James #2

Pero no es solo el teléfono equivocado lo que me oprime el pecho; es que la foto de su pantalla de bloqueo me recuerda a la mía.

O a lo que fue la mía. Tessa. La única mujer a la que dejé entrar en mi vida.

Iba a pedirle matrimonio. Pensaba que me quería a mí, no al imperio.

Hasta que descubrí que ayudaba a John Richardson a robarme, que me mentía a la cara mientras compartía mi cama.

Todavía lo niega. Dice que le tendieron una trampa. Pero los correos, el rastro de las cuentas… las pruebas no mienten.

Ya no me permito dudar. La gente se aprovecha. Sobre todo los que sonríen con dulzura mientras te clavan el cuchillo por la espalda. Supongo que Avery es igual.

Pero incluso furiosa esta mañana, incluso con el pelo escapándosele del moño desaliñado y la máscara de pestañas algo corrida bajo los ojos, estaba espectacular. Había algo familiar en su cara, algo que me ronda la cabeza desde el instante en que la vi.

Ahora sé por qué.

Avery Marie Dawson.

Paso a mi despacho —una habitación más pequeña junto al dormitorio principal, donde tengo mi ordenador personal y un sistema de seguridad que haría palidecer de envidia a la CIA—. Mis dedos vuelan sobre el teclado mientras escribo su nombre en la barra de búsqueda.

Los resultados me hacen inclinarme hacia delante en la silla. Todos los instintos que he afilado durante años de negociaciones me gritan de repente que he tropezado con algo importante.

Morrison & Associates. La firma de relaciones públicas que salió airosa de su escándalo de acoso.

Recuerdo haberlo leído en las publicaciones del sector: habían contratado a una consultora de gestión de crisis de primera para salvarles el culo cuando acusaron de acoso sexual a tres socios y la empresa entera estaba a punto de estallar.

Alguien joven. Alguien brillante. Alguien que había logrado salvarles la reputación cuando todo el sector daba por hecho que se iban a hundir.

Repaso los artículos y encuentro menciones a «la especialista en gestión de crisis Avery Dawson» y a «la maga de las relaciones públicas que salvó a Morrison & Associates».

Hay incluso una foto de una publicación especializada: ella, con una americana azul marino de aspecto profesional, el pelo rubio recogido en una elegante melena corta y los ojos azules serios y concentrados mientras habla en algún congreso del sector sobre gestión de la reputación.

La misma mujer que hace una hora me dijo que probara el descafeinado.

La misma mujer que me sostuvo la mirada y se negó a ceder cuando usé el tono que hace que los consejeros delegados del Fortune 500 se disculpen por hacerme perder el tiempo.

Las piezas encajan. No solo es guapa. No solo es desafiante. Tiene talento. Tiene éxito. Y lo ha demostrado.

Exactamente lo que necesito.

Llevo ocho meses lidiando con las consecuencias de la traición de John Richardson.

Mi antiguo socio, el hombre al que confié el futuro financiero de mi empresa, había estado malversando dinero de forma sistemática y cubriendo su rastro con informes falsos y libros contables manipulados.

Cuando descubrí lo que hacía, ya se había llevado doce millones de dólares y había huido a un país sin tratado de extradición.

O eso intentó. Tengo recursos con los que John jamás soñó, contactos que llegan a todos los rincones del mundo empresarial y más allá. Tardé tres semanas en encontrarlo y otras dos en conseguir que lo extraditaran a Estados Unidos para enfrentarse a cargos federales.

Ahora se pudre en la cárcel, pero el daño a mi reputación sigue ahí.

Susurros en las salas de juntas sobre mi criterio, preguntas sobre cómo dejé que alguien tan cercano me robara millones antes de descubrirlo.

Inversores que se preguntan si James Carter está perdiendo la cabeza, si el rey del imperio tecnológico de Seattle puede ser vulnerable por fin.

Lo he gestionado como gestiono todo: con fuerza e intimidación, teniendo tanto éxito que nadie se atreve a cuestionarme abiertamente. Pero los susurros tienen la fea costumbre de convertirse en rumores, y los rumores acaban aceptándose como verdades.

Necesito a alguien que controle el relato. A alguien con un historial probado de convertir desastres en victorias. A alguien que no tenga miedo de plantarse ante hombres poderosos y hacerles creer lo que ella quiera que crean.

Necesito a Avery Dawson.

Y lo mejor es que ella también me necesita. Se ha quedado tirada en el aeropuerto sin teléfono, sin manera de contactar con su madre, que está preocupada. Ahora mismo estará sentada en alguna incómoda silla de plástico, furiosa, frustrada y completamente a mi merced.

Cojo el teléfono fijo y marco la extensión de la Sra. Moore, con la cabeza ya puesta en la logística de lo que viene después.

—¿Sí, Sr. Carter?

—Necesito que vaya al aeropuerto de Sea-Tac. A la puerta de embarque de Alaska Airlines de los vuelos a Portland. Allí hay una mujer que se llama Avery Dawson: rubia, de ojos azules, probablemente sentada sola y con una cara de frustración que no puede con ella. Tráigala aquí.

Se produce una pausa.

—¿A la casa, señor?

—Sí. Dígale que tengo una oportunidad de negocio que proponerle. Algo que podría ser muy lucrativo para alguien con sus habilidades particulares.

—¿Y si se niega?

Bajo la vista hacia el teléfono, que sigue vibrando con los mensajes preocupados de su madre, y sonrío.

—No lo hará. No si quiere recuperar el teléfono.

—Muy bien, señor. ¿Cojo el Range Rover?

—Coja lo que haga falta. Pero tráigamela aquí en menos de una hora.

Cuelgo y me reclino en el sillón, con el teléfono de Avery Dawson encima del escritorio de caoba, junto al portátil.

Los mensajes de su madre no dejan de llegar: preocupación, cariño, esa inquietud familiar que no se compra con dinero.

Durante un instante, algo incómodo se me retuerce en el pecho.

Hace tres años que no hablo con mi madre.

Me digo que es mejor así. Más seguro. Pero, solo por un segundo, ojalá se preocupara así por mí.

Pero eso ahora no importa. Lo que importa es que Avery Dawson está tirada en el aeropuerto, sin manera de contactar con nadie, y yo soy el único que puede resolverle el problema.