CAPÍTULO 3 #3
Clara se gira hacia la cocina antes de que ninguno de los dos pueda verle la cara.
Una frase.
Se está sonrojando por una sola frase.
Su reacción física a Adrian es cada vez más humillante, no menos.
Leon recoge su chaqueta.
En cuanto se va, el apartamento cambia.
No de forma visible.
Simplemente se siente más silencioso.
Más íntimo.
Adrian asegura el ascensor, revisa el panel junto a la puerta y vuelve junto a ella.
—¿Te divertiste?
—Sí.
—Con Leon.
—Sí.
Asiente.
—Bien.
Clara se muerde el labio para no sonreír.
—¿Estás celoso?
—No.
—Claro que sí.
—No estoy celoso de un viudo jubilado con una articulación de titanio.
—Lo fulminaste con la mirada cuando me abrazó.
—Estaba evaluando su alineación espinal.
Clara se ríe.
Adrian lleva su cena a la mesa.
Ella lo sigue.
—Has llegado más tarde de lo que esperabas.
—Problemas en el puerto.
—¿Graves?
—Molestos.
Da un bocado.
Clara lo observa un momento.
—¿Gabriel sigue en México?
El tenedor se detiene brevemente.
Ella lo nota.
—Dijiste que las preguntas estaban permitidas.
—Lo están.
—Y si no puedes decirme algo, deberías decírmelo en lugar de fingir que no me oíste.
—Sigue en México.
—¿Eso es bueno?
—Para Gabriel.
Clara juguetea con el borde de una servilleta.
—Leon me contó algunas cosas hoy.
Adrian deja de comer.
Su rostro no muestra alarma.
El de Adrian casi nunca la muestra.
Pero toda su atención se clava en ella.
—¿Qué te dijo?
—Le pregunté sobre el Santo Negro.
Su expresión se queda en blanco.
—Clara.
—¿Por qué todos hacen eso?
—¿Hacer qué?
—Actuar como si hubiera dicho una palabra prohibida.
—Porque Leon debería haberlo sabido.
—No me dio detalles.
—Bien.
—Me dio lo suficiente.
Adrian mira su plato.
El silencio inunda la habitación.
Clara espera.
Finalmente él pregunta:
—¿Qué quieres saber?
—¿Responderás?
—Si puedo.
Se obliga a formular la pregunta.
—¿Has torturado a gente?
Él no duda.
—Sí.
Que no se excuse lo hace peor.
Los dedos de Clara se cierran sobre la servilleta.
—¿A cuántos?
—No lo sé.
Ella alza la mirada de golpe.
Su rostro está inmóvil.
Sus ojos no.
Él detesta esta conversación.
Ella lo nota.
—¿Te gusta hacerlo?
—No.
—¿Ni siquiera a veces?
—No disfruto con el dolor ajeno.
—Pero lo has causado.
—Sí.
—¿Porque Vittorio te lo ordenó?
—A veces.
Su voz es serena.
—Otras veces porque la información tenía valor y quien la ocultaba se interponía entre lo que necesitaba y yo.
Clara aparta su silla unos centímetros.
Adrian lo ve.
No intenta tocarla.
—Te lo advertí.
—Lo recuerdo.
—Te dije que hay partes de mí que no tienen nada que ver con el hombre que ves aquí.
—Lo recuerdo.
—Clara...
—Por favor, no digas mi nombre como si fueras a darme un diagnóstico.
Él aprieta la mandíbula.
—¿Qué respuesta estás buscando?
Ella no lo sabe.
Eso es lo que duele.
Quiere que él le diga que Leon lo malinterpretó.
Quiere categorías.
Gente mala.
Violencia necesaria.
Hombres que habrían asesinado niños si Adrian no los hubiera detenido.
Simple.
Limpio.
En cambio, las mismas manos que ayer le prepararon huevos revueltos han hecho gritar a hombres.
—¿Alguna vez le has hecho daño a alguien que no lo merecía?
La mirada de Adrian se desvía.
Ahí está su respuesta.
Aun así, él se la da.
—Sí.
El apartamento parece de repente demasiado silencioso.
Clara mira la mesa.
Su plato.
El vaso de agua.
La servilleta doblada.
Todas las piezas mundanas de una velada doméstica rodeando algo monstruoso.
—Lo siento.
Adrian se queda inmóvil.
—¿Por qué?
—No lo sé.
—Entonces no te disculpes.
—Adrian...
—Y menos por mí.
Su voz se vuelve más cortante.
Clara levanta la vista.
Ahora está enfadado.
Pero no con ella.
Eso, en cierto modo, duele más.
—Quieres que todo lo horrible que he hecho haya sido porque alguien me obligó —dice—. No fue así. Tuve opciones. Quizás no buenas. Pero opciones. Y las tomé.
Le arden los ojos.
—Eso no te convierte en alguien malvado.
—Debería.
—No.
Se le escapa una risa amarga.
—No me conviertas en uno de tus proyectos de rehabilitación.
—No estoy intentando salvarte.
—¿No?
Clara se levanta tan rápido que la silla raspa el suelo.
—No sé qué estoy intentando hacer.
Adrian no dice nada.
—Intento entender cómo el hombre que cargó a un perro aterrorizado durante seis manzanas porque Atlas no dejaba que nadie más lo tocara puede ser también el hombre del que Leon se niega a hablar.
—Los dos soy yo.
—Lo sé.
—Entonces tienes que decidir si puedes aceptarlo.
Las palabras le sientan mal.
Clara da un paso atrás.
—Aceptarlo.
—Vivir con el hecho de que los dos existen.
—¿Es eso lo que quieres de mí? ¿Aceptación?
—No.
Adrian también se levanta.
El agotamiento ha desaparecido.
O quizás se ha transformado.
—Quiero que dejes de amar una versión de mí que nunca fue real.
Todo se detiene dentro de Clara.
Una palabra queda suspendida en el aire.
Amar.
Adrian la oye después de pronunciarla.
Ella lo nota.
Ninguno de los dos la recoge.
Pero ninguno de los dos la niega.
Él aparta la mirada primero.
—Necesito una ducha.
Se va.
Clara se queda junto a la mesa y la cena a medio terminar.
Atlas se acerca y apoya su enorme cabeza contra el muslo de ella.
Ella le rasca detrás de las orejas.
—No tengo ni idea de lo que estoy haciendo.
Atlas la mira.
Como era de esperar, no aporta nada.
ADRIAN
Tres días después, Vittorio convoca a Adrian a cenar.
El momento no podría ser peor.
Clara no se ha distanciado exactamente.
Todavía duerme bajo su techo.
Todavía toma café frente a él por las mañanas.
Todavía le pregunta si estará en casa para cenar.
Todavía le roba las camisas.
Pero no lo ha besado desde aquella conversación.
Adrian no ha intentado besarla.
Sabía que este momento llegaría tarde o temprano.
Eso no hace más fácil atravesarlo.
Está en su despacho cuando Vittorio llama.
—Cena. A las ocho.
—Tengo planes.
—No, no los tienes.
Adrian se recuesta en la silla.
Antes, jamás habría considerado desafiar la orden.
—Esta noche estoy con Clara.
—Tráela.
Todos los músculos del cuerpo de Adrian se tensan.
—No.
Se hace el silencio.
Cuando Vittorio vuelve a hablar, la calidez ha desaparecido.
—No te estaba pidiendo permiso.
—Ella no tiene nada que hacer en tu casa.
—Es la hija de Elias Bellamy, Serrano ha intentado asesinarla y actualmente vive con mi sobrino. Tiene más de un motivo para estar en mi casa.
—Ya sabe suficiente.
—Sabe la parte de la verdad que te conviene.
Adrian se pellizca el puente de la nariz.
—Vittorio.
—A las ocho.
La llamada se corta.
Marek está sentado al otro lado del despacho.
Levanta una ceja.
—¿Cómo de malo?
—Cena.
—¿En la finca?
—Sí.
Marek hace una mueca.
—¿Con Clara?
—Sí.
—No.
—Exacto.
—¿Puedes negarte?
Adrian lo mira.
Marek asiente.
—Pregunta estúpida.
Se vuelve hacia la ventana.
—Vittorio no la asustará a propósito.
—Vittorio puede aterrorizar a un cura mientras habla de repostería.
—Cierto.
Adrian se levanta.
Hay partes de su vida que ha logrado mantener alejadas de Clara.
En la casa de Vittorio es donde habita la mayoría.
Clara está tumbada en el sofá cuando Adrian llega a casa, entretenida con algún puzle en el móvil mientras Atlas duerme sobre sus tobillos.
Levanta la vista.
—Hola.
—Hola.
La distancia que encierra el simple saludo duele.
Se afloja la corbata.
—Tenemos que ir a un sitio esta noche.
Entrecierra los ojos.
—Ese tono sugiere que debería empezar a objetar de inmediato.
—Probablemente deberías.
Se incorpora.
—¿Dónde?
—A casa de mi tío.
—Vittorio.
—Sí.
—El jefe de verdad.
—Sí.
Deja el móvil a un lado.
—¿Por qué quiere que vaya?
—Porque Vittorio considera el deseo y la justificación intercambiables.
La boca de Clara se tuerce.
—Interesante rasgo familiar.
Adrian casi sonríe.
Entonces pregunta:
—¿Puedo quedarme aquí?
—No.
Se le tensan los hombros.
—Podría llamar a Leon.
—Me dijo específicamente que te llevara.
—Ah.
Adrian odia la aprensión que aparece.
—No te dejaré a solas con él.
—Eso habría sonado mucho más tranquilizador hace cuatro días.
Las palabras son suaves.
Aun así, cortan.
Adrian aparta la mirada.
—Cierto.
Clara cierra los ojos.
—Eso fue cruel.
—Fue preciso.
—Adrian.
La mira.
—No quiero que me trates como si fuera frágil por lo que me enteré.
—No lo hago.
—Apenas me has mirado.
—Pensé que necesitabas distancia.
—Necesitaba tiempo para pensar.
—En la práctica, se parecen.
Se levanta.
—No. No se parecen.
Adrian espera.
Clara duda.
Entonces le toma la mano.
El contacto es tan inesperado que el cuerpo de Adrian se pone rígido.
—Todavía no sé cómo me siento respecto a todo.
—Lo sé.
—Puede que tampoco lo sepa la semana que viene.
—Lo sé.
—Pero sigo aquí.
Los dedos de Clara se aprietan en torno a los de él.
Adrian mira sus manos unidas.
Luego su rostro.
—De acuerdo.
Aparece una pequeña sonrisa.
—Ahora explícame por qué tengo la sensación profundamente desagradable de que esta cena requiere vestido.
Adrian compra el vestido.
Clara protesta durante once minutos consecutivos.
Deja que cada objeción se disipe sin efecto.
Paran en una boutique de Robertson donde el personal lo conoce lo bastante bien como para no cuestionar la petición de privacidad.
Clara desaparece en el probador.
Cuando sale, Adrian olvida lo que estaba diciendo.
La seda azul medianoche se desliza por su cuerpo, cae por debajo de las rodillas y deja los hombros completamente al descubierto.
El color hace que su piel parezca más cálida.
Sus ojos más verdes.
Los pensamientos de él, menos civilizados.
Clara nota su silencio.
Su mano se va automáticamente a la cintura.
—¿Qué?
—Nada.
—Me estás mirando fijamente.
—Sí.
—Eso no cuadra con «nada».
—Lo es.
Se examina en el espejo.
—¿Demasiado formal?
—No.
—¿Poco formal?
Adrian mira a la dependienta.
—¿Podría darnos un minuto?
La mujer desaparece con eficiencia profesional.
Clara cruza los brazos.
—¿Qué?
Adrian se acerca.
—No puedes ponerte eso esta noche.
Su expresión cambia.
—¿Perdona?
—A la cena.
—¿Por qué no?
—Porque necesito escuchar cuando hable Vittorio.
Ella lo mira fijamente.
Adrian la recorre con la mirada.
—Y si te pones esto, me resultará imposible.
El rubor le sube del pecho a las mejillas.
—Parece un problema tuyo.
—Lo es.
—Entonces me lo pongo.