CAPÍTULO 2 #2

—¿Por qué preguntas eso?

—Porque ese hombre tiene pinta de haber enterrado gente en el desierto.

Clara casi se atraganta con una hoja de lechuga.

June se ríe.

—Es broma.

Clara tose tapándose con la servilleta.

—Muy graciosa.

—Pero en serio. Ten cuidado.

—Lo tengo.

—Bien.

June da otro bocado.

—Ahora escribe algo sobre él.

—¿Qué?

—Para el viernes.

Clara casi había conseguido olvidarse del círculo de narración.

Hace tres semanas, June la convenció para asistir a un evento mensual en una pequeña librería independiente de Silver Lake.

Los participantes escriben una historia personal de cinco minutos sobre un tema y la leen en voz alta.

Clara aceptó porque June había insistido sin descanso y porque, en aquel momento, plantarse voluntariamente delante de veinte desconocidos parecía lo peor que podía pasarle ese mes.

Y entonces un criminal ensangrentado se desplomó a sus pies.

Las cosas cambian de perspectiva muy rápido.

—No he escrito nada.

—El tema es «Errores». Tienes material de sobra.

—Gracias.

—Escribe sobre Adrian.

—No pienso leer una historia sobre él en público.

—No tienes que usar su nombre.

—No.

—Clara.

—No.

June sonríe.

Clara ya sabe que va a perder.

ADRIAN

A las cinco y seis, Elias Bellamy llama a Adrian y dice:

—Le han disparado a mi hijo hace cuarenta minutos.

Adrian está en la cocina de la oficina, sirviéndose un café que ya no quiere.

Deja la jarra.

—¿Graham?

—Sí.

—¿Está vivo?

—Porque uno de tus hombres vio el coche que lo seguía antes de llegar a la autopista.

Adrian cierra los ojos.

Gabriel se ha movido más rápido de lo esperado.

—¿Cómo de grave?

—Cristales en la cara. Una bala atravesó la puerta del copiloto. Le pasó a menos de dos centímetros.

—Entonces no está herido.

—Mi hijo tiene sangre en la camisa.

—De los cristales.

—No te pongas técnico conmigo.

Adrian no dice nada.

El temperamento de Elias rara vez es estridente. No necesita serlo. Ha pasado treinta años cultivando el tipo de influencia que hace que los hombres poderosos bajen la voz cuando él entra.

Esta noche, lo es.

—Quiero a Serrano muerto.

—Ese ya era el plan.

—Entonces a tu plan le falta urgencia.

—No sabemos dónde está.

—Me da igual si tienes que prender fuego a cada propiedad que posee desde San Diego hasta Santa Bárbara. Ha intentado matar a Graham.

—Y si empiezo a quemar edificios sin saber dónde está la gente de Gabriel, irá a por alguien más vulnerable.

Silencio.

Adrian reconoce el segundo exacto en que ambos piensan en Clara.

Elias maldice.

—¿Dónde está?

—Todavía en el trabajo.

—¿Cómo lo sabes?

Adrian duda.

Elias dice:

—Da igual. No quiero saberlo.

—Puedo llegar antes que tu equipo de seguridad.

—Hazlo.

Adrian coge las llaves del mostrador.

—No puede volver a casa.

—No.

—Sabes lo que eso significa.

Otro silencio.

Durante dos años, Elias ha mantenido una ficción para su hija.

Bellamy Surgical Logistics es legítimo.

Su dinero es legítimo.

Sus amigos son legítimos.

Los hombres que aparecen junto a la familia en galas y funerales son simplemente profesionales de seguridad, consultores, clientes.

Clara ya había descubierto que Adrian estaba metido en actividades criminales.

No sabe que su padre es una de las razones por las que ese negocio funciona.

—Merece oírlo de ti —dice Adrian.

—Lo sé.

—¿Y después?

—Mantenla en algún sitio donde Serrano no pueda encontrarla.

Adrian ya va hacia las escaleras.

—Tu casa es la opción más segura —añade Elias.

Se detiene.

—Mi casa.

—Tienes seguridad armada, parking privado, ascensores privados y hombres que disparan antes de preguntar.

—Hay formas más halagadoras de describir mi casa.

—No pretendo halagarte.

—No.

—Adrian.

La advertencia en la voz de Elias es inconfundible.

Adrian sabe lo que viene.

—Es mi hija.

—Lo sé.

—La protegerás.

—Sí.

—Eso es todo lo que harás.

Adrian mira por la ventana hacia la ciudad, más allá de los bloques industriales.

El recuerdo de Clara contra la pared de su apartamento regresa con extraordinaria claridad.

Las manos de ella en su pelo.

Su boca.

La mirada atónita que le lanzó cuando el deseo se convirtió en algo que ya no podía fingir que era teórico.

—Tienes mi palabra —dice.

Le cuesta decirlo.

Elias lo nota.

—Bien.

La llamada termina.

Marek viene por el pasillo cuando Adrian sale de su oficina.

—¿Qué ha pasado?

—Atentado contra Graham Bellamy.

La expresión de Marek se endurece.

—¿Vivo?

—Sí. Serrano está subiendo la apuesta.

—¿Va a por la familia?

—Eso parece.

—Clara.

—Lo sé.

Bajan las escaleras de dos en dos.

—¿Quieres refuerzos?

—Sí.

Marek parece sorprendido.

Adrian suele rechazarlos por reflejo.

—Envía a Luca y Benton a su apartamento. Que nadie entre hasta que yo llegue. Pon a dos hombres en Halcyon y otro par con Elias.

—¿Y tú?

—Voy a buscar a Clara.

Marek lo estudia.

—Esto ya no es solo asunto de los Bellamy, ¿verdad?

Adrian sigue caminando.

—¿Quieres tener esta conversación ahora mismo?

—No.

—Excelente.

Marek esboza una sonrisa sin gracia.

—Solo quería asegurarme.

El tráfico de la hora punta convierte los diez kilómetros hasta Halcyon en un insulto.

Adrian abandona la autopista después de ocho minutos y se abre paso por las calles secundarias, saltándose suficientes normas de tráfico como para acumular una condena respetable si alguien se molestara en hacerlas cumplir.

Nadie lo hace.

Su móvil suena dos veces.

Primero Marek.

No hay movimiento en el apartamento de Clara.

Luego uno de los hombres de Halcyon.

Clara ha salido del edificio.

Adrian aprieta el volante.

—¿Cómo?

—Puerta peatonal este. Va caminando hacia la parada del metro.

Cómo no.

—No la perdáis de vista.

—No lo haremos.

—Estaré ahí en cuatro minutos.

Tarda seis.

La estación está junto a un grupo de edificios industriales donde la gente se dispersa rápidamente en cuanto suben los empleados de Halcyon. Adrian ve a Clara antes de aparcar.

Está al pie de las escaleras, con el móvil en una mano y el bolso de tela al hombro.

Viva.

El alivio lo golpea con tanta fuerza que lo enfurece.

Apaga el motor y sale.

Entonces ve al hombre en el rellano superior.

Chaqueta gris.

Gorra de béisbol.

Zapatos que no pegan con el barrio.

El hombre no está mirando el horario de trenes.

Está mirando a Clara.

Adrian aminora el paso.

Mantiene la mano derecha suelta a un costado.

El hombre empieza a bajar las escaleras.

Clara levanta la vista.

No lo reconoce.

Bien.

Adrian cruza la calle.

—Clara.

Ella se gira.

Su expresión cambia al verlo.

Primero sorpresa.

Luego algo más cálido que se instala en un lugar que Adrian no tiene tiempo de examinar.

El hombre de la chaqueta gris mete la mano en el abrigo.

Adrian ve el movimiento.

Todo lo que sigue es puro instinto.

Grita su nombre.

Clara mira hacia las escaleras.

El hombre desenfunda.

Adrian ya está en movimiento.

Alcanza a Clara, la empuja tras una columna de hormigón con un brazo y dispara dos veces.

El primer disparo alcanza al hombre en la parte alta del pecho.

El segundo impacta bajo la clavícula mientras cae.

Su arma golpea las escaleras.

La gente grita.

Alguien deja caer una bolsa.

Clara está pegada a la columna, con las dos manos sobre los oídos.

El hombre yace retorcido a tres escalones del final.

Intenta alcanzar su arma.

Adrian se acerca y la aparta de una patada.

—No lo hagas.

La mano del hombre cae.

Adrian se agacha, le saca el móvil del bolsillo y ve una fotografía en la pantalla desbloqueada.

Clara.

Tomada esa misma tarde.

A las puertas de Halcyon.

Se queda helado.

A su espalda, Clara dice su nombre.

Adrian se levanta.

Ella está mirando la sangre.

No la cantidad.

El simple hecho de que esté ahí.

Y a él.

—Le has disparado.

—Iba armado.

—Le has disparado.

—Iba a dispararte a ti.

Su mirada se desvía hacia el arma en las escaleras.

El mundo parece regresar de golpe.

La gente grita. Un tren llega a la estación. Alguien más arriba en el andén graba con el móvil.

Adrian la coge del brazo.

—Tenemos que irnos.

—¿Qué?

—Ahora.

Ella se resiste.

Él la mira.

—Clara.

Algo en su rostro debe decirle lo que necesita saber, porque deja de resistirse.

La mete en el coche.

Está tan pálida que lo asusta.

Adrian conduce.

Durante tres manzanas, ella no dice nada.

Entonces intenta abrir la puerta.

El seguro lo impide.

—Abre.

—No.

—Adrian.

—No.

—Acabas de matar a alguien y me has metido en tu coche.

—Evité que alguien te matara.

—No puedes saber eso.

—Sí puedo.

—No es posible que—

Saca el teléfono del hombre muerto de su bolsillo en un semáforo en rojo y se lo da.

Clara baja la mirada.

Su fotografía llena la pantalla.

Debajo hay un hilo de mensajes.

Sale por la puerta este a las 17:10. Normalmente sola.

Otro mensaje.

Confirma cuando esté hecho.

Sus manos se quedan muy quietas.

El semáforo cambia.

Adrian conduce.

—¿Quién es?

—No sé su nombre.

—Pero sabes por qué.

—Sí.

Ella lo mira.

—Dímelo.

—Llama a tu padre.

Su rostro cambia.

—¿Qué tiene que ver mi padre con esto?

—Llámalo.

—No.

—Clara.

—Deja de darme órdenes y dime qué está pasando.

Adrian la mira de reojo.

Está asustada.

Furiosa.

Ambas emociones parecen mantenerse en pie la una a la otra.

—Mereces escuchar la verdad de él.

Entreabre los labios.

La ira se desvanece primero.

Coge el teléfono.

Elias responde enseguida.

—¿Clara?

—Papá.

Su voz se quiebra en esa única palabra.

Adrian aparta la mirada.

—¿Dónde estás?

—Con Adrian.

Una pausa.

—Ponme en altavoz.

Clara lo hace.

Adrian mantiene los ojos en la carretera.

—¿Estás herida? —pregunta Elias.

—No.

—¿Alguien te ha tocado?

—No.

—Bien.

—Papá, un hombre intentó dispararme.

—Lo sé.

La mirada de Clara se clava en el teléfono.

—Lo sabes.

—Sí.

—¿Cómo?

Elias exhala.

Lo que sigue no es toda la verdad.

Adrian lo sabe de inmediato.

Elias no explica las drogas, el blanqueo de dinero, las empresas fantasma ni los favores comprados con amenazas.

Habla en cambio de asociaciones extraoficiales, acuerdos de protección, organizaciones criminales que usan las rutas de distribución de Bellamy, decisiones tomadas hace años cuando el negocio estaba fracasando y elecciones que se volvieron más difíciles de abandonar cuanto más rentables se volvieron.