CAPÍTULO 15 #2
Se llevó una mano al vientre.
—Oh.
Los ojos se le llenaron de lágrimas antes de saber si eran de miedo o de alegría.
Probablemente de ambas cosas.
Se le escapó una risa.
Luego otra.
Adrian.
Se imaginó diciéndoselo.
Por un momento, los seis días de distancia desaparecieron. Imaginó su rostro, el silencio atónito, cómo se pondría imposible con el tema de los médicos, la comida y la seguridad.
Un bebé sería diminuto en sus manos.
El pensamiento la deshizo.
Alargó la mano hacia el móvil.
Un estruendo estalló en el salón.
Se quedó paralizada.
Atlas se levantó de un salto, ladrando.
Leon gritó:
—¡Clara, enciérrate!
El segundo impacto fue más contundente.
El metal gimió.
Clara agarró la prueba sin pensar, la soltó y echó a correr.
Leon estaba parapetado detrás de la isla de la cocina con un arma.
Las puertas del ascensor privado estaban cerradas.
El ruido venía de la entrada de servicio, junto a la despensa.
Alguien estaba golpeando la puerta reforzada.
—A la habitación —espetó Leon—. Ahora.
—Adrian...
—Llámalo desde allí.
Atlas ladraba ferozmente hacia la puerta.
Clara lo agarró del collar.
—Vamos.
El tercer golpe partió el marco.
Corrió.
Atlas la siguió hasta la mitad del pasillo.
Luego se volvió hacia Leon.
—¡Atlas!
La puerta cedió.
Los hombres irrumpieron.
Los disparos retumbaron por todo el apartamento.
Clara gritó y se lanzó tras la pared del dormitorio.
—¡Atlas!
Otro disparo.
El perro gimió.
La visión de Clara se volvió blanca.
Entra en el dormitorio, cierra con llave y arrastra la cómoda para bloquear parcialmente la puerta con una fuerza que no sabía que tenía.
Le tiemblan tanto las manos que casi deja caer el teléfono.
Adrian responde al instante.
—¿Clara?
—Adrian.
Una bala atraviesa la pared cerca del techo.
Grita.
La puerta del dormitorio se estremece en su marco.
—¡Clara!
—Están aquí.
—Aléjate de la puerta.
—Ya lo estoy.
—¿Dónde está Leon?
Otra ráfaga responde por ella.
Luego silencio.
Demasiado silencio.
—Clara.
Se queda muda.
La puerta se astilla.
Deja caer el teléfono.
Un hombre mete el hombro por el marco destrozado.
Clara agarra la lámpara de la mesita de noche y la blande.
Le da en la sien.
Él maldice.
Vuelve a golpear.
Un segundo hombre alarga el brazo y le atrapa la muñeca.
Clara patea.
Muerde.
Usa todos los métodos inelegantes de supervivencia de los que ha oído hablar.
No es suficiente.
Apartan la cómoda de un tirón.
Entran tres hombres.
Entonces Gabriel Serrano cruza el umbral destrozado.
Clara lo reconoce por la descripción de Adrian antes de que abra la boca.
Traje gris marengo.
Aspecto impecable.
Un rostro demasiado sereno para la violencia que lo rodea.
Su mirada se desliza sobre ella.
—Clara Bellamy.
Retrocede hacia las ventanas.
—Aléjate de mí.
—Preferiría no dañarte.
—Entonces vete.
Una leve sonrisa.
—Qué educada.
Alguien arrastra a Atlas al pasillo por el collar.
El perro está vivo.
Le mana sangre de un hombro.
Clara se lanza hacia delante.
—No lo toques.
Un guardia levanta su arma.
Gabriel alza una mano.
—No.
El guardia se detiene.
Clara ve a Leon más allá de ellos.
Está tendido junto al sofá.
Demasiado quieto.
Hay sangre debajo de él.
Le flaquean las rodillas.
—¿Leon?
No hay respuesta.
Gabriel la observa mientras comprende.
—Lo hizo innecesariamente difícil.
—Lo mataste.
—No personalmente.
Clara se abalanza sobre él.
Dos hombres la atrapan.
Lucha hasta que uno le retuerce el brazo detrás de la espalda con la fuerza suficiente para arrancarle un grito.
La mirada de Gabriel se desvía hacia el baño.
La prueba positiva yace en el suelo donde Clara la dejó caer.
Uno de los hombres la recoge.
Gabriel lee el resultado.
Sus ojos vuelven a ella.
Por primera vez, un verdadero interés asoma en su rostro.
—Vaya.
Clara se queda helada.
—No.
Él sonríe.
—Esto cambia considerablemente el valor de esta noche.
ADRIAN
El ascensor privado se abre al infierno.
Adrian sale antes de que las puertas dejen de moverse.
Marek va detrás de él.
El apartamento huele a pólvora.
Han destrozado una lámpara. Hay una bala incrustada en la piedra sobre la chimenea. La sangre mancha el suelo claro en varios puntos.
—¡Clara!
Nada.
Adrian llega primero hasta Leon.
Lo sabe antes de tocarlo.
Dos disparos en el pecho.
Uno más arriba.
Leon se ha ido.
Durante medio segundo Adrian vuelve a tener ocho años, rodeado de hombres muertos y la certeza de que tarde o temprano le arrebatarán a cualquiera que le importe.
Marek se arrodilla junto al cuerpo.
—Joder.
Adrian no puede responder.
Un gemido llega desde detrás del sofá.
Lo rodea.
Atlas está arrinconado contra la pared, temblando.
Vivo.
La sangre apelmaza el pelaje sobre su hombro.
Adrian se arrodilla.
—Eh.
Atlas gime.
—Tranquilo.
La herida tiene mal aspecto, pero no parece mortal de inmediato.
Marek ya está llamando al veterinario al que recurren cuando la discreción importa más que las preguntas.
Adrian se pone de pie.
La habitación de Clara.
La puerta está destrozada.
Los muebles volcados.
Clara no está.
Ve sangre cerca de la cama y casi pierde el control, hasta que comprueba que no hay ningún cuerpo.
Luego el baño.
El espejo.
El lavabo.
Un palito de plástico en el suelo.
Adrian lo mira fijamente.
Dos líneas.
Lo recoge.
Las instrucciones impresas en el lateral no dejan lugar a dudas.
Embarazada.
Durante varios segundos su cerebro no logra procesar el objeto que tiene en la mano.
Clara está embarazada.
Su hijo.
Suyo.
Primero lo invade la alegría.
Pura y violenta.
Dura menos de un segundo antes de que el terror la devore.
Marek aparece detrás de él.
—¿Qué?
Adrian se gira.
La mirada de Marek desciende hacia la prueba.
Su expresión cambia.
—Oh.
Adrian mira los destrozos más allá de él.
—Voy a matarlo.
—Sí.
—Lentamente.
—Adrian.
—Se la llevó.
—Lo sé.
—Se llevó a mi hijo.
—Lo sé.
La mano derecha de Adrian se cierra alrededor de la prueba hasta que el plástico cruje.
Marek le agarra la muñeca.
—No pierdas la cabeza ahora.
Adrian lo mira.
—Pende de un hilo.
—Entonces yo sujetaré el otro extremo.
Suena el teléfono en el bolsillo de Adrian.
Número desconocido.
Contesta.
—Devuélvemela.
Gabriel se ríe en voz baja.
—Te has vuelto predecible.
—Déjame hablar con ella.
—A su debido tiempo.
—Si tiene un solo moretón...
—Deberías darme las gracias. Evité que uno de mis hombres menos disciplinados le disparara a tu perro.
Adrian cierra los ojos.
Marek lo observa.
—¿Qué quieres?
—Esa es la primera pregunta útil que has hecho.
—Respóndela.
—Las rutas costeras de Bellamy. Tu acceso a San Pedro. Y las claves de las cuentas cifradas que Vittorio tiene en el extranjero.
—Sabes que no puedo darte las tres.
—Lo sé.
—Entonces esto no es una negociación.
—No.
La voz de Gabriel se vuelve casi afable.
—Esto es una lección.
La línea se corta.
Adrian mira fijamente la pantalla.
—La mantendrá con vida —dice Marek.
—Como palanca.
—Sí.
—¿Cuánto tiempo?
—Eso depende de si lo encontramos primero.
Adrian baja la mirada hacia la prueba que aún tiene en la mano.
Luego hacia Leon.
Luego hacia Atlas, que tiembla detrás del sofá.
—Lo encontramos esta noche.
CLARA
No hay ventanas en la habitación donde la tienen encerrada.
Clara lo sabe porque ha pasado horas suficientes contemplando las paredes como para memorizar cada grieta del hormigón.
El tiempo solo existe a través de las comidas, los pasos y el cambio periódico de guardias.
Gabriel le quitó el teléfono.
El reloj desapareció en algún momento durante el trayecto.
Durmió una vez, mal, así que al menos ha pasado una noche.
Quizás dos.
Las náuseas son peores en cautiverio.
El estrés, el embarazo y el olor a desinfectante industrial son una combinación cruel. La primera vez que vomita cerca del desagüe, el guardia de fuera golpea los barrotes y le ordena que lo limpie.
La segunda vez le trae un cubo.
Progreso.
Clara se sienta en el estrecho catre con las dos manos sobre el vientre.
Todavía no hay nada que sentir.
Ningún movimiento.
Ningún cambio visible.
Aun así, lo sabe.
No está sola.
Eso empeora el miedo.
Pero también hace imposible rendirse.
Ha repasado cada ruta del edificio que vio cuando la trajeron. Escaleras fuera del calabozo. Pasarela metálica larga. Planta del almacén abajo. Muelles de carga. Al menos seis hombres armados.
No va a salir de aquí sola.
Así que escucha.
Los guardias asumen que no entiende español más allá de las palabras más obvias.
Clara deja que lo crean.
Su italiano es mejor que su español, pero le basta para captar palabras familiares, nombres, direcciones y fragmentos de la discusión.
Uno de los guardias se llama Rojas.
Mató a Leon.
Clara lo sabe porque otro hombre se quejó de que Rojas desperdició munición en «el viejo guardia» antes de que Gabriel asegurara el edificio.
Rojas también es quien disparó a Atlas.
Clara lo observa cada vez que se sienta frente a la celda.
Tiene el pelo negro y espeso, dedos manchados de nicotina y la costumbre de dejar la navaja plegable sobre la mesa cuando come.
Ha imaginado usarla veintisiete veces.
Eso la asusta menos de lo que debería.