1 Isabella #2

El ágape es en casa de mi padre. Todos los parientes que he conocido (y algunos que no) han llenado la sala de estar con su presencia.

Están sentados en los sofás con platos de alguna variedad de pasta en salsa roja sobre sus regazos mientras charlan en animadas conversaciones.

Es más como una fiesta que un ágape, realmente.

He pasado de comer algo. Simplemente no tengo el estómago para ello.

No es que no se vea bien. Claramente, mi padre ha contratado servicio de catering.

Hay camareros caminando por todas partes.

Me siento en un rincón, sorbiendo una copa de Chianti.

Sé que hay un bar completo en la otra habitación y supongo que podría haber elegido un licor fuerte si lo hubiera querido.

Dudo que alguien me culpe. Excepto mi padre, por supuesto.

Lo último que necesito hoy es otra mirada de desaprobación de su parte.

Analisa se sienta a mi lado. —¿Un día de mierda, verdad?

Asiento. —¿Escuchaste cómo me soltó mi padre antes?

—Ignóralo. No está siendo él mismo hoy.

Me burlo. —Parece bastante normal para mí. El único hijo varón de papá tuvo la desfachatez de cagarla y esta vez lo mató. Hora de descargarlo con su hija problemática.

Analisa no dice nada. Solo suspira de esa manera que indica que desaprueba lo que acabo de decir.

—Tienes que darle un respiro —dice después de unos segundos—.

Las cosas están… bueno, son difíciles, ¿sabes?

No has estado prestando atención últimamente, pero el negocio familiar no está precisamente en su mejor momento.

Fruncio el ceño y la miro. —¿Qué quieres decir?

—Solo que no puedes ser demasiado dura con él, ¿vale? Eso es todo lo que digo.

Quiero presionarla sobre eso. Averiguar qué quiere decir.

Y al mismo tiempo, quizás no quiero saber realmente.

Nuestro padre hizo lo posible para mantenernos a nosotras, las chicas, al margen de sus asuntos, pero con los años simplemente se hizo más y más imposible.

La información gira como un trompo en esta ciudad.

Puedes descubrir mucho simplemente del barman correcto en la noche adecuada.

Escucho abrirse la puerta principal y miro justo a tiempo para ver a mi padre recibiendo a tres hombres… que no deberían estar aquí.

Nunca he estado tan cerca de ellos, pero reconozco a los tres.

El principal es Maxim Mechnikov. Cualquiera que supiera algo sobre los Mechnikov lo conoce.

Es un hombre grande, alto y musculoso, con pelo corto y oscuro que se vuelve gris en las puntas y ojos azul helado.

Con él están sus dos hijos, Alexei y Pavel.

Pavel es como una copia al carbón de su padre, excepto un poco más bajo y delgado.

Tiene el mismo aspecto oscuro, sin embargo, y los mismos ojos azul helado.

Ahora, Alexei… él es el tipo de guapo que es todo problemas. Es alto y musculoso como su padre, pero tiene el pelo rubio, peinado y bien puesto, corto por los lados y largo en la parte superior. Tiene una mandíbula marcada salpicada de una barba bien cuidada.

Se supone que no debo encontrar atractivo a ninguno de ellos, por supuesto.

Los Mechnikov son nuestros enemigos jurados…

lo que hace aún más raro que estén aquí ahora mismo.

Aun así, ahí están, Maxim todo sonrisas con mi padre mientras hablan.

Sus dos hijos lo flanquean como soldados, con las manos entrelazadas frente a ellos en sus oscuros trajes, sus ojos escudriñando el área como torres de vigilancia.

Me aparto de ellos con disgusto. Primero, mi padre me regaña por llegar tarde al funeral de mi hermano y me sermonea sobre la falta de respeto, ¡y luego se da la vuelta e invita a nuestros enemigos a su funeral!

Vamos, eso sí que es falta de respeto. No sé si siquiera sabe lo que significa esa palabra.

Y yo aquí, sentada, rumiando y bebiendo mi vino. Atrapo la mirada de uno de los camareros. Es bastante guapo, pelo oscuro y ojos marrones amables. De hecho, parecen ojos de cachorro. ¿Me pregunto si estará tan aburrido de todo esto como yo? Apuesto a que le encantaría tomar una copa.

—Nos vemos luego, Annie —le digo a mi hermana, dándole mi copa.

—¿Adónde crees que vas?

—Fuera de aquí.

—¿Qué le digo a papá si viene buscándote?

—Dile que me fui de juerga por la ciudad —le digo y me alejo. El camarero acaba de servirle a uno de mis tíos un plato de ziti y parece que está a punto de desaparecer en la cocina. Lo alcanzo antes de que se vaya. —Oye, ¿no tendrás un mechero, verdad?

Su cara se sonroja un poco y dice: —Sí. Estaba a punto de tomar mi descanso. ¿Quieres acompañarme?

—Claro que sí —le digo.

El barrio en el que vive mi padre se considera bastante seguro, pero creo que es solo porque él está allí y todos saben quién es. Crecer aquí siempre ha sido una vida bastante tranquila. Nadie nos molestaba por aquí.

Al otro lado de la calle, en la esquina, está lo que solía ser una pizzería.

Ahora es solo un edificio con las ventanas tapiadas y un cartel clavado en la fachada que dice SE ALQUILA.

Es un adefesio y estoy segura de que el vecindario está indignado porque sigue allí, pero hasta ahora no se ha hecho nada al respecto.

Estoy arrastrando al camarero de la mano hacia allí. Es el lugar perfecto para fumar y alejarse de las miradas indiscretas del vecindario y de mi padre. Aunque sea por un rato.

Llegamos al callejón junto al edificio y saco mi paquete de cigarrillos. Él mete la mano en el bolsillo de su chaqueta y saca su mechero, luego me ofrece fuego. Me inclino, con el cigarrillo en la boca, y dejo que las llamas chamusquen la punta.

Sonrío mientras me apoyo en la pared de ladrillo, inhalando. —¿Cómo te llamas? —le pregunto.

Él enciende su propio cigarrillo y dice: —Mike. Mis amigos me llaman Mickey.

—¿Como el ratón? —bromeo.

Se ríe. —Sí. Pero no es una risa genuina. Solo está siendo educado. —Entonces, tú eres Izzy Pecora, ¿verdad?

Ya sabe mi nombre. Eso podría ser bueno o malo. —Sí. Supongo que has oído hablar de mí.

—Todo el mundo te conoce. Se rumorea que sabes cómo divertirte.

Las alarmas están sonando en mi mente. Doy otra calada, haciéndome la despreocupada. —Sé cómo pasarlo bien —digo. —Es decir, Fortune lleva años intentando alcanzar a Nueva York. Yo simplemente sé dónde están todos los buenos clubs.

Asiente y sus ojos se oscurecen. —Dejemos las charlas triviales. Sé todo sobre ti y cómo te gusta enrollarte. Se rumorea que das unas mamadas de escándalo.

Oh, genial. Debería aprender a confiar más en mis instintos. Apago mi cigarrillo, pisándolo en el suelo. —Será mejor que vuelva. Me doy la vuelta para irme y él me agarra del brazo, tirando de mí hacia él.

—¡Oye! —grito. —¡Suéltame! Pero mis palabras se cortan cuando me empuja contra la pared. Todo el aire sale de mis pulmones mientras él se aplasta contra mí y comienza a besarme el cuello. Empujo contra sus hombros, pero tiene todo su peso sobre mí. No puedo moverlo.

—¡Quítate de encima! —gruño. Él deja de besarme el tiempo suficiente para abofetearme.

—Cállate, puta —dice. Comienza a agarrarme la falda, subiéndola. Le devuelvo la bofetada, cerrando los puños y golpeándolo en la cabeza. Él se estremece un poco pero sigue adelante, agarrando mis bragas.

Empiezo a tirarle del pelo, agarrando mechones y tirando de su cabeza hacia atrás. Él grita y me agarra la muñeca, girando la cabeza para que su pelo grasiento se deslice entre mis dedos. Va a golpearme de nuevo, levantando el puño. Me estremezco…

Pero todo se detiene. Abro los ojos justo a tiempo para ver un puño salir de la nada y golpearle en la mandíbula, haciéndole tambalear hacia el otro lado del callejón, chocando contra la pared. Mi salvador se planta sobre él un momento mientras él lucha por ponerse de pie.

—Levántate —lo oigo decir.

Observo cómo Mickey se pone de pie con dificultad solo para recibir otro puñetazo. Esta vez, es levantado del suelo y arrojado contra la pared. Es golpeado en la cara una y otra vez hasta que se desliza por la pared, su rostro ensangrentado irreconocible.

Y entonces mi salvador se vuelve hacia mí y estoy mirando a los fríos ojos azules de Alexei Mechnikov. Respira con dificultad y su pecho sube y baja en un patrón rítmico.

—Tu hermana te está buscando —dice.

Me alejo de él. Sus puños están chorreando sangre y los músculos de sus brazos están tensos. Dios, parece un maldito monstruo.

Me doy la vuelta y corro de vuelta a casa de mi padre.