CAPÍTULO 17
CLARA
La obstetra los recibe a las siete de la mañana siguiente.
Clara sospecha que sobornaron a varias personas.
Decide no preguntar.
Adrian ha dormido quizás cuarenta minutos.
Camina de un lado a otro de la sala de exploración privada hasta que Clara amenaza con hacerlo esperar en el pasillo.
—Eso sería cruel.
—También lo es verte hacer un surco en el suelo.
—Te tuvieron en un almacén más de un día.
—Y no me golpearon.
—Mataste a un hombre.
—En defensa propia.
—Vomitaste varias veces.
—Embarazada.
Adrian se detiene.
Esa palabra todavía lo afecta visiblemente.
Se acerca y se sienta junto a ella.
—Odio esto.
—¿Qué parte?
—No poder hacer nada.
Clara le toma la mano.
—Estás haciendo algo.
—¿El qué?
—Cortarme la circulación en los dedos.
Afloja el agarre de inmediato.
—Lo siento.
Ella sonríe.
Entra una técnica con el equipo de ecografía.
Adrian se queda tan quieto que Clara casi se ríe.
El gel está frío.
La pantalla es incomprensible al principio.
Gris y negro.
Formas.
Entonces la técnica sonríe.
—Vaya.
A Clara le da un vuelco el corazón.
—¿Qué?
—Veo dos sacos gestacionales.
Silencio.
Adrian mira a Clara.
Clara mira a Adrian.
La técnica mueve ligeramente la sonda.
—Ambos están bien colocados. Y ahí.
Dos pequeños parpadeos.
—Gemelos.
Clara parpadea.
—¿Dos?
—Sí.
Adrian se recuesta en la silla.
Por primera vez desde que lo conoce, parece a punto de desmayarse de verdad.
Clara casi se ríe.
—¿Estás bien?
—No.
La técnica sonríe.
—¿Primer embarazo?
—Sí —dicen al unísono.
Adrian se pasa una mano por la cara.
—Dos.
Clara sigue con la mirada fija en la pantalla.
Dos pequeños comienzos.
Dos pequeños futuros separados.
Llega el miedo.
Luego el asombro.
Busca a ciegas la mano de Adrian.
Él la toma.
Cuando vuelven a estar solos, ninguno habla durante casi un minuto.
Entonces Adrian dice:
—Necesito un coche más grande.
Clara se vuelve.
—Tienes un todoterreno.
—Más grande.
Ella se ríe.
La risa se convierte en lágrimas.
Adrian se arrodilla frente a ella.
—Eh.
—No sé cómo criar a un bebé.
—Yo tampoco.
—Ahora son dos.
—Sí.
—¿Qué vamos a hacer?
—Aprender.
La respuesta es simple.
Clara lo mira.
Adrian, que una vez se creyó incapaz de ternura.
Adrian, que casi se desmaya al ver dos latidos.
Ella le toca la cara.
Él vuelve la boca hacia su palma.
—Cásate conmigo.
Clara lo mira fijamente.
Adrian se queda paralizado.
Por lo visto, no había planeado decir eso.
—Ha sido terrible.
A ella se le curvan los labios.
—He oído propuestas peores.
—No quería decirlo aquí.
—¿No lo decías en serio?
—No. O sea, sí. O sea... —Se pone de pie—. Mierda.
Clara empieza a reírse.
Adrian clava la mirada en el suelo.
—Tenía intención de hacerlo bien.
—Eso no sería propio de nosotros.
Él la mira.
El humor se desvanece.
—No porque Vittorio lo sugiriera.
—Lo sé.
—No porque estés embarazada.
—Lo sé.
—No porque a tu padre le convenga una alianza.
—Adrian.
Él se detiene.
Clara levanta la mano izquierda.
El zafiro de Navidad sigue ahí.
—Ya te elegí.
La emoción le recorre el rostro tan despacio que ella puede ver cada matiz.
—¿Eso es un sí?
—Sí.
Él exhala.
—Dios.
—¿Pensabas que diría que no?
—Daba por hecho que existía una alta probabilidad de que entraras en razón.
—Demasiado tarde.
Adrian la besa.
Cuando se aparta, Clara le toca la mejilla.
—Hay una cosa.
Su expresión se vuelve cautelosa.
—¿Mi antiguo nombre?
Ella parpadea.
Él parece casi avergonzado.
El secreto que en su día se negó siquiera a explicar.
—Sí.
Adrian mira hacia la puerta cerrada.
Luego vuelve a mirarla.
—Mi madre me llamaba Matteo.
Clara lo pronuncia con cuidado.
—Matteo.
Él se queda inmóvil.
—Matteo Rinaldi. Antes de que Vittorio me adoptara.
Ella lo observa.
El nombre encaja con un niño al que nunca conoció.
El niño de la vieja fotografía de pesca.
El niño de antes del Santo Negro.
Ella le besa los nudillos.
—Me gusta.
—No vas a llamarme así.
—No.
El alivio aparece de inmediato.
—Bien.
Clara sonríe.
—Eres Adrian.
Su frente descansa contra la de ella.
—¿Siempre?
—Esa es la idea.