CAPÍTULO 16

LO QUE SObrEVIVE

CLARA

Clara no quiere ir a casa.

Se da cuenta mientras Marek los conduce hacia el norte desde el almacén.

Adrian está sentado a su lado en el asiento trasero, con un brazo alrededor de sus hombros. No la ha soltado más que unos segundos desde que la encontró arriba.

Clara no le ha pedido que lo haga.

Los Ángeles se acerca en un borrón más allá de las ventanas oscuras.

Debería querer el ático.

Su cama.

Una ducha.

Ropa limpia.

En cambio, cada vez que piensa en el apartamento, ve a Leon en el suelo junto al sofá.

Sangre debajo de él.

Atlas arrastrado por el pasillo.

La prueba de embarazo positiva en el suelo del baño.

Adrian siente que su cuerpo se tensa.

—¿Qué?

—No puedo.

Su mano se detiene sobre su brazo.

—¿No puedes qué?

—Ir allí.

Él lo entiende de inmediato.

—De acuerdo.

Sin discusión.

Sin intentar tranquilizarla con que el equipo de limpieza ya se ha encargado de todo.

Sin explicaciones sobre la seguridad.

Adrian mira hacia Marek.

—Vesper.

Marek le sostiene la mirada en el espejo.

—¿La oficina?

—No. Arriba.

Clara nunca ha estado arriba en Vesper Imports.

Por lo visto hay un apartamento privado que no sabía que existía.

Por supuesto que lo hay.

Apoya la cabeza contra Adrian de nuevo.

El simple hecho de que haya cambiado de dirección sin preguntar por qué casi la hace llorar.

Está cansada de llorar.

Su cuerpo no está de acuerdo.

Una lágrima se desliza por su mejilla.

Adrian se la seca con el pulgar.

—Lo siento.

—¿Por qué?

Ella lo mira.

La pregunta parece absurda.

—Por todo.

—No tienes que disculparte por nada de esto.

—Maté a alguien.

La expresión de Adrian cambia.

Marek mantiene la vista al frente.

Clara cierra los ojos.

—Sabía exactamente dónde clavar el cuchillo.

—Te estabas defendiendo.

—Lo vi desangrarse.

Adrian guarda silencio.

—Quería que lo hiciera.

Adrian la estrecha con más fuerza.

Clara abre los ojos.

—Quería que muriera.

—Él mató a Leon.

—Eso no me convierte en...

—¿En qué?

No puede terminar.

Adrian espera.

Buena persona.

Mala persona.

Monstruo.

Víctima.

Todas las palabras le parecen estúpidas ahora.

—No lo sé.

Adrian le acaricia la nuca.

—No tienes que saberlo esta noche.

Clara suelta una risa amarga.

—Qué conveniente.

—Sí.

—¿Alguna vez te afecta?

—¿El qué?

—Después.

Él mira hacia la ventana.

Clara sabe de inmediato que podría mentir.

No lo hace.

—A veces.

—¿Cuándo?

—Depende de quién.

—¿Y Rojas?

Adrian sabe a quién se refiere.

Al hombre que ella mató.

—No.

Eso debería horrorizarla.

En cambio, lo entiende.

—Le disparó a Atlas.

—Sí.

—Mató a Leon.

—Sí.

—E intentó dispararte.

—Sí.

Clara se mira las manos.

Están limpias ahora.

Alguien en el almacén le dio agua y toallas.

Aún puede sentir el cuchillo.

Adrian le toma una mano.

—No te conviertas en mí por haber tomado una decisión terrible.

Clara se vuelve hacia él.

—Y no te conviertas en otra cosa porque hayas tomado más.

Él la mira.

Durante varios segundos ninguno de los dos habla.

Marek finalmente dice desde el asiento delantero:

—Voy a fingir que este coche tiene una mampara de privacidad.

Clara casi se ríe.

Adrian lo hace.

En voz baja.

El sonido ayuda.

El apartamento sobre Vesper es más pequeño que la casa de Adrian.

Un dormitorio.

Cocina sencilla.

Un balcón estrecho con vistas a almacenes y luces de autopista.

Clara se pregunta cuántas noches habrá dormido Adrian aquí después de un trabajo que no quería llevar a casa.

Marek se marcha después de confirmar que dos guardias permanecerán abajo.

Clara se queda de pie en el dormitorio mientras Adrian le busca ropa.

¿Tiene ropa de mujer aquí?

Se fija en su propio nombre escrito en una bolsa de papel.

—¿Cuándo compraste esto?

—Esta noche.

—¿Compraste pijamas durante un rescate?

—Lo hizo Marek.

—Eso tiene más sentido.

—Insultante.

Clara coge la bolsa.

Un cepillo de dientes.

Pantalones de chándal.

Ropa interior aún en el envoltorio.

Una camiseta gris suave.

Puede que Marek sea un asesino, pero al parecer sabe comprar.

Clara se cambia en el baño.

Cuando regresa, Adrian está sentado en el borde de la cama con los codos apoyados en las rodillas.

Parece destrozado.

Ha estado tan absorta en su propia conmoción que no lo ha visto hasta ahora.

La mano derecha le tiembla.

Apenas.

Pero lo hace.

—Adrian.

Se levanta inmediatamente.

—¿Qué?

—Siéntate.

—Estoy bien.

—No lo estás.

—Lo estoy.

—Te tiembla la mano.

La mira como si lo hubiera traicionado.

Clara se acerca.

Adrian cierra el puño.

—Pensé que estabas muerta.

Las palabras suenan secas.

Golpean más fuerte así.

Clara se detiene.

—Durante doce minutos después de que terminara la llamada, no lo supe.

Mira hacia el suelo.

—Te oí gritar.

Se le llenan los ojos de lágrimas.

—Adrian.

—No dejaba de pensar que si llegaba y te encontraba…

Se detiene.

Clara extiende la mano hacia él.

Él da un paso atrás.

Eso la sorprende.

—¿Qué pasa?

—No.

—¿Qué?

—No cuides de mí.

Lo mira fijamente.

Adrian se pasa una mano por la cara.

—Te secuestraron. Leon murió. Tuviste que matar a alguien. Estás embarazada y te enteraste minutos antes de que unos hombres irrumpieran en mi casa.

—Nuestra casa —corrige Clara.

Él cierra los ojos.

Adrian la mira.

—No tienes que hacerme sentir mejor esta noche.

Por fin lo entiende.

Todos esos meses en los que él la llamaba su luz sin usar la palabra.

Todos esos momentos en los que la miraba como si la bondad fuera algo que ella le prestaba.

Clara acorta la distancia entre ellos.

—No soy responsable de que sigas siendo bueno.

Se queda muy quieto.

—Lo sé.

—No. No creo que lo sepas.

Le toma la mano temblorosa.

—Te quiero. Te ayudaré cuando estés sufriendo. Son cosas diferentes.

Adrian no dice nada.

—No te vuelves malo si estoy enfadada contigo.

Tuerce la boca.

—Discutible.

—Adrian.

—Perdona.

—Y no tengo que estar alegre para que sobrevivas.

—Lo sé.

—Acabas de decirme que no cuide de ti porque me ha pasado algo a mí.

—Sí.

—Pero a ti también te pasó algo.

Él alza la vista.

Clara le aprieta la mano.

—Casi me pierdes.

El control de su rostro se quiebra durante medio segundo.

Con eso basta.

Clara lo rodea con los brazos.

Esta vez él no se aparta.

La envuelve lentamente.

Luego con más fuerza.

Hunde el rostro en su cabello.

Ella siente el estremecimiento que él intenta reprimir.

Clara se aferra a él.

Nadie dice nada durante mucho tiempo.

Finalmente Adrian susurra:

—Encontré la prueba.

—Lo sé.

—Me hizo feliz.

Ella cierra los ojos.

—A mí también.

La mano de él se mueve con cuidado hacia su vientre y se detiene.

—¿Puedo?

La pregunta la destroza.

Clara le toma la mano y la posa sobre su abdomen.

Todavía no hay nada que sentir.

Aun así, ambos guardan silencio.

—¿Crees que está bien? —pregunta él.

—¿El bebé?

—Sí.

—No lo sé.

—Vamos a ir al médico.

—Lo supuse.

—Mañana.

—Adrian.

—A primera hora.

—¿Ya lo organizaste?

—Sí.

Por supuesto que lo hizo.

Clara casi sonríe.

—¿Y si...?

No puede decirlo.

Adrian entiende.

Su mano sigue sobre el vientre de ella.

—Entonces también enfrentaremos eso.

Ella asiente.

Atlas.

El pensamiento surge de golpe.

—¿Podemos verlo?

—¿Esta noche?

—Sí.

—Está sedado.

—No me importa.

Adrian coge el teléfono.

El hospital veterinario los deja entrar por una entrada lateral a las dos de la madrugada.

Conexiones.

Dinero.

Miedo.

Clara no pregunta cuál de los tres lo consiguió.

Atlas yace en una jaula de recuperación bajo una manta azul.

Tiene el hombro rapado. Un vendaje limpio cubre la herida de bala.

Cuando Clara lo ve, vuelve a llorar.

El perro se despierta al oír su voz.

La cola golpea débilmente.

—Oh, cariño.

Ella se arrodilla junto a la jaula.

Adrian se agacha detrás de ella.

Atlas levanta la cabeza.

Clara mete los dedos entre los barrotes.

Él se los lame una vez.

Ella se ríe entre lágrimas.

—Está enfadado con nosotros.

—Está drogado.

—La misma cara.

Adrian le apoya una mano en el hombro.

El veterinario les asegura de nuevo que la bala atravesó tejido blando y no tocó hueso.

Atlas debería recuperarse.

Leon no.

El contraste es casi insoportable.

De camino a Vesper, Clara dice su nombre.

—Leon.

Adrian la mira.

—Tenemos que decirles a sus hijas.

—Ya lo hice.

A ella le duele el pecho.

—¿Estaban...?

—Hablé con la mayor.

—¿Cómo?

Adrian clava la vista al frente.

—Le dije la verdad.

Eso sorprende a Clara.

—¿Todo?

—Lo suficiente.

Ella le toma la mano.

—¿Cómo se llamaba?

—Marissa.

Clara mira por la ventana.

—Quiero ir al funeral.

—Sí.

—Y quiero pagarlo.

Adrian niega con la cabeza.

—Los Vescari lo harán.

—Quiero contribuir.

—Murió protegiéndote. Vittorio lo considera una responsabilidad familiar.

—No voy a discutir el sistema contable de Vittorio.

A pesar de todo, Adrian casi sonríe.

—Quiero flores —dice Clara—. De mi parte.

—De acuerdo.

—Y algo para sus hijas.

—De acuerdo.

Se recuesta.

El agotamiento por fin empieza a hacer mella en ella.

Adrian se acerca más.

Clara apoya la cabeza en su hombro.

Por primera vez desde el almacén, se permite pensar más allá del minuto siguiente.

El doctor.

Leon.

Atlas.

El bebé.

El hogar.

Nada de eso se ha arreglado.

La muerte de Gabriel no ha devuelto por arte de magia lo que les arrebataron.

Pero la mano de Adrian envuelve la suya.

Atlas está vivo.

Hay una posibilidad que crece en silencio dentro de ella.

Por esta noche, sobrevivir es suficiente.

Clara cierra los ojos y lo deja estar.