CAPÍTULO 18

DOS LATIDOS

CLARA

En la décima semana de embarazo, Adrian ha reunido un equipo médico tan grande que podría invadir un país pequeño.

Clara lo descubre el martes por la mañana, cuando abre un correo con el asunto PLAN DE CUIDADOS MATERNALES y encuentra un archivo adjunto de seis páginas.

Lee la primera página.

Luego la segunda.

En la tercera, lo llama.

Adrian responde de inmediato.

—¿Qué pasó?

—Nada.

Una pausa.

—¿Por qué llamaste así?

—¿Así cómo?

—Nunca llamas en horas de trabajo a menos que haya pasado algo.

—Algo pasó.

—¿Qué?

—Abrí tu documento.

Silencio.

Clara sonríe.

—Me hiciste un plan de cuidados maternales.

—No es solo para ti.

—Ah. Perdón. Nos hiciste un plan de cuidados maternales a los tres.

—Correcto.

—Hay protocolos de helicóptero de emergencia.

—Hay tráfico.

—Vivimos a quince minutos de Cedars-Sinai.

—Los domingos.

—Adrian.

—¿Qué?

—Hay cuatro obstetras en la lista.

—Refuerzos.

—Dos especialistas en medicina materno-fetal.

—Los gemelos conllevan más riesgo.

—Una nutricionista.

—No estás comiendo suficiente proteína.

—Odio los huevos.

—Lo sé.

—Una fisioterapeuta prenatal.

—Preventivo.

—Dos pediatras.

—Para después.

—Los bebés tienen el tamaño de una fresa.

—¿Fresas grandes?

Clara cierra los ojos.

Está sentada en la isla de la cocina con un tazón de cereales que Adrian ha considerado nutricionalmente inadecuado.

Atlas, con un chaleco de recuperación quirúrgica, descansa a sus pies.

Una crisis a la vez.

—Ven a casa.

—¿Por qué?

—Para poder asesinarte en persona.

Adrian se ríe.

—Tengo una reunión.

—Cancélala.

—¿Con Vittorio?

—Con más razón.

Llega a casa en treinta y siete minutos.

Clara lo encuentra conmovedor y, a la vez, la prueba de que nadie controla realmente la agenda de Adrian salvo ella cuando está suficientemente enfadada.

Entra en la cocina con una bolsa de papel.

—¿Qué es eso?

—Almuerzo.

—¿Soborno?

—Proteína.

Ella lo fulmina con la mirada.

Adrian deja la bolsa en la encimera.

—Antes de que empieces...

—Empecé hace treinta y siete minutos.

—Cierto.

Se afloja la corbata.

Clara señala el taburete frente a ella.

—Siéntate.

Obedece.

Receloso.

—No puedes convertir el embarazo en una operación de seguridad.

—Discrepo.

—No te estaba pidiendo tu opinión.

—Lo sé.

—Estoy embarazada. No estoy transportando material nuclear.

—Dos bebés son considerablemente más valiosos.

La irritación se le esfuma a pesar de sí misma.

—No digas esas cosas cuando intento enfadarme.

—Tomo nota.

—Seguro que sí.

El teléfono de Adrian ahora contiene notas para todo.

Alimentos que tolera.

Medicamentos aprobados por su médica.

La semana exacta en que, estadísticamente, es probable que las náuseas mejoren.

Una vez se despertó a las tres de la mañana porque Clara se giró demasiado rápido y pensó que se había caído de la cama.

—Necesitas calmarte.

—No.

—Adrian.

—Casi os pierdo a los tres antes de saber que erais tres.

La respuesta zanja la discusión con demasiada contundencia.

Clara lo mira.

Tiene la mandíbula tensa.

Ahí está.

El almacén sigue vivo en él también.

Su irritación se disipa.

Rodea la isla.

Adrian se gira en el taburete.

Clara le pone las manos en la cintura.

—Todavía no somos tres.

—Sí lo somos.

—Médicamente...

—No.

Ella se detiene.

Las manos de Adrian se extienden sobre su vientre.

Todavía apenas se nota la curva.

Él la mira de todos modos.

—Están aquí.

Clara le pasa los dedos por el pelo.

—Sí.

—Entonces me preocupo por ellos.

—Puedes preocuparte.

—Qué generosa.

—No puedes contratar un equipo SWAT obstétrico.

—No prometo nada.

Ella suspira.

Adrian le besa el vientre por encima de la camisa.

El gesto es tan inesperadamente tierno que a Clara le escuecen los ojos.

—Estas hormonas son terribles —murmura.

—Ya eras sensible antes.

—Voy a revocarte la paternidad.

—Legalmente difícil.

Ella se ríe.

La cita de esa tarde debería ser rutinaria.

Adrian la trata como un briefing militar.

Llega quince minutos antes.

Clara le señala que ya están dentro de la clínica.

Él dice que eso es irrelevante.

Cuando entra el obstetra, Adrian tiene una lista.

Impresa.

En papel.

Clara se la quita.

—No.

—Son preguntas.

—Tienes catorce.

—Dieciséis.

—Peor.

El médico se ríe.

—¿Padre primerizo?

—Sí —dice Clara.

—No —dice Adrian al mismo tiempo.

Clara lo mira.

Él frunce el ceño.

—Quise decir sí.

—Muy tranquilizador.

Comienza el examen.

Esta ecografía es diferente de la de emergencia tras el secuestro.

Entonces solo habían buscado en la pantalla la prueba de que algo sobrevivía.

Hoy hay tiempo.

El médico gira el monitor hacia ellos.

Aparecen dos pequeñas formas.

Clara busca la mano de Adrian.

La habitación se llena de un sonido rápido.

Un latido.

Luego otro.

Adrian se queda completamente inmóvil.

Clara lo mira.

Su rostro se ha vaciado, como siempre que la emoción es demasiado intensa para expresarla.

El médico señala.

—Bebé A.

Un pequeño movimiento.

—Y Bebé B.

Clara se ríe bajito.

—Parecen judías.

Adrian mira fijamente.

—Se están moviendo.

—Sí.

—La última vez no hacían eso.

—Eran mucho más pequeños.

Clara le aprieta la mano.

Adrian no responde.

Está muy lejos de allí.

El médico sigue explicando las mediciones.

Los dos bebés se desarrollan con normalidad.

Los dos latidos son fuertes.

Clara escucha.

Adrian observa.

Cuando el médico los deja solos para que se vistan, Adrian todavía no ha dicho nada.

Clara se baja la camisa.

—¿Estás bien?

Adrian asiente.

—Muy elocuente.

Se sienta en la silla junto a la camilla.

Clara espera.

Finalmente dice:

—De verdad son dos.

Ella se ríe.

—Eso ya lo sabíamos.

—Lo sabía.

—¿De verdad?

—No.

Esa confesión la conmueve.

Adrian baja la vista hacia la ecografía que sostiene.

—Lo veía como información.

—¿Y ahora?

Pasa el pulgar con cuidado sobre la imagen.

—Ahora son personas.

A Clara se le vuelven a llenar los ojos de lágrimas.

—Oh, no.

—¿Qué?

—Vas a hacerme llorar.

—No he dicho nada romántico.

—Estás sosteniendo la ecografía como si fuera la Declaración de Independencia.

—No sé qué significa eso.

—Significa que estás emocionado.

Adrian pone cara de ofendido.

Clara se ríe y lo besa.

Después paran a comer.

Adrian elige un restaurante porque sirve la sopa que Clara ha conseguido tolerar sin problemas.

Ella elige el postre porque está embarazada de gemelos y decide que eso le da autoridad médica.

A media tarta de queso, Adrian dice:

—Habitación.

Clara levanta la vista.

—¿Qué pasa con ella?

—Necesitamos una.

—Ya llegará el momento.

—Tenemos tres habitaciones de invitados.

—Una es básicamente tu segunda oficina.

—La trasladaré.

Ella parpadea.

—Odias mover esa oficina.

—Me da igual.

Clara deja el tenedor.

—¿Qué habitación?

—La de al lado de la nuestra.

Por supuesto.

La más cercana.

Sonríe.

—Lo has planeado todo.

—Sí.

—¿Colores?

Adrian pone cara de acorralado.

—Me dijeron que los colores vienen después.

—¿Quién te lo dijo?

—Marek.

Clara lo mira fijamente.

—Has hablado de colores para la habitación con Marek.

—Él sacó el tema.

—Eso seguro que no.

Adrian vuelve a centrarse en su café.

Clara se ríe.

—¿Sugirió negro?

—Gris marengo.

—Ni hablar.

—De acuerdo.

Ella entrecierra los ojos.

—¿Has aceptado?

—Estoy aprendiendo.

—¿Qué color quieres?

Adrian se lo piensa con excesiva seriedad.

—Algo tranquilo.

—Eso reduce mucho las opciones.

—Nada de habitaciones temáticas.

—De acuerdo.

—Nada de nombres gigantes en las paredes.

—Totalmente de acuerdo.

—Nada de muebles con forma de animales.

Clara se detiene.

—Una lámpara de jirafa.

—No.

—Una.

—Clara.

—Negociación.

Él suspira.

—Una lámpara de jirafa.

Ella sonríe triunfante.

Adrian señala la tarta de queso con el tenedor.

—Entonces nada de reno inflable en Navidad.

—Eso no tiene nada que ver.

—Todo sirve de moneda de cambio.

—Tus hijos te derrocarán.

—Primero tendrán que organizarse.

Clara lo observa.

Para ser un hombre que una vez afirmó que sería un padre terrible, ha empezado a hablar de los gemelos como si ya tuvieran personalidad propia.

La idea la reconforta.

Entonces le viene otro pensamiento a la cabeza.

—Elias.

A Adrian se le borra la sonrisa.

—¿Qué pasa con él?

—La boda.

—No tienes que invitarlo.

—Lo sé.

—Vittorio lo invitará si no se lo prohíbes expresamente.

—Lo sé.

Adrian espera.

Clara recorre con el tenedor el borde de la tarta de queso.

—Quiero que Graham esté allí.

—Obviamente.

—Y si Graham viene…

—Puede venir sin Elias.

—Sí.

—¿Pero?

Clara suspira.

—No sé si quiero que mi padre falte a mi boda.

Adrian no dice nada.

—Todavía no lo perdono.

—No tienes que hacerlo.

—No sé si alguna vez lo haré.

—Tampoco tienes que decidir eso.

Ella lo mira.

—Odio cuando eres razonable.

—Intentaré evitarlo.

Clara tiende la mano por encima de la mesa.

Adrian se la toma.

—Creo que quiero que esté allí.

—Entonces estará allí.

—Pero no quiero que me entregue.

—Entonces no lo hará.

—Quizás Graham.

—Bien.

Ella estudia a Adrian.

—¿No vas a decirme lo que piensas?

—¿Sobre Elias?

—Sí.

—Creo que te quiere.

Clara no esperaba eso.

—Y creo que ha hecho cosas que dificultan dejarse querer por él.

Ella baja la mirada.

—Eso es irritantemente ecuánime.

—Tengo mis momentos.

—Raros.

—Dolorosamente.

Clara le aprieta la mano.

—Quizás lo deje acompañarme la mitad del camino.

—¿La mitad?

—Hasta cierto punto. Luego camino el resto yo sola.

Los labios de Adrian se curvan.

—Eso suena muy propio de ti.

—¿Es bueno?

—Sí.

Ella sonríe.

—Entonces eso es lo que haré.

Esa noche Adrian clava la fotografía de la ecografía junto a la imagen enmarcada que Clara le regaló en Navidad.

Clara lo sorprende en plena faena.

Se queda de pie en la puerta del despacho.

—Sabes que hay copias digitales.

—Esta es mía.

Ella sonríe.

Hay algo profundamente entrañable en que Adrian Vescari se apropie de una imagen médica granulada con la misma solemnidad que aplica a los asuntos de territorio.

Clara rodea la silla y le abraza los hombros.

Él le besa una mano.

—¿Todavía vas a contratar a dieciséis médicos?

—Diecisiete.

Ella gime.

—Uno de los pediatras está especializado en neonatología.

—Son embriones.

—Condición temporal.

Clara ríe con la cara hundida en su pelo.

Adrian vuelve a tocar la ecografía.

Dos formas diminutas.

Dos latidos.

Dos niños que, si todo va bien, llegarán a un mundo que ninguno de sus padres esperaba construir.

Clara se lleva la mano a la ligera curva de su vientre.

Durante años creyó que la familia era simplemente lo que te sucedía.

Un padre.

Una madre.

Un hermano.

Personas asignadas por nacimiento y circunstancia.

Ahora está creando otra clase de familia.

Una elegida deliberadamente, imperfectamente, con un hombre que todavía guarda un arma junto a la cama y que de algún modo ha desarrollado opiniones firmes sobre lámparas de jirafa.

Es aterrador.

Pero también es suya.

Cuando Adrian tantea hacia atrás en busca de su mano, Clara entrelaza los dedos con los suyos y contempla las dos pequeñas manchas borrosas en la pantalla hasta que imaginar un futuro con ellos deja de parecer imposible.