CAPÍTULO 15 #3

Se oyen pasos en las escaleras metálicas.

Gabriel aparece solo.

Rojas abre la celda.

Clara permanece sentada.

—Entiendes más de lo que ellos creen —dice Gabriel en inglés.

Ella mantiene el rostro inexpresivo.

—¿Sí?

—Miraste hacia el muelle de carga cuando Javier mencionó Ensenada.

Clara no dice nada.

Gabriel sonríe.

—A Adrian le gustan las mujeres inteligentes.

—¿Lo conoces bien?

—Lo suficiente para saber que esto le está arruinando la semana.

La ira se abre paso a través del miedo.

—Asesinaste a Leon.

—Te lo dije. Esa no era la intención.

—¿Eso lo hace menos muerto?

—No.

Gabriel acerca una silla y se sienta.

—¿Sabes por qué sigues viva?

—Porque quieres algo.

—Muy bien.

—Y sabes que matarme haría a Adrian menos cooperativo.

Gabriel se ríe.

—Menos cooperativo es una forma de describirlo.

Clara piensa en Adrian en Vesper Imports, el hombre borracho de rodillas y la mano de Adrian cerrándose alrededor de su muñeca.

Hay cosas más oscuras que ella nunca ha visto.

Por una vez, espera que Gabriel sepa exactamente cómo son.

La mirada de Gabriel desciende hacia su abdomen.

—¿Cuánto tiempo?

Ella se queda muy quieta.

—No es asunto tuyo.

—Pedí a un médico que lo calculara a partir de las fechas que proporcionó tu gente.

—¿Mi gente?

—La seguridad de tu padre no es especialmente difícil de vulnerar.

Un frío se extiende por todo su cuerpo.

Gabriel se recuesta.

—Siete semanas, quizás ocho.

Clara no dice nada.

—El niño añade complejidad.

—Mi hijo no significa nada para ti.

—Añade urgencia para Vescari.

—Él ya me quería de vuelta.

—Cierto.

Gabriel la estudia.

—Esperaba a alguien más asustada.

—Estoy asustada.

—Lo ocultas bien.

—No —Clara lo mira—. Simplemente estoy demasiado cansada para entretenerte.

Por primera vez, la sonrisa de Gabriel se tensa.

Bien.

Un estallido seco retumba debajo de ellos.

Todos se quedan inmóviles.

Sigue otro.

No es una caja que se cae.

Disparos.

Rojas se levanta tan rápido que la silla se vuelca.

Gritos ascienden desde la planta del almacén.

Gabriel saca el arma.

Todo el cuerpo de Clara se inunda de adrenalina.

Adrian.

Tiene que ser él.

Gabriel señala a Rojas.

—Quédate con ella.

Luego desaparece escaleras abajo.

Rojas arrastra a Clara fuera de la celda y la empuja detrás de una pila de contenedores de plástico.

—No te muevas.

Los disparos de abajo se vuelven continuos.

Clara se agacha.

Oye a hombres gritando.

Una voz se impone sobre las demás.

Marek.

Luego otra.

Adrian.

El alivio casi la hace llorar.

Rojas se acerca a la barandilla y dispara hacia abajo.

Clara ve la navaja plegable sobre la mesa caída.

A un metro.

Rojas dispara de nuevo.

Adrian está en algún lugar debajo de él.

Leon.

Atlas.

Su bebé.

Clara se mueve.

Agarra la navaja.

Rojas se gira al oír el ruido.

El arma empieza a apuntarla.

La formación médica vuelve en un destello limpio y brutal de anatomía.

Clara no apunta a la garganta.

Demasiado alta.

Demasiado incierta.

Clava la hoja con fuerza en la cara interna del muslo.

Rojas grita.

El arma cae.

Intenta agarrarla.

Clara arranca la navaja y retrocede.

La sangre se extiende rápidamente por los pantalones.

La mira con odio atónito.

—Tú...

—Mataste a Leon.

Se desploma.

Clara se queda mirando.

Por un momento, todo el almacén parece quedar en silencio.

Entonces oye pasos subiendo las escaleras a toda prisa.

—¡Clara!

Adrian.

La navaja se le resbala de la mano.

Aparece en lo alto de las escaleras, con el arma en alto.

Sus ojos la encuentran primero.

Luego a Rojas.

Luego la sangre.

Adrian baja el arma.

—Clara.

Empieza a llorar antes de que él la alcance.

Los brazos de Adrian se cierran a su alrededor.

Su olor —pólvora, cedro y aire frío— rompe el último vestigio de control.

—Leon está muerto.

—Lo sé.

—¿Atlas?

—Vivo.

Clara solloza con más fuerza.

—¿Está vivo?

—Sí. Cirugía. Va a estar bien.

Las rodillas se le doblan.

Adrian la sostiene.

—Lo maté.

La mirada de él se dirige hacia Rojas.

Luego vuelve a ella.

—Te estaba apuntando.

—Lo maté.

—Le sobreviviste.

Clara presiona ambas manos contra el pecho de Adrian.

—¿No estás enfadado?

—¿Por qué iba a estarlo?

—No lo sé.

El rostro se le quiebra.

Por un segundo parece menos el Santo Negro que el hombre asustado que una vez creyó que ella dejaría de elegirlo.

—Clara, encontré la prueba.

Se queda inmóvil.

La mano de Adrian desciende con cuidado sobre su abdomen.

—Lo sabes.

—Sí.

—No estás...

Cierra los ojos.

Se le escapa una risa, rota e incrédula.

—¿Enfadado?

Asiente.

Adrian le besa la frente.

Luego las dos mejillas.

Luego la boca, con desesperada contención.

—Nunca en mi vida he sido tan feliz por nada.

Clara lo mira fijamente.

—Apenas...

—Lo sé.

—Y es un momento terrible.

—Lo sé.

—Y ni siquiera sabemos si todo está bien.

—Lo sé.

—Deja de decir eso.

Casi sonríe.

Marek llega al rellano detrás de él.

Tiene el traje rasgado en un hombro. La sangre le mancha el cuello.

—Gabriel ha caído.

Adrian se gira.

—¿Muerto?

—Sí.

Un largo silencio.

Clara esperaba triunfo.

No llega ninguno.

Adrian solo la atrae más hacia él.

—Termina aquí.

Quiere creerle.

Por esta noche, lo hace.