CAPÍTULO 8

NOCHE DE CHICAS

CLARA

June espera a la segunda copa de vino para preguntar si Adrian es bueno en la cama.

Clara casi inhala una aceituna.

Al otro lado de la pequeña mesa, June la observa toser en una servilleta sin el menor remordimiento.

—Podrías haber esperado a que tragara.

—Esperé. Estuviste masticando una eternidad.

—Estamos en un restaurante.

—Un restaurante ruidoso.

—Hay gente a quince centímetros detrás de ti.

June echa un vistazo por encima del hombro. La pareja de la mesa de al lado discute si la madre de uno de ellos programó a propósito una operación de rodilla durante sus vacaciones.

—Están ocupados.

Clara coge el agua.

Tendría que habérselo pensado mejor antes de aceptar la invitación de June.

El bar de vinos de Los Feliz es pequeño, abarrotado y con una penumbra estudiada, con velas encendidas en vasos de color ámbar y tantas plantas colgantes que podría pasar por un invernadero.

June lo eligió porque, según ella, cualquier local que sirva degustaciones de vino y queso de cabra frito es terapia sin el papeleo.

Clara había necesitado la invitación más de lo que quería admitir.

Durante semanas, su mundo se ha reducido a Adrian, Vesper, los secretos de su padre y los intentos cada vez más violentos de Gabriel Serrano por desmantelar las redes que los conectan.

Esta noche no se ve ningún hombre armado desde la mesa.

Seguramente haya uno en alguna parte, fuera.

Adrian había prometido discreción.

Clara sospecha que su definición difiere de la suya.

—No voy a hablar de sexo contigo.

June da un sorbo al sauvignon blanc.

—Así que sí.

—Así no funcionan las respuestas.

—Te pusiste roja como un tomate.

—Me pongo así cuando la gente hace preguntas invasivas.

—Has estado diferente desde Navidad.

Clara coge una aceituna que esta vez puede comerse sin peligro.

—¿Diferente cómo?

—Feliz de una forma irritante.

—Era feliz antes.

—Ordenaste alfabéticamente el armario del material porque alguien movió las grapas.

—No iban con los sobres.

—Eso no era felicidad. Eso era un grito de auxilio.

Clara se ríe.

La expresión de June se suaviza.

—Ahí. Eso.

—¿Qué?

—Te ríes más.

Clara baja la vista hacia su vino.

El anillo en su mano izquierda capta la luz de las velas.

June lo ve.

Por supuesto que lo ve.

—Todavía no me has dicho qué dice el grabado.

—Y no voy a hacerlo.

—¿Más sexy de lo que parece?

—No.

—¿Amenazante?

—June.

—¿Sus iniciales?

Clara sonríe a pesar de sí misma.

—No.

June se inclina hacia delante.

—Vale. Guárdate los secretos de tu anillo de multimillonario mafioso.

—No es multimillonario.

—¿Esa es tu objeción?

—Podría serlo. En realidad no lo sé.

June la mira fijamente.

—¿Te estás acostando con un hombre sin saber más o menos cuánto tiene?

—Eso se suele considerar sano.

—Para civiles.

Clara se ríe de nuevo.

El camarero llega con otro plato, librándola del interrogatorio durante varios minutos.

Cuando se va, June se pone más seria.

—Así que realmente estáis juntos.

—Sí.

—Como juntos-juntos.

Clara hace una mueca.

—Odio esa frase.

—La entendiste.

—Sí.

June cruza los brazos sobre la mesa.

—¿Y estás bien?

El instinto de Clara le dice que responda de inmediato.

Se detiene.

June lo nota.

—Por eso pregunté.

Clara mira más allá de las puertas de cristal, hacia el tráfico que se desliza por la calle mojada. La lluvia de antes ha dejado el pavimento reluciente.

—A veces.

—Eso no suena muy bien.

—No, quiero decir… —Clara busca las palabras adecuadas—. Estoy bien con él. No siempre estoy bien con todo lo que le rodea.

June no bromea.

Ha aprendido cuándo no hacerlo.

—Ahora sé más.

—¿Sobre lo que hace?

—Sí.

—¿Cuánto más?

—Suficiente.

June aprieta los labios.

—Y te quedas.

—Sí.

—Pareces segura.

—Lo estoy.

Esa certeza la sorprende menos de lo que debería.

Da otro sorbo de vino.

—Eso no significa que crea que todo está bien. No lo está. Hay cosas suyas que odio.

—¿Alguna vez te ha hecho daño?

—No.

La respuesta es tan inmediata que June se relaja un poco.

—¿Te ha controlado?

—Seguridad.

—Esa no era exactamente mi pregunta.

—Lo sé.

Clara reflexiona.

—Lo intenta.

June arquea una ceja.

—Interesante.

—Y yo discuto con él.

—Menos interesante.

—Al final escucha.

—Esa parte me gusta.

Clara sonríe.

—Ha mejorado mucho en eso.

—¿Porque lo entrenaste?

—Odiaría que lo dijeras así.

—Lo usaré cuando lo vea.

—Por favor, no.

June juguetea con la etiqueta de su copa de vino.

—¿Lo amas?

Clara se queda inmóvil.

Esta vez no tose.

La voz de June sigue siendo suave.

—No tienes que responder.

Clara mira su anillo.

Ha evitado esa palabra en privado, aunque ya se la dijo a Adrian en voz alta.

Quizás porque decírselo a él es algo que les pertenece solo a ellos dos.

Decirlo aquí lo convierte en un hecho que existe fuera del apartamento de él.

—Sí.

June exhala.

—De acuerdo.

Clara levanta la vista.

—Eso es inesperadamente calmado.

—Me lo esperaba.

—Podrías haberme avisado.

—Habrías hecho una hoja de cálculo.

—Una hoja de cálculo útil.

—Columna A: razones por las que Adrian Vescari es terrible para mí. Columna B: razones por las que aun así cometería delitos por su mandíbula.

Clara la señala.

—Yo no cometería delitos.

June la mira fijamente.

Clara piensa en las mentiras que les ha contado a personas cercanas a la policía, en las cosas ilegales sobre las que ahora deliberadamente no pregunta y en las medidas de seguridad que ha aceptado sin documentación.

—Delitos menores.

—Progreso.

Clara se ríe.

Luego vuelve el silencio.

June extiende la mano sobre la mesa y toca el anillo.

—Solo prométeme una cosa.

—¿Qué?

—Si alguna vez necesitas salir, me lo dices.

A Clara se le borra la sonrisa.

—June.

—Sé que te protege. Sé que lo amas. Incluso sé que te mira como si el resto de nosotros fuéramos muebles.

—Eso es inquietantemente preciso.

—Pero es más fácil confiar en los hombres poderosos cuando se portan bien contigo.

Clara asimila sus palabras.

June no está acusando a Adrian.

Eso importa.

Simplemente está siendo su amiga.

—Lo prometo.

—Bien.

—Y si alguna vez necesitas esconder un cuerpo...

June se ilumina.

—Lo sabía.

—Estaba bromeando.

—Demasiado tarde.

Terminan la cena sin hablar de Adrian durante casi veinte minutos, lo cual parece todo un logro.

June le cuenta a Clara lo de un director imposible que no para de pedir «tristeza más cara» al equipo de diseño de producción sin explicar qué significa eso.

Clara le cuenta que Malcolm envió por error un pronóstico confidencial a una lista de distribución con tres becarios y el gerente de la cafetería.

Cuando salen, son casi las once.

Un coche negro espera al otro lado de la calle.

June lo nota.

—Sutil.

—Le dije que no enviara a nadie.

—¿Pensaste que te escucharía?

—Sigo teniendo esperanza.

La puerta del conductor se abre.

No es un guardia de seguridad.

Adrian.

Clara se detiene.

June emite un ruidito de deleite.

—Oh, esto es mejor.

—Por favor, compórtate.

—No.

Adrian cruza la calle con un abrigo oscuro.

Su mirada va primero a Clara.

Luego a June.

Luego a la botella de vino medio vacía que se ve por la ventana del restaurante.

—¿Cuánto bebió?

June se lleva una mano al corazón con gesto dramático.

—Hola a ti también.

—June.

—Adrian.

Clara cierra los ojos.

Niños.

Los dos.

Adrian toma el cuello del abrigo de Clara y se lo ajusta un poco más.

—Tienes frío.

—Estuve fuera ocho segundos.

—Aun así tienes frío.

June observa el gesto.

Algo en su rostro se relaja.

Clara lo capta.

Bien.

—Gracias por devolvérmela —dice Adrian.

June sonríe con dulzura.

—No es propiedad de una biblioteca.

—Lo sé.

—¿De verdad?

Adrian mira a Clara.

Clara le lanza una mirada de advertencia.

Él suspira.

—Puede ir adonde quiera.

June asiente.

—Buena respuesta.

—Me han entrenado.

Clara le da un codazo.

June se ríe.

Antes de subirse al coche que ha pedido, abraza a Clara con fuerza.

—Llámame mañana.

—Lo haré.

June mira a Adrian por encima del hombro de Clara.

—No asesines a nadie esta noche.

Adrian lo considera.

—Haré lo que pueda.

—Respuesta incorrecta.

—June, vete a casa.

Se va riendo.

Clara se vuelve hacia Adrian.

—La asustaste menos de lo habitual.

—Un gran elogio.

Echan a andar hacia su coche.

—¿De verdad has venido conduciendo tú mismo?

—Sí.

—¿Por qué?

Él abre la puerta del copiloto.

—Quería hacerlo.

Clara lo mira.

—¿Qué?

—Tienes gente para eso.

—Lo sé.

—Pero has venido.

La expresión de Adrian se vuelve cautelosa.

Ahora reconoce las emociones y, por lo visto, les teme más que a las balas.

—Sí.

Clara lo besa.

Brevemente.

En la acera.

Adrian se queda inmóvil de la sorpresa.

Ella se aparta.

—¿A qué ha venido eso?

—Por venir a recogerme.

—Debería hacerlo más a menudo.

—No abuses de los incentivos.

Él sonríe.

Mientras Clara sube al coche, piensa en la pregunta de June.

¿Lo amas?

La respuesta ya no la asusta.

Lo que la asusta es lo corriente que puede resultar el amor en momentos como este.

Un hombre esperando bajo la lluvia.

Un cuello de abrigo ceñido en torno a su cuello.

Alguien que decide que prefiere cruzar Los Ángeles conduciendo él mismo antes que enviar a otro a llevarla a casa.

El peligro es real.

Esto también.

Clara empieza a entender que tendrá que vivir con ambos.