4 Alexei

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ALEXEI

—He’s still there? Good. Keep him there.

Pavel cuelga el teléfono, su rostro torcido de ira.

Hoy ha estado de mal humor todo el día. En realidad, ha estado un poco raro desde el funeral de Damon Pecora.

Nuestras conversaciones han sido normales, pero hay un tono en él que no logro entender.

Es como si de repente tuviera una espina clavada.

Menos mal que esta vez soy yo quien conduce.

—No va a ir a ninguna parte —digo en un intento de calmarlo—. No mientras esté frente a bubckis. Si envían a todas las chicas a casa, entonces quizás lo perdamos. Prácticamente vive en el club de estriptis.

Miro hacia él, esperando ver una sonrisa. No hay ninguna. Observa el mundo pasar por la ventana del lado del copiloto, frotándose el labio superior con un dedo en un movimiento brusco de ida y vuelta. —Si sabe que venimos —gruñe—, las tetas de una stripper no lo van a retener.

Me encojo de hombros. —Por lo que sabemos, ese no es el caso. Él no responde. Simplemente se queda sentado, con la mandíbula apretada, mirando la carretera. —Sabes, podría tener nuestro dinero. Esto podría no salir tan mal.

Eso finalmente lo hace reaccionar. Sonríe y dice en ruso: —Eres un soñador, Alexei.

Miro los moradones violáceos de mis manos mientras agarran el volante.

Han pasado unos días desde el funeral. Mis nudillos están arañados, pero en su mayor parte están curados. Pavel pregunta: —¿Cómo están tus puños?

—Están bien —le digo—. Ojalá no tenga que usarlos.

Pavel se encoge de hombros. —Sí, lo que sea.

Unos minutos después, estamos entrando en el aparcamiento del club. Mientras bajamos del coche, noto que Pavel ajusta la pistola en su cinturón. —Oye, déjala aquí —le digo.

Me frunce el ceño. —Estás de broma.

—Padre dijo que no quiere que Kozlov muera —respondo en ruso.

Él pone los ojos en blanco, saca la pistola de su cinturón y la guarda en la guantera. —Será mejor que no nos complique las cosas —dice en inglés.

Este club es uno de al menos tres cerca de Fortune y probablemente uno de los más exitosos de mi padre. Casi siempre está lleno de gente a esta hora de la noche, especialmente en la sala VIP. Hace miles de dólares cada noche, una parte de los cuales va directamente a mi padre como tributo.

Hace años, me dio la opción de tener mi propio club, pero lo rechacé.

Fue principalmente por Kira. Nunca se sintió cómoda con eso y supongo que eso se me contagió.

Desde su muerte, me he convertido en una especie de socio silencioso en esta parte de nuestros negocios.

Mis hermanos menores dirigen los lugares, con los tributos llegando a mí y a mi padre.

Es un sistema que funciona bien y hace que ni mi padre ni yo tengamos que estar físicamente en el edificio con demasiada frecuencia.

En el momento en que el gorila nos deja entrar, la música nos golpea al caminar por la puerta.

El ritmo es tan fuerte que hace vibrar mi pecho mientras nos abrimos paso entre la multitud.

En el escenario, hay tres strippers topless en los postes, actuando para las masas baboseadas alrededor del escenario mientras agitan los dólares.

Nos abrimos paso entre una mezcla de mujeres en lencería y clientes que no pueden apartar la vista de sus traseros mientras entregan su dinero ganado con esfuerzo con tetas en sus caras.

Un par de camareras saludan a Pavel y me lanzan una mirada cortés, pero cautelosa.

Eso es bastante normal. Mi hermano es el guapo, el accesible, aquel con el que las chicas siempre hablan.

Yo, por otro lado, llevo el legado de mi padre.

En los años que Maxim Mechnikov pasó como krysha cuando mi abuelo era el Pakhan, se ganó el apodo de Medved u «Oso».

Pasó años peleando en circuitos subterráneos, ganándose su famoso apodo hasta el punto en que la mayoría de las personas que lo conocían lo temían antes de que pronunciara una palabra.

Ese es su legado. Y, como su primogénito, me llaman Medvezhonok o «Osezno», pero principalmente solo aquellos en nuestro círculo íntimo.

Tíos, tías y similares. Supongo que es un término cariñoso.

Nunca me importó mucho el nombre. De cualquier manera, las chicas que trabajan bajo nosotros generalmente me dan un amplio espacio cuando me ven venir.

—¡Hola, Alexei! ¡Pavel!

Ambos miramos en dirección a la sección VIP y vemos a uno de mis boyeviks, Mikky.

Mide unos seis pies y cuatro pulgadas y se rumorea que tiene casi trescientos libras de músculo.

Es el único hombre en mi grupo que viene directamente de Rusia, y se dice que solía ser luchador.

Cuando lo asigné a este club, el chiste fue que no necesitaría gorilas con él alrededor.

Nos acercamos a él y lo saludamos con un apretón de manos y un abrazo de un solo brazo. —¿Qué te trae por aquí? ¿Vas a comprobar cómo estoy? —pregunta en ruso, y gracias a Dios. Su inglés es realmente malo.

—Venimos por negocios —digo yo—. Buscamos a uno de nuestros asociados. ¿A lo mejor lo has visto?

Mikky asiente lentamente. —¿Quién es?

—Nikolai Kozlov —dice Pavel—. Se ha retrasado en algunos pagos y necesitamos cobrar.

—¿Nikolai? —Mikky parece un poco sorprendido al principio, luego sacude la cabeza—. Sabes, siempre he tenido un mal presentimiento sobre él. Viene aquí todo el tiempo. Regatea con las chicas por su dinero. Es un verdadero gusano, ese tipo.

—Sí. ¿Lo has visto?

Mikky asiente hacia el cartel de neón de VIP justo detrás de él. —Lo he visto, sí. Está ahí dentro. Probablemente le están chupando la polla.

—Gracias —dice Pavel—. Seremos rápidos.

Nos dirigimos hacia la zona VIP en la parte trasera de la sala. La puerta de cristal bajo el cartel está bloqueada por otro gorila, pero en cuanto nos ve, se aparta sin decir nada. Lo oigo decir —Buenas noches, señor Mechnikov— bajo el ritmo de la música que nos rodea.

La puerta se cierra detrás de nosotros y estamos de pie en un pasillo, la música alta amortiguada.

Puertas de cristal bordean ambos lados y captamos el reflejo de una iluminación baja, rosada y azul desde el interior de las habitaciones.

Pasamos por las primeras habitaciones y vemos una fiesta en una de ellas, tres o cuatro hombres con una stripper en cada regazo. Pavel sacude la cabeza.

—Deberías haberme dejado llevar mi pistola —dice—. ¿Y si no está solo?

—Para eso estoy yo —respondo—. Además, si le disparas, ¿quieres ser tú quien se lo explique a padre?

Nuestro padre. El hombre que solía convertir caras en hamburguesas en peleas clandestinas por diversión. No lo digo, pero sé que Pavel está pensando lo mismo. Su mandíbula se tensa, pero no me da ninguna respuesta.

—Mantén la calma y todo saldrá bien —le digo—. Recuerda, solo estamos aquí por el dinero que debe.

Llegamos a la habitación al final, a la derecha.

Veo a Kozlov sentado en el sofá, sonriendo hacia una stripper que está montada sobre él.

No lleva nada excepto una tanga y tiene un tatuaje de un tigre en el omóplato izquierdo.

Kozlov parece estar borracho como una cuba.

Su pelo oscuro y grasiento le cae sobre la cara curtida y tiene sus grandes manos de salchicha en su trasero mientras mira con la boca abierta y borrosamente sus pechos flotando sobre su cara.

Capto la atención de mi hermano con un codazo en el hombro y en el momento en que lo ve, da un paso adelante, abriendo la puerta.

En cuanto la puerta se abre, la stripper se gira y nos ve. Sus ojos se agrandan un poco y se queda paralizada como un ciervo ante los faros.

—Eh, esto es una sesión privada —dice Kozlov—. ¿No viste el cartel de VIP en la puerta?

Puedo ver que Pavel está a punto de agarrar a la chica y lanzarla fuera solo para llegar a él, así que establezco contacto visual con ella y digo —Lárgate de aquí.

Es como si el sonido de mi voz desencadenara su respuesta de huida porque inmediatamente se baja del regazo de Kozlov, coge su ropa y sale corriendo de la habitación.

En cuanto ella se va, Kozlov se sienta y el reconocimiento llega cuando Pavel entra en la iluminación rosada y azul de las luces de la pista. —Pavel —dice con una risa nerviosa—. Es-estaba a punto de llamarte.

—¿Ah, sí?

—Sí. —El alcohol está arrastrando sus palabras y empañando su ya casi ininteligible acento—. Supuse que debías haber oído hablar de mi reciente golpe de suerte. Estoy aquí para celebrar, ¿sabes?

Pavel cruza los brazos, sus ojos azules brillando con la anticipación de la violencia. —¿Golpe de suerte, eh? No he oído nada sobre eso. Tal vez deberías contarme de qué se trata.

—Bueno, ayer gané una buena suma en la pelea Garrett/Kingston.

—¿De verdad? ¿Cuánto?

Se encoge ligeramente de hombros. —Solo unos pocos miles. Nada demasiado loco. Pero iba a llamarte porque quería acordar un plan de pagos. Pensé que, como tu padre fue lo suficientemente amable de ayudarme cuando lo necesitaba, lo menos que podía hacer era empezar a devolverte el dinero.

Pavel se ríe y yo me acerco a la puerta para bloquearle la salida. —¿'Lo menos que podías hacer'? Qué gracioso. Lo haces sonar como si me estuvieras haciendo un favor.

—N-no, no es lo que quise decir. Solo quiero decir⁠—...

—Lo menos que podías hacer es pagar lo que prometiste pagar, con intereses ahora que llevas un día de retraso.

—Pero Pavel, diez mil son mucho dinero para alguien como yo⁠—...

Pavel le pega en la cara con el dorso de la mano, abofeteándolo con suficiente fuerza como para mandarlo de cara al sofá.

—¿Me dices que no tienes el dinero mientras estás sentado en un club de striptease esperando que te chupen la polla?

—Lo agarra por el cuello, levantándolo y arrojándolo contra la pared—.

¿Crees que mi padre es un idiota? Descarado⁠—. ..