CAPÍTULO 3 #5

—El hombre del sótano sabe adónde está moviendo el dinero Serrano —dice Vittorio—. Quiero los números de cuenta antes de medianoche.

Adrian cierra los ojos.

Podría negarse.

Imagina exactamente qué pasaría si lo hace.

El prisionero guarda silencio.

Vittorio envía a Nico.

Nico no es paciente.

No se controla.

Primero hiere y después pregunta.

El resultado será peor.

Esta es la matemática enferma de la vida de Adrian.

Reducir el sufrimiento ofreciéndose a infligirlo en persona.

Cuando abre los ojos, Clara lo está mirando.

No suplica.

Casi desearía que lo hiciera.

En cambio, parece decepcionada.

En silencio.

—Bien —dice Adrian.

Clara aparta la mirada.

Vittorio asiente.

—Bien.

Adrian se levanta.

No es capaz de tocar a Clara antes de irse.

Sale del comedor sin volverse.

CLARA

La puerta se cierra detrás de Adrian.

Clara sigue con la mirada fija en la silla vacía.

Durante varios segundos, nadie habla.

Entonces Vittorio coge su café.

—No te tomes su comportamiento como algo personal.

Clara lo mira.

—¿Qué?

—Hace esto a menudo.

Un frío la recorre.

Vittorio habla como si estuvieran hablando de un viaje de negocios.

—Es extraordinariamente eficaz consiguiendo que los hombres confiesen verdades que pretendían callar.

Clara ve el segundo piso de Vesper Imports.

Las puertas cerradas con llave.

Los susurros.

La expresión de Leon.

Adrian sentado frente a ella en la mesa del comedor, diciendo sí.

Nada de eso la preparó para saber que hay un hombre vivo bajo esta habitación.

Adrian camina hacia él en este momento.

Y todos aquí siguen tomando café.

—¿Cómo pueden quedarse ahí sentados?

Celeste baja la mirada.

El rostro de Marek se tensa.

Vittorio estudia a Clara.

—¿Quieres la respuesta sincera?

—Sí.

—Práctica.

El estómago se le revuelve.

Clara se levanta.

—Necesito aire.

—Celeste, llévala arriba.

—Puedo sola.

Vittorio casi sonríe.

—Sin duda la hija de Elias.

Clara se va antes de que diga nada más.

La habitación a la que Celeste la lleva perteneció a Adrian.

Clara lo sabe antes de que se lo digan.

Contiene muy poco.

Muebles oscuros.

Un estante estrecho con libros viejos.

Un escritorio marcado por los arañazos de años de uso.

Una fotografía reposa en un marco de plata.

Adrian y Marek junto a un barco de pesca.

Adolescentes.

Adrian está más delgado.

Ya severo.

Pero sonríe.

No es la curva tenue y controlada que suele dedicarle.

Una sonrisa de verdad.

Abierta.

Joven.

Clara se sienta en el borde de la cama y coge el marco.

Intenta no pensar en lo que ocurre abajo.

Su mente se niega a cooperar.

Nadie mencionó cuchillos.

Nadie mencionó alicates.

Nadie mencionó nada.

Su imaginación lo llena todo.

Se abraza a sí misma.

Él eligió ir.

Es el hecho al que no deja de volver.

Podría haberse negado.

¿Podría?

Vio a Vittorio transformarse sin alzar la voz.

Un momento encantador.

Al siguiente, implacable.

Incluso Marek —que pone nerviosas a salas llenas de hombres armados— guardó silencio.

Adrian resistió más que nadie.

Luego se puso de pie.

¿Importa la resistencia si la acción final es la misma?

Clara no tiene respuesta.

Se tumba en la cama.

Una mancha pálida de humedad marca una esquina del techo.

El desperfecto es tan corriente que le entran ganas de reír.

Una gotera.

En una casa donde se planean asesinatos entre plato y plato.

Piensa en Elias.

Qué fácil es la moralidad cuando cada uno puede aislar su parte.

Su padre aportaba negocios legítimos, rutas y dinero.

Vittorio daba las órdenes.

Adrian ejecutaba la violencia.

¿Dónde empieza la culpa?

¿Dónde termina?

Puede que Elias nunca haya puesto las manos encima a un prisionero.

Aun así, ayudó a construir el sistema que mete a prisioneros en cuartos.

Clara se limpia con rabia las lágrimas que se le acumulan en los ojos.

Echa de menos la versión de sí misma que creía que la ética consistía en cuadrar cuentas y negarse a mentir en documentos fiscales.

Echa de menos creer que la gente buena y la gente mala ocupan columnas separadas.

Sobre todo, echa de menos a Adrian.

Lo cual resulta insoportable porque él está en algún lugar bajo sus pies haciendo algo que ella no puede perdonar simplemente porque lo ama—

No.

No puede terminar ese pensamiento.

Pasan dos horas.

Al final, el vestido de seda se le hace insoportable.

Clara se lo quita.

En una vieja cómoda encuentra una camiseta de universidad que debió de pertenecer a Adrian.

Se la pone sobre la ropa interior.

El algodón huele levemente a cedro y a cajones cerrados.

Se sienta en el suelo junto a la cama.

Poco después de medianoche, la puerta se abre.

Adrian se detiene en el umbral.

Clara ve la sangre de inmediato.

No hay mucha.

Una mancha oscura cerca del bajo de la camisa.

Suficiente.

Lleva las mangas enrolladas hasta los codos. La chaqueta y la corbata han desaparecido. Tiene el pelo revuelto de pasarse las manos una y otra vez.

Pero es su rostro lo que la asusta.

No porque parezca cruel.

Porque parece vacío.

Entonces la ve.

Ve su vieja camiseta, que le cubre los muslos.

Ve la expresión de su rostro.

Algo dentro del vacío se fractura.

—Clara.

Ella se pone de pie.

Ninguno se mueve durante varios latidos.

Entonces Adrian entra y cierra la puerta.

—Esto es lo que soy.

Tiene la voz ronca.

Clara le mira las manos.

Están limpias.

Se las lavó antes de venir a verla.

El pensamiento casi la destroza.

—No.

El rostro de Adrian se endurece.

—¿No qué?

—No te quedes ahí a darme un discurso sobre ser un monstruo.

—No tienes ni idea de lo que pasó abajo.

—No.

—Yo sí.

—No quiero oírlo.

—Bien.

Ella mira la sangre en la camisa.

—¿Te dio la información?

Adrian cierra los ojos.

—Sí.

—¿Está vivo?

Pasa un latido.

—Sí.

El alivio la inunda.

Después llega la vergüenza.

Vivo no significa ileso.

Vivo no hace nada aceptable.

Adrian empieza a desabrocharse los puños.

—Buscaré otra habitación.

Clara levanta la vista.

—¿Por qué?

—Porque no deberías tener que dormir cerca de mí esta noche.

—Te quedas.

Las manos de Adrian se detienen.

—Clara.

—No.

—No hagas esto porque sientes lástima por mí.

—No siento lástima por ti.

Una mueca amarga le tuerce la boca.

—Bien.

—Estoy horrorizada por lo que hiciste.

Las palabras dan en el blanco.

Ella ve el efecto.

Adrian asiente una vez.

—Bien.

—No entiendo cómo pudiste entrar en esa habitación.

—Lo sé.

—Puede que nunca lo entienda.

—Espero que nunca lo hagas.

Clara da un paso hacia él.

Adrian retrocede.

Ella se detiene.

—No.

—Adrian.

—Lo viste esta noche. La verdad. Déjala fea.

—No estoy adornando lo que hiciste.

—Entonces deja de mirarme así.

—¿Así cómo?

—Como si todavía creyeras que hay algo aquí que vale la pena conservar.

La ira la invade tan rápido que supera el miedo.

—¿Alguna vez te cansas de decirme lo que pienso?

La expresión de él cambia.

—Tú decides lo que puedo saber. Tú decides lo que puedo soportar. Tú decides que cada vez que me preocupo por ti debo estar confundida, ser ingenua o estar intentando arreglarte.

—Intento protegerte.

—¿De ti?

—Sí.

—Esa decisión me corresponde a mí.

—No debería.

—Pues así es.

Se acerca más.

Ahora puede ver un pequeño corte junto a su mandíbula.

Su ira se atenúa un poco.

No desaparece.

—No creo que seas bueno porque rescataste a Atlas.

Él baja la mirada.

—Y no creo que seas malvado porque le hiciste daño a un criminal.

—No era un simple criminal.

—Te dije que no quiero detalles.

—Entonces no entiendes lo que pasó.

—Tú tampoco.

Adrian la mira.

A Clara le late el corazón con fuerza.

—Sigues tratando lo peor que has hecho como prueba de que no puede haber nada más dentro de ti. Quizás eso sea más fácil.

Él entrecierra los ojos.

—Más fácil.

—Sí.

—¿Crees que esto es fácil?

—No. Creo que decidir que estás más allá de toda redención significa que nunca tienes que preguntarte si podrías elegir de otra manera.

Su expresión se vuelve peligrosa.

—Ten cuidado.

—No.

Está temblando.

Se niega a retroceder.

—Me advertiste que no te convirtiera en un proyecto. Bien. No lo haré. Pero deja de tratarte como una sentencia que se dictó hace años y que nunca puede apelarse.

Adrian la mira fijamente.

Largo silencio.

Entonces se le escapa una risa ronca y agotada.

—Eres increíblemente exasperante.

—Eso me han dicho hace poco.

Él aparta la mirada.

Clara da otro paso.

—Hueles a sangre.

Cierra los ojos.

—Lo sé.

—Ven a darte una ducha.

Él clava la mirada en ella.

Clara siente el calor subiéndole a la cara al oír sus propias palabras.

—Quise decir...

—Sé exactamente lo que quisiste decir.

—Bien.

Ninguno se mueve.

Entonces Clara extiende la mano hacia él.

Después de un momento, Adrian la toma.

El vapor se acumula en el espejo del baño.

Clara permanece vestida.

Al principio, Adrian también.

Se queda junto al lavabo mirando su reflejo mientras ella abre la ducha y saca una toalla limpia del armario.

Finalmente se quita la camisa manchada de sangre.

La herida en las costillas, ya curada, se ha vuelto rosada.

Clara recuerda cómo sangraba en el almacén.

Sus manos enguantadas presionándolo.

La desconfianza de él.

El terror de ella.

Parece imposible que solo hayan pasado unas semanas.

Adrian se quita los pantalones y entra en la ducha en bóxers negros.

Clara debería marcharse.

No lo hace.

Se enrolla las mangas de su vieja camiseta hasta los codos y se sienta sobre la tapa del inodoro.

El agua corre sobre él.

Durante un segundo terrible, rastros de un rosa pálido tiñen las baldosas junto al desagüe.

Clara aparta la mirada.

Escucha el agua.

El dispensador de jabón.

Su respiración.

La privacidad cotidiana de alguien que se lava resulta más íntima que la desnudez.

Cuando el agua se detiene, ella se levanta y le tiende la toalla.

Mantiene la mirada, educada, en algún punto cerca de su hombro.

—Gracias.

—De nada.

Él se enrolla la toalla a la cintura, baja.

El agua le perla el pecho.

El cabello le cae húmedo sobre la frente.

Sin la sangre, se parece más al Adrian que ella conoce.

Entonces Clara comprende que ese pensamiento es erróneo.

Este también es el Adrian que ella conoce.

Simplemente lo ha ido conociendo poco a poco.

La mirada de él se posa en ella.

—Te quedaste.

—Sí.

—¿Por qué?

Clara considera mentir.

—No lo sé.

Aparece una media sonrisa cansada.