CAPÍTULO 3 #4

Una sonrisa le asoma a los labios.

—Ahí está.

Clara frunce el ceño.

—¿Quién?

—La mujer que discute todo lo que digo.

—He estado aquí.

—Últimamente no.

Su sonrisa desaparece.

El arrepentimiento llega de inmediato.

Antes de que Adrian pueda retractarse, Clara se acerca.

Le alisa la solapa de la chaqueta con una mano.

—Tenía miedo de que, si te tocaba, pensaras que había decidido que nada de eso importaba.

Adrian lo entiende.

—No significa eso.

—Ahora lo sé.

—Puedes estar enfadada conmigo mientras me tocas.

—Lo sé.

—Puedes odiar partes de lo que hago.

—Lo sé.

Los dedos de ella permanecen sobre el pecho de él.

Adrian permanece inmóvil.

Entonces Clara se pone de puntillas.

Le besa la mejilla.

No la boca.

Adrian acepta lo que ella ofrece.

Nada más.

La finca de Vittorio Vescari se alza tras muros de piedra al norte de la ciudad, oculta entre cipreses, cámaras y suficiente seguridad armada como para convertir la propiedad en territorio soberano.

Clara mira a través del parabrisas cuando se abren las puertas.

—¿Tu familia vive así?

—Vittorio vive así.

—¿No consideras excesivo tu apartamento?

—No.

Ella lo mira.

—He decidido que eres un narrador poco fiable en lo que respecta al dinero.

El coche sube por un camino sinuoso bordeado de olivos.

La casa que se alza al fondo es antigua para los estándares de Los Ángeles: estuco pálido, tejas oscuras, ventanas arqueadas, terrazas que descienden por la ladera.

Hermosa.

Adrian desearía que Clara la encontrase fea.

La belleza puede hacer que lo peligroso parezca civilizado.

Aparca bajo la entrada cubierta.

Pero antes de salir, se vuelve hacia ella.

—Clara.

Ella lo mira.

—Si te digo que nos vamos, nos vamos. Sin discusión.

—De acuerdo.

—Si Vittorio pregunta algo que no quieras responder, mírame.

—De acuerdo.

—Si la conversación se vuelve desagradable, no reacciones.

Ella arquea las cejas.

—¿Cómo de desagradable?

—Más de lo que esperas.

—¿Podrías ser un poco menos agorero?

—No.

Ella lo estudia.

—¿Tienes miedo?

—Por ti.

—¿Por qué?

—Porque te oculto mi mundo.

Ella baja la mirada.

—Y él no.

—No.

Ella vuelve a mirarlo.

—Quieres decir que él no me ocultará tu mundo.

—Sí.

Al menos se entienden.

Clara extiende el brazo por encima de la consola central y le toma la mano.

—Puedo sobrevivir a una cena.

Adrian le aprieta la mano.

—Lo sé.

Vittorio los recibe en el comedor.

A sus sesenta y dos años, tiene el aspecto del hombre rico en quien los desconocidos confían instintivamente: cabello plateado, traje impecable, ojos cálidos, el encanto cultivado de quien podría presidir el patronato de un museo.

Adrian sabe que su afecto es genuino.

También lo es su capacidad para la crueldad.

—Adrian.

—Tío.

La atención de Vittorio se desplaza.

Su sonrisa se ensancha.

—La hija de Elias.

Clara le ofrece la mano.

Vittorio la ignora, la toma suavemente por los hombros y le besa ambas mejillas.

A Adrian no le gusta.

Sabe lo irracional que es.

Vittorio ve su expresión.

Un destello de diversión.

Clara, al parecer, no capta el intercambio.

—Es un placer conocerlo por fin —dice ella.

—Y a mí conocerte. Tu padre te mantuvo alejada de nosotros demasiado tiempo.

—Mi padre me ocultó bastantes cosas.

Vittorio se ríe.

—Eso he oído.

Marek ya está sentado a la mesa junto a la esposa de Vittorio, Celeste, cuya capacidad para sobrevivir a esta familia con la cordura y la elegancia intactas siempre ha impresionado a Adrian.

Clara ocupa la silla entre Adrian y Marek.

Bajo la mesa, su mano se posa en la rodilla de Adrian.

Él la cubre con la suya.

La cena comienza sin incidentes.

Celeste pregunta por Halcyon.

Vittorio se queja de las obras en la carretera.

Marek le cuenta a Clara una historia humillante sobre Adrian, una discoteca y un coche remolcado de cuando tenía diecinueve años.

Clara se ríe tanto que tiene que secarse las lágrimas de las comisuras de los ojos.

Durante veinte minutos, Adrian casi olvida por qué estaba preocupado.

Entonces Vittorio se vuelve hacia Marek y cambia al italiano.

—El concejal se está volviendo codicioso.

Adrian siente la mano de Clara tensarse bajo la suya.

Marek responde en el mismo idioma.

—¿Hasta qué punto?

—Otros trescientos mil.

—¿Para qué?

—El privilegio de seguir olvidando lo que ya se le pagó para olvidar.

Marek deja la copa.

—¿Y si otro pago no le refresca la memoria?

Vittorio corta otro bocado de ternera.

—Entonces quizás la depresión del pobre hombre acabe por derrotarlo.

Los dedos de Clara se enfrían.

Adrian se gira ligeramente.

Ella clava la mirada en el plato.

Vittorio continúa.

Un ático.

Un balcón.

Un punto ciego entre dos cámaras de seguridad.

La importancia de elegir una noche en que el alcohol en sangre de la víctima facilite explicar una caída.

Clara palidece con cada frase.

Adrian quiere detener la conversación.

Si lo hace, Vittorio se dará cuenta de inmediato de que ella entiende cada palabra.

Demasiado tarde.

Clara deja la servilleta.

—Necesito ir al baño —dice en un italiano impecable.

Silencio.

Las cejas de Vittorio se arquean con visible deleite.

—Vaya.

Adrian ya está de pie.

—Yo la acompaño.

Clara llega a mitad del pasillo antes de perder el control.

Se lleva la mano a la boca.

Adrian la sujeta del codo.

—Respira.

—Está planeando un asesinato.

—Lo sé.

—Durante la cena.

—Sí.

—Ha hablado de dónde están las cámaras.

—Sí.

Ella lo mira como si esa palabra la hubiera traicionado personalmente.

—¿Es esto lo que hace tu familia todos los domingos?

—No.

Sus ojos relampaguean.

—No tiene gracia.

—No pretendía que la tuviera.

Se apoya en la pared.

Adrian le da espacio.

—¿Podemos irnos a casa?

Desearía que la respuesta fuera otra.

—Todavía no.

Ella cierra los ojos.

—Por supuesto que no.

—Clara.

—Lo entiendo. Vittorio quiere a todos aquí, así que todos se quedan.

La amargura en su voz despierta un viejo odio que Adrian mantiene enterrado desde la adolescencia.

—Te sacaré de aquí pronto.

—¿Cómo?

—Una excusa.

—¿Se la creerá?

—No.

—Entonces, ¿de qué sirve?

—No necesita creérsela.

Una pequeña sonrisa asoma en sus labios.

Luego desaparece.

—¿Qué más voy a escuchar esta noche?

—No lo sé.

—Se te da fatal tranquilizar a la gente.

—Esta noche no hay nada tranquilizador que decir.

Clara respira hondo.

—De acuerdo.

—¿Puedes volver ahí dentro?

Ella se endereza.

—Sí.

—No necesitas actuar para mí.

—Lo sé. —Se seca bajo un ojo aunque no ha llorado—. Pero puedo actuar para él.

Adrian la observa mientras se mira en el espejo antiguo.

Ella levanta la barbilla.

—Trabajo en finanzas. He soportado reuniones de junta directiva.

A pesar de todo, él sonríe.

—Eso no es ni remotamente equivalente.

—Por favor, déjame hacer la comparación.

Adrian se inclina y le besa la frente.

—Bien.

Cuando regresan, Clara cambia.

No se convierte en alguien falsa.

Se convierte en alguien pulida.

Serena.

Le pregunta a Celeste sobre la arquitectura. Elogia el vino. Sonríe cuando toca. Cuando Vittorio se disculpa por olvidar que habla italiano, Clara le dice que escuchó cosas mucho peores durante las rotaciones en la facultad de medicina.

Adrian sabe que no fue así.

Vittorio la adora.

Esto es un problema.

Al llegar el postre, ya está preguntando por su madre.

Con el café, quiere saber si piensa quedarse en Los Ángeles.

Entonces la atención de Vittorio se desplaza hacia la mano de Adrian junto a la de ella.

—¿Estáis juntos?

Clara se atraganta con el agua.

Marek estudia su café con sospechosa intensidad.

Adrian le frota la espalda a Clara.

—Sutil.

—Soy tu tío. La familia no necesita sutileza.

—Todo el mundo necesita sutileza.

—Tonterías.

Vittorio mira directamente a Clara.

—¿Te importa mi sobrino?

Se le pone la cara colorada.

Adrian interviene.

—Estás interrogando a mi invitada.

—Conozco la diferencia entre interrogatorio y conversación.

Marek tose tapándose con el puño.

Adrian lo fulmina con la mirada.

Vittorio se ríe.

Entonces Clara responde.

—Sí.

La mesa se queda en silencio.

Adrian se gira hacia ella.

Ella se concentra en su café como si no acabara de detonar una carga bajo las costillas de él.

—Sí me importa —dice más suavemente—. Me gusta. El resto es... complicado, y estamos trabajando en ello.

Vittorio se recuesta.

—Muy sensato.

—No —dice Adrian.

Clara lo mira.

—¿No?

—Nada de esto ha sido sensato.

Se le eleva la comisura de la boca.

Vittorio los estudia a ambos con un interés inquietante.

—Elias estará encantado.

—No se lo vas a contar.

—Nunca me entrometo.

Adrian lo mira fijamente.

Vittorio levanta su taza de café.

—Sin compensación.

Celeste pone los ojos en blanco.

La conversación continúa.

Temporalmente.

Finalmente Vittorio deja su taza.

—Adrian, antes de que te vayas, te necesito abajo.

El ambiente cambia instantáneamente.

Adrian sabe lo que eso significa.

—No.

Vittorio arquea las cejas.

Clara lo mira.

Marek se queda muy quieto.

Pocas personas le dicen no a Vittorio dentro de esta casa.

—Hay un hombre retenido —dice Vittorio—. Manejaba dinero para Serrano. Marek no ha conseguido sacarle nada.

—Déjalo hasta mañana.

—No lo quiero aquí toda la noche.

—Usa a Nico.

—Nico confunde destrucción con persuasión.

Una pequeña sonrisa asoma en los labios de Vittorio.

—Tú no.

Clara aparta su mano de la de Adrian.

La pérdida del contacto duele más que las palabras de Vittorio.

Adrian la mira.

Ella entiende.

Todo lo que Leon se negó a describir.

Cada respuesta que Adrian dio.

Todo se ha vuelto real.

—Tío.

—Esto no es una discusión.

—Esta noche no.

La expresión agradable de Vittorio desaparece.

—Has descuidado tus responsabilidades durante dos semanas porque la hija de Elias Bellamy necesita vigilancia constante.

Clara se tensa.

La voz de Adrian baja de tono.

—No la metas en esta conversación.

—No la estoy criticando. Estoy describiendo tus prioridades.

—Estás dejando claro tu punto.

—Sí.

Vittorio se reclina.

—Y parece que has olvidado quién dirige esta familia.

Marek habla en voz baja.

—Vittorio.

—No te metas.

El silencio se vuelve insoportable.

Clara clava la mirada en el mantel.

Adrian quiere tomar su mano.

No sabe si ella la aceptaría.