CAPÍTULO 3

ADRIAN

Durante tres días, Adrian no toca a Clara.

La decisión no tiene nada que ver con la virtud.

La virtud no manda a un hombre a darse duchas heladas antes del amanecer.

No le hace añadir otra hora a un entrenamiento ya de por sí brutal porque una mujer cruzó la cocina en shorts de pijama.

Y desde luego no le obliga a abandonar su propio sofá porque esa misma mujer, absorta en un libro, deslizó los pies descalzos bajo su muslo como si el cuerpo de él ya formara parte del mobiliario que usaba con toda naturalidad.

No.

Esto es supervivencia.

Clara le dijo lo que podía aceptar.

Besos.

Caricias por encima de la ropa.

Espacio para cambiar de opinión sin dar explicaciones.

Poder parar en cualquier momento, sin más razón que querer hacerlo.

Adrian se lo prometió todo.

Y piensa cumplir.

El problema es que cuanto mejor la conoce, más difícil resulta controlar el deseo.

Ya no es una mujer hermosa a la que puede admirar desde el otro lado de una sala abarrotada.

Sabe que pone cara de ofendida cuando el café está demasiado amargo, pero se lo bebe igual para no desperdiciarlo.

Sabe que revisa las noticias del mercado mientras se cepilla los dientes, que en secreto detesta el aguacate aunque lo pide siempre que alguien sugiere un restaurante de moda, y que una puerta de armario abierta la mantiene despierta durante horas.

Sabe que le pide perdón a Atlas cuando el perro choca contra sus piernas.

Sabe que se vuelve aterradoramente competitiva con los juegos de mesa de propiedades inmobiliarias ficticias.

Sabe a qué sabe el té de canela en su boca.

Conoce el pequeño jadeo que escapa de ella cuando un beso pasa de dulce a voraz.

Estos dos últimos datos son particularmente destructivos.

El domingo por la mañana, Clara entra en la cocina con una vieja sudadera de UCLA y mallas negras, el pelo recogido en un moño suelto que parece haber sobrevivido a una guerra. Lleva la cara sin maquillar. Una línea pálida de la almohada le cruza una mejilla en diagonal.

Adrian nunca ha visto nada más peligroso.

Se vuelve hacia la cafetera antes de que ella lo pille mirándola.

—Buenos días.

Tiene la voz ronca de sueño.

—Buenos días.

La oye cruzar la cocina.

Entonces los dedos de ella le rozan el brazo.

Antes de que pueda prepararse, Clara se pone de puntillas y lo besa.

Dos segundos.

Quizás menos.

Un beso inofensivo.

Aun así, la mano de él se cierra en torno a la cintura de ella.

Clara se aparta con una sonrisa cómplice.

—Estás raro.

—Llevo despierto menos de diez minutos.

—Eso nunca te ha frenado.

—Entonces, ¿a qué viene el análisis?

—Necesito datos antes de sacar conclusiones.

Abre la nevera.

Atlas entra trotando en la cocina detrás de ella y se planta junto a Adrian.

Adrian baja la mirada.

—Animal desleal.

Clara asoma por encima de la puerta de la nevera. —¿Hablando solo otra vez?

—Con tu perro.

—Nuestro perro.

—Eso está por ver.

Atlas menea la cola.

Clara sonríe y coge el zumo de naranja.

—¿Vamos a hacer algo hoy?

Adrian da un sorbo al café.

—Yo sí.

La nevera se cierra más despacio de lo que se abrió.

—Ah.

Una sola sílaba.

Pero él oye demasiado en ella.

Adrian deja la taza.

—Volveré esta tarde.

—Vale.

—Ese tono.

—¿Qué tono?

—El que suena como si acabara de anunciar que te abandono en mitad de un desastre natural.

Ella arquea las cejas. —Qué teatral estás antes del desayuno.

—No puedo dejarte sola.

—Lo sé.

—Eso significa que alguien se queda aquí mientras yo no estoy.

Ahí está.

No es miedo exactamente.

Una pausa.

Una sutil tensión en torno a la boca.

Su mirada se desvía hacia el ascensor privado y vuelve a posarse en él.

Desde el incidente en Vesper Imports, los hombres desconocidos le exigen un segundo más de cautela.

Sigue cogiendo ascensores.

Sigue entrando en salas de reuniones.

Sigue negándose a dejar que el miedo decida por ella.

Pero ahora Adrian la ve examinar los reflejos en las puertas de espejo. Ve cómo mide la distancia hasta la salida. Ve cómo se le tensan los hombros cuando un desconocido se acerca demasiado por detrás.

Cuando se trata de Clara, lo ve todo.

—No quiero a uno de tus hombres de seguridad sentado a la puerta de mi habitación todo el día.

—Yo tampoco.

—Pues ciérralo todo con llave y vete.

—No.

Entrecierra los ojos.

—Adrian.

—No.

Respira lentamente por la nariz.

—No puedes asignarme un acompañante cada vez que salgas de este apartamento.

—Puedo demostrarte lo contrario.

—Esa respuesta no hace absolutamente nada para respaldar tu argumento de que eres razonable.

La comisura de su boca amenaza con curvarse.

Lo contiene.

Clara agarra el borde inferior de su camisa entre dos dedos.

Lo hace sin parecer darse cuenta.

El gesto le llega a algún lugar bajo las costillas.

—¿Y si prometo quedarme en mi habitación?

—No.

—¿Tienes a alguien que ya conozca?

Adrian lo considera.

—Marek estará conmigo.

La decepción aparece de inmediato.

Luego pregunta:

—¿Leon?

Los celos son una respuesta idiota.

Leon tiene sesenta y un años, es viudo, tiene una rodilla que predice la lluvia mejor que la mayoría de los meteorólogos y dos hijas mayores que Clara.

Aun así, Adrian siente rencor hacia él.

—Leon.

—Confío en él.

—Lo sé.

—Y hace siglos que no lo veo.

—Eso también lo sé.

Su sonrisa es cautelosa.

Cálida.

Esperanzada.

Surte demasiado efecto en Adrian.

—Lo llamaré.

Se le ilumina toda la cara.

Excelente.

Ahora tiene celos de un hombre con calzado ortopédico.

Adrian saca el teléfono.

—Estás en deuda conmigo.

Clara le lanza una mirada.

—¿Por organizar supervisión mientras estoy atrapada en tu fortaleza de lujo?

—Cuando lo dices así, le quitas todo el romanticismo a la situación.

Silencio.

Adrian se da cuenta de su error.

Clara parpadea.

—¿Romanticismo?

Él se detiene.

Ella se detiene.

Atlas estornuda ruidosamente entre ellos.

Adrian se aclara la garganta.

—Una elección desafortunada de vocabulario.

La sonrisa que aparece en el rostro de Clara es tan lenta que roza la tortura.

—Por supuesto.

Llama a Leon antes de que su boca le cree otro problema.

Leon llega una hora más tarde con pasteles de desayuno de la cafetería de la señora Farah en una mano y un enorme puzle bajo el brazo.

Clara lo recibe en el ascensor.

Lo abraza.

Adrian toma la decisión madura de no reaccionar.

Aguanta casi cinco segundos.

—Ahí está —dice Leon, rodeándola con un brazo—. Me alegro de verte, cariño.

—Te he echado de menos.

Adrian coge las llaves con un poco más de fuerza de la necesaria.

Leon capta el movimiento.

Le brillan los ojos.

La organización de Adrian ha desarrollado un serio problema de respeto.

—El apartamento está asegurado —dice Adrian—. Nadie sube a menos que yo autorice el ascensor primero. La entrada del garaje está bloqueada en recepción. Si algo te parece raro...

Leon lo interrumpe con un gesto.

—Te mantuve con vida cuando te expulsaban del colegio por morder a la gente.

Clara se gira lentamente hacia Adrian.

—¿Mordiste a alguien?

—Tenía ocho años.

—Diez —corrige Leon.

Adrian señala el ascensor.

—Sal de mi casa.

Leon se ríe.

A Clara le chispean los ojos.

Adrian comprueba el arma bajo la chaqueta, se guarda la cartera y el teléfono en los bolsillos y camina hacia el ascensor.

—Adrian.

Se gira.

Clara lo ha seguido.

Leon permanece sabiamente varios pasos atrás.

—¿Sí?

Ella mira hacia atrás una vez.

Luego lo mira a él.

—¿Qué?

—Acércate.

Él lo hace.

Clara agarra las solapas de la chaqueta y tira de él hacia abajo.

Su boca encuentra la de él.

No es un beso largo.

No tiene que serlo.

La cálida presión de sus labios basta para cambiarle el día entero.

Cuando lo suelta, ya tiene las mejillas sonrosadas.

Adrian sonríe.

Ella entorna los ojos.

—No lo hagas.

—No he dicho nada.

—Estabas a punto de hacerlo.

—Iba a despedirme.

—Mentiroso.

La besa de nuevo.

En parte porque quiere.

En parte porque Leon está mirando.

Por lo visto, Adrian ha vuelto a la adolescencia.

Clara le empuja el pecho, riendo por lo bajo.

—Ve a hacer eso tan sospechoso que estés haciendo.

—Muy específica.

—Ve.

Entra en el ascensor con una sonrisa que no consigue borrar del todo.

Las puertas se cierran mientras Leon se ríe a su espalda.

Marek espera junto al todoterreno en el garaje subterráneo.

Le basta una mirada a Adrian para fruncir el ceño.

—Pareces inquietantemente satisfecho con la vida.

—No empieces.

—No había visto esa expresión desde que los Kings ganaron la Copa.

—Fue una temporada excelente.

—Hace más de una década.

Adrian sube al asiento del copiloto.

Marek se desliza tras el volante.

—¿Leon con Clara?

—Sí.

Marek arranca el motor.

—¿Celoso?

—No.

—Excelente.

Adrian gira la cabeza.

Marek sale de la plaza de aparcamiento marcha atrás.

—Porque sentir celos de Leon indicaría una emergencia neurológica inmediata.

—Conduce.

Marek sonríe.

Se dirigen hacia el puerto.

Un contenedor de Bellamy Surgical tiene previsto salir de Los Ángeles hoy con equipo médico legítimo y varias adiciones rentables que no figuran en el manifiesto oficial.

Adrian solía disfrutar de operaciones como esta.

Eso debería preocuparle más de lo que le preocupa.

Durante años, el trabajo de campo fue la parte más fácil de su vida.

Rutas.

Tiempos.

Seguridad.

Influencia.

Dinero.

Amenazas.

Cada problema podía dividirse en problemas más pequeños hasta que uno de ellos cedía.

Nunca le molestó que lo llamaran a medianoche.

Nunca le importó pasar dieciséis horas en un almacén.

Nunca contó las horas que Vittorio le robaba.

Ahora las cuenta.

Porque cada hora le pertenece a otro lugar.

A otra persona.

Adrian observa la ciudad deslizarse tras su ventanilla.

El pensamiento le incomoda lo bastante como para examinarlo.

Marek se da cuenta.

Por supuesto.

—¿Hasta qué punto es serio?

Adrian lo mira.

—¿El qué?

—Clara.

Marek mantiene la vista en el tráfico.

—Llevas casi dos semanas con una mujer viviendo contigo. No la has echado, no has amenazado con tirar sus cosas desde la terraza ni te has quejado de que haya invadido el ochenta por ciento de tu baño.

—Está bajo mi protección.

—Claro.

—Elias me pidió que la mantuviera a salvo.

—Por supuesto.

Adrian espera.

Marek deja pasar tres segundos.