2 Alexei

ALEXEI

—Tú estás aquí… ¿Qué has hecho?

Estoy sentado en la barra, con el peor de mis dos puños magullados sumergido en un vaso de hielo mientras me froto el puente de la nariz.

Llevo aguantando un dolor de cabeza desde que llegamos a este lugar.

La voz de Pavel tampoco está ayudando. Levanto la vista hacia él mientras está de pie, mirando mi mano en el hielo.

—Necesitaba desahogarme —le digo.

—¿Con tus puños? —Se inclina hacia mí y dice en ruso—: Papá te va a despellejar. ¿A quién le has dado una paliza?

—A nadie importante —respondo, también en ruso—. No te preocupes. Esta maldita alianza no se ha visto manchada.

Pavel simplemente me mira. Mi hermano siempre está tan preocupado por lo que nuestro padre piensa sobre cualquier situación. Solía bromear diciendo que no se mea sin pedirle permiso primero.

Pone los ojos en blanco y dice—: ¿No le has hecho daño a alguien porque todavía estás enfadado por esto, verdad?

No sé muy bien cómo responder a eso, así que no lo hago. Solo miro a los invitados que nos rodean, quienes parecen estar felizmente ajenos a nosotros. Supongo que debería estar agradecido por los pequeños favores.

—Sabes —continúa Pavel—, siempre eres el que me dice lo infantil que soy por usar mis puños cuando debería estar usando mi cerebro. Eres el hermano mayor, ¿recuerdas? Se supone que debes darme ejemplo.

—Estoy bien —digo en inglés para cortar su diatriba—. Por si te importa.

—No lo dudo —se burla, y luego, en ruso—: ¿Al menos dejaste vivo al pobre desgraciado?

—Respiraba cuando lo dejé —respondo, también en ruso—. Aunque alguien debería llamar a una ambulancia.

—Ves, esto es exactamente de lo que Papá nos estaba hablando.

Somos invitados aquí. Un cadáver en— —Se detiene, sabiendo que es mejor no pronunciar el nombre de Pecora en compañía mixta—.

Un cadáver aquí causará problemas a nuestro anfitrión.

No queremos problemas. Toda esta situación ya es lo suficientemente delicada.

—Bueno, entonces el cadáver debería haberse comportado —miro al barman que está al final de la barra, intentando no prestarnos atención.

Es el único que parece estar mínimamente consciente de nuestra presencia—.

Una cerveza, por favor —le digo en inglés.

El barman asiente, alcanza detrás de la barra y desliza una botella de cerveza hacia mí.

Luego me da la espalda y comienza a limpiar copas de vino.

Pavel suspira y se apoya en la barra—. Al menos estás poniéndote alcohol —bromea en inglés. Eso me hace reír mientras tomo un trago. Nos sentamos en silencio un momento, y luego le digo en ruso—: Uno de los camareros estaba atacando a su hija.

Pavel me mira, sus ojos estudiando mi rostro—. ¿La más joven?

Asiento con la cabeza.

Se burla y dice—: Esa es como una gata callejera. Probablemente estabas interrumpiendo su cita.

No respondo a eso. Simplemente tomo un trago de mi botella. Pavel no lo entendería si intentara explicárselo. En ese momento, realmente no importaba si era la prostituta del pueblo o no. Nadie debería ser golpeado y violado en un callejón.

Las líneas entre lo correcto y lo incorrecto siempre han sido un poco confusas para mi hermano, incluso en este negocio. No es que lo culpe. Las reglas con las que jugamos en la hermandad no son las mismas que en el resto del mundo. Es fácil confundir tus morales.

—Oh, genial —dice. Se endereza, sus ojos mirando hacia la entrada de la sala. Sigo su mirada y veo que nuestro padre nos ha visto… o más bien, me ha visto con mi mano en el hielo.

Se acerca a nosotros con la mayor naturalidad posible, pero con rabia en los ojos—. ¿Quiero saber? —pregunta mirándome directamente.

Niego con la cabeza. Mi padre suspira al mirarnos a ambos.

—¿Qué voy a hacer contigo, Medvezhonok? —Lo dice sin el cariño o el humor que solía tener en el pasado. Lo que he hecho, sea lo que sea, es un gran problema y todos lo sabemos.

Se ajusta la chaqueta del traje y me dice—: Nuestro asunto aquí ya está terminado, de todos modos. Vámonos.

Y con eso, nos vamos de la casa de Anthony Pecora.

Cuando escuché por primera vez sobre el final que tuvo el hijo de Pecora, mi primer pensamiento fue qué tragedia.

Sé que con los italianos, el hijo o a veces un sobrino suele ser el que toma el relevo cuando el jefe muere o se retira o lo que sea.

No puedo hablar de cómo funcionan las cosas con los italianos en términos de si esa es una regla dura o no, pero sé que para nosotros—al menos para mi padre y su padre antes que él—el hijo primogénito es el que continuará el legado de su padre cuando este se vaya.

Si mi padre un día se encontrara sin herederos, quien fuera lo suficientemente desafortunado como para quitarnos la vida nunca conocería la paz.

Juzgando por el comportamiento de Pecora cuando nos saludó hoy, la venganza por la muerte de su hijo no parecía ser lo principal en su mente.

O tal vez lo era y por eso él y mi padre estaban hablando de paz ahora después de todos estos años como enemigos.

Quizás quien mató a su hijo es alguien fuera de su alcance y dentro del nuestro.

Si ese es el caso, me pregunto qué está ofreciendo Pecora a cambio.

Él y mi padre entraron en su salón y hablaron, dejándonos a mí y a Pavel esperándolo con los otros invitados.

Ninguno de nosotros tiene interés en la familia de Pecora, y ellos no parecen tener interés en nosotros.

Han sido nuestros rivales desde que era un niño.

Ni siquiera sé realmente por qué Papá está extendiendo una rama de olivo ahora.

Bueno. Mi interés por ellas ha aumentado ligeramente.

Cuando entré, vi a sus hijas. Nunca las había visto ni conocido de cerca antes, pero las reconocí en cuanto las vi sentadas juntas en el salón.

La pelirroja, Analisa, era tan hermosa como todo el mundo había estado diciendo todos estos años, alta y delgada, con un sencillo vestido negro que de alguna manera la hacía parecer una pequeña princesa.

Apuesto a que toda su habitación estaba empapada de conejitos rosas y esponjosos cuando era una niña.

La otra es igual de hermosa. Pelo oscuro y ojos azules, no tan delgada por lo que pude ver.

Tiene unas caderas bien formadas, y aunque no podía estar seguro desde la distancia en la que estaba, estoy dispuesto a apostar que tiene un buen trasero.

Hay una parte de mí que entiende el tipo de problemas en los que una mujer con un cuerpo así podría meterse.

Pero aparte de su reputación, no pensé mucho en ella hasta que salí a tomar un poco de aire y la vi siendo atacada en el callejón.

Algo hizo clic dentro de mí en el momento en que vi a ese imbécil arrojarla contra una pared.

Así de simple, nada más de lo que había oído sobre ella importaba.

Lo único que importaba era que ella claramente no quería estar cerca de ese tipo y que ese tipo estaba listo para tomar lo que quisiera de ella de todos modos.

Mis piernas se movieron antes de que yo pudiera decidirlo.

Iba a asegurarme de que nadie la lastimara nunca más.

Ahora estamos volviendo en el coche. Pavel está delante con el conductor y yo estoy en la parte de atrás con Padre. Fuera del hielo, mis nudillos doloridos y magullados empiezan a palpitar.

—Ha pasado algún tiempo desde que Kira murió —me dice Padre de repente. Lo miro y frunzo un poco el ceño.

—Cuatro años —es todo lo que respondo.

Él asiente. —Eso es más que un tiempo respetable para seguir adelante con alguien nuevo, ¿no crees?

Esta es una conversación extraña. No creo que mi padre me haya preguntado nunca sobre mi vida amorosa de ninguna manera, y mucho menos así.

Ni siquiera hemos discutido realmente la muerte de Kira desde que ocurrió.

Y como mi padre no es el tipo de hombre que hace small talk, sé que esto tiene que llevar a alguna parte.

Sin embargo, soy la última persona en cuestionar sus motivos. Me aclaro la garganta y respondo: —Para algunos, seguro.

—¿Y para ti? —me pregunta.

Me muevo en mi asiento mientras sus ojos azules como el hielo polar me miran fijamente. Me siento como si estuviera bajo un foco. —Mi vida está dedicada a la hermandad. A ti. No tengo el tiempo ni la inclinación para buscar una esposa.

—Hmm —dijo él como respuesta—. Bueno, quizás muy pronto el destino decida por ti.

Es algo extraño de decir, pero no respondo. Lo que dice suena un poco a un proverbio ruso o algo así que mi abuelo podría haber dicho cuando vivía en Rusia durante la Unión Soviética.

Me deja en mi penthouse, y una vez que estoy al otro lado de mi propia puerta, puedo dejar ir todo lo que esta salida tenía preparado para mí.

Podría pasar la tarde en uno de los clubes de Padre. Le gusta cuando estoy presente en cualquiera de ellos. Creo que es su idea de tener seguridad adicional. Todo el mundo sabe quién soy yo y quiénes son mi padre y mis hermanos de armas. Nadie se atrevería a causar problemas si estoy presente.

Al menos ese es el razonamiento. Si siempre funcionara así, no tendría la mitad de las cicatrices que tengo en mi cuerpo.

Entro en la cocina y saco una bolsa de hielo del congelador, colocándola sobre mis nudillos heridos. Ese imbécil tenía una cabeza dura. Esos primeros golpes fueron como golpear hormigón.

Ojalá no pelearas, Lyubimiy. Tus manos son mis partes favoritas de ti.

La voz de Kira resuena en mi mente con la misma intensidad que si estuviera justo detrás de mí. Cada vez que decía algo así, me cogía las manos y las besaba. Sus labios fríos siempre me parecían un bálsamo para mis heridas.

Flexiono mi mano dolorida bajo la bolsa de hielo mientras me quedo junto al fregadero.

Este sitio está demasiado jodidamente silencioso.

Pensé que acabaría acostumbrándome después de que ella muriera.

Creía que empezaría a escuchar los ruidos de la ciudad, el suave sonido mecánico de la nevera o incluso el tictac del reloj, y que eso aliviaría el silencio insoportable.

Pero sigue aquí. Siempre está aquí. Siempre bajo todo. Creo que nunca me di cuenta de cómo siempre sabía que ella estaba aquí incluso antes de verla.

Enciendo la televisión al pasar por el salón, solo por el ruido, y sigo por el pasillo hasta mi dormitorio.

Me arrodillo junto a la cama y miro debajo en busca de mi caja fuerte.

Es mi posesión más valiosa. Todo lo que hay en mi penthouse podría reducirse a cenizas, siempre y cuando esta caja sobreviva.

Está escondida debajo de la cama, justo al lado de la mesilla de noche.

Es un poco difícil de alcanzar. Tengo que arrodillarme completamente sobre las dos rodillas para llegar a ella.

Pero la consigo, y una vez que la tengo en mis manos, me siento con la espalda apoyada en la cama y la abro.

Dentro hay fotos y cartas, principalmente.

La primera foto que hay encima es de Kira y de mí cuando éramos adolescentes.

Estamos caminando por el pasillo de una feria y ella lleva un oso de peluche gigante que acababa de ganar para ella.

No sé qué fue de esa cosa. Sé que lo guardó en su dormitorio durante años después.

Las fotos son como pequeños momentos felices captados entre la vida que compartimos y la promesa de más por venir.

Honestamente, debería haberlo sabido mejor.

Vengo de una larga línea de tragedias. Hay historias de pérdidas en mi familia que podrían llenar una biblioteca, todas ellas contadas por algún anciano u otro a lo largo de mi vida.

Novios asesinados en sus bodas, esposas arrojadas desde balcones con sus bebés en brazos.

La historia de mi familia debería haberme enseñado que nunca, jamás, puedo confiar en algo como el amor.

¿Cómo pude creer que mi vida sería distinta a la de mis antepasados?

Ni siquiera sé del todo qué le pasó a mi madre.

Tengo vagos recuerdos de ella despertándonos en mitad de la noche e intentando huir con nosotros.

Recuerdos de cómo su sonrisa cambiaba cada vez que mi padre entraba en la habitación.

Noches tensas en las que podíamos oírla gritarle a mi padre que parara…

Y luego, un día, desapareció. Nadie me dijo nunca adónde fue. Nadie lo explicó. Simplemente se fue. Pero, entonces, la desaparición de mi madre no es exactamente algo aislado. Padres que se marchan por la noche y nunca regresan son probablemente lo más común que ocurre en mi familia.

Sabía todo esto cuando conocí a Kira, y no me impidió perseguirla, amarla, pedirle su mano en matrimonio. No me impidió creer que algún día tendríamos hijos y viviríamos felices para siempre a pesar de todo.

Miro las fotos durante un rato y algo se calma en mi interior. Tal vez su espíritu está aquí, besando mis nudillos doloridos, ayudando a aliviar el maldito silencio de este lugar. No lo sé. Pero estoy cansado. Eso lo sé. Ya es mediodía. Probablemente debería estar fuera haciendo algo para mi padre.

No lo estoy, y, afortunadamente, él no me está llamando. Ahora mismo, lo único que quiero es cerrar los ojos un rato. La locura de mi vida y de este mundo pueden esperar hasta que me despierte.