CAPÍTULO 14 #2

La noche en que Elias llamó y dijo que Marianne se había ido.

La habitación cerrada.

Ninguna última despedida porque Elias le había dicho a Clara que estaba sedada e inconsciente.

—¿Qué decisiones?

—Clara.

—¿Qué decisiones?

Elias mira hacia Vittorio.

Eso es lo peor que podría haber hecho.

Porque Vittorio lo sabe.

Adrian también lo sabe.

Clara se vuelve hacia él.

Su rostro no revela nada.

Pero no parece confundido.

Su voz se vuelve muy queda.

—Tú lo sabías.

La garganta de Adrian se mueve.

—Clara.

Ella se vuelve hacia su padre.

—¿Qué hiciste?

Elias apoya ambas manos sobre la mesa.

—Tu madre se estaba muriendo.

—Lo sé.

—Sufría mucho.

—Lo sé.

—El cáncer se había extendido por todas partes.

—Lo sé.

—No iba a recuperarse.

Clara deja de respirar.

Graham dice:

—Papá.

Elias cierra los ojos.

—Cuando el dolor se volvió incontrolable, autoricé medicación más allá de lo que el hospital estaba dispuesto a dar.

Clara oye la frase.

No la entiende.

Luego sí.

La silla chirría cuando se echa hacia atrás.

—La mataste.

—No.

—La mataste.

—Se estaba muriendo.

—Tú decidiste cuándo.

—Me pidió que no la dejara sufrir.

—¿Te pidió que la mataras?

Elias no dice nada.

El estómago de Clara se revuelve.

—¿Te lo pidió?

—Para entonces apenas podía hablar.

Graham se pone de pie.

—Dios santo.

Elias mira a sus hijos.

—Puse fin a un sufrimiento que no podía tratarse.

—No nos lo dijiste.

—No podía.

—Me hiciste creer que el cáncer se la llevó esa noche.

—Lo hizo.

—No. —La voz de Clara se quiebra—. Tú lo hiciste.

—Clara.

Retrocede, alejándose de la mesa.

Toda la habitación se ha vuelto borrosa.

Se recuerda a los veinte años, sollozando contra la camisa de su padre mientras él le decía que nadie habría podido hacer nada.

Culparse a sí misma por no haber entendido lo suficiente.

Dejar la facultad de medicina porque cada aula olía como el hospital donde murió su madre.

Y durante todo ese tiempo, Elias había sabido que existía otra verdad.

—Me viste dejar la universidad.

El rostro de él cambia.

—Clara.

—Me viste destrozar mi vida entera porque no podía soportar pensar en su muerte.

—No sabía que esa fuera la razón.

—Nunca preguntaste.

Las palabras le salen como un grito.

El silencio que sigue.

De repente, su padre parece más viejo.

Clara odia darse cuenta.

Odia que una parte de ella todavía lo quiera.

Se vuelve hacia Adrian.

—Llévame a casa.

Él se levanta de inmediato.

Vittorio dice:

—Adrian.

—No.

La respuesta es tajante.

Por una vez, Vittorio no lo desafía.

Clara llega al pasillo antes de que Elias la alcance.

—Clara.

Ella sigue caminando.

—Por favor.

Se vuelve.

Su padre se detiene a unos metros.

Graham permanece en el umbral del comedor, pálido de la impresión.

—La quería —dice Elias.

A Clara le arden los ojos.

—Entonces deberías entender por qué no puedo mirarte.

Se aleja.

Las puertas principales están demasiado lejos.

La casa es demasiado grande.

De repente, los tacones se le hacen imposibles.

Clara se detiene a mitad del pasillo de mármol, se quita un zapato, luego el otro, y los deja junto a una mesa que probablemente costó más que su primer coche.

Adrian la sigue en silencio.

Consigue salir.

El césped frío bajo sus pies descalzos.

El aire invernal le atraviesa el vestido.

Se dirige hacia la verja.

—Clara.

—No.

—No te estoy deteniendo.

—Bien.

Sigue caminando.

—Voy contigo.

—No me importa.

—Lo sé.

Eso la enfurece aún más.

Se vuelve.

—Deja de ser tan razonable.

Adrian se detiene.

La casa resplandece a su espalda.

Parece enorme y oscuro recortado contra ella, exactamente el tipo de hombre que su padre cree que debería aterrorizarla.

Esta noche, el peligro está en otra parte.

—Grítame.

—No.

—Sabías.

—Sí.

La palabra rompe algo.

Clara lo empuja.

Adrian encaja el golpe sin moverse.

—Sabías lo que hizo.

—Sí.

—Y me dejaste hablar de ella.

—No podía decírtelo.

—¿Por qué?

—Porque era el secreto de Elias.

—Esa no es una respuesta.

—Era la única que tenía.

Le golpea el pecho.

No con fuerza suficiente para hacerle daño.

Con la fuerza justa para sentir el contacto.

Adrian no hace nada.

Clara vuelve a golpearlo.

—Sabías por qué dejé medicina.

—Sí.

—Sabías que me culpaba a mí misma.

—Lo supe después.

—Deberías habérmelo dicho.

—Sí.

Que le dé la razón la detiene en seco.

Lo mira fijamente.

El rostro de Adrian está crispado de dolor.

—Sí —repite—. Debería haber encontrado la manera.

La ira de Clara se desmorona en pena tan deprisa que no puede sostenerse.

Adrian la sostiene.

Aun así, ella forcejea durante varios segundos, empujándolo, diciéndole que la suelte mientras se aferra a su chaqueta.

Él la sostiene sin apretar.

—Te odio.

—Lo sé.

—Os odio a todos.

—Lo sé.

Ella solloza contra su pecho.

Adrian no dice nada más.

Ninguna defensa.

Ninguna explicación.

Cuando las piernas le fallan, él la levanta en brazos.

Clara debería protestar.

No le quedan fuerzas.

La lleva hacia el camino de entrada, no hacia la casa.

El coche ya está esperando.

Vittorio debe de haberlo mandado traer.

Adrian la acomoda en el asiento del copiloto, se arrodilla para quitarle la hierba de los pies y cierra la puerta con cuidado.

El gesto casi la hace llorar de nuevo.

Conducen en silencio.

A medio camino, Adrian alarga la mano hacia la consola central.

Se detiene.

Clara lo ve.

Tras un momento, ella pone la mano en el mismo sitio.

Él la toma.

Ninguno habla.

El apartamento está a oscuras cuando llegan.

Atlas llega corriendo.

Clara se arrodilla y hunde el rostro en su pelaje.

El perro se pega a ella como si entendiera.

Adrian espera junto al ascensor.

Ella lo mira.

—¿No entras?

—No sabía si querías que lo hiciera.

Clara casi dice que no.

Casi lo echa porque la ira es más fácil cuando quien te ha hecho daño no está delante de ti, agotado y culpable.

En cambio, pregunta: —¿Él se lo preguntó?

Adrian sabe a qué se refiere.

—No lo sé.

—¿Mi madre le pidió que lo terminara?

—No lo sé.

—¿Sabías quién lo organizó?

Adrian guarda silencio.

A Clara se le hiela la piel.

—Lo sabes.

—Sé quién consiguió la medicación.

—¿Quién?

—No puedo...

Ella se ríe.

Es una risa amarga.

—Por supuesto.

Adrian cierra los ojos.

—Clara.

—Vete.

Él la mira.

—Por favor.

Esta vez obedece.

Camina hacia su dormitorio.

Clara va a la habitación de invitados que todavía considera suya, aunque últimamente ha dormido en la cama de Adrian más veces de las que no.

Cierra la puerta.

Durante varios minutos se queda ahí de pie, sin más.

Luego mira el anillo en su mano izquierda.

El zafiro capta la tenue luz de la ventana.

«Elígeme libremente».

Su padre había pasado toda una vida tomando decisiones por personas que decía amar.

Su madre.

Clara.

Graham.

Incluso Adrian, a su manera, había sido moldeado por hombres que llamaban familia a la obediencia.

Clara gira el anillo alrededor del dedo.

Por primera vez desde que conoció a Adrian, comprende que amarlo quizá no sea la decisión más difícil que tendrá que tomar.

La más difícil quizá sea decidir qué partes del mundo que lo forjó se niega a cargar.