CAPÍTULO 9 - KNOX

Primeras impresiones

Ver a Scarlett desenvolverse en su primera cena de la alta sociedad era como ver a un gran maestro del ajedrez jugar contra aficionados.

En el coche había estado nerviosa, agarrada al bolso como a una tabla de salvación y preguntando por las normas de etiqueta. Pero, en cuanto entramos en Le Bernardin, algo cambió. Enderezó la espalda, alzó la barbilla y se transformó en alguien que pertenecía a ese mundo.

Ahora estaba encandilando a Margaret Blackwood, la esposa de uno de los promotores inmobiliarios más influyentes de Nueva York, mientras discutían los méritos de distintas fundaciones de investigación del cáncer con una soltura que solo da la experiencia personal.

—El problema de la mayoría de los métodos de recaudación de fondos es que se centran en el impacto emocional en lugar de demostrar resultados concretos —decía Scarlett—. Los donantes quieren saber que su dinero marca una diferencia medible.

—¡Exactamente! —Margaret se inclinó hacia delante, claramente impresionada—. Deberías conocer a mi hija Caroline. Lleva un tiempo intentando reestructurar la estrategia de donaciones de nuestra fundación.

—Estaré encantada de hablarlo con ella.

Observé la sonrisa de Scarlett —cálida, genuina, del todo convincente— y sentí que algo se me retorcía en el pecho. Era perfecta en aquello. Le salía natural. Como si hubiera nacido para moverse en esos círculos en lugar de ir tirando a duras penas con el sueldo de una analista financiera.

—Knox, no nos habías dicho que tu prometida supiera tanto de filantropía —continuó Margaret—. ¿Y cómo os conocisteis exactamente?

Hora de nuestra actuación.

Le cogí la mano a Scarlett y entrelacé nuestros dedos.

—En la gala benéfica del Hospital Infantil, el otoño pasado. Scarlett pujaba con mucha agresividad por un fin de semana en los Hamptons.

—Estaba decidida a ganar —dijo Scarlett, interpretando su papel a la perfección—. El dinero se destinaba a financiar una nueva ala pediátrica.

—Me superó la puja en diez mil dólares —añadí—. Me impresionó su... pasión.

Los ojos de Scarlett se encontraron con los míos y, durante un instante, la historia cuidadosamente construida pareció real. Como si de verdad nos hubiéramos conocido en una subasta benéfica. Como si de verdad me hubiera llamado la atención con su feroz entrega a la causa de los niños.

Como si todo aquello no fuera una mentira elaborada.

—¿Y la proposición? —El marido de Margaret, Robert, se había unido a la conversación—. Supongo que fue debidamente romántica.

—Una cena privada —respondí—. Nada ostentoso. A Scarlett no le gustan los grandes gestos.

—Prefiero la sinceridad al espectáculo —convino Scarlett, apretándome la mano—. Knox lo entiende.

El contacto formaba parte de nuestra actuación, pero aun así un calor me subió por el brazo.

A lo largo de los años había tocado a docenas de mujeres: socias de negocios, aventuras pasajeras, compromisos sociales.

Pero ninguna me había afectado como me afectaba el simple roce de la mano de Scarlett.

Se estaba convirtiendo en un problema.

—¿Cuándo es la boda? —preguntó Margaret.

—Dentro de dos semanas —respondió Scarlett—. No queremos un compromiso largo.

—Qué romántico. Los noviazgos rápidos suelen dar los matrimonios más sólidos.

Si ella supiera.

Cuando los Blackwood siguieron su camino para aterrorizar a otros comensales, Scarlett y yo nos quedamos solos en la mesa. Me soltó la mano de inmediato y cogió la copa de vino.

—¿Qué tal lo he hecho? —preguntó en voz baja.

—Perfecto. Margaret Blackwood es una de las mujeres más influyentes de la alta sociedad de Manhattan. Si ella te da su aprobación, los demás seguirán su ejemplo.

—¿Y me la ha dado?

—Ya está planeando presentarte a su hija. En el mundo de Margaret, eso equivale a una adopción.

Scarlett sonrió y vislumbré una satisfacción auténtica bajo su cuidada compostura.

—Bien. Tenía miedo de meter la pata.

—Has estado brillante. Natural. Como si este fuera tu sitio.

—¿Y pertenezco? —Se giró para mirarme de frente—. A este lugar, quiero decir.

La pregunta era más complicada de lo que ella probablemente imaginaba. Scarlett Hayes, analista financiera de Brooklyn, no pertenecía a ese mundo de cenas de ocho platos, galas benéficas y gente que se gastaba en un solo vestido más de lo que a la mayoría de las familias les da para vivir meses.

Pero Scarlett Sterling, una mujer inteligente, apasionada y de réplica rápida, capaz de defenderse en cualquier conversación, pertenecía allí donde decidiera estar.

—Perteneces a donde tú decidas pertenecer —dije.

—Eso no es una respuesta.

—Es la única respuesta que importa.

Scarlett me estudió la cara como si fuera un rompecabezas por resolver.

—Esta noche estás diferente.

—¿Diferente en qué?

—Menos controlado. Más... —Hizo una pausa, buscando la palabra exacta—. Humano.

La observación me tocó más de cerca de lo que me habría gustado.

—No confundas los buenos modales con la humanidad, Scarlett.

—No creo que sean buenos modales. Creo que es orgullo.

—¿Orgullo?

—Estás orgulloso de mí. De cómo he llevado la velada. —Se recostó en la silla, con una leve sonrisa en las comisuras de los labios—. No esperabas que se me diera tan bien hacer de tu esposa.

Tenía razón. Había esperado que fuera competente; Scarlett era demasiado inteligente para ser otra cosa. Pero no que fuera extraordinaria. Ni esperaba sentir una satisfacción auténtica al verla encandilar a la gente más difícil de Manhattan.

Ni esperaba desear tocarla por motivos que no tenían nada que ver con mantener nuestra tapadera.

—Has superado mis expectativas —admití.

—¿Por cuánto?

—Con mucho.

La sonrisa de Scarlett se ensanchó y algo cálido y peligroso se desplegó en mi pecho. Era precisamente lo que había intentado evitar: emociones auténticas, atracción real, esa clase de conexión que vuelve vulnerable a la gente.

Pero, sentado frente a ella a la luz de las velas, viendo brillar sus ojos verdes de satisfacción y picardía, me costaba recordar por qué había que evitar la vulnerabilidad.

—¿Knox?

Ahora su voz sonaba más suave, más vacilante.

—¿Sí?

—Gracias. Por lo de esta noche, por la ropa, por hacer que todo esto sea más fácil de lo que esperaba. —Hizo una pausa—. Por salvarle la vida a Jamie.

—Eso es lo que hacen los maridos, ¿no? ¿Cuidar de sus esposas y de sus familias?

—¿Ah, sí? No sabría decirte.

La confesión quedó suspendida entre nosotros, como un recordatorio de que ninguno de los dos sabía en realidad lo que hacía. Los dos improvisábamos sobre la marcha, esperando que nuestra actuación fuera lo bastante convincente para engañar a los demás.

La cuestión era: ¿a quién intentábamos engañar?

¿A ellos o a nosotros mismos?

—Deberíamos irnos —dije, y pedí la cuenta con un gesto—. Mañana tenemos reuniones con la organizadora de la boda y el fotógrafo. Más actuaciones que perfeccionar.

—Más mentiras que contar.

—Exacto.

Pero mientras ayudaba a Scarlett a ponerse el abrigo, mientras cruzábamos el restaurante con mi mano en la base de su espalda y mientras esperábamos el coche, con ella tan cerca que podía oler su perfume..., nada de aquello me parecía mentira.

Me sentía más sincero de lo que me había sentido en ocho años.

Y esa era, precisamente, la sensación más peligrosa de todas.