lo sano. Estoy haciendo lo contrario, atrayéndola más.

Sea lo que sea esto, debería quedarse en esta pantalla.

Últimamente no lo hace. Me sigue hasta la oficina y se instala junto a una mujer que no tiene nada que ver con esto.

—Esperemos —digo—. Primero quiero disculparme por lo del domingo.

—No tienes que disculparte conmigo, Midnight. Estoy aquí para tu placer.

—Sí tengo. Lo corté en seco porque tenía una reunión de trabajo de la que no podía escapar, y surgió algo personal. No lo gestioné bien.

Nada de eso es mentira. Pero todo esquiva la verdad.

Ella no presiona. Eso es parte de lo que me engancha. No exige explicaciones ni que la tranquilice. Simplemente me acepta como estoy.

—Lo entiendo. Pero gracias por decirlo.

Hablamos, pero no de sexo ni de fantasías. Me cuenta su semana, un cliente que intentó regatearle el precio hasta dejarlo en nada, y cómo consiguió que volviera a subirlo sin que él se diera cuenta.

Me descubro sonriendo a la pantalla como un idiota.

—Eres buena —le digo.

—Tengo que serlo —hace una pausa, de esas en las que decide si darme algo de verdad—. Nadie me dio nunca nada por lo que no tuviera que luchar.

Aterriza en un lugar que mantengo amurallado. Quiero preguntarle quién la obligó a luchar tan duro. No lo hago, porque las cosas ya se están volviendo demasiado profundas, demasiado personales. Y porque sé que recordaría la respuesta. Nada bueno saldría de saber quién le hizo daño. Guardo rencores.

—¿Y tú? ¿Alguna vez has luchado por algo, o todo te cae del cielo?

Suelto una risa seca.

—Nada me cae del cielo. Trabajo por todo. Lucho. Pero lucho en silencio. No te darías cuenta hasta que ya te hubiera costado algo.

—Ah. El asesino silencioso, ¿eh?

—Algo así.

—¿Y ahora?

Dejo que el silencio responda. Ella me lo permite.

Quiero esto más de lo que quise su cuerpo. Esa es la parte que no consigo asimilar. Monté todo un sistema para mantener a una mujer a distancia, y aquí estoy a la una de la madrugada, sin querer colgar.

Y esta noche por fin me permito nombrar aquello que llevo semanas rondando. No es el espectáculo, ni siquiera es ella. Es quién puedo ser con ella.

Con Peoria, la armadura cae, y no la echo de menos.

Soy más blando con ella de lo que me he permitido ser con nadie en toda mi vida adulta, y la versión blanda no es la débil que siempre supuse que sería.

Es la que elegiría, si elegir fuera alguna vez seguro.

Por eso sigo conectándome, no por el orgasmo que podría comprar a cualquiera, sino por la única hora en que puedo soltar todo el peso.

Eso me asusta más que el deseo. Desear su cuerpo encaja en el marco que construí. Querer bajar la guardia no encaja en ninguna parte, porque bajar la guardia es exactamente lo que me ha costado caro cada vez que lo he permitido.

Los dedos se me quedan quietos en el borde del escritorio.

El pecho se me aprieta, más agudo esta vez, porque reconozco el tirón.

Es el mismo que siento cuando Cera entra en una habitación y el aire cambia.

He estado llamando a eso atracción. Sentado aquí en la oscuridad, no estoy seguro de que alguna vez fuera solo eso.

Algo en mí se aquieta con las dos, como no se aquieta en ningún otro lugar, y no puedo explicar por qué mi cuerpo sigue insistiendo en que representan el mismo tipo de seguridad.

—¿Sigues ahí? —la voz de Peoria me saca de mis pensamientos.

—Sí. Estoy aquí. Me gusta verte hablar.

—Bien.

Hablamos hasta bien pasada la medianoche. Cuando por fin dice buenas noches, su voz se ha vuelto suave, y siento el vacío en el instante en que la pantalla se oscurece.

Me quedo sentado en el silencio, dándome cuenta de que no lo terminé. Hice lo contrario. La acerqué más, hice que significara más, y me permití necesitar algo que no tengo derecho a tomar.

Cojo el paquete de cigarrillos junto al teclado, enciendo uno y dejo que el humo me calme los nervios. No funciona. La conversación sigue ahí.

Me vuelvo hacia la otra pantalla, hacia el trabajo, la única palanca en la que confío cuando todo lo demás se me escapa de las manos.

Abro el archivo de Ronnie Louvre.

Pasan dos horas mientras rastreo registros financieros, accedo a historiales hospitalarios de la noche en que murió Ronnie y cotejo las grabaciones de seguridad del vecindario de su apartamento. La mayoría no me aporta nada. Entonces encuentro el hueco.

El edificio de Ronnie tiene cámaras externas en cuatro ángulos. Tres grabaron la noche en que murió. Una se apagó durante cuarenta minutos, justo en el intervalo que abarca su hora de muerte.

Eso no es casualidad.

Guardo la marca de tiempo y paso a Dane Carter. Uno de los dos hombres que montaban guardia en la puerta la noche en que mi padre se desangró en el suelo de un almacén, y el único que sigue respirando. Llevo mucho tiempo queriendo ponerle las manos encima. Ahora sé dónde está.

Es más fácil de localizar de lo que esperaba.

San Petersburgo, Florida. Trabaja en un puerto deportivo con su nombre real, lo que significa que o no sabe que está expuesto o cree que está lo bastante lejos para estar a salvo.

Se equivoca.

Anoto la dirección y compruebo el horario del puerto deportivo, luego llamo para que tengan el jet listo el viernes por la mañana. Nadie cuestiona adónde vuela un Stone. Lo único que me guardo es el porqué. Un viaje largo en coche o un vuelo corto, y no tengo días que perder en la carretera.

Si yo lo localicé, quien limpió lo de Ronnie también puede hacerlo. Necesito lo que sabe antes de que alguien le cierre la boca para siempre. Un guardia muerto no me sirve de nada. Me importa un carajo si lo liquidan después de que hable conmigo.

El móvil vibra. Es Ridge, y contesto sin pensar.

—¿Sigues despierto?

—Sí. ¿Qué demonios haces tú despierto a estas horas?

—Trabajando en algunas cosas de última hora. Necesito que prepares unos informes adicionales antes de la reunión del consejo el jueves. Te mando por correo todo lo que necesito. A ver si esa chica te los deja bonitos.

—¿Esa chica? Se llama Cera.

—Cierto. Cera. Se me olvida siempre su nombre.

No sé por qué me molesta. Le doy una calada al cigarrillo.

—Me encargo.

Ridge divaga sobre alguna mierda con Vin mientras me planteo contarle lo que he encontrado desde la última vez que hablamos.

—Ridge.

—¿Sí?

Hago una pausa. La única pregunta es cuánto estoy dispuesto a contarle. Ya se ha echado atrás, así que lo pondré a prueba, y si sigue sin querer tirar de este hilo, ojos que no ven, corazón que no siente.

—Llegaron los resultados de Ronnie Louvre. La toxicología salió limpia.

Exhala despacio. Noto el cambio en su tono antes de que hable.

—Wells.

—Olvídalo. Ya sé. Olvídalo.

—Te dije que lo dejaras enterrado.

—Dije que lo olvides.

—Y sigues excavando.

No respondo.

La voz de Ridge se endurece. —Sea lo que sea que creas haber encontrado, no vale la pena desenterrar todo esto. Papá ya no está. El negocio está estable. Déjalo así.

—Entendido.

Cuelgo.

No le cuento nada de Dane, ni del vuelo chárter, ni de la dirección en Florida, ni de la cámara muerta en la calle de Ronnie.

Cierro el archivo y me levanto. Mi apartamento está demasiado silencioso. El caso me resuena en el pecho, la llamada con Peoria aún en carne viva por debajo, y necesito moverme antes de que la presión quiebre algo que no podré recomponer.

Cojo las llaves y voy hacia la puerta. No sé adónde voy, pero necesito salir de aquí.

El miércoles por la mañana, llego a la oficina a las seis y media y encuentro a Cera ya allí.

Está sentada a la mesa de mi despacho con el portátil abierto, un cuaderno a su lado y dos tazas de café sobre posavasos. Levanta la vista cuando entro.

—Llegas temprano.

—Tú también. ¿Cuál es tu excusa?

—No duermo. ¿Cuál es la tuya?

—Doy una clase para niños al otro lado de la ciudad los miércoles por la tarde, así que paso antes del trabajo a prepararla. Ya estoy despierta y con cafeína cuando la mayoría de la gente le da al botón de repetición. Salvo tú, por lo visto, que no duermes nada.

Desliza el segundo café hacia mí sin levantar la vista.

—¿Qué tipo de clase? —No sé por qué me para en seco. No sé casi nada de lo que hace una vez que sale de esta planta, y nunca me he permitido indagar, lo cual en mí ya es mucho decir.

—Yoga. Niños pequeños en un centro recreativo. —Una sonrisa auténtica, fugaz—. Lo mejor de mi semana.