CAPÍTULO 3 #9

—No lo sé. Pero te has puesto pálida.

Ella se ríe nerviosa.

Luego abre la caja.

Por un momento, se queda sin palabras.

El anillo es delicado.

El zafiro verde atrapa la luz invernal y la vuelve suave.

Pequeños diamantes se esparcen a su lado como fragmentos de estrellas.

—Oh.

Adrian la observa.

Clara lo ha visto caminar hacia hombres armados con menos incertidumbre visible.

Está nervioso.

De verdad nervioso.

—¿Te gusta?

—Sí.

Inmediato.

Toca la piedra.

—Es precioso.

—Bien.

—No deberías haberte gastado—

—No.

Clara se detiene.

Cierto.

Las discusiones sobre dinero con Adrian son imposibles de ganar.

Levanta el anillo del terciopelo.

—Pruébatelo.

Se lo desliza en la mano derecha.

Perfecto.

Entonces algo le llama la atención.

—Hay algo escrito dentro.

Adrian no dice nada.

Clara se lo quita e inclina la banda interior hacia la ventana.

Tres palabras.

Elígeme libremente.

Se le nubla la visión.

—Adrian.

De pronto parece incómodo.

—Sonaba bastante menos cursi dentro de la tienda.

Una risa se abre paso entre sus lágrimas.

—Esto es terrible.

—Lo sabía.

—No.

Niega con la cabeza.

—Terrible para mi capacidad de mantener la compostura.

El alivio le cruza el rostro.

Clara vuelve a mirar las palabras.

Importan más que el zafiro.

Podría haber grabado mía.

Hay una parte posesiva en Adrian que probablemente disfrutaría teniendo ese mensaje estampado en la frente de ella.

En cambio:

Elígeme libremente.

Clara se desliza el anillo en la mano izquierda sin pensar.

La mirada de Adrian sigue el movimiento.

Entonces se da cuenta.

—Oh.

Le arde el rostro.

—No quería decir... uso más la mano derecha, y pensé que podría dañarse, y—

—Déjalo.

Clara se detiene.

Adrian le toma la mano.

Ajusta el anillo hasta que la piedra queda recta.

Su tacto es delicado.

Su pulgar se demora en los nudillos de ella.

—Esto no es una propuesta.

—Lo sé.

—No te estoy pidiendo nada.

—Lo sé.

—Si lo llevas ahí, la gente asumirá cosas.

Ella lo mira.

—¿Eso te molestaría?

Sus miradas se encuentran.

—No.

A ella se le acelera el pulso.

—¿A ti te molestaría? —pregunta él.

Clara sopesa la respuesta.

Probablemente debería molestarle.

Todo está sucediendo demasiado rápido.

Hace un mes creía que su padre vendía equipos quirúrgicos y que Adrian dirigía una empresa de importación dudosa.

Ahora vive en una torre blindada con un hombre al que temen los criminales.

Lleva su anillo.

Conoce el sonido que él hace cuando ella lo envuelve con la mano.

Sabe lo que esos dedos son capaces de hacerle al cuerpo.

La Clara sensata debería estar gritando.

La Clara sensata se ha vuelto sospechosamente callada.

—No —dice ella.

Adrian le cubre la mano con la suya.

Atlas elige ese momento para arrastrar una tira de papel de regalo sobre el regazo de ambos.

Se ríen.

Durante varios minutos, la Navidad es solo Navidad.

Entonces Clara recuerda el último regalo.

Se le hace un nudo en el estómago.

—Oh.

Adrian la mira.

—¿Qué?

—Tengo otro regalo.

Él recorre con la mirada el espacio bajo el árbol.

—No queda ninguno.

—No está bajo el árbol.

Clara se pone de pie.

El rostro de él se tiñe de sospecha.

—Clara.

—Quédate aquí.

—Esa orden tiene un historial pésimo.

—Cinco minutos.

Ella huye antes de que el valor la abandone.

La lencería que Adrian compró es negra.

Por supuesto que lo es.

Clara nunca ha llevado nada remotamente parecido.

La tela es sorprendentemente suave: malla delicada, bordes de satén, suficiente transparencia para hacerla sentir casi desnuda aunque técnicamente cubra las partes importantes.

Casi.

Se mira en el espejo.

Luego alarga la mano hacia el pijama.

Se detiene.

—Esto es ridículo —susurra.

Tiene veintiséis años.

Ha hecho presentaciones ante ejecutivos que reaccionan a desviaciones presupuestarias de treinta millones de dólares como si el mundo se acabara.

Puede caminar seis metros en lencería.

Probablemente.

El anillo capta la luz en su mano izquierda.

Elígeme libremente.

Clara exhala.

Esto no es algo que Adrian le haya pedido.

No es un pago por el anillo.

No es una forma de compensar su paciencia.

No es prueba de nada.

Ella quiere esto.

Esa certeza la ancla.

Deja la bata abierta.

Luego abre la puerta del dormitorio.

ADRIAN

Adrian oye el crujido del suelo antes de que Clara aparezca.

Un leve chirrido desde el pasillo.

Levanta la vista.

La mente se le queda en blanco.

Clara está de pie cerca de la escalera.

Lencería negra.

El conjunto que él compró.

Puesto en ella.

El hecho de haberlo elegido él resulta casi irrelevante frente a la realidad.

Lleva una bata abierta encima.

Sus pechos apenas quedan velados por la tela transparente.

El satén negro le delinea las caderas.

Sus largas piernas están desnudas.

El zafiro verde pálido brilla en su mano izquierda.

También parece a punto de salir corriendo.

Adrian se obliga a permanecer sentado.

—¿Esto es estúpido?

—No.

Le sale la voz tan ronca que raspa.

Los dedos de Clara se aferran al borde de la bata.

—Me estás mirando fijamente.

—Sí.

—Adrian.

—Estoy calculando si levantarme hará que huyas.

Los labios de ella se entreabren.

Luego se ríe.

Parte de su nerviosismo se disipa.

Bien.

Adrian extiende una mano.

—Ven.

Clara se acerca.

Despacio.

Cada paso le arranca otro fragmento de autocontrol.

Cuando llega hasta él, le da la mano.

Adrian la atrae entre sus rodillas.

No toca la lencería.

Todavía no.

—¿Este es el último regalo?

Las mejillas de ella se sonrojan.

—Pensé que...

Baja la mirada.

Luego se obliga a mirarlo a los ojos.

—Pensé que tal vez yo podría ser el regalo.

Adrian cierra los ojos.

—Clara.

La voz de ella se vuelve insegura.

—¿Tan malo?

—No.

Abre los ojos.

—Potencialmente letal.

Ella sonríe.

Posa las manos en los hombros de él.

—No quiero ir demasiado rápido.

—Entonces no lo hacemos.

—Pero quiero más que la última vez.

Todos sus instintos agotados despiertan de golpe.

—¿Cuánto más?

—No lo sé.

—Esa es una respuesta perfectamente aceptable.

—Siempre dices eso.

—Porque sigues sorprendiéndote cuando lo digo en serio.

La expresión burlona desaparece de su rostro.

Adrian toca el anillo.

—Libremente.

—Lo sé.

—Cada vez.

—Lo sé.

—Nada de lo que hiciste hace cinco minutos te obliga a lo que pase dentro de cinco minutos.

Clara traga saliva.

—Lo sé.

Se inclina y lo besa.

Adrian le deja controlar el primer beso.

Y el segundo.

Al tercero, ella ya tiene los dedos enredados en su pelo.

Su autocontrol empieza a quebrarse.

Desliza ambas manos hasta la cintura de ella.

—¿Puedo?

—Sí.

Adrian la sube a su regazo.

Clara se deja llevar.

Sus rodillas se acomodan a cada lado de las caderas de él.

La bata se desliza de sus hombros.

Tela negra.

Piel cálida.

El peso suave de ella contra él.

Tiene que cerrar los ojos un instante.

Clara le besa la mejilla.

La mandíbula.

Luego susurra:

—Lo estás haciendo otra vez.

—¿Qué?

—Ser demasiado cuidadoso.

Una risa amarga se le atraganta.

—Esa crítica es nueva.

—Pues te la hago ahora.

Abre los ojos.

—Dime qué quieres.

La timidez sigue en su rostro.

Pero hay algo más.

Confianza.

No certeza.

La certeza de que la incertidumbre está permitida.

Los dedos de ella bajan por la pechera del pijama.

—Quiero que me toques.

Adrian se queda inmóvil.

—¿Dónde?

El rubor de ella se intensifica.

Baja la mirada.

Él espera.

No va a rescatarla.

No va a dar nada por sentado.

Clara le toma la mano.

La coloca contra su cintura.

Luego la desliza lentamente hacia arriba.

Por las costillas.

Hasta que la palma de él le cubre un pecho a través de la malla negra transparente.

—Aquí.

A Adrian se le escapa el aliento.

—Dios.

Clara sonríe nerviosa.

—¿Eso es un sí?

El pulgar de él le roza el pezón endurecido bajo la tela.

Los labios de ella se entreabren.

—Sí.

La besa.

El gemido de ella se pierde en su boca.

Adrian le cubre el pecho con más firmeza, tanteando la presión.

Clara se inclina hacia su mano.

Permiso.

Le pasa el pulgar por el pezón otra vez.

Ella se estremece.

—¿Más?

—Sí.

Le besa el cuello.

La bata cae del todo de sus brazos.

La boca de Adrian alcanza la curva superior de su pecho.

Alza la vista.

Clara lo observa.

—¿Puedo quitarte esto?

El dedo de él se desliza bajo el tirante del sujetador.

La respiración de Clara se acelera.

—Sí.

Lo desabrocha lentamente.

El sujetador se afloja.

Clara se cubre instintivamente con un brazo.

Adrian se detiene.

—¿Quieres que te lo vuelva a poner?

—No.

Duda.

Luego baja el brazo.

La confianza puede ser más erótica que la desnudez.

Adrian se ha acostado con mujeres que se desnudaban antes de que se cerrara la puerta.

Ninguno de esos momentos se sintió como este.

Se inclina.

Su boca se cierra alrededor del pezón de ella.

Clara jadea.

Los dedos de ella se tensan con fuerza en el cabello de Adrian.

Sonríe contra su piel.

—Ni se te ocurra.

Levanta la cabeza.

—¿Hacer qué?

—Parecer orgulloso.

—Imposible.

Lo besa para silenciarlo.

La mano de Adrian desciende por su espalda.

Sobre su cadera.

Las bragas negras son tan transparentes que ponen a prueba su cordura.

Le agarra el trasero.

Clara se mece instintivamente contra él.

Ambos se quedan inmóviles.

Adrian ya está dolorosamente duro bajo el pantalón del pijama.

Ella puede sentirlo.

Las pupilas de Clara se dilatan.

—¿Bien?

Asiente.

Luego se mece contra él de nuevo.

Deliberadamente.

La frente de Adrian cae sobre el hombro de ella.

—Clara.

La risa de ella es entrecortada.

—Quería ver qué pasaba.

—Estás descubriendo cosas con una falta de preocupación inaceptable por mi supervivencia.

—Eso parece dramático.

—Estás sentada sobre mi polla sin llevar casi nada.

Las mejillas de Clara arden.

Pero no retrocede.

Adrian lo nota.

Ella también.

Sus ojos brillan con nuevo valor.

—Dijiste que las palabras no son peligrosas.

—Dije que puedes decir lo que quieras.

—Entonces dilo otra vez.

Levanta la cabeza.

—¿Qué?

—Lo que acabas de decir.

Adrian la estudia.

—¿Quieres oírme decir que estás sentada sobre mi polla?

A ella se le entrecorta la respiración.

—Sí.

Joder.

Cierra los ojos brevemente.

Cuando los abre, Clara sigue ahí.

Sigue observando.

Sigue eligiendo.

Adrian desliza una mano detrás de su nuca.