CAPÍTULO 3 #2

—¿Y los besos forman parte del protocolo de protección?

Adrian no dice nada.

Marek lo mira.

—Tan grave es la cosa.

—Mi relación con Clara no es asunto tuyo.

—Se convierte en asunto mío en cuanto Elias Bellamy se entere de que te estás tirando a su hija y tome represalias prendiéndole fuego a nuestros acuerdos de distribución.

—No nos acostamos.

En cuanto lo dice, Adrian sabe que ha sido un error.

Marek arquea las cejas.

—¿No?

—No.

—Vaya.

La paciencia de Adrian se agota. —¿Qué significa ese vaya?

—Absolutamente nada.

—Marek.

Su amigo sonríe.

—Daba por hecho que ya habrías tomado al menos cuatro decisiones catastróficamente irresponsables.

Adrian mira por el parabrisas.

—Vamos despacio.

La frase suena rara viniendo de él.

Marek gira la cabeza de verdad.

—¿Quién eres y qué has hecho con Adrian?

—Vete a la mierda.

—Tú no te mueves despacio.

—Ahora sí.

—¿Por qué?

Adrian podría decirle la verdad.

Porque Clara todavía se sonroja cuando él se quita la camiseta delante de ella.

Porque cada vez que lo besa, se vuelve un poco más atrevida, pero si la mano de él se aventura a un territorio nuevo, a veces se queda paralizada.

Porque reconoce la diferencia entre el deseo y la incertidumbre.

Porque Clara preferiría soportar la incomodidad antes que arriesgarse a decepcionar a alguien que le importa.

Porque la idea de que ella le permita algo por obligación hace que algo salvaje le nazca en el pecho.

—Porque es lo que ella necesita.

La sonrisa de Marek desaparece.

—¿El segundo piso?

—No exactamente.

—Pero en parte.

—Quizás.

Marek asiente una vez.

Conducen en silencio durante otro kilómetro y medio.

Entonces Marek dice:

—Ten cuidado.

—¿Con ella?

—Con Elias.

—Lo sé.

—No, sabes que Elias es peligroso. No estoy convencido de que entiendas cómo se le nubla el juicio cuando se trata de Clara.

Adrian lo entiende perfectamente.

Quizás demasiado.

—No voy a hacerle daño.

Marek le lanza una mirada larga e indescifrable.

—Eso no siempre es algo que un hombre pueda prometer.

Adrian se vuelve hacia la ciudad que desfila al otro lado de la ventanilla.

No responde.

Algunos desenlaces se vuelven más reales cuando se pronuncian.

Se niega a darle voz a ese.

La operación se alarga cinco horas en lugar de las tres previstas.

Su inspector de aduanas habitual está en casa con gripe.

Su sustituto es joven, ambicioso y aparentemente ansioso por demostrar que un contenedor de material ortopédico puede ocultar el colapso de la civilización occidental.

Adrian redirige el papeleo dos veces, cambia de bahías de carga, paga a tres personas distintas suficiente dinero como para transformar sus principios y pasa cuarenta minutos aguantando el sermón de un gerente de almacén sobre carga refrigerada mientras el aliento a cigarrillo mentolado del hombre le resta años de vida.

Para cuando autorizan el contenedor, Adrian está de un humor de perros.

Gabriel Serrano sigue en México.

Su gente se ha vuelto casi invisible desde los ataques a Graham y Clara.

A Adrian no le gustan los enemigos invisibles.

Prefiere las balas.

Las balas declaran su propósito.

El silencio piensa primero.

—Tenemos dos avistamientos cerca de Ensenada —dice Marek mientras cruzan el patio de carga hacia el todoterreno—. Los dos tienen al menos cuarenta y ocho horas.

—¿El complejo?

—Sigue activo.

—¿Números?

—Veinte hombres armados confirmados. Probablemente más.

—¿Policía municipal?

—Comprada.

—¿Federales?

—Algunos también.

Adrian se frota la nuca.

—Sabe que Vittorio no puede mandar un ejército a cruzar la frontera sin crear un problema político.

—Exactamente.

—¿Y Vittorio?

Marek le dedica una sonrisa sombría.

—Se está poniendo filosófico.

—Eso suena peligroso.

—Me preguntó por qué Gabriel Serrano sigue disfrutando del privilegio de respirar.

Adrian abre la puerta del todoterreno.

—¿Qué le dijiste?

—Geografía.

—¿Y?

—Sugirió que la geografía es un inconveniente temporal.

Adrian resopla.

Eso es, por desgracia, muy propio de Vittorio.

Sube al vehículo y mira el móvil.

Tres mensajes de Clara.

El primero es una foto.

Atlas está dormido con su enorme cabeza en el regazo de Leon, una pata apoyada teatralmente sobre el estómago de Leon.

El segundo dice:

Nos ha reemplazado. Espero que estés contento.

El tercero:

Estoy haciendo la cena. ¿Quieres que te la guarde caliente?

La irritación de Adrian se esfuma tan de golpe que resulta bochornoso.

Escribe:

Sí. Llego enseguida.

Marek lo observa.

Adrian no levanta la vista.

—No.

—No he dicho nada.

—Eres ruidoso incluso cuando callas.

Marek se ríe y arranca el motor.

CLARA

Leon pierde a propósito al Scrabble.

Lo niega con expresión de profunda inocencia.

Clara no se deja engañar.

Nadie con el vocabulario de Leon deja por accidente una casilla de triple puntuación libre justo cuando ella tiene las letras para formar «cuarzo».

Coloca la última ficha.

—Has hecho trampa.

Leon estudia el tablero.

—Parece que he perdido.

—A propósito.

—Una acusación grave.

—Me dejaste la casilla.

—Demuéstralo.

Clara se recuesta en el sofá.

Atlas está despatarrado entre los dos, agotado tras dos horas supervisando las fichas de madera.

—Sois todos iguales.

Leon parece ofendido. —¿Quiénes son todos?

—La gente de Adrian.

—Eso abarca un amplio espectro de la humanidad.

—Evadís las preguntas con otras preguntas. Fingís no entender afirmaciones perfectamente simples. Y cuando respondéis, elegís las palabras con tanto cuidado que técnicamente nada de lo que decís cuenta como mentira.

Leon asiente con gravedad.

—Deformación profesional.

Clara empieza a recoger las fichas.

—¿Adrian es tu jefe de verdad?

—¿Adrian?

Ella le lanza una mirada.

—Sí, Leon. El único Adrian que conocemos los dos.

—Más o menos.

—¿Ves? Eso.

Él sonríe.

Quizá por eso siempre le ha caído bien.

Leon nunca intenta convencerla de que este mundo es normal.

No le ofrece detalles pensados para asustarla, pero tampoco se presta a disfrazar la fealdad hasta hacerla parecer respetable.

Clara echa las fichas que quedan en la bolsa.

—¿Puedo preguntarte algo?

—La experiencia sugiere que mi permiso no afectará al resultado.

Ella duda.

—¿Por qué la gente llama a Adrian el Santo Negro?

La mano de Leon se detiene.

Solo un segundo.

Pero Clara lo nota.

El Leon cálido y bromista desaparece tras algo más antiguo.

Más duro.

Su postura sigue relajada, pero la arruga junto a la boca se le marca más.

—¿Dónde has oído eso?

—En Vesper.

Su mirada se afila.

—¿Del hombre que te puso las manos encima?

—Sí.

Leon aprieta la mandíbula.

—No debería haber bebido estando de servicio.

—Esa es una conclusión asombrosamente irrelevante.

—No.

—¿Es verdad lo del nombre?

—Los apodos se convierten en historias. Las historias crecen.

—Eso es casi exactamente lo que me dijo Adrian.

—Entonces has recibido una respuesta coherente.

—He recibido evasivas sincronizadas.

Leon se levanta y recoge las tazas de café.

Clara lo sigue hasta la cocina.

—Leon.

—Déjalo.

Ella se detiene.

Nunca ha usado ese tono con ella.

Ni una sola vez.

Leon deja las tazas junto al fregadero.

Cuando se vuelve, la dureza ha desaparecido.

—Lo digo con buena intención.

—Lo sé.

—Adrian ha pasado gran parte de su vida metido en cosas que serías más feliz sin llegar a entender.

—No sabes qué me haría más feliz.

—Te conozco lo suficiente.

—Todo el mundo dice lo mismo.

Leon suspira.

—Ya sabes que es capaz de ser violento.

—Lo vi matar a alguien en la estación de tren.

—Sí.

—¿Y?

—Sabes que sus ingresos no vienen solo de contratos de importación.

—Sí.

—Entonces, ¿por qué empeñarte en recopilar detalles como si acumular suficientes datos te permitiera encasillarlo moralmente?

Clara cruza los brazos.

—¿Ha torturado a gente?

Leon no dice nada.

Se le encoge el estómago.

—Oh.

—No he respondido.

—No hacía falta.

De pronto su expresión parece más vieja.

Clara se apoya en la isla de la cocina.

—¿Lo disfruta?

—No.

La respuesta es inmediata.

Ella levanta la vista.

Leon le sostiene la mirada.

—Descubras lo que descubras sobre Adrian, no malinterpretes eso.

—Entonces, ¿cómo puede hacerlo?

—Porque Vittorio se lo ordena.

—¿Con eso basta?

—¿En esta familia? A veces.

Clara recuerda el segundo piso de Vesper Imports.

El hombre borracho gritando.

Adrian retorciéndole la muñeca.

El crujido enfermizo del hueso.

Recuerda algo más.

Ella pronunciando su nombre.

Adrian deteniéndose.

Al instante.

—¿Podría alejarse?

La expresión de Leon se vuelve inesperadamente triste.

—¿Podrías tú dejar de ser la hija de Elias Bellamy?

—No es comparable.

—No es idéntico. Pero se parece más de lo que te gustaría.

Clara odia la respuesta.

Y odia aún más que una parte de ella la comprenda.

Leon abre el lavavajillas.

—No te estoy pidiendo que apruebes lo que Adrian ha hecho.

—Nunca dije que lo hicieras.

—Bien.

Mete las tazas.

—Pero no decidas que el hombre que conoces es falso solo porque existen otras versiones de él.

Clara mira hacia la sala de estar.

Atlas se ha tumbado panza arriba, con las cuatro patas colgando ridículamente en el aire.

—¿Y si esas otras versiones son más de lo que puedo soportar?

Leon cierra el lavavajillas.

—Entonces lo decides cuando tengas suficiente información para hacerlo.

Adrian llega a casa pasadas las ocho.

Clara está a mitad de una película con Leon cuando se abre el ascensor privado.

Se dice que no debe levantarse de un salto.

Su cuerpo la ignora.

—Hola.

Adrian parece agotado.

Sin corbata. Los dos primeros botones de la camisa desabrochados. La fatiga le ensombrece la piel bajo los ojos y lo hace parecer mayor de sus treinta y cuatro años.

También más humano.

—Hola, Clara.

Su nombre le sale más suave de lo que pretendía.

Ambos lo notan.

Clara sonríe antes de poder evitarlo.

Le gusta.

Demasiado.

Leon se levanta y se estira.

—Mi servicio público ha concluido.

—Te has comido la mitad de mi cocina.

—Solo tienes comida decente porque Clara ha civilizado este lugar.

Adrian mira hacia la mesa del comedor.

Su plato está tapado.

Algo cálido cruza su expresión.

Breve.

Fugaz.

Real.

—Gracias.

Leon señala a Clara con un gesto.

—Ella cocinó.

—No te estaba dando las gracias a ti.