Votos de Sangre (Reyes del Inframundo 2)

1 Isabella

ISABELLA

—¡Mierda! ¡Joder!

Me apoyo contra la pared y agarro mi pie mientras un dolor agudo lo atraviesa. Maldita pata de la mesita. La miro con resentimiento mientras está junto a la puerta, burlándose de mí. Ugh. Estos zapatos son nuevos. Espero que mi pie no se hinche.

La ventana justo enfrente de mi puerta principal parece el ojo de buey de un barco durante una tormenta. No sé cuándo empezó a llover, pero para cuando me levanté de la cama, estaba cayendo a cántaros.

Perfecto. Cojeo hacia la encimera de la cocina y agarro mi bolso.

Mientras salgo corriendo hacia el taxi, lo sostengo sobre mi cabeza en un intento inútil de protegerme de la lluvia.

Con mi dedo dolorido dentro de los apretados tacones, el dolor de cabeza pulsátil y la sensación de peces dorados nadando en mi estómago por la resaca, lo último que necesito es llegar empapada a la funeraria.

Llego tarde. Muy tarde. Mi padre me dijo que estuviera en la funeraria a las nueve. Y aquí estoy, subiendo a un taxi a las diez. Siempre y cuando el tráfico no se pare como en Times Square durante el camino, probablemente llegaré alrededor de las diez y media.

He estado cargando con este sentimiento de culpa desde que Damon murió.

Es la sensación más extraña. Se siente como ladrillos en mi espalda que he estado soportando durante semanas.

Sé que es culpa, aunque no tuve absolutamente nada que ver con su muerte.

Damon fue el estúpido que intentó meterse en el negocio de nuestro padre traficando drogas por su cuenta.

Cuando descubrí lo que estaba haciendo, intenté decirle que no se metiera con esa mierda.

No sé mucho sobre el negocio familiar, pero sé que papá siempre nos dijo que nos mantuviéramos alejados de las drogas.

Pero Damon era terco. Igual que papá y que yo. Una vez que alguno de nosotros se propone algo, es un infierno tratar de detenernos. Ni los caballos salvajes habrían podido detener a Damon si realmente quería hacer algo.

Observo el mundo pasar por la ventana borrosa del lado del pasajero. No ha llovido en semanas. Qué irónico que el día que enterramos a mi hermano, el tiempo se vuelva bíblico.

Atrapo un reflejo de mí misma en el cristal.

Es rápido, apenas una silueta, pero veo lo lacio de mi cabello oscuro y me doy cuenta de lo mojado que está.

Maldición, pienso mientras meto la mano en mi bolso y saco un espejo.

Parezco una rata ahogada con maquillaje.

Mi piel pálida brilla con el agua de la lluvia sobre mi base de maquillaje.

Afortunadamente, el delineador alrededor de mis brillantes ojos azules sigue en su lugar en lugar de correr por mis mejillas.

Mis labios llenos y en forma de corazón siguen siendo rojo fuego gracias a mi pintalabios, y mis pómulos altos todavía brillan con los restos del rubor rosa que me puse esta mañana.

Honestamente, lo peor es mi cabello. Había dedicado tiempo a alisarlo y rizarlo antes de salir. Ahora mis melenas negras que llegaban a los hombros se han convertido en ondas húmedas que seguramente se encresparán cuando se sequen.

Todo lo que puedo hacer es suspirar y cerrar el espejo. Es igual.

La lluvia ha amainado un poco cuando llegamos a la funeraria. El cielo se ha abierto, dejando caer varios rayos de luz sobre la funeraria en haces extraños. Le pago al taxista y me pongo las gafas de sol para ocultar mis ojos inyectados en sangre y salgo del coche.

Al menos mi atuendo no sufrió mucho por la lluvia.

Llevo una falda negra sencilla con botones plateados en la espalda y una blusa negra abotonada.

La falda es lo suficientemente larga como para ser respetable, pero las medias y las ligas que llevo debajo se sienten un poco húmedas por la lluvia.

O quizás mis piernas simplemente están frías por el agua salpicada que tuve que atravesar corriendo.

Al entrar, me reciben los olores a perfume rancio y flores.

El vestíbulo es pequeño, con dos habitaciones a cada lado.

La habitación de la izquierda está cerrada, las puertas dobles cerradas.

La de la derecha está abierta y puedo ver la escena solemne del funeral desarrollándose.

Toda la familia está sentada en sillas plegables a cada lado de un pasillo que conduce directamente al ataúd, donde hay grandes ramos de flores blancas a cada lado.

Al escuchar la música del órgano, giro a la izquierda.

La habitación en cuestión está llena de personas a ambos lados de un único pasillo que conduce directamente al ataúd de Damon.

Todos tienen la cabeza inclinada en oración, incluso el ministro en el podio sobre el ataúd.

Impecable timing, Izzy. Respiro profundamente y camino rápidamente por el pasillo, deteniéndome el tiempo suficiente para arrodillarme frente al ataúd y hacer la señal de la cruz antes de levantarme y buscar un asiento.

Analisa, mi hermana, está sentada al lado de mi padre con un asiento vacío al otro lado de ella, obviamente reservado para mí.

Me apresuro hacia él y me siento, tomando la mano de mi hermana.

Analisa abre los ojos y me sonríe, luego aprieta mi mano con cariño.

Tiene un círculo rojo alrededor de sus ojos azules engastados, una señal segura de que ha estado llorando.

Levanta un pañuelo en su mano libre y se limpia la nariz, rosa por el llanto.

Incluso de luto, Analisa es sorprendentemente hermosa.

Su largo cabello rojo está recogido en un moño para mostrar su cuello esbelto, que, incluso con el cuello alto que lleva puesto, sigue luciendo tan elegante como cuando llevaba un vestido sin espalda.

Analisa es la joya de nuestro padre. Su hijo dorado.

En contraste, Damon y yo obviamente fuimos los errores, siendo el único salvavidas de Damon el hecho de que era el único heredero de la fortuna de la familia criminal Pecora.

Lo que significa que yo soy solo un error.

Soy la hija con menos valor para mi padre.

—Amén —dice el ministro. Todos levantan la cabeza y, de repente, siento que todas las miradas están puestas en mí. Estoy bastante segura de que incluso he oído unos susurros con mi nombre incluido.

—Llegas tarde —susurra Analisa—. ¿Dónde estabas?

—Me quedé dormida —respondo—. Una noche larga.

—¿Ah, sí? ¿Qué club?

Analisa sonríe con complicidad, lo que me hace sonreír a mí también. Solo ella puede bromear conmigo de esa manera.

Miro más allá de mi hermana hacia mi padre, sentado al otro lado.

Es un hombre digno con su traje y corbata, su pelo gris plateado con una mecha más clara en la frente, cortado y afinado por los lados.

Mira al frente como si no se hubiera dado cuenta de que he llegado, pero yo sé mejor que eso.

Ese hombre nunca ha estado desinformado de nada de lo que hacemos.

Es la naturaleza del "negocio", como se me ha permitido llamarlo siempre, especialmente en compañía mixta. Se dice que nadie estornudaba en Fortune, Nueva York, sin que Anthony Pecora lo supiera.

Lo que eso significa para mí es que, por mucho que me guste pensar que él no sabe que he estado bebiendo toda la noche, la verdad es que probablemente lo sabe… y está furioso por ello.

Sin embargo, esa es una conversación para más tarde. No va a montar un escándalo conmigo en público. Eso quedaría mal delante de la compañía, y simplemente no podríamos permitirlo. Tiene algo que ver con ser italiano. O quizás con ser un capo de la mafia. Ya no logro entenderlo.

Y, de todos modos, me importa un bledo. Dejé de preocuparme por el "negocio" familiar cuando mi madre murió… o se fue, como me gusta pensar.

El ministro sigue hablando sin parar. Miro hacia abajo a mi hermano en el ataúd.

Ni siquiera parece muerto. Tiene el pelo rojo de mamá y está perfectamente peinado.

Mucho más perfecto de lo que alguna vez lo tuvo en vida.

Está tan bien puesto que casi parece de plástico.

Su rostro está relajado, aunque un poco más pálido de lo habitual.

Parece que simplemente decidió echarse una siesta… en un ataúd.

El traje que lleva puesto es su traje de funeral, irónicamente.

Tiene muchos trajes que compró en el último año más o menos.

Trajes caros y brillantes que le gustaba usar en el club.

Este, sin embargo, es el traje que usaba en funerales o bodas.

El azul oscuro con rayas finas. Es un buen traje y, sinceramente, siempre ha sido mi favorito.

El sermón del sacerdote finalmente termina y el resto del ritual fúnebre comienza. Uno de los directores de la funeraria cierra el ataúd de Damon y el llanto de una de mis tías resuena en la sala. Varios de los hombres de mi padre se levantan para hacer su trabajo de cargar el féretro.

Los veo llevar el ataúd por el pasillo en una lenta procesión mientras yo, mi padre y mi hermana nos levantamos para seguirlos.

En cuanto salimos, escucho a mi padre decir en voz baja: —Así que no te molestaste en llegar a tiempo al funeral de tu hermano?

Vas a pagar por tu estilo de vida salvaje, Isabella Marie.

Acuérdate de mis palabras. Un día, esa vida de callejera te va a pasar factura.

No le respondo. Raramente lo hago estos días cuando empieza con lo de que me paso las noches fuera. Sin embargo, mi cara se pone caliente. Eso de "callejera" sí que me ha dolido.

Entramos en la limusina y todo lo que puedo pensar es en lo injusto que es. Papá nunca hubiera soñado con hablarle así a Damon, y él la cagó mucho peor que yo nunca lo he hecho. Quiero decir, se las arregló para matarse. Todo lo que yo hice fue llegar con resaca un domingo.