CAPÍTULO 2 #4

La suite de invitados es más grande que todo el salón de Clara. Una cama enorme ocupa el espacio bajo amplios ventanales, con un baño privado y un pequeño balcón al fondo.

Ella entra despacio.

—Esto es absurdo.

—Puedes quejarte al arquitecto.

—Podría meter todo mi apartamento aquí dentro.

—Lo dudo.

—Adrian.

—Vale. La mayor parte.

Deja la maleta junto al armario.

Clara permanece junto a la puerta.

Todo el frágil humor se desvanece.

—Estoy al otro lado del pasillo.

Ella asiente.

—El ascensor no para en esta planta sin autorización. Hay dos hombres abajo y uno en el garaje esta noche. Nadie sube si yo no lo autorizo.

—De acuerdo.

—Si necesitas algo, llámame.

—Estás al otro lado del pasillo.

—Entonces llama a la puerta.

—De acuerdo.

Adrian no sabe cómo consolar a la gente.

Hay hombres en su organización que pueden sentarse con viudas y hablar con delicadeza. Hombres que saben qué decir a niños asustados y madres afligidas.

Adrian siempre ha sido mejor eliminando la fuente del dolor que atendiendo lo que queda después.

Clara parece agotada.

Quiere tocarla.

No lo hace.

—Intenta dormir.

—¿Adrian?

Se detiene.

—Gracias por darme una opción.

Se vuelve.

—Siempre.

La palabra escapa antes de que pueda pensarla.

Clara lo mira.

Adrian se marcha antes de poder empeorar las cosas.

Una hora más tarde, pasa frente a su habitación y oye un llanto quedo tras la puerta.

Se queda en el pasillo mucho más tiempo del que debería.

Luego baja y llama a Marek.

—Tráeme al perro.

CLARA

Se despierta porque algo le respira en la cara.

Clara abre un ojo.

Las enormes orejas de Atlas se recortan contra la ventana.

Se lo queda mirando.

Él le lame la nariz.

—Dios mío.

Su cola empieza a golpear el colchón.

Clara se incorpora.

—¿Cómo has llegado aquí?

La respuesta llega en forma de nota en la mesita de noche.

Estaba irritando a Marek.

Sin firma.

No hace falta.

Clara se lleva la nota a los labios.

Una risa pugna por salir.

Sale temblorosa.

Atlas le pone una pata en el regazo.

El día anterior vuelve a ella en fragmentos.

El disparo.

La voz de su padre.

Graham.

La foto que el desconocido tenía de ella.

Adrian diciéndole con calma que tenía opciones cuando su propio padre no le había dado ninguna.

Clara se vuelve a tumbar.

Atlas se desparrama sobre sus piernas.

Echa de menos a su madre con una intensidad repentina e infantil.

Marianne habría sabido qué decir sobre Elias.

O quizás no.

Esa posibilidad es peor.

¿Cuánto había sabido su madre?

Clara coge el teléfono.

Hay diecisiete mensajes.

Tres de Graham asegurándole que está bien.

Cinco de su padre.

Cuatro de June.

Dos de su jefe.

Uno de un número desconocido que dice solamente:

Soy Marek. Adrian dijo que podrías necesitarlo. No le des este número a June. Ya me aterroriza.

Clara suelta una carcajada.

Los dos últimos son de Adrian.

Hay comida en el frigorífico.

Un minuto después:

Comida de verdad. No es proteína en polvo. Marek cree que debería aclararlo.

Se incorpora.

El apartamento está en silencio.

Clara se ducha, se pone unos leggings suaves de color gris y una sudadera larga, y luego abre la puerta de su habitación con cautela.

Atlas sale disparado al pasillo como si fuera el dueño del lugar.

—Traidor.

Ella lo sigue.

La cocina está vacía.

Durante varios minutos, se permite creer que Adrian se ha ido.

Entonces se abre una puerta detrás de ella.

—Buenos días.

Clara se gira.

La mente se le queda en blanco.

Adrian va descalzo.

Eso no debería importar.

El hecho de que vaya sin camiseta importa considerablemente más.

Por lo visto, el cuerpo humano puede ser injusto.

Tiene moratones que aún se están curando en un costado y un vendaje donde la herida de bala fue reabierta para la cirugía, pero nada de eso resta nada a la amplia arquitectura de su pecho ni a los músculos marcados de su abdomen.

Clara lo vio herido en el almacén.

Aquello fue médico.

Esto no.

Su mirada lo recorre antes de que pueda evitarlo.

Adrian la pilla.

Arquea una ceja.

Clara se gira de nuevo hacia el frigorífico tan rápido que casi se golpea la frente con la puerta.

—¿Tienes camisetas?

—Sí.

—Interesante.

Él se acerca.

Puede oírlo, lo cual resulta aún peor que verlo.

—¿Café?

—Sí.

Una taza aparece junto a su mano.

—Gracias.

La coge sin girarse.

Hay una pausa.

—Clara.

—¿Qué?

—¿Te estás escondiendo detrás de la puerta de mi frigorífico?

—No.

—Sí.

—Estoy decidiendo qué comer.

—La comida está dentro del frigorífico. Tendrás que mirarla en algún momento.

Cierra la puerta.

Adrian está sonriendo.

Lo odia.

—Estás disfrutando de esto.

—Un poco.

—Ponte una camiseta.

Su sonrisa desaparece.

No porque esté ofendido.

Porque lo entiende.

—De acuerdo.

Se da la vuelta de inmediato y se aleja.

Clara observa su espalda.

Eso no es mejor.

Cierra los ojos.

Maravilloso.

Menos de veinticuatro horas después de enterarse de que su padre participa en el crimen organizado y de que alguien ha sido contratado para asesinarla, Clara Bellamy por lo visto ha decidido que la crisis más urgente de su vida son los abdominales de Adrian Vescari.

Tendría que existir una pastilla para esto.

Él regresa con una camiseta negra.

—¿Mejor?

—Sí.

No lo es.

Pero mentir parece aceptable en estas circunstancias.

Adrian abre un armario. —¿Huevos?

—Con cereales me vale.

—No comiste anoche.

—No tenía hambre.

—Ahora sí.

—Puedo prepararme mi propio desayuno.

—Lo sé.

Coge una sartén.

Clara observa.

—¿Cocinas?

—No.

—Esa sartén sugiere lo contrario.

—Marek dejó instrucciones.

Clara mira la encimera.

Hay una página escrita a mano.

1. Fuego medio.2. Mantequilla.3. Huevos.4. No improvisar.

Clara se ríe.

Adrian parece ofendido.

—Marek no confía en ti.

—Una vez me vio quemar pasta.

—¿Cómo?

—Olvidé el agua.

Clara lo mira fijamente.

—Tenía dieciocho años.

—Eso no lo mejora.

—Es un error de juventud.

—¿Estabas cocinando la pasta directamente en la olla?

—¿Quieres huevos o no?

Clara se sienta en la isla, todavía sonriendo.

Los huevos resultan sorprendentemente comestibles.

Adrian la observa dar el primer bocado.

—¿Y bien?

—Aceptables.

—Mentirosa.

—¿Quieres elogios u honestidad?

—Elogios.

—Son magníficos.

—Eso sonó sarcástico.

—Eres difícil de complacer.

Él se prepara otro plato.

Durante unos minutos, la mañana parece casi normal.

Entonces vibra el teléfono de Clara.

El nombre de su padre ilumina la encimera.

No contesta.

Adrian no hace comentarios.

Esa contención la hace mirarlo.

—¿Te llamó?

—Sí.

—¿Cuándo?

—A las seis y media.

—¿Qué quería?

—Saber si habías dormido.

—¿Le dijiste que lloré?

—No.

—¿Por qué no?

—Eso no es asunto suyo a menos que tú quieras que lo sea.

Clara rodea la taza de café con ambas manos.

—No te cae bien.

—Lo respeto.

—Eso no fue lo que dije.

Adrian corta los huevos.

—No.

Ella espera.

Él suspira.

—No me gusta lo que te ha hecho.

La respuesta es demasiado directa.

Clara baja la mirada.

—Apenas me conoces.

—Sé lo suficiente.

—Me investigaste.

—Eso también.

Ella sonríe levemente.

Entonces la sonrisa desaparece.

—¿Crees que es una mala persona?

Adrian tarda más en responder.

—Creo que las personas son más complicadas que eso.

—Eso suena evasivo.

—No lo es.

Deja el tenedor.

—Tu padre ha hecho cosas que han lastimado a gente. También ha gastado millones manteniendo abiertos hospitales rurales cuando no podían pagar a su empresa. Es despiadado en los negocios y te quiere de verdad. Ambas cosas son ciertas.

—¿Y tú?

—¿Qué pasa conmigo?

—¿Eres una mala persona?

Adrian se recuesta.

Sus ojos se vuelven indescifrables.

—Sí.

Clara lo estudia.

—Me salvaste.

—Eso no borra nada más.

—No.

—No confundas cómo te trato a ti con cómo trato al mundo.

La advertencia silenciosa queda suspendida entre ellos.

Clara debería tener miedo.

Parte de ella lo tiene.

Otra parte recuerda cómo dejó de besarla en el instante en que ella se apartó.

Cómo se puso una camiseta porque ella se lo pidió.

El perro dormido a sus pies.

—¿Por qué eres amable conmigo?

Adrian la mira durante tanto tiempo que ella lamenta haber preguntado.

Finalmente dice:

—No sé cómo no serlo.

Clara aprieta los dedos alrededor de la taza.

Él parece irritado por su propia respuesta.

Eso lo empeora todo.

Ella aparta la mirada.

—Se suponía que iba a salir esta noche.

—¿Con June?

—Sí.

—¿Dónde?

—Una librería.

La expresión de Adrian da a entender que eso le resulta más sospechoso que un almacén.

—¿Qué pasa en una librería por la noche?

—Contamos historias.

Su recelo se acentúa.

—¿Por qué?

—Porque hay gente que tiene aficiones.

—Yo tengo aficiones.

—Nombra una.

—Disparar.

—Eso no ayuda.

—Conducir.

—Transporte.

—Boxeo.

—Violencia.

Él reflexiona.

Clara espera.

—Cocinar.

—Te olvidaste del agua.

—Eso pasó una vez.

Ella sonríe.

—Entonces, ¿puedo ir?

—Sí.

Ella parpadea.

—¿Así de fácil?

—Iré contigo.

Su sonrisa se esfuma.

—Ni hablar.

—No me sentaré contigo.

—No.

—Estaré al otro lado de la sala.

—Ni de broma.

—Hay una amenaza real contra ti.

Clara gime y apoya la frente en la mano.

Adrian se inclina sobre la isla.

Sus dedos le rodean la muñeca con suavidad.

—No intento quitarte la vida.

Ella lo mira.

—Lo sé.

—Entonces déjame protegerla.

Las palabras son secas.

La preocupación que esconden, no.

Clara exhala.

—Al otro lado de la sala.

—Sí.

—Nada de acechar.

—Yo no acecho.

—Mides un metro noventa y tres y sueles ir armado. Tu mera presencia ya es acechar.

Se le mueve la comisura de los labios.

—Nada de intimidar a June.

—Me cae bien June.

—Solo la has visto una vez.

—Me amenazó. Respeto la iniciativa.

Clara se ríe.

El sonido los sorprende a ambos.

Después, el apartamento parece menos extraño.

La librería ocupa la planta baja de un bungaló reconvertido en Silver Lake: suelos crujientes, estanterías torcidas y lámparas que convierten cada rincón en un espacio íntimo.

Adrian la odia de inmediato.

Demasiadas entradas.

Demasiadas ventanas.

Demasiados desconocidos con bolsas de lona lo bastante grandes como para ocultar armas.

Clara capta su expresión.

—Ni se te ocurra.

—No he dicho nada.

—Estás evaluando la seguridad estructural.

—No hay seguridad estructural.

—Es una librería.

—Exacto.