CAPÍTULO 3 #8

—¿Según qué organismo rector?

—La humanidad.

Adrian la besa.

Es más fácil que continuar.

Clara sonríe en sus labios.

—¿Entonces sí?

—Siempre que ninguna criatura navideña inflable entre en mi casa.

Ella ahoga una exclamación.

—Tienes una terraza.

—No.

—Un reno quedaría adorable...

—Duérmete.

Su risa lo acompaña hasta la inconsciencia.

Duerme mejor de lo que ha dormido en meses.

Para el veintitrés de diciembre, el apartamento de Adrian es apenas reconocible.

Un árbol de Navidad de dos metros domina el salón.

Él no aprobó la compra.

Marek sí.

Su defensa fue que Clara había mencionado que necesitaba un árbol catorce veces en una sola tarde y que el homicidio le parecía excesivo.

Una guirnalda envuelve la escalera.

Las velas ocupan superficies antes reservadas para objetos funcionales.

Un pueblo de cerámica ha colonizado la mitad del mueble del televisor.

Atlas lleva un jersey rojo que dice BUENOISH.

Adrian tiene un pijama a juego.

Matará a cualquiera que lo mencione en público.

El árbol es la única decoración que le gusta en secreto.

Lo descubrió mientras Clara, subida a una escalera, le ordenaba mover el mismo adorno siete centímetros a la izquierda, luego cinco a la derecha, luego otra vez a la izquierda.

Ella había estado tan feliz que Adrian habría decorado todos los árboles de California.

Esta noche llega a casa poco después de las seis.

Un paquete espera fuera del ascensor.

Presumiblemente otro asalto decorativo.

La lleva dentro.

Entonces se detiene.

Han aparecido regalos debajo del árbol.

Varios.

La mitad llevan su nombre.

Una etiqueta dice:

Para Adrian — De Atlas

Adrian mira fijamente al perro que duerme junto a la chimenea.

—Estás desempleado.

Atlas abre un ojo.

Adrian se acerca al árbol.

Cinco paquetes.

Clara le compró cinco regalos.

Adrian no le compró nada a Clara.

—Mierda.

—¿Algún problema?

Elena sale de la cocina con una taza de té.

Adrian baja la voz.

—¿Cuándo han llegado esos?

Ella mira hacia el árbol.

—Antes.

—¿Por qué nadie me lo ha dicho?

—Porque la mayoría de los adultos reciben suficiente información cultural durante la infancia para entender los regalos de Navidad por sí solos.

Adrian mira hacia el pasillo.

—¿Dónde está ella?

—En la ducha.

Mira su reloj.

—Quédate.

Elena parpadea.

—¿Perdona?

—Necesito una hora.

—¿Para?

—Nada.

Su mirada se desplaza hacia los regalos.

Luego vuelve a él.

Cae en la cuenta.

—Oh.

—No.

—Te olvidaste de los regalos.

—No me olvidé de los regalos.

—No compraste nada.

—Esa es una acusación diferente.

Elena se ríe.

Adrian agarra su abrigo.

—No le digas que vine a casa.

—Mi silencio es caro.

—Envíale la factura a tu marido.

Se va.

El centro comercial es combate organizado con iluminación favorecedora.

Adrian ha entrado en edificios ocupados por hombres armados con menos hostilidad.

Todas las tiendas están abarrotadas.

Los niños gritan.

La música suena desde todas las direcciones.

Un hombre vestido de elfo se acerca con perfume, extiende un frasco hacia el cuello de Adrian y casi sufre una lesión que acabaría con su carrera antes de que Adrian entienda qué está pasando.

El problema es que Adrian no tiene ni idea de qué comprarle a Clara.

Esto no debería ser difícil.

Lo sabe todo sobre ella.

Su pedido de café.

Su talla de zapatos.

Su restaurante tailandés favorito.

La cartera que se niega a cambiar porque su madre se la regaló en la universidad.

Su obsesión con la papelería cara a pesar de hacerlo casi todo por ordenador.

Cómo se para ante cada perro en cada acera.

La primera edición que vio una vez en internet y cerró de inmediato por el precio.

Adrian deja de caminar.

Bien.

Quizás no es del todo un caso perdido.

La librería tiene la primera edición.

La compra.

En una boutique de mascotas, le compra a Atlas una pajarita humillante únicamente porque Clara se reirá.

Encuentra las plumas estilográficas japonesas que ella admiró en internet hace semanas.

Luego pasa por una tienda de lencería.

Adrian sigue caminando.

Cinco pasos.

Se detiene.

Esto sería interesado.

Se da la vuelta de todos modos.

La vendedora le echa un vistazo.

—¿Compra para alguien?

—Sí.

—¿Qué talla?

Adrian lo sabe.

Saberlo le genera una forma nueva y extrañamente específica de culpa.

Diez minutos después, sale con una caja.

Se dice a sí mismo que Clara puede devolverla si la hace sentir incómoda.

Debería irse a casa.

En cambio, llega a la joyería.

Una suave luz dorada se derrama sobre el cristal pulido.

Adrian aminora el paso.

Ha comprado joyas para mujeres antes.

Diamantes después de discusiones.

Relojes al final de relaciones.

Collares porque pagar diez mil dólares era más fácil que decir algo vulnerable.

Esto ya se siente diferente.

Una vendedora se acerca.

—¿Puedo ayudarle a encontrar algo?

—Mi novia.

La palabra le sale de forma natural.

Adrian la escucha solo después.

Novia.

No la corrige.

—¿Qué espera comprarle?

—No lo sé.

La mujer sonríe.

—Hábleme de ella.

Adrian casi se va.

En cambio, mira el expositor más cercano.

—No le gusta nada llamativo.

—Eso ayuda.

—Usa oro más a menudo que plata.

—Bien.

—Sus ojos son verdes. Más o menos.

La mujer asiente con seriedad.

—Trabaja en finanzas.

—Esa información puede ser menos útil.

—Rescata animales.

La sonrisa de la mujer se ensancha.

Adrian decide que esta conversación se ha vuelto absurda.

—Muéstreme anillos.

Sus cejas se alzan.

—¿De compromiso?

—No.

Demasiado rápido.

Lo escucha.

—Así que no de compromiso.

—Solo un anillo.

Ella lo guía hacia el otro extremo del mostrador.

Adrian rechaza seis de inmediato.

Demasiado grande.

Demasiado recargado.

Demasiado convencional.

Entonces ve uno.

Una banda de oro antiguo.

Delgada.

Un zafiro verde pálido en un corte alargado, rodeado de diminutos diamantes asimétricos.

Parece algo que Clara elegiría ella misma.

—Ese.

La vendedora lo saca.

—Zafiro de Montana sin tratar. Una pieza preciosa.

Adrian ya se lo imagina en la mano de Clara.

—¿Cuánto cuesta?

Ella le da el precio.

Él asiente.

—Perfecto.

Su expresión titubea.

Por lo visto, la mayoría de la gente se lo piensa.

—¿Le gustaría que comprobáramos la talla?

Adrian le da la talla del anillo de Clara.

—¿Grabado?

Él mira el aro.

—¿Cuánto cabe?

CLARA

La mañana de Navidad comienza cuando treinta y dos kilos de perro aterrizan directamente sobre el estómago de Clara.

Se despierta emitiendo un sonido que no tiene nada que ver con el habla humana.

Atlas le lame la barbilla con entusiasmo.

—Bájate de mí.

Su cola golpea a Adrian en la cara.

Adrian, todavía medio dormido, agarra a Atlas por el lomo y tira de él hacia abajo, entre los dos.

—Tu hijo.

Clara se aparta el pelo de la cara.

—¿Mi hijo?

—Tú lo trajiste a casa.

—Tú pagaste la factura del hospital.

—Extorsión.

Atlas se tumba panza arriba.

Clara se ríe.

El pelo de Adrian apunta en todas direcciones.

Lleva la camisa del pijama de cuadros rojos desabrochada en el cuello.

No se parece en nada al hombre del que la gente susurra en las trastiendas.

Clara ya no comete el error de asumir que una versión anula a la otra.

Extrañamente, cuanto más sabe, más difícil le resulta dejarlo.

—Feliz Navidad.

Adrian abre los ojos.

—Feliz Navidad.

Ella lo besa.

La mano de él se desliza alrededor de su cintura.

El beso se intensifica de inmediato.

Clara sonríe cuando Adrian se vuelve hacia ella.

—Tenemos regalos.

—Seguirán ahí después.

—No.

—Clara.

—Es la mañana de Navidad.

—Soy consciente de la fecha.

—Primero los regalos.

—Costumbre terrible.

La mano de él se desliza bajo la camiseta del pijama de ella.

La palma de él le calienta el estómago.

Clara le agarra la muñeca.

—Compórtate.

—Me obligaste a ponerme pijamas a juego. Ya he agotado mi cuota de buen comportamiento.

Riendo, Clara escapa de la cama.

Adrian le agarra el tobillo.

Ella chilla.

—Suéltame.

—Negocia.

—Hice rollos de canela.

La suelta de inmediato.

Clara lo mira fijamente.

—Eso ha sido vergonzosamente fácil.

—Soy un hombre práctico.

El árbol brilla bajo la pálida luz de la mañana.

El papel de regalo va cubriendo el suelo poco a poco mientras intercambian regalos.

Adrian reacciona a todo como si el concepto de recibir regalos le fuera ajeno.

Clara tiene la incómoda sospecha de que podría serlo.

La fotografía enmarcada lo deja mudo.

Ella lo nota de inmediato.

Un desconocido la tomó en Descanso Gardens antes de que todo se torciera.

Clara se ríe de algo fuera del encuadre.

Adrian no mira a la cámara.

La mira a ella.

Sin armas.

Sin sangre.

Sin Elias.

Sin Vittorio.

Sin Serrano.

Solo dos personas capturadas en una tarde cualquiera.

Adrian pasa el pulgar por el marco.

—La odias.

—No.

—Te has quedado callado.

Él levanta la mirada.

—No tengo fotografías.

—Lo sé.

—¿Por qué esta?

—Porque pareces feliz.

Su mirada baja de nuevo.

Pasan varios segundos.

Luego coloca la fotografía con cuidado sobre la mesa de centro.

Extiende los brazos hacia Clara.

Ella suelta un gritito cuando él la atrae hacia su regazo.

Los brazos de él se cierran alrededor de ella.

—Gracias.

Ella le besa la mejilla.

—De nada.

Luego él le entrega un paquete.

La primera edición está dentro.

Clara casi llora.

Cuando abre las plumas estilográficas japonesas, la primera edición casi pasa a ser irrelevante.

Las lágrimas brotan.

—Para.

Adrian parece alarmado.

—¿Qué?

—Son exactamente las mismas.

—Lo sé.

—¿Cómo?

—Las dejaste abiertas en mi tableta.

—Eso fue hace meses.

—Seis semanas.

Clara lo mira fijamente.

Él se encoge de hombros.

—Recuerdo cosas.

La caja de lencería le enciende el rostro de tal manera que está convencida de que debe salirle vapor de la piel.

Adrian la aparta de inmediato, escondiéndola detrás de él.

—Puedo devolverla.

—No.

Él arquea las cejas.

Clara carraspea.

—Quiero decir... podemos hablar de ese regalo en concreto más tarde.

Su sonrisa se vuelve insoportablemente masculina.

—Por supuesto.

Ella lo señala.

—No.

—No he dicho nada.

—Estás pensando.

—Me han acusado de eso.

Entonces él busca debajo del árbol.

—Uno más.

Una caja pequeña.

A Clara le da un vuelco el estómago.

La coge.

Las dimensiones la hacen dudar.

—Adrian.

—No es lo que tu cara aparentemente cree que es.

—¿Qué cree mi cara?