CAPÍTULO SIETE

MINA

La medalla de Paolo reposa en una bolsa de pruebas sobre mi escritorio mientras tres hombres armados registran el edificio en busca de un fantasma.

—La llave no se separa de mí —digo.

Gabe está de pie frente a mi escritorio. Se ha quitado el abrigo y lo ha doblado sobre la silla en lugar de sentarse. Felix está en el antiguo corredor con un cerrajero. Jo está arriba preparando té que olvidará beber.

—Esta noche sí se separó de ti —dice Gabe.

—Gracias. La distinción se me había escapado.

—¿Cuándo la usaste por última vez?

—Después del velatorio de los DeLellis. A las siete y veinte.

—¿Dónde después de eso?

—En el llavero, a mi cintura, hasta que la capilla se quedó a oscuras.

—¿Quién te tocó?

La pregunta cae demasiado cerca de la columna de piedra y de su cuerpo sobre el mío.

—La mitad de tu lista de invitados me estrechó la mano.

—En la funeraria.

—Nadie.

Su mirada baja hasta la cadena en mi garganta.

—En el club, Victor se sentó a tu lado.

—También tu madre. Si Elena Corso anda trepando por corredores de servicio, este libro es mejor de lo que pensaba.

No reacciona a la broma.

—Victor sabía lo de la medalla antes de que yo se lo dijera.

La oficina parece contraerse en torno a esa afirmación.

—¿Cuándo?

—Después de salir de la sala de preparación. Dijo que el equipo de la escena se lo había contado. Ninguno lo hizo.

—¿Por qué no me lo dijiste?

—Te lo estoy diciendo ahora.

—Esa respuesta va a envejecer mal.

—Probablemente.

Esperaba que se defendiera. Que me dé la razón me desarma con más eficacia.

Felix aparece en la puerta.

—Forzaron la cerradura de servicio exterior. Trabajo limpio. Abrieron el circuito de la capilla desde el cuadro con una llave de servicio copiada.

—¿Cámaras? —pregunta Gabe.

—En bucle durante ciento cuatro segundos.

—¿El sistema nuevo?

—No. Cambiaron a la señal analógica antes de que terminara de sincronizarse el de repuesto.

—Alguien conocía la secuencia de instalación —digo.

Felix asiente.

—Cuatro personas. Yo, Gabe, el jefe de red y su técnico.

—¿Victor?

—Sabía que había actualizaciones. La secuencia no la supo por nosotros.

Gabe coge la bolsa con la medalla y la gira bajo la lámpara del escritorio.

—Sin sangre —dice.

—La han limpiado.

—¿Puedes saber con qué?

—No mirándola.

Me la devuelve.

Llamo a Anika a la una de la madrugada. Contesta al cuarto timbre con:

—Si es un cuerpo, estoy fuera de servicio.

—Está relacionado con un cuerpo.

—Por frases así no te invitan a brunch.

—He encontrado lo que faltaba de Paolo Corso en mi capilla.

Silencio, luego el roce de sábanas.

—Estoy despierta.

A las dos y cuarto, Anika está en la sala de preparación con ropa quirúrgica azul bajo un abrigo de lana, fulminando a Gabe con la mirada como si él hubiera inventado personalmente las horas extras.

—Conseguiste que un médico privado firmara la causa de muerte antes de que terminara la revisión balística —dice.

—Yo no lo firmé.

—Retiraste el cuerpo de la custodia del condado.

—Legalmente.

—Eso no es lo mismo que con sensatez.

Le entrego el recipiente de muestras con el vidrio oscuro.

Anika lo examina con la lupa, luego revisa mis fotografías de la chaqueta de Paolo.

—Vidrio de seguridad laminado —dice—. Capa tintada. Podría ser un parabrisas o una ventanilla lateral de un vehículo blindado. Aquí no puedo determinar su procedencia.

—¿Se incrustaría en la tela si le dispararon estando de pie junto a un coche? —pregunta Gabe.

—Posible, si el vidrio explotó junto a él. Pero estas fibras están presionadas hacia el interior alrededor del fragmento.

Me mira.

—¿Viste la herida inferior?

—El ángulo no cuadra con la descripción de la escena.

Anika abre las imágenes preliminares de la autopsia en su tableta segura.

—Tienes razón. Trayectoria descendente, pero la cámara del parking lo sitúa erguido junto a la puerta del conductor. A menos que el tirador estuviera en el techo, cosa que la estructura no permite, ya estaba sentado o agachado cuando le alcanzó al menos un disparo.

—La grabación es falsa —dice Gabe.

—O la marca de tiempo.

Señalo el reloj parado de Paolo en la bandeja.

—Se aceptaron las nueve y diecisiete como hora del tiroteo porque el reloj estaba roto.

Anika se inclina.

—Este cristal está agrietado desde la esfera. El cardenal de la muñeca está debajo de la correa.

—Alguien lo ajustó después de la muerte —digo—. Lo bastante apretado como para dejarle marca.

La quietud de Gabe cambia. No se mueve hacia mí. Se vuelve más presente en la habitación.

—¿Cuánto después?

—No podemos fechar una marca de presión con tanta precisión —dice Anika—. Pero los cambios postmortem, la temperatura, el contenido estomacal... el margen más amplio que manejaba mi oficina era de las ocho cuarenta a las nueve treinta. Las nueve diecisiete nunca se demostraron.

El asesino no solo mató a Paolo. Lo editó.

Sé lo que es ese tipo de arrogancia. Es como humo en un informe etiquetado como fallo eléctrico.

Anika pasa un hisopo por la medalla.

—Tiene residuos de clorhexidina.

—¿Limpiador médico? —pregunta Gabe.

—Antiséptico. También está presente en productos de preparación y entornos clínicos.

Su mirada se vuelve hacia mí.

—No lo hagas —digo.

—No he dicho nada.

—Tu cara ha formulado una acusación.

—Lo usas aquí.

—También lo usan hospitales, ambulancias, clínicas y cualquiera con cuenta en una farmacia.

Anika sella la muestra.

—Tiene razón. El residuo demuestra limpieza, no ubicación.

—Gracias —le digo.

—No pienso quedarme para la parte matrimonial de esta discusión.

Se marcha con el cristal y la muestra para los análisis formales.

En la puerta, Anika se detiene y mira a Paolo.

—Hay otro problema —dice—. El médico privado documentó la lividez como fijada a lo largo de la espalda. Tu fotografía de ingreso muestra palidez por presión cerca del hombro derecho.

Abro la imagen.

—¿Aquí?

—Sí. Significa que el cuerpo pudo haber pasado parte del intervalo postmortem temprano de costado, sobre el lado derecho, antes de ser colocado boca arriba. No es prueba de ubicación. Es prueba de que lo movieron.

Gabe desvía la atención de la pantalla a su hermano.

—El informe de la escena dice que cayó de espaldas y se quedó así.

—Entonces el informe está incompleto —dice Anika—. Enmendaré el registro del condado y solicitaré los archivos originales de las cámaras corporales.

—¿Puede Victor interceptar esa solicitud? —pregunto.

—Victor no es empleado del condado.

—Él no se limita a su cargo oficial.

Anika mira a Gabe.

—Tú tampoco. Por eso voy a registrar esto con mis propias credenciales y enviar copia a un examinador externo.

—Bien —dice Gabe.

—Eso no era un elogio.

—Sigue siendo bueno.

Me mira.

—¿Siempre es así?

—Llevamos seis horas casados. El conjunto de datos es sólido pero incompleto.

Anika se marcha de verdad.

Gabe permanece junto a la línea marcada. Polvo del viejo sello de la salida de emergencia de la capilla le mancha una rodilla del pantalón. No se ha dado cuenta.

—Tu madre preguntará por la medalla —digo.

—Lo hará.

—¿Qué le dirás?

—Que es una prueba.

—Esa es la respuesta fácil.

Su mirada cambia. Recuerda la cocina.

—¿Qué respuesta busca ella?

—Si Paolo estaba solo cuando murió. Si alguien lo trató como persona después. Si el objeto que ella le dio estaba con él al final.

—No lo sé.

—Entonces dile eso. Y dile que la encontramos.

—No encontramos a quien se la llevó.

—Eso no te lo ha preguntado todavía.

Mira a Paolo durante un largo rato.

—Solía perderla —dice—. El cierre de la cadena era débil. Mi madre lo cambió dos veces.

—¿Estaba débil el jueves?

—No. Lo arreglé en la cena de la semana pasada.

—¿Tú?

—Con unos alicates.

—Reparación de joyas y extorsión. Un perfil muy variado.

Su boca casi me da la reacción que buscaba.

—La cadena debería haberse roto si tiraron de ella —digo—. No llegó con el cuerpo. Pregunta al equipo de la escena si encontraron eslabones sueltos.

—Ya lo hice. Ninguno.

—Entonces alguien la abrió o la cortó limpiamente.

—Alguien lo bastante cercano para saber que importaba.

Pienso en Victor describiendo la medalla antes de que Gabe mencionara su desaparición.

—O alguien que llevaba tiempo observando a tu familia —digo.

Felix la sigue para escoltarla, lo que nos deja a Gabe y a mí junto al cuerpo de Paolo otra vez.

Saco la llave del armario de pruebas del bolsillo.

—La tira —dice.

—Te enseñaré el original. Se queda en mi armario.

—De acuerdo.

Abro el armario y saco el sobre. Gabe lo fotografía y envía la imagen a su analista de confianza.

—R7 es un prefijo de repatriación antiguo —dice—. De antes de que Corso digitalizara las cuentas mortuorias internacionales.

—¿De cuándo estamos hablando?

—De hace cinco a siete años.

Los años de Bianca.

—Quiero el archivo —digo.

—Está en un depósito aduanero.

—¿Cuándo?

—Por la mañana.

—Ya es por la mañana.

—Después de que duermas.

—Tú no decides cuándo duermo.

—Llevas trabajando desde antes de que llegara Paolo.

—Y tú llevas de luto desde antes de amenazar con casarte conmigo. Ninguna de las dos cosas parece haber mejorado tu juicio.

Las palabras dan en el blanco. Lo veo.

Debería disculparme. Pero como estoy cansada y la ternura no es mi fuerte, añado:

—Salimos a las siete.

Gabe me estudia.

—A las ocho —dice—. Primero comes.

—Siete y media.

—Hecho.

Se vuelve hacia la puerta y se detiene.

—Mina.

—¿Qué?

—La llave.

Miro la anilla vacía de mi cadena.

—Cambiaremos las cerraduras.

—No me refiero a eso.

Mete la mano en el bolsillo y deja una llave de latón sobre el mostrador.

La mía.

—¿Dónde la encontraste?

—Dentro de mi abrigo.

El abrigo estaba colgado detrás de su silla durante la cena. Victor permaneció de pie detrás de él durante la ceremonia.

Nuestras miradas se cruzan.

Alguien dejó la medalla en mi capilla. Mi llave, sobre mi marido.

Ya no se trata de incriminar a una sola familia.

Nos están metiendo a los dos en la misma historia.