CAPÍTULO 3 #6

—Al menos eso es honesto.

—Estoy trabajando en ello.

Ella se acerca más.

El corte junto a su mandíbula le llama la atención.

Clara levanta una mano.

La yema del dedo le roza la piel junto al corte.

—¿Él te hizo esto?

—No.

—¿Qué pasó?

—Perdí una discusión con la puerta de un armario.

La comisura de la boca le tiembla.

Casi.

Adrian le atrapa la muñeca.

No con fuerza.

Su pulgar descansa sobre el pulso de ella.

—Clara.

—¿Sí?

—Necesito que me escuches.

Algo en su voz la hace quedarse quieta.

El pulgar de él se desliza una vez por el interior de su muñeca.

—Esa parte de mi vida nunca te tocará.

—Lo sé.

—No.

Sus ojos no se apartan de los de ella.

—Escucha. No me importa lo furioso que me ponga. No me importa lo que me digas. No me importa si me odias algún día. No me importa si te vas. Nunca tendrás que preguntarte si te levantaría la mano.

La seriedad de sus palabras le corta la respiración.

Ella estudia su rostro.

—Lo sé.

—¿Cómo puedes?

—Porque ya te he visto furioso.

Adrian frunce el ceño.

—El segundo piso en Vesper.

Él recuerda.

—Te pedí que pararas.

Su pulgar se queda quieto.

—Y paraste.

Su rostro se vuelve indescifrable.

Clara se acerca aún más.

—He pensado mucho en eso. Querías hacerle daño. Tal vez incluso querías hacerle mucho daño. Pero dije tu nombre, y me escuchaste.

—Siempre.

La palabra es apenas más fuerte que el siseo del vapor contra las baldosas.

Le escuecen los ojos.

Clara se pone de puntillas.

—¿Puedo besarte?

La mirada de él baja a su boca.

—¿Estás segura?

—Sí.

—¿Después de esta noche?

—Sí.

—¿Por qué?

El corazón le late más fuerte.

—Porque quiero.

Algo en sus hombros se relaja.

Ella lo besa.

Suavemente.

Sus labios se separan bajo los de ella, pero sus manos permanecen donde están.

A sus costados.

Ella lo besa de nuevo.

Más despacio.

Él todavía no la toca.

Clara se aparta apenas.

—Adrian.

—¿Sí?

—Puedes tocarme.

Su control cede con cautela.

Una mano se posa en su cintura.

La otra se desliza detrás de su cabeza.

Y entonces la besa.

No es el roce cuidadoso de labios que le ha estado dando durante días.

Este beso lleva hambre.

Calor.

Una contención que duele de lo tensa.

Pero aunque su boca se mueve con más fuerza sobre la de ella, nada en él se vuelve descuidado.

Clara comprende algo que no entendía antes.

La intensidad no es la ausencia de control.

La lengua de él roza la suya.

Inhala.

Su sabor es limpio ahora: menta, agua y el más leve rastro de café.

Los dedos de Clara se deslizan sobre los hombros mojados de él.

Adrian gime suavemente contra su boca.

El sonido enciende algo en lo bajo de su vientre.

Hubo un tiempo en que desearlo la avergonzaba.

Ahora la curiosidad empieza a reemplazar la vergüenza.

Le gusta que ella lo toque.

Eso lo sabe.

Y le gusta saberlo.

Clara besa el ángulo firme de su mandíbula.

El pulso de él late bajo la piel de su garganta.

Ella lo sigue con los labios.

Los dedos de Adrian se tensan en su cintura.

—Sabes lo que estás haciendo.

Le besa debajo de la oreja.

—No, no lo sé.

—Eso lo hace peor.

Una risa le vibra contra la piel.

—¿Peor en el buen sentido?

Él inclina ligeramente la cabeza, dándole más acceso.

—Sí.

La respuesta hace que el calor se acumule entre sus muslos.

Vuelve a besarle el cuello.

La mano de Adrian se posa en su cadera.

La atrae hacia él.

La vieja camiseta es fina.

La toalla que lleva en la cintura es más fina de lo que a ella le gustaría pensar.

El cuerpo de él se aprieta contra el suyo.

Clara cobra una conciencia aguda de la dureza bajo la toalla.

Se le corta la respiración.

Adrian lo nota de inmediato.

Su mano se queda quieta.

—¿Estás bien?

Ella asiente.

—Sí.

Él no continúa.

Espera.

Esa paciencia le da valor suficiente para bajar la mirada hacia el espacio entre ambos.

Luego vuelve a mirarlo a la cara.

—Hay algo que debería haberte dicho.

Todo rastro de deseo se transforma en preocupación.

—¿Qué?

Clara desearía que el vapor pudiera ocultarla.

Se ha plantado ante ejecutivos para explicar por qué una proyección falló por decenas de millones.

Ha discutido con médicos.

Con profesores.

Con Elias Bellamy.

Pero esto le parece imposible.

—Nunca he tenido sexo.

Adrian se queda completamente inmóvil.

Clara desearía que se la tragara la tierra.

—¿Nunca?

Niega con la cabeza.

La comprensión le transforma el rostro.

—Oh.

Suelta una risa nerviosa.

—Esa reacción no ha sido muy tranquilizadora.

—No. Joder. Eso no es...

—Pareces alarmado.

—Estoy repasando mentalmente varias semanas de mi comportamiento y me encuentro objetable.

—¿Qué?

—He sido un imbécil.

—No lo has sido.

—Casi te estampo contra una pared después de nuestra segunda cena.

—Lo recuerdo.

—Estabas participando.

—Sí.

—Y tampoco tenías ni idea de lo que estabas haciendo.

Clara lo fulmina con la mirada.

—Tenía una idea general.

Él se tapa la cara con una mano.

A su pesar, se ríe.

—No te lo dije porque me parecía ridículo.

La mano de él cae.

—¿Por qué?

—Porque tengo veintiséis años.

—¿Y qué?

—La mayoría de la gente no llega a los veintiséis sin...

—Me da igual lo que haga la mayoría de la gente.

La respuesta sale con tanta dureza que la detiene en seco.

Clara baja la mirada.

—He salido con gente. He besado a hombres. He deseado a personas. Simplemente... nunca quise ir más allá.

—Entonces no lo hiciste.

Ella levanta la vista.

—¿Eso es todo?

—Sí.

—¿No me juzgas?

—¿Por qué iba a juzgarte por no entregarte a alguien con quien no querías estar?

Algo que llevaba tenso en el pecho se afloja.

—¿No estás decepcionado?

Sus ojos se oscurecen.

No de decepción.

Ni de lejos.

—No.

—Entonces, ¿por qué me miras así?

—Porque decepcionado es justo lo contrario de lo que siento.

El rubor le sube a las mejillas.

—Oh.

Adrian da un paso hacia ella.

No la toca.

—Si alguna vez tenemos sexo, será porque tú lo quieres. No porque tengas veintiséis años. No porque vivas conmigo. No porque me hayas besado. No porque yo haya sido paciente. Y mucho menos porque te desee.

A Clara se le acelera el pulso.

—¿Y si yo te deseo?

Él aprieta la mandíbula.

—Entonces, en algún momento del futuro, voy a tener un día excepcionalmente bueno.

Ella se ríe.

Él sonríe.

La tensión por fin se rompe.

Clara le toma la mano.

—No quiero acostarme contigo esta noche.

—Vale.

—Pero no quiero que todo se acabe solo porque me pongo nerviosa.

Adrian arquea una ceja.

—Esa es una petición peligrosamente vaga.

—Adrian.

—¿Qué quieres?

Ella mira hacia el dormitorio.

Luego a él.

—Aprender.

Sus ojos se oscurecen de nuevo.

—¿Aprender qué?

El valor le flaquea.

Casi se echa atrás.

Entonces recuerda la regla de él.

Sin deudas.

Sin sobreentendidos.

Nada más allá de lo que ella decida en ese momento.

—Qué se siente bien.

Adrian deja escapar un suspiro lento.

—Clara.

—¿Eso está mal?

—No.

—Pareces preocupado.

—Estoy intentando comportarme como un caballero.

—Esta noche has torturado a alguien en un sótano.

—Eso no justifica los malos modales.

Lo absurdo de la situación la desarma.

Clara se ríe.

Adrian la besa antes de que la risa se apague del todo.

Ella le devuelve el beso.

Esta vez, cuando sus manos le recorren la cintura, ella se permite prestar atención en lugar de dejarse llevar por el pánico.

La palma de él se desliza por su espalda.

Por la curva de la cadera.

Por la parte externa del muslo.

Ella se estremece.

Adrian se detiene.

—¿Demasiado?

—No.

—Te has quedado quieta.

—Me ha gustado.

Él le busca la mirada.

—Las dos cosas pueden pasar a la vez.

Tanta ternura casi la deshace.

—Lo sé.

—Enséñamelo.

Clara le toma la mano.

Le arde la cara mientras se la coloca de nuevo en el muslo.

La respiración de Adrian cambia.

Sus dedos se cierran con cuidado.

Luego la palma asciende.

Despacio.

La camiseta se desliza bajo su mano.

El pulgar le roza el pliegue donde el muslo se une a la cadera.

A Clara se le entrecorta la respiración.

Él la mira.

Ella asiente.

Adrian vuelve a besarla.

Salen del baño casi sin darse cuenta.

Un beso lleva a otro.

Clara camina hacia atrás con la mano de él firme en su cintura.

Al llegar al borde de la cama, Adrian se detiene.

Se sienta él primero.

No encima de ella.

Sin acorralarla.

A su lado.

Apoya la frente en la de ella.

—¿Sigues bien?

—Sí.

Él le besa la mejilla.

La mandíbula.

El punto sensible bajo la oreja.

Ella inclina la cabeza.

La boca de él desciende por su garganta.

Los dedos de Clara se clavan en sus hombros.

La toalla sigue en su cintura, apenas.

La vieja camiseta le llega a medio muslo.

Adrian se detiene con los labios contra su clavícula.

—¿Puedo quitarte esto?

Toma el dobladillo.

El corazón de Clara da un vuelco.

Casi dice que no.

Entonces se pregunta por qué.

No porque no quiera que él la vea.

Porque nadie lo ha hecho nunca.

Eso es diferente.

—Sí.

Él sube la camiseta despacio, dándole tiempo para cambiar de opinión.

Clara alza los brazos.

El algodón cae al suelo.

Queda en ropa interior clara y nada más.

Su instinto es cubrirse.

Adrian capta el movimiento antes de que lo complete.

—¿Quieres la camiseta de vuelta?

Tiene la voz ronca.

Ella niega con la cabeza.

—No.

—Entonces no te escondas porque creas que debes hacerlo.

Los brazos de ella bajan.

Adrian la mira.

De verdad la mira.

Sin recato.

Su mirada recorre los pechos, el vientre, el fino algodón en las caderas.

Pero el hambre en su rostro no la hace sentirse inspeccionada.

La hace sentirse deseada.

Le roza la cintura con los dedos.

—Eres preciosa.

A Clara se le cierra la garganta.

—Eso es fácil de decir.

—Nunca me ha costado decir la verdad.

—Literalmente has construido una carrera en torno a la verdad selectiva.

—No sobre esto.

Ella se ríe, nerviosa.

Entonces la boca de él se cierra sobre un pezón.

La risa desaparece.

—Oh.

La mano de Adrian le abarca la cintura mientras su lengua se mueve sobre la punta sensible.

Los dedos de Clara se hunden en su pelo.

La sensación es inesperada.

Cálida.

Húmeda.

Tan intensa que el vientre se le contrae.

Pasa al otro pecho.

Esta vez ella sabe lo que viene.

Saberlo lo hace peor.

O mejor.

Se arquea hacia él.

Adrian gime.

—Eso.

—¿Qué?

—Haz eso cuando quieras.

Clara suelta una risa entrecortada.

—Ni siquiera sé qué hice.

—Te acercaste más.